Chiens de faïence en cage. Le costume est ruiné, son mood aussi. « Écoute, je suis un gars sympa. Et pour cette même raison, je vais te laisser leur raconter la vérité. » Le bavard a du sang séché sur les mains, sous les ongles, jusqu'à même ses mèches grises, désordonnées. Un genou tremble sur le banc désagréable de la petite cellule, effet du manque et de la violente sobriété. De l’autre côté, elle le dévisage, miroir de sa propre expression. « Bah quoi? Tu es celle qui avait un flingue quand ils ont débarqué, je comprends même pas pourquoi je suis coincé ici quand tout indique que tu l’as tué. »

Les pupilles vont chercher les lèvres qui remuent. « Respire, daddy, sa voix est douce et le regard bienveillant. Détends-toi. » Il lui faut seulement trois pas pour rejoindre le banc, mais tous les efforts du monde pour lui tapoter l’épaule — comme font les amis entre eux. « Parce-que tu auras besoin de toute ta tête pour expliquer pourquoi tu es celui qui a le plus de sang sur les mains et les vêtements. » La Terrible s’observe la manucure, ni abimée ni maculée. « Je tenais le flingue quand ils ont débarqué, mais c’est toi qui l’as buté. »