La lune avait appelé ses enfants. La faim leur labourant la chair alors que leur cœur appelait le sang. Démiurges mineurs, petites brutes des bas quartiers ne connaissant de peurs, ils festoyaient à même le malheur qu’ils semaient le long de leur chemin. Fleurs fanées ne quémandant que des embruns, c’était la corolle tachée par le carmin qu’ils s’ouvraient sous l’ébène les avalant. Buvant du courage liquide au goût de poudrin, c’était la flamboyance d’une jeunesse à qui on ne pouvait rien refuser qui s’avançait sous les rayons opalins d’une mère les contemplant se noyer dans la mer de ces ivresses empoisonnées. La bouche enlaçant le goulot de leur plus triste béquille, ils comblaient le vide par ce trop-plein leur faisant boire la tasse. Un sourire aux lèvres l’éclatant en dedans, le Kvasov portait avec fierté ce noir qui le tuait. Il portait avec grâce l’habit du dévot quand sa chair ne priait d’autre Dieu que sa propre divinité friable sous l’égide de sa jeunesse.
Il n’y avait de douleurs sur laquelle ces louveteaux ne festoyaient. Main armée d’un malheur n’existant qu’à l’ombre du regard, ils se défaisaient de la solennité de ce noir leur enserrant la trachée quand ils n’avaient plus force d’autre chose que de s’enivrer. Enchainant les verres en quémandant l’allégresse d’un oubli salvateur, Grisha était un échoué refusant de rejoindre le rivage pourtant destiné à le sauver. Le cœur consumé par ces démons délitant les méandres de son cerveau, il portait à ses lippes entrouvertes les poisons alimentait le brasier en son âme. Le cœur serré par toutes ces promesses, ces vagues salées lui rongeant la carne, il pouvait sentir le ressac remonter le long de sa trachée quand après bien trop de verres il se déversait sur le pavé. Dégueulant son dégout de l’univers, c’était plié vers l’avant qu’il crachait l’amertume l’esseulant. L’estomac retourné à force de régurgiter cette cigüe qu’il s’administrait avec un soin méticuleux, le gamin était sourd au chant de fraternité de ses frères d’armes. Sourd à leurs éclats de rire grossier alors que la musique s’élevait au milieu de la nuit peinant à masquer leurs remarques ponctuées par les inflexions de leur langue natale. Essuyant du revers de sa manche ses lippes souillées, c’était sous les prunelles désintéressé de ces vaines amitiés qu’il se redressait, ivrognes ne cherchant d’étreintes que celle d’un inconnu capable de leur faire oublier leur solitude l’espace d’une nuit.
Le battant lourd de tous ces mots que le brun n’avait pas prononcés, c’était le silence pour toute vérité qu’il prit la route. Le ressac de la mer en ses bronches le secouant en dedans, le Kvasov titubait plus qu’il n’avançait le long des rues désertées de ce lieu de non-vie en lequel il n’osait s’aventurer. Contemplant ces façades auxquelles il s’était soustrait, disparaissant au petit jour sans n’oser jamais revenir, il n’avait que l’alcool en ses veines pour le garder sur sa voie. La rage en son poitrail le poussant vers l’avant quand il n’était rien de plus que sa folie pour le pointer en cette direction. Échoué rejeté par les flots, c’était l’esprit encore embrumé par les effluves de ces liquides miroitants qu’il s’arrêta devant la porte de son ainé. Le cœur en émoi, la chair rien de plus que le charnier désolé d’années d’égarement qu’il ne pourrait jamais déterrer, Grisha portait à même les prunelles des vérités qu’il n’osait s’avouer. Les poings serrés, les crocs dévoilés pour se donner contenance, c’était avec hésitation qu’il écrasa sa main contre la boiserie de la porte de Daniil. Répétant le geste avec une effronterie de plus en plus impudique, le gamin trouvait jouissance dans cette défiance minime. Le ruskov s’usait les phalanges contre la porte de sa moitié, conscient que ce dernier gardait surement son double des clés toujours au même endroit. Conscient surtout que si cela devait ne plus être le cas il s’ébrècherait.
