La nuit était une amante indifférente. Enfantant les souhaits de ses plus tristes amours, elle recrachait ses enfants sans même se soucier de leur destin au petit jour. De son ébène, elle traçait les contours du monde, ses gamins grondant en son sein qu’il n’était de plus belle violence que les embruns qu’elle menait à leurs lèvres en manque de ces espoirs faisant battre leur carmin. La rue jalousait les bambins de sa triste tourmente, recrachant avec aigreur ces fous alités incapables de respirer sans ces fumées leur déchirant les bronches. Sans plus de cérémonie, le Kvasov s’était échoué le long du pavé. Régurgité à même celui-ci, il portait avec difficulté l’ébène de son habit. Le noir lui collait à la peau quand ses traits peinaient à en porter le fardeau. Fiévreux gamin incapable de lutter contre la folie rongeant son ichor, il avait courbé l’échine avant même d’enfanter lutte. Il acceptait la chute, accueillant sans regret le carambolage qui le laisserait scarifié à jamais.
Le Klub Obsesja tremblait déjà au rythme des basses délitant ses murs. Les corps en transe s’embrasant et se repoussant en suivant une cadence obscure pour tous ceux ne prenant pas part au mouvement. C’était une marée d’âmes qui se damnaient aux pieds de la nuit, immolant leur innocence contre quelques grammes d’espoir et d’embellie. Coincé au plus profond de sa carne, le Kvasov sentait l’inspiration bloquée entre ses côtes. Ce souffle qu’il ne pouvait exhaler sans finir la chair à l’envers de ne savoir plus comment exister. Pas quand ses doigts se faisaient vulnérabilité, vulgaires extrémités peinant à calmer les tremblements les traversant. Pas quand son thorax peinait à se soulever, l’air manquant en ses poumons sans qu’il ne puisse retrouver son souffle. Le gamin n’était plus qu’une plaie, servant ses habitués avec indifférence quand bien même ils l’invitaient à danser, à s’enivrer. Oublier. Juste, oublier. Sauf qu’il avait oublié Grisha. Il avait déjà oublié comment passer au-dessus de tout ça. Comment faire taire le grondement en ses poings et assourdir ces murmures lui rongeant le carmin. Il avait oublié comment appeler son frère. Composer son numéro et espérer tomber sur autre chose qu’une boite vocale lui faisant souhaiter être seul sur terre. Il avait oublié comment faire taire le vacarme sous son crâne et arrêter cette urgence le rendant fébrile. Il avait oublié et pourtant il ne pouvait oublier les pilules trônant au fond de sa poche. Celles qui peinaient à enrayer les hallucinations, celles qui n’arrivaient pas même à faire taire ses vieux démons. Il ne pouvait oublier les mots de Yuliya et ce besoin qu’il avait de rire pour ne pas finir en sanglots. Il ne pouvait oublier qu’il y avait un étranger et en sa carne et qu’à force de réfléchir il ne pouvait affirmer que ce n’était pas lui l’étranger.
Servant un énième alcool, le nectar s’écoulant dans la trachée de ces noyés en manque d’oxygène, le ruskov les contemplait avec un dédain amer sans jamais pourtant se refuser un peu plus de cette ivresse liquide. Pourtant, il savait qu’il n’aurait pas dû. Pas quand il prenait ses médicaments. Pas quand sa psychée était déjà si instable qu’il n’aurait suffi que d’un peu d’incertain pour qu’il vienne à imploser. Il n’était déjà plus qu’un nerf à vif et pourtant il jouait avec la plaie. Quand bien même il en mourait, le gamin avalait un énième verre de cigüe, accueillant le poison comme une vieille compagne revenue à la raison. Sous les yeux de ces rêveurs en manque de réalité, le barman s’effritait en un silence porté par les beats d’une musique qu’il ne reconnaissait même pas. Même plus à force de trop l’avoir entendue. L’amertume remontant sa trachée, il sentait le ressac ramener au port son aigreur délavée. Sortant de sa poche son paquet de cigarettes, il fit signe à son collègue qu’il allait prendre une pause bien méritée. Clope en bouche, il retroussa les manches de sa chemise, dévoilant au passage le bandage fatigué, avant de se laisser fracasser par l’accueil d’un air douloureusement glaçant une fois arraché au royaume des morts dansants. Allumant sa mort sous forme de cylindre, s’évaporant déjà en volutes désaimées, le brun passa une main dans ses cheveux légèrement humide avant d’exhaler lourdement. Les murs peinaient à contenir la musique résonnant de manière assourdissante au sein du club. Piètre bâtisse peinant à enterrer en son charnier les rêves déçus de ces naufragés s’échouant en sa mer condamnée. Pourtant, ils y retournaient tous, agneaux sacrifiés aimant la main les ayant égorgés encore et encore. Crachant son fiel au fond de cette ruelle mal éclairée, c’était presque avec félicité qu’il découvrait son ombre avant de dévorer de ses yeux sa silhouette. Rien de plus que l’indifférence lavant ses traits, le Kvasov toisait du regard son ainé, son amertume pour toute égide sous laquelle se cacher. « Si tu veux quoi que ce soit, tu peux aller t’adresser au bar, Vance. » Y il avait une familiarité trop lourde suintant des syllabes de son prénom. Une proximité qui s’était installée entre les hommes sans que ces derniers n’en soient spectateur et, à cet instant, Grisha gerbait son fiel et sa rage sur ces quelques syllabes condamnées. Baissant les prunelles, clébard aboyant avant de faire marche arrière, il porta sa clope à ses lèvres en ignorant celui sous les doigts desquels il s’était déjà éteint trop de fois.

