The way you blowin’ up my phone.

@anatoli p. potemkine ⊹ @evgenia vesari

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L’Amazone contemplait le ciel. Il était découvert cette nuit. La lune et les étoiles s’y montraient sans pudeur, malgré la pollution locale et la saison. Elle soupira en se disant qu’elle aurait pu tomber plus mal. La vue d’ici était spacieuse et agréable. Elle ne prenait jamais le temps d’admirer les étoiles, et pour cause. Ces conneries là n’étaient pas compatibles avec son caractère et son emploi du temps. Elle avait toujours mieux à faire. Cette fois, l’occasion était parfaite. Elle n’avait qu’à attendre. Rester allongée là, l’empyrée pour plafond, et profiter du calme. Sentir son buste s’élever et s’avachir au rythme des inspirations, ses muscles se raidir, et le froid lui glacer les os.

Ses doigts ankylosés voulurent gratter la terre. Il n’y avait pas d’herbe là où elle se tenait, le sol était si dur que les ongles noircis de la Guerrière s’y érodèrent au sang. Qu’importe la douleur, elle ne la sentait plus. Ni ses jambes, ni ses reins en vérité. Il y avait longtemps qu’elle n’avait pas bougé, et ses paupières luttèrent pour ne pas se fermer. Dormir lui aurait coûté la peau. C’est ce qu’elle se répétait en boucle en essayant de se rappeler les noms de ces dessins formés par les astres flambants, là-haut.  

Evgenia plissa les narines et grimaça. Soudain, l’odeur l’incommodait. Littéralement, on l’avait jetée aux ordures. La poubelle renversée déversait ses saletés à quelques centimètres, un mélange écoeurant de bouteilles vides et d’épluchures, sur son lit d’immondices difficilement identifiables. Le jus de crasse et de bouffe macérée s’infiltra dans son dos. Glissa sous la carcasse, se mêlant au cruor que buvait le bitume.

Vraiment dégueulasse.  

Elle tremblait violemment. Ses mains s’animaient par instant, tressautant sans contrôle, et c’est là qu’elle heurta ce foutu téléphone. Là qu’elle se rappela. Ce n’était pas la mort qu’elle attendait, mais l’ambulance qui allait la sauver. Dans ses derniers moments de lucidité, elle avait eu la présence d’esprit de contacter sa chance. Sa voix, d’ailleurs, résonna dans son crâne, l’extirpant d’outre-tombe.  
Le pizzaiole. Elle agrippa sa jambe dans un élan de fièvre et d’exaspération. Ses yeux criaient « bonsoir, heureuse que tu sois là », et aussi « je vais te tuer, sale rat ».

Elle restait trop sonnée pour protester. Son corps s’agita sur l’asphalte, comme celui d’un cafard retourné. Respirer devenait un supplice. Elle s’étouffait, et ça, c’était pire que sentir le couteau lui labourer la chair. Les lames l’avaient transpercées trop de fois, au cours d’un règne révolu. Et c’était presque revenir à la maison, que de ressentir leur morsure. Rien à voir avec le feu des balles et la mitraille d’aujourd’hui.

De sa bouche écarlate, fusa un grognement. Le gamin s’accroupit tout près d’elle, et les vapeurs d’alcool lui chatouillèrent le nez. Quand tout serait fini, elle viderait la bouteille.
Evgenia rassembla toutes ses forces et ce qui restait de ses esprits. Les lumières proches qui éclairaient la scène l’aidèrent à se reprendre. Redressée sur les coudes, elle écarta les pans de son blouson humides et releva ses vêtements pour dégager la plaie. Les plaies, car les lésions étaient multiples. On s’était acharné. C’était quand même étrange. Une balle et ç’en était fini. Un coup bien placé sous la gorge et l’assaillant l’aurait achevée au lieu de la laisser en vie. Elle ricana sans trop savoir pourquoi, l’inconscient lui rappelant qu’elle était increvable. Même ses ennemis n’osaient pas en finir ; il n’y avait qu’Achille pour lui porter le coup fatal.