S’usant le revers de la chair avec une audace pernicieuse, l’animal songea à forcer la serrure quand la porte s’ouvrit sur un Daniil les brumes du sommeil encore agrippé à ses iris. Aveugle au trouble enlaçant son frangin, Grisha se contenta de pousser ce dernier pour s’inviter en cette demeure où il n’était qu’un étranger depuis trop longtemps déjà. Malgré lui, le gamin portait en ses poumons un air vicié qu’aucun mot n’avait la force de traduire. Il avait des palabres par dizaines lui consumant les lèvres et pourtant à l’instant même où celles-ci auraient pu s’affranchir de leur geôle, il n’avait que pour vérité ce silence lui lacérant les côtes. Forcé de contempler les marques du temps, cet amant intraitable s’évaporant entre toutes mains, le jeune homme sentit se nouer ses entrailles alors que le ressac remontait jusqu’à ses lèvres. Ravalant tant bien que mal la bile lui rongeant la bouche, il n’avait plus de sa rage que la rouille lui collant à la peau. Cette aigreur brûlant sa jeunesse par tous les côtés. « Je t’ai appelé tu sais. » Sa voix portait autant ses reproches que son amertume. Les syllabes trainantes peinant à s’échapper hors de ces lèvres endolories. Les yeux posés sur les murs, ce canevas de couleurs ne rappelant au gamin rien de ce qu’il avait connu, Icare était figé en plein vol. Grisha ne savait pas qui du soleil ou de la mer représentait le mieux son frère. Celui qui l’avait décroché du ciel où celui qui finirait par le pousser à se noyer. « Je sais pas ce qu’il te faut, Daniil. Je sais pas ce que t’attends. Mais j’avais besoin de toi. » La voix en éclat, l’aigreur en ses veines portées par ces alcools lui donnant des ailes, le cadet des Kvasov se tourna vers son ainé déchiré entre sa rage et sa tristesse. Les prunelles trop pleines, la bouche trop vide, il exhala péniblement avant d’ajouter : « Pourquoi tu me regardes pas, dis ? Qu’est-ce qu’il y a, t’ose pas contempler ce que je suis devenu ? » Sentant croitre en lui l’animal enivré, cette bête déchirée par sa rage bestiale, le gamin se racla la gorge avant de cracher aux pieds de son frère. Sa voix plus qu’un souffle désincarné quand il jura en leur langue maternelle : « Tu mériterais que je te casse la gueule. »

La bête des ombres dégueulait sa rancœur à même les pavés, crachant son fiel à tout instant de clarté comme si à s’enfoncer dans les abysses il allait finir par se retrouver. Juste là, à l’abri du soleil, pour tout toit la violence de l’ébène dégoulinant de ses doigts, ses mains brisées portant l’écho des horreurs qu’il avait posées. C’était l’alcool qui alimentait ses veines, les embruns en son système dégoulinant le long de ses lippes entrouvertes quand il ne savait même plus quels maux consommer dans l’espoir de se sentir entier. Vivant. Se sentir conscient de l’univers croissant en sa carne, le désordre de ce chaos s’étant fait tourment depuis déjà trop d’années. Ce soir, le gamin était souffrance. La plaie suintant le pus qu’il avait gardé en lui trop longuement. Parce qu’il était blessure, parce que c’était tout ce qu’il lui restait. Parce que s’il finissait par se soigner il ne saurait plus qui il était. Alors, fieffé idiot s’usant les semelles à même les dalles de sa cité, Grisha n’avait plus de divin que cette chute. Icare de pacotille maudissant le ciel, il sentait la mer l’avaler et pourtant n’avait pas la force de lutter contre la froideur de son étreinte.
Un filament de sueur froide lui recouvrant l’épiderme, c’était les prunelles délitées par la folie et les lèvres s’abandonnant à la rancœur qu’il était entré chez son frère. Tant d’instants passés à s’éviter, des soirées sans saveur à tromper le malheur en espérant ne plus être dans la nécessité. Tant d’oboles abandonnées à des Dieux ne les écoutant pas, priant les disparus plus de cent fois que rien ne change, que se tarissent les flots de leur souffrance. Clébard grondant par habitude, luttant contre le silence à coup d’hurlements destinés au monde, mais principalement à lui-même, le Kvasov frappait sans réfléchir. Sans se soucier des plaies qu’il abandonnait le long de tout ce qu’il touchait. De sa propre peau au regard de son frère. Ces portes ouvertes sur toutes les blessures qu’il n’avait jamais pu admettre. Il était comme ça Daniil, pauvre condamné forcé de porter sa croix sans jamais trouver la force de se plaindre de sa situation. Il se contentait d’assumer les coups, suturer les plaies et rapiécer les morceaux porteurs d’espoirs que son cadet enviait autant qu’il les méprisait. Les babines retroussées, le gamin rongeait sa propre chair, bête affamée n’ayant plus d’énergie que de mettre fin à de tristes prières inespérées. Son frère n’avait pas la force de le contempler, incapable d’assumer cette folie lui délitant l’encéphale, ce mal l’érodant en dedans sans qu’il ne sache comment l’atteindre. Le regard fuyant, ses prunelles se refusant la contemplation du spectacle, Daniil peinait à observer l’animal saignant sur son plancher. Les griffes en son thorax lacéraient les parois de sa prison et Grisha implorait en silence que son ainé lui donne une raison. Quelle qu’elle fût. N’importe quoi pour justifier cette distance entre eux, ce silence qui le tuait alors que déjà son propre esprit s’attelait durement à la tâche.
