Brynhild & Maks

we built ourselves, it’s our religion

Les néons grésillent à l’extérieur de la ruelle aussi vive que désertée, bâtiment de rouge carmin qui demeure malgré tout irrémédiablement discret, peu tape à l’œil. Derrière les dorures tsariennes et camouflés derrière les tentures épaisses, les quelques dégâts du temps se font silence profond tandis que les corps, eux, dansent. L’heure de la nuit est d’ores et déjà bien avancée lorsqu’il sait qu’il doit monter les marches dans le but de se rendre dans la sainte demeure où règne la reine du bal. Il s’est montré virulent, l’employé, fidèle protecteur de ses demoiselles et damoiseaux. Du calme olympien il n’y a qu’un seul pas qui mène à la violence, et il faut croire que cette fois Maksim n’aurait peut-être pas dû frapper si fort. Au mieux il s’en sortirait avec une mâchoire brisée, ça lui éviterait de raconter des conneries, au pire il aurait en plus quelques troubles de la parole. Au fond, le blond n’en sait strictement rien et ce n’est plus là son problème… On ne bat pas celles qui s’emploient à vendre leurs charmes pour leur bon plaisir, ce n’est pas quelque chose qu’il tolère, et cette nuit semble-t-il il a des comptes à rendre à la dame haute. Bryn. Briquet claquant entre ses doigts, la nicotine s’élève bientôt dans les airs du hall d’entrée et non loin du comptoir où dort tranquillement Hakon d’une oreille. Ca aussi, c’est une douce provocation. Le chien loup ne fait de mal à personne et a toujours su se tenir tranquille entre ces murs, Bryn n’aurait qu’à critiquer potentiellement le fait que parfois ça sent le chien, mais Hakon n’est sûrement pas le pire. Car des chiens, il en pénètre ici à toute heure de la nuit. Ils bavardent et ils sourient, mais une fois que le rideau se tire, il n’y a plus que la bête et les malsains plaisirs. « Maks, tu ferais mieux d’y aller. » qu’on lui murmure gentiment entre deux bouffées de bleue fumée. Il hausse les épaules, retire le gant de cuir noir de sa main gauche, cuir le protégeant des agressions d’aluminium dont il ne comprend pas l’origine de cette toute récente allergie. « J’ai ouïe dire qu’elle n’est pas spécialement de charmante humeur aujourd’hui, tu ne devrais pas la faire attendre. ». Cette fois, un sourire en coin apparaît à ses lèvres pernicieuses et il détourne le regard vers son aînée. « Pour peu, je pourrais presque croire que tu t’en fais pour moi Mariya… ». Elle pince les lèvres et pose ses poings contre ses hanches d’un air de dire : vas-y fous toi de ma gueule, et ça ne le fait que bien plus sourire. Puis, il finit par capituler et lever les mains en l’air, lippes tirant sur le bâton de la mort une dernière fois avant qu’il ne vienne l’écraser dans le cendrier et avaler la fumée. « Bien bien… J’y vais. ». Intimant à son chien de rester là, les pieds se posent contre les marches de marbre craquelées, et il file en direction des grandes portes.  

Les doigts glissent dans la chevelure mordorée qu’il rabat doucement en arrière juste avant de frapper à la porte. Signal donné, il pousse lentement cette dernière et pénètre à l’intérieur du bureau de l’éminente figure. « Tu as demandé à me voir ? » qu’il lâche à l’attention de Brynhild probablement les fesses vissées dans son fauteuil, et probablement même à… « J’espère que je n’interromps pas une dégustation de vodka ? ». Ils se connaissent depuis longtemps maintenant, suffisamment pour qu’elle ne sache que trop bien les aspirations de Maksim à la taquiner, tout comme elle ne se gêne pas elle-même pour le faire. Vodka. Cet alcool fort et typique de leurs terres d’origines, quand bien même le blond n’en partage qu’un héritage de sang, parfaitement né au sein de l’impressionnante Amérique. Il n’a pas connu les hivers sibériens, la bière trouve bien plus de goût à son palais que la vodka ne fait qu’anesthésier. Par moment, il en apprécie la chaleur dans le fond de la gorge, mais bien plus souvent, les pintes ont nettement sa préférence. D’un pas tout aussi lent, il s’avance, jusqu’à être en mesure d’apercevoir son visage ou au moins la silhouette. L’ambiance tamisée et feutrée bien que grandiose est quelque chose à laquelle il est habitué, mais franchir le seuil de cette porte, malgré ses excès de violence, n’est en aucun cas une franche habitude. « Je m’en voudrais d’avoir trop tardé, sinon… ». Les yeux vairons toisent la jeune femme d’un regard malicieux jeté en biais. Nul ne sait vraiment ce qu’il peut bien se lire dans ses prunelles aux airs bien plus souvent glacés que chatoyants. Il a un bout de Russie dans le sang indéniable, qu’il le veuille ou non, et il est loin d’être un ange, aussi protecteur puisse-t-il être.      