Elle délirait, et l’alcool mit le feu à ses entrailles. Incapable d’articuler, elle adressa au slave un regard consentant. Pourvu qu’il y ait assez de charme entre ces mains livides pour lui sauver la vie. L’Amazone expira, puis se laissa aller. Alors qu’opérait la magie, il se mit à pleuvoir. L’eau nettoyait la scène de crime.
Une fois le boulot terminé, ils fileraient tous les deux sur sa bécane et elle retrouverait l’enfoiré qui leur avait pourri la nuit.


 

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Evgenia respirait fort - comme un vieux cheval en fin de course, sur le point d’être abattu, et ses yeux clairs se noyaient dans l’albâtre. Jamais la peau du thaumaturge ne lui était apparue si blanche ; ses mains brillaient plus que les réverbères dans la nuit noire et elle n’aurait su dire si ce n’était qu’une illusion au vu de son état, ou bien l’effet de ses talents mis en action.  

C’était sa première fois. Pas première fois couchée par terre, la gueule en sang, à moitié morte ; mais première fois soignée à même le caniveau, la magie opérant sur son corps gourd. Une chaleur douce vint remplacer le froid qui lui glaçait les os, à mesure que le prophète y insufflait la vie. Sentir la chair se rapiécer, renaître à même sa carcasse étalée, était aussi désagréable que la sentir se déchirer sous la morsure des lames. Et elle grinça des dents, se tordit de douleur en grimaçant, se demandant si tout ça valait bien la peine. Sûrement. Il lui restait des choses à faire dans cette vie et cette mort-ci aurait manqué de gloire. Penthésilée n’en serait jamais revenue (aurait-elle encore cette chance, du reste ?).

Allongée sur l’asphalte, elle semblait endormie. Endormie, ou complètement défoncée, à côté du slave affalé lui aussi. Quel beau tableau ils rendaient…
Récupérant peu à peu à ses forces, Evgenia trouva le courage de tourner la tête pour observer Anatoli. Un instant, elle crut qu’il se moquait d’elle ; mais il n’avait pas l’air frais lui non plus. « Fait chier ». D’un geste, elle essuya la pluie qui s’écoulait sur son visage et lui prit des mains la bouteille d’alcool.

Enfin. La tête lui tournait encore, mais elle respirait normalement et ses idées devenaient claires de seconde en seconde. Elle put se redresser, avaler la liqueur jusqu’à s’en brûler le gosier, et contempler le slave avec des éclairs dans les yeux. « Et toi ? », répliqua-t-elle d’un ton amer. « Tu vas pas nous tomber dans les pommes ? » C’était plus simple de lui renvoyer son sel que de lui dire merci.

Les doigts cherchèrent la plaie - en vain puisqu’elle s’était totalement résorbée, et restèrent un instant immobile sur son ventre. « Impressionnant », murmura l’Amazone alors qu’elle rabattait ses couches de vêtements. Sans aucune élégance, elle cracha sur le sol et s’appuya sur le trottoir pour se relever complètement. Elle tituba, remonta son blouson pour s’allumer une clope à l’abri de l’averse, et en proposa une au thaumaturge. « Maintenant ? Maintenant c’est moi qui vais crever ce fils de pute ». L’envie ne manquait pas, mais elle n’avait qu’un nom, rien d’autre, et ce corps trop fragile pour supporter une autre bataille à l’aveugle. Passer par le bureau lui laisserait le temps de se remettre et de contacter Alessio.

« Range ton bordel, et en selle ». Elle acquiesça à sa manière, ramassa l’arme échouée sur le sol et la glissa dans son holster. « Y a rien à raconter. Je peux te mettre la tienne, aussi ». Blessée dans son orgueil, la Guerrière se rapprocha de la bécane laissée un peu plus loin. Elle-même n’arrivait pas à s’expliquer ce qui venait de se passer. D’un instant à l’autre, elle s’était retrouvée acculée, incapable d’user de ses talents habituels et complètement dépassée. Elle avait dû ravaler sa fierté et appeler à l’aide pour ne pas crever comme un camé sur le trottoir. C’était un peu trop pour ce soir…

« Qu’est-ce que c’est que ça encore ? ». Elle grimpa sur l’engin, fit vrombir le moteur, et leva les yeux vers le ciel. Les lampadaires s’étaient mis à clignoter, donnant à la ruelle des airs de boîte de nuit.