Les ivrognes finissaient sur le pavé, le cœur en éclats alors que leurs haillons fatigués peinaient à camoufler la blessure. Ils s’emplissaient la trachée de nectar, inhalaient des fumées leur donnant l’impression d’être plein l’espace d’un instant. Sans jamais se soucier de cet objet qu’était leur corps, rongé par ces maux qu’ils n’osaient vocaliser. Alors, ils riaient plus fort, la jeunesse ivre d’être loin du mal-être. Ils parlaient jusqu’à s’en rendre sourd, criant au silence ce qu’ils ne pouvaient dire à l’amour. Ils se cachaient sous le rimmel, le mascara soulignant leur peine alors qu’un peu plus de rouge aux lèvres ils devenaient autres le temps de la fête. Se consumant comme la clope entre ses doigts, Grisha souhaitait aussi être autre. Son amertume s’accrochant à sa carne dans l’ombre pendant que sous la lumière ces manants désespérés prétendaient une seconde de plus d’être heureux. Le gamin avait trop vu leurs visages pâles. Trop vu ces sourires qui puaient l’arnaque, avec leurs lèvres rapiécées et leurs prunelles délavées. Il les avait trop vus se noyer que pour ignorer cet appel à l’aide mutique, ce cri de ralliement qu’ils entonnaient dans un silence dithyrambique. Pourtant. Pourtant, il ne pouvait s’empêcher d’être leur. Pauvre bateleur de l’ébène, incapable de s’éloigner de ceux qui saignent.
Le Kvasov fulminait de ne pouvoir résister à son ainé, le nœud en ses entrailles se resserrant au fur et à mesure que le Callahan s’approchait. Quand bien même il aurait souhaité faire taire les voix dans sa tête, le brun ne pouvait empêcher ces réactions viscérales de le traverser à la vue de cet intemporel voyageur qu’il n’osait espérer. Plantant ses crocs dans cette rage lui enflammant le cœur, c’était au feu de ces émotions qu’il ne connaissait pas très bien qu’il s’ébroua l’animal. Préféré cracher son fiel que laisser s’écouler hors de ses lippes sa douceur, à peine eut-il le temps de finir sa phrase que déjà il baissait les yeux avec une docilité tacite. La voix de Vance s’éleva alors que Grisha pouvait sentir un frisson lui éclater l’échine. Malgré lui, son corps était un traite l’envoyant toujours au front, réagissant à ce maître qu’il n’avait pourtant jamais accepté comme divinité du foyer de sa chair. En un instant, l’homme était à portée de doigt, partout et pourtant nulle part. Le brun pouvait le sentir, le frôler de ses prunelles alors que ses narines s’emplissaient de cette fragrance douce amère l’invitant à l’apostasie. Incapable de résister à cet appel silencieux, le ruskov releva les yeux sur l’éphèbe le bénissant du revers de ses prunelles. Trop accaparé par sa contemplation que pour s’inquiéter de ses mots, le gamin exhala lourdement pris au piège par l’océan d’ébène de son regard. Frémissant avant même que la paluche du Callahan ne l’attrape, le Kvasov ne pouvait résister à cette violence passée sous silence alors que les doigts de l’autre s’attardaient le long de sa mâchoire avant de s’agripper aux cheveux à la base de sa nuque. Bestiole sans défense, totalement désarmée face à celui tenant les rênes, c’était la gorge dévoilée en un acte de reddition que Grisha contemplait l’inhumain. Les prunelles brûlant de n’avoir de mot à lui cracher à la gueule, il ne pouvait résister face à ces propos que Vance susurrait à son âme. Le gamin sentait en lui gronder l’animal en manque, celui qui courbait l’échine dès que son ainé apparaissait. Celui qui implorait le divin de le libérer d’un coup de hanche ou de l’achever de son doigté. Bête démunie face au manque, face à ce besoin lui lacérant l’espace entre les hanches, ce fut avec peine qu’il déglutit alors que les doigts de son maître glissaient le long de sa trachée, pressant sur sa pomme d’Adam avec impudence.
