Parce qu’il a la haine facile. La soif de justice collée à ses basques lorsque la déité qui se partage sa carcasse décide d’ouvrir sa gueule. Peklenc qui l’a juré, le saccage de la privée ne restera pas impuni. Il l’a juré lui aussi, le tueur, l’assassin. Ironique pour un type plus habitué à tuer qu’à faire parler la justice. C’est presque se foutre du monde mais il s’en fout. Echo ou une autre, le résultat aurait été le même. T’es sûr ? Pas vraiment. Peut-être, il en sait rien et il veut pas savoir. Pour ne pas avoir à comprendre ce qui lui passe dans la tête quand il est question de la détective. C’est une nouvelle chasse qu’il a entreprit. Rassembler les pièces, une par une, doucement. Il est suffisamment incrusté dans l’univers mafieux pour savoir à qui il a à faire. Difficile d’ignorer qui est le Bellandi. Son rang, son influence. Ce statut presque divin qui le suit comme une ombre. Le sicario s’attaque à du gros, très gros. Il le sait, et peut presque ressentir un relent de trouille. Quelque part au fond du ventre, planqué sous la rage fauve et l’adrénaline anticipée d’un carnage qu’il désire en avance. La petite appréhension qui fait s’élever une voix de crécelle dans sa tête. Une alarme stridente qui lui gueule de faire machine arrière avant que la mécanique s’ébranle pour de bon. Le clac du chargeur enfoncé dans son réceptacle n’appelle plus à la réflexion. Décision prise et encastrée dans son cerveau, l’œil noir du tueur brillant de cette douce folie meurtrière. Le flingue qui se range, gentiment contre la ceinture de son jean, appuyant sur le creux de ses reins et planqué sous les pans de sa lourde veste en cuir. Se faire beau, au moins ça pour rencontre le don de la Nuova Camorra. Il en ricane tout seul, un grincement dédaigneux alors qu’il quitte son appartement.

S’enlise dans les ombres de la ville, après un détour près de l’antre de la proie. Il l’a vu partir dans sa bagnole rutilante. Ce genre de caisse qui en impose et qui étale l’opulence pour cacher la petitesse de celui qui la conduit. A se planquer derrière des vitres teintées, c’est pathétique. Il renifle tout son mépris et prend en filature le véhicule. Se gare à bonne distance de la destination qui le fait hausser les sourcils. Une blague ou il est vraiment sérieux ? Visiblement sérieux, à le voir pousser la porte du lieu saint abandonné à sa misère. Un peu comme eux, tous les rejets de ce prétendu Dieu, abandonnés à leur triste sort, sous les yeux d’un père qui leur chiale sur la tronche à chaque fois qu’il pleut. Religion et croyances sur lesquelles il crache. Pas croyant pour un sous, il abandonne sa caisse et se glisse à la suite du bonhomme. Silencieux comme un mort, Maciej passe la première porte. Un frisson lui bouffe la nuque lorsque se franchit la seconde. La décrépitude du lieu l’indispose presque. Cette odeur de pourriture lui retourne le ventre. Enclenche les premiers éclats de son hybris, comme un rappel raté des relents envahissants la morgue. Atmosphère figée qui lui donne la désagréable impression d’être écrasé par les fantômes régnant sous la voûte noircie par l’abandon qu’elle subit.

Un examen sommaire du terrain et les yeux du meurtrier s’appose sur la silhouette assise au premier rang. Au plus près du Seigneur. Presque touchant pour un type comme lui. Une belle fumisterie surtout, le sandwich prêt à se faire écraser par les chicots, c’est une offrande peut-être ? Sûrement pas. Il en a un sourire à mi-chemin entre le mutin et l’assassin qui vient se coller sur ses lèvres. Maciej qui avance dans l’allée désertée, le pas sûr qui résonne sur la dalle. Maintenant qu’il est là, se montrer discret n’est plus au programme. Il le voit qui se fige une fraction de seconde, le bras qui farfouille contre le bois du banc. Armé lui aussi, très certainement. Le contraire serait étonnant. Suffisamment malin pour ne pas menacer en premier, c’est bien. Serevo reste impassible, continue son avancée et vient s’installer sur l’un des bancs encore debout de l’allée opposée. Deux rangs derrière Bellandi. « - Je le ferais chialer s’Il devait entendre mes confessions. » Qu’il ricane dans un souffle. Une contraction du bide pour expulser l’air et la moquerie. « - On a un arrangement Lui et moi. » Un index s’agite dans l’air, désigne presque dans le geste l’autel bousillé. Ce qu’il peut détester ce genre d’endroit, ce malaise qui lui gratte le bide et lui donne l’impression de ne pas être à sa place. Il n’y est pas, c’est certain, le don non plus d’ailleurs.