Et puis soudain, le noir total. Un regard échangé avec Anatoli, Evgenia l’attendit et poussa un soupir. « On se tire avant qu’il revienne pour finir le travail ».

 

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La douceur, l’Amazone ne l’employait que dans des cas précis - et surtout limités. Lorsqu’il fallait combler une femme - parfois, ou prendre soin d’une arme - souvent ; de temps en temps, lorsque sa vie ou celles de proches en dépendaient.
A Ikaros, il n’y avait qu’Hedda qui pouvait se targuer de la voir prendre des pincettes - tout du moins essayer - et ça ne lui réussissait pas vraiment. Trop franche, trop sauvage, trop brute de décoffrage par essence, la Guerrière ne ressortait de leurs conversations qu’encore plus irritable. Et ce n’était pas tant par compassion que pour servir ses intérêts, impatiente qu’elle était de voir un jour la Valkyrie reprendre le dessus...  
Evgenia était ainsi : cassée, incapable d’aimer, d’être tendre, d’exprimer sa reconnaissance. Primitive, elle était comme un fauve, domptée de force par les conventions, la société, mais toujours sur ses gardes et prête à mordre.
Quand bien même le slave venait de lui sauver la vie, il ne faisait pas exception.

« Tu crois quj’me suis fait ça toute seule en trébuchant sur le trottoir ? ». Sans élégance, elle referma le perfecto tâché de sang sur sa poitrine et lui lança un regard noir. Elle se sentait bizarre - le contrecoup de sa magie sans doute ?, comme dans une gueule de bois qui aurait trop duré. Elle cracha à ses pieds avant d’empoigner sa bécane, et d’assister à l’extinction des feux.

La voix d’Anatoli lui vrillait les tympans. Chaque question qui lui paraissait stupide dans les premières secondes revenait la hanter. Si elle avait pensé l’attaque et la panne sans rapport au début, il lui mettait le doute avec son chapelet d’idées grotesques et ses reproches. Et elle craignait qu’il ait raison, au fond. Ca n’aurait pas été la première fois qu’elle réveillait les ombres…

Le moteur de la cylindrée prit le relais et elle n’eut pas à le supplier de se taire. La clope jetée par terre, elle démarra en trombes, et resta tout le long du trajet obsédée par le nom que lui avait soufflé son agresseur. Elle était incapable de s’en souvenir, et il allait falloir, pourtant. C’était là sa seule piste et à en croire les habitudes, il s’agissait certainement d’un ennemi d’Alessio…  Quoique spécial, divin peut-être  - pour l’avoir mise à terre en si peu de temps, et bien qu’elle n’ait pas distingué d’aura ? Pressé, dans tous les cas, car il n’avait pas attendu que ses paupières se ferment… N’était-elle qu’un message à transmettre ?

L’énigme tournant dans sa tête, elle regagna le quartier historique sans même prendre conscience du trajet emprunté. De même, ce ne fut qu’une fois la moto arrêtée et garée à sa place habituelle, le pied posé à terre, que l’Amazone réalisa qu’ici aussi ils étaient sans lumière. Aucun rayon ne paraissait à travers les fenêtres ou dans les éclairages urbains. Seuls les phares des voitures offraient un peu de visibilité, et elle s’avança vers l’immeuble, les lèvres grimaçantes et les sourcils froncés.  

D’un geste vif et sans grâce, elle repoussa les mèches de cheveux bruns qui encombraient son visage. Surnaturelle ou non, cette panne semblait prendre de l’ampleur et ça ne lui disait rien qui vaille ; alors, elle attrapa son téléphone, et composa un numéro. Pas un enregistré, mais un qu’elle connaissait par coeur.
Malheureusement, elle ne joignit jamais son frère ; l’appareil raccrocha aussitôt. Pas de réseau, nota-t-elle, agacée, tandis que le slave à côté déblatérait encore…

« Bon sang… LA FERME », siffla-t-elle tout à coup, comme si le fait de lui crier dessus allait peut-être aider à rétablir la situation. Elle joua du coude pour lui passer devant - le bousculant au passage, et se planta devant l’immeuble pour l’examiner.  « Ton portable. T’as du réseau ? », demanda-t-elle, alors qu’elle attrapait son badge - tentative désespérée. Et elle glissa la carte contre le mur magnétique, en vain.

