the day i saw your white mustang.



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Alfonso Brazzi & Cora Fincher

Les paupières closes, la voix s’éteint. Jumelle des lumières tamisées qui fondent sur l’assemblée conquise. Silence le temps qu’elles se rallument. Discrètes mais vissées sur l’orchestre et la muse.
Maigre sourire courbant ses lippes, la diva salue sobrement son public. La carcasse élancée balance encore sur les notes hypnotiques, gravées dans l’esprit et pourtant envolées ; la silhouette se dessine au travers des nuages de fumée.
Prise au piège de sa propre mélopée, la créature darde ses iris étoilés en contrebas. Elle n’y voit que les lignes, les lèvres qui s’animent et les paumes qui se heurtent les unes contre les autres pour acclamer la scène. Une autre prestation appréciée des fidèles, et des curieux égarés ce soir là au Piada, espère-t-elle.

Avalanche de néons en guise de rideaux que l’on ferme, le quatuor est soudain éclipsé. Recouvert de ténèbres, il file en direction des coulisses et bientôt se disperse. Elle est toujours en fuite, dans le long corridor, quand les autres un à un disparaissent. Escortée par la démarche discrète, l’ombre bienveillante qui pourtant se faufile, elle regagne sa loge, tout le corps alangui et l’esprit vagabond.  
Elle manque inexorablement de sommeil, et vit ses partitions avec une telle intensité qu’il lui faut bien le temps de redescendre. Léthargie serpentine, elle engourdit les membres et berce encore son crâne ; ondoie dans son âme comme la plus douce des substances addictives. La scène, elle en mourrait probablement si on venait à l’en priver.

Sylphe enveloppée de voiles, la créature s’immobilise. Elle abaisse avec flegme la poignée de la porte, et balaye du regard l’intérieur de sa loge. Indice de la présence qui tinte à ses oreilles. Avertissement qui interroge l’esprit en veille.
Odeur de tabac froid, de fleurs séchées et de cannelle, la chimère ose un pas dans son antre. Respire les effluves envoûtants, soupire et jette un oeil par la fenêtre. Pluie fine en gouttelettes s’abat soudain sur les carreaux.

Elle pivote, tient toujours la poignée qu’elle rapproche sans vraiment regarder. La porte rencontre un obstacle, et les yeux de chat se heurtent en premier au cuir Santoni qui fait barrage. Du soleil dans la voix de celui qui s’invite, Cora tressaille et respire l’Italie. L’oeillade remonte du bas du corps vers le sommet, contemple les boucles grisaille, la peau hâlée et ce rictus bien à lui.

Brazzi qui demande comme s’il n’était pas chez lui.

Les prunelles effilées s’ancrent à celles du patron. Et le coeur tambourine, et le sourire rendu n’est qu’un simple reflet. Elle serait bien incapable de dire ce qui ou de décrire l’affection semble-t-il partagée qu’elle a pour lui. La joie qu’elle éprouve sans trop la montrer à voir sa silhouette découpée dans l’encadrement dégagé.  

Combien de mois qu’il est parti ? Deux, trois, plus ? Cora n’a pas compté. Parce que tenir les registres c’est se souvenir, et se souvenir c’est souffrir du manque de tous ceux qu’on a un jour aimés. « Mon patron fait payer l’accès au salon des artistes », souffle-t-elle sans avoir l’air de plaisanter. Accent qui vibre, timbre éraillé, elle peine à cacher l’émotion qui la transporte au cours des retrouvailles inopinées. En italien, elle fredonne un cachottier, tu m’as manqué, avant d’ouvrir les bras pour l’accueillir. La diva ne s'est jamais interdit cette familiarité.

Elle est heureuse de son retour.

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Alfonso Brazzi & Cora Fincher

Il entre. Et Cora réalise. Elle a le coeur qui tinte, le coeur qui tambourine, comme celui des enfants le matin de Noël. Emerveillée par la surprise, plus grande encore que celle des chérubins car elle ne s’y attendait pas. Pourtant, cette explosion de sens et de joie, elle la garde pour elle. Enfouie profondément, cachée, car bien qu’elle sache aimer avec passion et le montrer, il faut d’abord mériter la démonstration. A la vie comme à la scène, la diva se présente comme une effeuilleuse d’émotions. Délicate, sensuelle, patiente, elle a cet art bien à elle de faire durer le spectacle et de soigner la mise en scène. Elle aime les fins sensationnelles et les rebondissements. Tout autant qu’elle est douée pour procurer l’impression de bien-être, instiller le sommeil qui se faufile comme un poison et déclenche cet état de veille troublant ;

Il l’a remarqué, lui-aussi. L’être qu’elle surveille du coin des prunelles effilées. Son sourire est léger. Son expression ravie reste pourtant modérée. Après l’embrassade, elle se tient à distance, presque farouche, inaccessible. Elle est comme ça, Cora.
Mais Brazzi, lui, peut se targuer d’avoir un effet tout particulier sur elle. Elle a beau peu le connaître, leurs entrevues paraissent toujours intimes. Ces retrouvailles n’échappent pas à la règle. Chacun dans son fauteuil, un feu brûlant ravivé dans la pièce, ils tissent une connexion. Admiration mutuelle, relation de confiance qui prend doucement ses aises.

« Particulièrement réussie ».

En toute modestie, la créature affirme. « Comme doit l’être chaque prestation d’un artiste digne de ce nom ». Elle tord le nez, se penche pourtant, et se saisit du verre gracieusement préparé. Pas vraiment son dada l’alcool pur ; la divine apprécie les cocktails, la finesse des mélanges, la caresse du sucre sur la langue et les gourmandises additionnelles. Elle en frissonne rien qu’à penser aux préparations de Maxine.