« - Toi en revanche, tu dois en avoir des choses à lui dire. » Il se redresse et se penche en avant, les avant-bras en appuie sur le dossier du banc devant lui. « - T’en es déjà arrivé à la partie où tu lui expliques comment tu t’amuses à abîmer des innocents ? Il va adorer. » Parce que j’aimerais bien l’entendre, cette confession là. Pour voir si tu t’en veux ou si tu t’en fous, que je décide quoi faire de toi.

Pas venu pour ça, il en ricane en silence, le clébard. Bien sûr, les types dans leur genre se foutent des confessions. Pas assez de religieux pour les entendre, pas le temps non plus, il faudrait toute une vie pour écouter et ensuite offrir l’absolution. Son pardon, l’assassin le reçoit dans le sang qu’il répand. Un abattoir de l’humanité à ciel ouvert, pour purifier le monde des déchets qu’il se traîne. Comme cet Autre là-haut, devenir le juge et le bourreau et avoir un droit de vie ou de mort sur ses semblables. Pas qu’il les apprécie vraiment, ses semblables, le sicario. Ils ne lui ont jamais rien apporté de bon. « - Non t’es venu pour foutre des miettes dans un lieu saint… Drôle de respect. » Qu’il ricane tout en désignant d’un léger mouvement de menton le sandwich contre lequel le Bellandi s’acharne. Pas très classe de manger devant quelqu'un. Tu pourrais faire un effort, ou proposer de partager au moins.

Pris pour un con par un autre con. Ce genre de petit jeu n’a jamais été son fort et il sent déjà que son agacement d’origine monte d’un cran. Le poing se serre, machinalement et Maciej accable le bonhomme d’un regard noir. Evidemment qu’il ne comprend pas. Ce serait trop facile de se répandre en aveux aussi facilement et de cracher le morceau. Le cœur tressaute joyeusement dans la poitrine, charmé par la perspective d’une petite discussion beaucoup moins courtoise que celle qu’ils sont en train d’entretenir en ce moment. Pas fait pour causer, le chien de la Calavera, c’est un fait. Plus fait pour cogner, ça se sait. Gagner du temps n’a jamais été une bonne chose à faire face à lui. Patience d’ange dès qu’il s’agit de massacrer, si l’autre espère le voir se tirer sans broncher, il se fourre l’index dans l’œil, le coude et le bras avec. « - Personne, juste ma conscience. » Il hausse les épaules et se laisse retomber contre le dossier du banc. Pas franchement confortable cette merde. Pupilles noires se baladant sur le décor alentour, un intérêt feint sur la trogne de l’assassin. « - Tu vois elle a tendance à se réveiller, de temps en temps, et putain ce qu’elle peut être chiante. Je fais ce qu’elle demande, pour qu’elle se la ferme et me foute la paix. » Son timbre ruissèle d’un calme affolant. Ronronne sur les notes d’une douceur mielleuse. De l’index, il vient tapoter doucement sa tempe, illustre les mots et les problèmes que peuvent lui poser cette voix qui chouine dans sa tête. « - Tu sais, cette petite voix qu’on est censé tous avoir dans la tête. Dans ton cas, je pense que tu l’as mise en sourdine depuis un moment déjà. » Comment t’as fait d’ailleurs ? Pour qu’elle se la ferme pour de bon ? Ca l’intrigue presque de savoir comment un type pareil, qui présente aussi bien, peut être devenu aussi ignoble. Lui, c’est marqué sur sa gueule qu’il est mauvais, dangereux. Bellandi, à bien y regarder a la trogne du gentil père de famille. Le bon petit mari, avec sa jolie maison et sa femme parfaite. Monsieur tout le monde, banal à crever.

Les questions le dérangent, ça peut se lire sur ses traits qui se crispent le temps d’une brève inspiration. A peine un dérangement sur sa gueule de pierre tombale, et l’ensemble retrouve son calme plat. L’innocence n’a pas de goût, elle pue la mort. La carne qui commence à pourrir. Ce goût de sang caillé et de bidoche mal conservée. Ca lui retourne le bide rien que d’y penser. Fait germer l’envie aussi, comme un rappel à l’ordre, à cette soumission qui le domine, quoi qu’il fasse. « - Je m’en voudrais de te faire vomir ton repas du soir. » Qu’il minaude, moqueur. « - Y a rien à raconter, celui qui a des choses à dire ici, c’est bien toi. » Il se redresse, menace dans le geste mais ne se lève pas pour autant. Pas encore. « - Nightingale, tendre elle aussi dis-moi ? » Raconte je suis curieux de connaître ta version.