Malgré lui, Grisha était faible. Pauvre chose fragile prête à s’effriter entre tous doigts désireux de l’écosser. Le corps de Vance contre le sien, le garçon pouvait sentir son myocarde entonner un rythme fou, les cors en son thorax entonnant les chants d’un désir qu’il ne pouvait ignorer. Pour tout acte de révolte, ce silence lui sciant les lippes quand il se serait damné pour répondre à son maître avec félicité, le ruskov sentait son être humer le chant des condamnés. Chaque fragment de sa personne invoquant les doigts de l’autre pour se sentir exister, exalté, tourmenté. Humectant ses lèvres avec fièvre, c’était le souffle laborieux qu’il s’exclama étonné alors que son ainé lui volait son cylindre de nicotine. « Hey ! » Pas même un sourire à lui offrir, rien que l’indifférence l’étreignant en permanence, sauf quand les doigts de sa chose s’affairaient contre lui, Vance inhalait avec grâce le poison ayant d’abord gouté les lèvres de son amant. La volonté s’étiolant comme ces nappes de fumée s’échappant des lèvres de l’insensé, le Kvasov rêvait aussi de s’éteindre entre les lippes de son ainé. D’un souffle disparaitre dans les profondeurs de son être, n’exister qu’entre ses exhalations viciées. Gamin pris dans les phares d’une voiture, il n’y eut que les mots du Callahan pour l’arracher à la procession envoutante qu’était l’homme lui faisant face. Déglutissant péniblement, la poupée désarticulée se redressa, trouvant un plaisir certain dans la morsure des briques en son dos. Ce fut à deux mains qu’il repoussa Vance sans ménagement, le cœur exsangue d’être trop incertain. « Vas te faire foutre ! » La rage mal taillée de l’animal s’élevait péniblement entre ses lèvres alors que ses traits se délassaient. Les prunelles pleines de hargne, c’était avec fébrilité qu’il se tenait droit le camé. Repoussant sa drogue avec violence, c’était pourtant lui-même qu’il attaquait sous les yeux toujours si péniblement désintéressés de la source de ses tourments. « Tu fais chier, tu sais ça ? » Le battant encore trop plein de toutes ces choses l’ayant déroutés, ces mots le dérangeant, ces échanges mal digérés, Grisha grondait pour ne pas s’évaporer. Une main tremblante s’aventura dans sa crinière alors que le gamin recomposait ses pensées, déchiré entre ces êtres lui labourant la chair incapable de savoir qui il était. « T’arrives avec tes gros souliers comme si tout t’étais dû, mais j’ai une vie moi. D’accord ? J’ai une vie et je suis pas à ta disposition, putain. » Une vie qui l’attendait à cet instant, le rythme insensé de ces chansons pour condamnés dégoulinant des murs alors que le silence les enlaçait pourtant. Une vie qui l’attendait dans le cœur d’une femme pourtant qu’il abandonnait un peu plus à chaque instant. Un monde qui s’ouvrait à des possibles qu’il ne pouvait admettre quand la fièvre se faisait horreur et qu’il peinait à savoir ce qui se passait sous sa tête. Le clébard aboyait parce qu’il ne savait plus quoi faire. Parce que garder le silence revenait à l’inviter entre ses bras. Parce que dans le fond il n’était pas sûr de ce qu’il voulait à part ça. « Tu fais vraiment chier ! »