Le liquide tourbillonne dans le cristal qui s’agite. Du bout des lèvres incarnates, elle goûte, sans quitter un instant des yeux l’hypnotisant protagoniste. Flattée des compliments qu’il déroule en marchant, elle sent malgré tout poindre la curiosité à l’horizon. Est-ce qu’il s’agirait d’autre chose que d’une simple visite de courtoisie ? L’air étonné qu’elle prend soudain se transforme en provocation ; « et sur toi, non ? » Elle demande, le visage éclairé d’assurance. Les iris étoilés qui se mettent à briller, elle le met au défi de répondre, qu’importe qu’il soit le patron ici et elle une employée, musicienne ratée dépendant de son bon vouloir. Elle aime jouer, Brazzi aussi. Et peut-on vraiment dire que l’insolence dont elle fait preuve en est ?

Elle se lève et soupire. « Tu crois que je ne l’ai jamais remarqué ? » Mouvements gracieux, posture féline, la silhouette aux courbes généreuses se pare de lumière tamisée dans les ténèbres. Un rien l’habille, Cora, et la diva ne manque jamais d'en tirer profit.

Un pas, puis deux, elle rejoint le Maître à côté du miroir et contemple un moment leurs reflets. Cette singularité qui les caractérise explose quand ils sont côte à côte. Un duo, une équipe qui mériterait de faire ses preuves ensemble, elle se dit. « Tu as quelque chose à me dire ou à me demander ? » Le regard inondé de charme, elle joue du bout des lippes avec le rebord du récipient. Sans savoir du tout ce qu'il a en tête, elle s’attend à peu près à tout : des propositions pour un nouveau show ; des questions à propos de ses dons ou de sa nature ; ou une demande particulière, qui sait...

Les bras croisés sur sa tenue de scène, elle laisse pourtant le silence envahir les lieux avant de prendre un air quelque peu offusqué ; « Et moi qui pensais que tu venais seulement chercher ma compagnie qui t’avait tant manqué... »

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Alfonso Brazzi & Cora Fincher

La muse passe une main fine dans sa crinière auburn. Elle en étire les mèches aux reflets de soleil, puis les balaye sur un côté. Son épaule dénudée épouse les boucles soyeuses qui s’affalent à la naissance du tissu velouté. Le miroir dans son dos, elle croise le regard du patron en accusant son aveu. Son geste est aussitôt imité et le cristal tâché de rouge rejoint son jumeau sur la table. Le coeur porté par le plaisir de revoir l’italien s’étreint quelques secondes. Les prunelles effilées se parent de déception et la moue boudeuse devient rictus mécontent.
Loin d’être sotte, Cora devine déjà ce dont il est question. Elle n’a jamais lu les journaux avant de débarquer à Arcadia. Le monde peut tourner comme il veut, et la diva s’en moque. Pourtant ici, être égoïste s’apparente à du suicide. « Un rapport avec Bellandi, je suppose ». Les paupières se retirent et les billes avelines scrutent à présent le plafond. La créature s’effondre sur la méridienne et adopte une posture lasse. Un rouleau de tabac glissé entre les lippes, elle approche un zippo au métal irisé et traverse la flamme.

Les histoires de mafias ne sont pas de son ressort ; mais par les talents qu’elle exerce, elle en apprend un peu plus tous les jours qu’elle ne le voudrait bien. Brazzi n’est pas qu’un séduisant propriétaire de bar, la créature l’a bien compris. Ici, pour beaucoup, le Piada n’est pas tant un lieu de divertissement qu’un repaire de lascars. Alors, il semble inévitable que les deux finissent par se confondre, et son instinct ne la trompe pas ; ce jour est arrivé.  

« Pour toi, hein ? » Les prunelles jusque là arrimées aux carreaux de la pièce, la diva souffle une vague de fumée. Elle toise le bellâtre aux cheveux poivre et sel, un éclair de soupçon dans la voix. Pour lui, sans le savoir déjà, elle est prête à beaucoup, Cora. Même si la créature n’a pas de maître, même si elle prône l’indépendance et la fuite quand les choses deviennent difficiles, cette fois, l’inarrêtable s’est attachée à sa ville. Quelques figures un peu trop chères à son coeur y demeurent, et sa soeur en particulier.

A ses phalanges emprisonnées entre les mains du divin, elle sait qu’après ce soir, d’une manière ou d’une autre, rien ne sera plus pareil. Et quand elle entend le souhait, électrisée par le toucher presque lascif du Dieu des vins, la créature se crispe. Le myocarde emballé s’éteint, et le regard ancré dans le sien, elle soupire. Comment ose-t-il jouer de ses charmes pour l’envoyer chez les russes ?

Déterminée mais délicate, la captive s’échappe. Ses jambes se croisent sous les voiles sibyllins de sa robe, et la cibiche tire à sa fin ; « Surjoué. J’espère que tes demandes en mariage ont l’air plus sincères que ce petit numéro ». Le reproche se confond dans la taquinerie, mais ne va plus loin. L’artiste et la femme connaissent toutes deux leur place, effleurent souvent les limites, demeurent toujours raisonnables.  

Elle a besoin d’un autre verre, et n’attend pas qu’on la serve. Les lippes trempées dans le liquide amer, elle respire les effluves et fait danser les vagues ambrées comme à son habitude. « Quelques nuits par semaines », elle répète ;  « et tu m’offres ta compagnie pour les autres ? » De joueuse, elle se fait provocante, l’aplomb notable dans la lueur entreprenante de son regard. Mais le sérieux refait surface, bien vite, et les questions affluent. Elle doit savoir exactement dans quel pétrin elle s’engage. « Ce service consiste en quoi ? Et qui est-ce qu’il concerne exactement ? »