Brynhild & Maks

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Il se demande un instant ce qu’il fait là, l’adolescent qui n’est plus depuis bien longtemps. Cela fait plusieurs semaines qu’il n’a pas été appelé pour venir dans son bureau, à croire qu’au fond il s’était assagi, mais intérieurement Maksim sait pertinemment que ce n’est pas le cas. Il n’est pas plus sage, toujours fidèle à lui-même et aux aléas de ses impétueuses tempêtes. A bien y réfléchir il est à l’image du tonnerre qui en définitive lui va si bien, mais dont personne ne sait l’existence. Personne, car le blond n’est pas du genre à parler de ce détail, tout comme de son allergie présente depuis quelques mois. Certains ont vu le changement et le port de ses gants, d’autres non et il laisse planer le silence autour de tout ceci. Un parti pris pour lui. D’humeur taquine et provocatrice, il se fait le bon seigneur qui n’arrive pas vraiment à l’heure, porte frappée et aussi poussée avant même que la matrone n’ait prononcé le mot entrez. Loin de se douter que les pensées se font salaces vis-à-vis de la manière dans laquelle il pourrait être utilisé comme pion, Maksim s’avance tranquillement, sans se presser jusqu’aux abords du bureau au bois lustré. De ses yeux particuliers il l’inspecte, la toise, mais ne semble pas réellement se départir du sourire en coin qui vient étirer les traits de son visage qui savent en d’autres temps être doux. Demeure néanmoins le mystère glacial de ses prunelles sans pareilles qui disent tout juste ce qu’il faut à l’interlocuteur. Voyons Maksim, je pensais que tu me connaissais mieux que ça. Le sourire ne disparait nullement des lippes éhontées, bien sûr que si il la connait, et les airs faussement outrés de Brynhild ne prennent pas avec lui. Pas aujourd’hui. On reste tout de même dans le raisonnable avec un verre toutes les deux heures. Sourire s’étire de plus belle tandis que les bras se croisent doucement contre sa poitrine et qu’il ricane sans sa barbe légèrement visible à la lumière, un avantage d’être blond, sûrement. Il s’en serait voulu d’avoir trop tardé, c’est là ce qu’il lui dit de manière provocante, langue acerbe au rendez-vous de cette nuit déjà bien avancée. Il l’a fait attendre, il le sait, Mariya elle-même lui a pourtant suggéré de ne pas le faire, mais Fraser a parfois tendance à n’en faire qu’à sa tête dans le respect, toutefois, de certaines limites. Faire du tort à la maîtresse de maison est en soi quelque chose qu’il ne souhaite pas, jamais. Il taquine, hérisse les poils tout au plus, mais ce qu’il fait est toujours dans l’intérêt du red lantern, et par conséquent, de la reine assise sur son trône.

Oh ne t'en veux surtout pas de vouloir me faire l'honneur de ta présence... Car tu dois surement savoir pourquoi tu es ici. La voix calme et posée de la jeune femme n’annonce en soi rien qui vaille. Il a déjà vu ses travers et quelques haussements de ton, mais il sait aussi se méfier de l’eau qui dort, comme tel le dit le fameux dicton. Se murant dans le silence un bref instant, il n’a pas l’occasion de répondre que l’invitation amicale se fait déjà entendre. Et ne me fais pas ton timide, viens t'asseoir p'tite tête. Le surnom seul lui fait grincer des dents et c’est un réflexe bien avisé qu’il plisse le nez. Le blondinet attend plusieurs secondes avant de s’exécuter mais finit par poser son divin fessier sur l’assise désignée. Pieds parfaitement posés à même le sol, il la toise encore de longues secondes durant, puis ose enfin ouvrir les lèvres avant qu’elle ne le fasse, sur le même ton empli de taquinerie qui ne le quitte pas depuis son arrivée. « Ça va sûrement te décevoir, mais non, je ne vois pas pourquoi je suis là cette fois. ». Oh il a bien une petite idée mais il n’est pas certain d’avoir réellement fait quelque chose de mal alors… Il s’abstient de tout commentaire. « Ceci dit, si c’est pour partager la fameuse vodka, ce n’est pas de refus. » qu’il précise de but en blanc sans sourciller ni se dire que la remarque pourrait ne pas être appréciée. Assis dans sa chaise légèrement trop grande, Maksim attend que le couperet ne tombe sur sa gorge. Il ne craint pas celle qui lui fait face, ancienne connaissance qui date de l’enfance. D’ailleurs… « Je t’ai déjà dit de pas m’appeler p’tite tête. ». Il ne peut s’empêcher de le préciser, car au fond, ce surnom est agaçant lorsque l’on sait qu’il est loin d’être petit justement. Il n’est certes, pas ce qu’il y a de plus grand mais il sait se défendre et il en a parfaitement la carrure alors…  D’un œil curieux, le regard décide finalement d’aller se poser sur la collection de bouteille aux effigies glacées. Mère Russie est définitivement présente entre ces murs, et bien qu’il les côtoie depuis bien des années et des mois, c’est bien la première fois qu’il en fait le constat.