« Fait chier ». Les nerfs lâchant, elle flanqua un grand coup dans la porte de verre, qui n’eut même pas la décence de trembler. La tour Ikaros était imprenable.

« On va chez toi », déclara l’Amazone, après avoir juré par le Styx et l’Olympe. « Je suis sur la réserve et vu nos gueules, on a pas intérêt à se faire arrêter ».
Plus d’essence pour retourner chez elle, pas de moyen de contacter son frère, et des vêtements tâchés d’hémoglobine… Ca ne l’enchantait pas vraiment, mais à part essayer de briser des carreaux avec du gravier de bitume, quelles étaient leurs options ?    

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L’Amazone n’avait pas attendu d’être invitée, et elle n’attendit pas non plus l’accord du thaumaturge. Les ordres se pressaient entre ses lèvres et il suffisait d’un regard - bien noir et menaçant - pour qu’ils soient suivis sans conteste, en règle générale.

Une fois encore, pas d’exception. Elle écouta les instructions le temps qu’ils rebroussent leur chemin jusqu’à l’engin de mort, et Evgenia fit vrombir le moteur. Ils filèrent à travers les rues vers le petit appartement, sans aucune autre lumière que celles de l’astre sélénite, et des phares des voitures.

Pas de courant non plus dans ce quartier modeste, toujours pas de réseau, bientôt plus de batterie. La Guerrière soupira, et laissa la moto sur le trottoir d’en face, s’assurant de pouvoir surveiller - pas facile dans le noir - de derrière les fenêtres. Ils grimpèrent l’escalier étroit, pour atterrir enfin sur le petit palier.

On était loin du confort de son propre chez elle, et plus encore de celui d’Alessio ; mais l’Amazone s’en moquait. Ils avaient réussi à traverser la ville sans se faire prendre malgré leur dégaine de tueurs et leurs habits tâchés de sang. Elle pouvait bien dormir par terre, ses soucis étaient ailleurs et visiblement loin de se tarir…

« C’est cosy », lança-t-elle, ironique, alors qu’elle n’y voyait strictement rien. Evidemment, elle buta sur les meubles, et tâtonna en s’avançant dans le couloir jusqu’à la salle de bain. Là, elle ralluma son portable pour éclairer un peu la pièce, et jeta ses affaires sans ménagement sur le carrelage - à part le perfecto en cuir, qui lui, méritait plus de soin.

Elle le tenait encore dans sa main blême quand le slave se pointa avec des t-shirts propres. « Te gêne pas », siffla-t-elle, se retournant vers lui en brassière et petite culotte. Elle s’en foutait pas mal, en vérité, mais toutes les occasions de le rabrouer étaient bonnes. « Sors les bougies », ordonna-t-elle encore, après avoir fouillé dans la poche de sa veste. Là, elle balança son vieux zippo sur le prophète, et l’invita à faire de même avec le haut. Un échange nécessaire. « Tu veux me foutre dehors après le dîner aux chandelles ? » Sans plus de pudeur que jusque là, l’Amazone ricana et se débarrassa de ses derniers vêtements. « Sauf si tu veux dormir par terre », répondit-elle, le sous-entendu évident qu’elle allait s’octroyer son lit. « J’ai plus d’essence pour aller où que ce soit ». Précision faite, elle se hissa dans la douche et se pressa d’allumer l’eau. « J’ai faim et j’reboirais bien quelque chose », cria-t-elle avant que le slave ne s’éloigne, la voix couvrant péniblement les bruits des jets retombant en cascade.

Quelques minutes plus tard, l’Amazone se montrait dans la pièce principale, t-shirt trop large en haut du corps et serviette autour de la taille. Des gouttes perlaient de ses cheveux humides et elle n’était pas loin de frissonner. « T’as intérêt à t’dépêcher, jcrois pas qu’il reste beaucoup d’eau chaude ». Elle s’approcha de la fenêtre et tira le rideau pour s’assurer que sa bécane n’avait pas disparu.

C’est alors qu’une odeur de brûlé chatouilla ses narines ; elle redressa la tête pour mieux renifler l’air. « Y a quelque chose qui crame ou tu nous as fait à dîner ? », le railla-t-elle encore, certaine qu’ils allaient finir par foutre le feu avec les bougeoirs allumés.