Grondant plus que de raison, se perdant au feu d’une passion lui labourant les hanches, d’une haine qu’il ne portait qu’à lui-même, le cadet Kvasov se consumait aux pieds de son frère avec toute la virulence qu’il lui restait. Soldat de plomb refusant de s’éteindre au silence des combats, il poussait un cri à l’aide que sa moitié ne pouvait ignorer. Un son qui s’échappa de sa cage thoracique sans qu’il n’en reconnaisse l’appartenance, sa langue maternelle s’écoulant de ses lèvres sans même plus qu’il ne trouve de douceur aux rémanences violentées de leurs origines.
Cela faisait longtemps, trop longtemps que Grisha n’avait plus entendu sa voix autrement que dans les sons mâchés par son répondeur. Les inflexions de ces mots s’échappant de sa bouche de tristes inconnues pour celui n’ayant plus vu son frère trop longuement déjà. Figé en plein vol, gamin goûtant le bitume, il sentait la chair s’ouvrir au gré du tarmac et pourtant il restait là, figé. Poupée de cire perdue dans cet appartement qu’il ne connaissait pas, le mobilier, les odeurs, la vie en ces murs le faisaient étranger du seul foyer qu’il lui restait. Serrant les crocs, incapables de ne pas retrousser ses babines en une violence qu’il ne pouvait contenir en lui, le feu emplissait les prunelles du cadet alors qu’il contemplait son ainé peur et soulagement le déchirant. Daniil parlait et pour la première fois son frère l’écoutait. L’alcool ankylosant ses membres, ses pensées passées sous silence au brûlant des liquides ambrés, il écoutait son ainé dévoiler ses plaies pour la première fois. Le précieux Kvasov montrait les crocs et, pauvre bête souffrant sa misère, Grisha trouvait satisfaction à savoir qu’il n’était pas le seul à être misérable dans cette histoire. Il se sentait soulagé de ne pas être l’unique raclure en cette famille, gamin paumé une fois ses parents partis en fumée. Gamin perdu de ne savoir où aller quand tout ce qu’il connaissait c’était la fièvre de la rue. Les poings serrés, le silence pour triste amante, il buvait difficilement la cigüe, avalant avec regrets les mots de son ainé. C’était sa rage qui s’effilochait, les feux de forêt en ses bronches qui s’éteignaient au plus Daniil avouait, dévoilait les cicatrices que leur vie lui avait laissées, ces plaies qu’ils n’avaient jamais osé aborder.
Doux soigneur s’attelant autour de la blessure, Grisha pouvait sentir son opposé s’atteler à recoudre les morceaux, suturer les lésions que le temps leur avait laissées. Le poitrail recouvert d’ecchymoses, les meurtrissures du silence teintant sa peau des oboles de son ciel, le gamin se noyait à boire l’azur. Le regard vitreux, guerrier défait par la lutte, c’était la rage qui dégoulinait encore de ses traits quand bien même il n’avait plus que les braises de ses flammes pour l’animer. Baissant les yeux, s’étouffant sur la honte lui emplissant la trachée, il sentait en lui s’agiter les maux qu’aucun des deux n’osait toucher. Il sentait s’agiter en lui les restes fumants de toute cette haine qu’il portait à eux deux sans distinctions. « J’en ai rien à foutre ! » Sa flamboyance avait perdue de son ampleur, ses mots piètres grondement d’un gamin supportant difficilement sa douleur. Il mordait parce qu’il ne lui restait rien d’autre sans cela. Il mordait Grisha parce qu’il ne savait plus comment se jeter dans les bras de son frère. Quémandant de son ainé de le rassurer en arrachant les ombres à son crâne, dénouant les nuages emmêlés le long de la voute de ses rêves pour que tout fasse sens encore. « Je veux pas de tes excuses à la con ou de tes regrets ! J’ai bien assez de regrets pour deux alors commence pas. » La démarche cadencé, ses guibolles bien piètre soutien pour ce corps tanguant dangereusement, le Kvasov s’approchait de son ainé un doigt tendu vers ce dernier en l’ersatz d’une menace un peu trop imbibée d’alcool. « J’ai pas besoin de ça, j’ai besoin de mon frère. D’accord ? J’ai jamais arrêté d’avoir besoin de toi. » La rage se faisait tourment alors que l’enfant buvait la tasse, la tristesse lui emplissant les poumons sans qu’il ne puisse retrouver la force de respirer. « Je suis en vrac, Daniil. J’rime à rien. » Titubant en arrière, Grisha bouscula un meuble avant de se laisser tomber dans le canapé. Il avait mal de ses mots, mal de ce silence les tuant et qui le tuait de rompre. Il avait mal de tout ces maux qu’il ne savait plus comment porter. Surtout, il avait mal de s’être échoué le long des rives de son frère d’âme, rien de plus qu’une épave dont il lui fallait encore s’occuper.