La voix singulière d’une hôtesse passe en boucle au-dessus des têtes. De l’anglais d’abord, puis de l’espagnol, du mandarin et du français. L’homme mime chaque syllabe comme l’on fredonnerait une chanson au karaoké, avec une approximation méticuleuse et articulée. Il est gai malgré la contracture douloureuse de sa nuque, torticolis naissant qui le dérangera quelques nuits mais qu’il oubliera bien vite. Il déambule entre les corps pressés, les moins pressés et les immobiles, s’excuse même lorsque les épaules se percutent. Ses bagages ne sont pas bien encombrants. Une petite valise passe-partout qu’il a dégotée la veille, quelques papiers et objets à l’intérieur qu’il préfère dans le bagage solide et sécurisé. Ainsi qu’un sac plastique, reste de son déjeuner dont il se débarrassera dès qu’il rencontrera une poubelle.

« Votre attention s’il vous plaît, les passagers enregistrés sur le vol… »

Dehors, la pluie bat son plein, s’échoue précipitamment sur les longues vitres et Alfonso pense avec regret au ciel nu de Palerme. Le temps ici est à chier en comparaison, pense-t-il, Augustin l’avait prévenu. Mais le temps gâté le prépare aussi aux complications à venir.
Il n’a pas de parapluie, ne pensait pas en avoir besoin en partant. Heureusement, il est automatiquement rassuré en remarquant le véhicule familier pas loin des grandes portes de l’aéroport et sans ralentir, il traverse la rue, se fait klaxonner deux fois par des automobilistes tendus et ouvre la portière du côté passager pour se glisser dans la Maserati. « La mia salvatrice ! Toujours à l’heure ! » L’anglais revient doucement sur sa langue. Les quatre mois passés en Sicile lui arrachent cependant quelques syllabes accentuées, chantées.

« Je dois avouer que c’est bizarre de te voir sans… » ses gestes finissent sa phrase et il imite une bosse au-dessus de son ventre en gloussant à la fausse grimace de son amie, qui lui fait signe de regarder derrière lui. Il s’exécute et son visage se décompose. « Oh! Oh! Regarde qui est là! Hey cutie, comment tu vas? », puis il se tourne vers la maman au volant, trop captivé par le petit bout de chou qui gigote avec énergie dans son siège pour la jauger plus d’une seconde sans se retourner à nouveau. « Moi c’est Alfonso, mais tu peux m’appeler tonton Alf, ou n’importe quoi, vraiment. Quand tu pourras parler, bien sûr. C’est quoi son petit nom, Ness ? » Son interlocutrice lui répond, le visage concentré sur la route mais le sourire bien présent. « Tu l’as appelé Fenrir ? », Alfonso demande automatiquement avant d’hausser deux mains en avant lorsque l’expression de l’al Khayzuran se transforme dangereusement. « Eh bien, Fenrir, si jamais tu veux changer de prénom, tonton Alf se fera un plaisir de modifier tes papiers d’id- ouch, hey ! », Nerissa lui enfonce un coude dans les côtes et l’homme se tord en deux en riant à moitié. « Enfile ta ceinture si tu veux pas qu'on rejoigne ton patron au trou! », lui dit-elle et Alfonso s’exécute. Son caractère de cochon lui avait manqué.

« Alors, Palerme ? » dit-elle. « De l’histoire ancienne. Parle-moi plutôt d’Arcadia ! »