Ricanement noir, grinçant à fleur de langue, Maciej se moque. Tapote des doigts contre le dossier du banc devant lui, la symphonie de la destruction que l’autre est en train de faire germer dans sa poitrine. « - Je prends note. Si un jour je suis fatigué de l’entendre, je viendrais te faire signe. » Pour m’exploser la gueule juste devant toi et t’enlever le plaisir d’être celui qui m’aura achevé. Chien en laisse, il n’en reste pas moins le seul maître de son destin. La seule main qui pourra lui retirer sa liberté de respirer. Il ne compte pas crever, le clébard, pas encore, et certainement pas parce qu’un autre que lui l’a décidé. Trop égoïste pour offrir ce privilège à quiconque, seule chose qu’il possède encore, ce droit de vivre ou de crever. Trésor fragile et précieux qu’il refuse de perdre aussi facilement.

La moue sur la figure ennemie le fait sourire un peu plus. De cette courbure ourlant les lèvres fleurant bon le carnage. Celle qui fait frémir lorsqu’elle reste suffisamment longtemps pour être aperçue et comprise. Il ne s’en cache pas, le sicario. C’est évident de toute façon, qu’il est là pour régler des comptes. Faire sauter quelques dents pour rendre la mastication de ce foutu sandwich bien plus difficile. Vieux bonhomme, t’es pas loin de l’âge réglementaire du port de dentier, je te rendrais service. Un sursaut de rire silencieux lui agite les épaules, la blague résonnant dans son crâne, si fort qu’elle lui donne l’impression d’être une bille de plomb sautillant joyeusement d’un morceau d’os à l’autre. Mérité, le mot dérange. Appose sur la trogne une ombre glaciale et un éclat noir dans les pupilles déjà sombres. Personne ne mérite de se faire démolir juste comme ça. C’est trop facile, et il n’y a aucun plaisir à le faire. Hormis sur un ring où tout est permis. « - C’est ce que tu te racontes avant d’aller te pieuter pour te donner bonne conscience ? T’as si peu de couilles que tu frappes des nanas maintenant ? » Ses dents grincent presque tant ça l’irrite. Fait se tendre les nerfs jusqu’à les rendre douloureux. Il la sent, cette poussée d’adrénaline dégueulasse qui fait vibrer tout le corps. Ca gueule sous la carne, la voix du juste divin attendant le moment pour obtenir réparation. Il a vu, en entrant, la décrépitude du lieu. La poussière et la terre recouvrant les dalles saintes. Des alliés sans faille qu’il n’hésitera pas à invoquer pour mieux creuser la tombe du don.

« - A ta place, je me dirais que le travail a été bien fait et je l’oublierais. Ca vaudrait mieux pour toi. » Menace ouvertement balancée dans un grondement sourd. Toute la tension accumulée dans la carcasse se devine dans sa posture, les muscles qui se raidissent et poussent le corps à se redresser. Rester planté là, assit tranquillement est un supplice qu’il s’efforce de prolonger pour ne pas lui sauter à la gorge. Ce serait fort peu professionnel comme façon de faire. Une inspiration, profonde à sentir les côtes qui se gonflent pour reprendre leur forme initiale insuffle un vent de calme fragile à l’édifice. « - Ne t’en fais pas pour moi, je sais où me trouver des sandwichs. » Abonné fidèle de la morgue quand l’hybris lui défonce le ventre et la raison. « - Et tu as préféré lui refaire la gueule tellement elle est jolie ? Logique. C’est un job comme un autre, j’aime juste pas quand des abrutis se la jouent gros bras et foutent en l’air mon programme. » Des grands cons surtout. Il se mord la langue pour retenir l’insulte mais elle se lit sur sa gueule. « -Je m’en voudrais d’avoir à jouer les donneurs de leçons… » Hypocrite à crever, il pue la violence contenue. L’appel du carnage, le prédateur qui attend patiemment le premier geste, le faux pas de la proie qui enclenchera la mécanique.

Les excuses sont faciles, et le font gentiment sourire. De ce rictus assassin qui n’apporte jamais rien de bon. Totalement dépourvu d’amusement, la prunelle aussi noire que la rage qui est en train de lui bouffer le bide. Il les connait, les bonhommes et leur égo. Pour en être un, il sait que l’acte ne restera pas impuni. Que la privée n’est qu’au commencement d’une histoire sordide et écrite avec du sang. Une autre, il aurait laissé faire, si ça peut calmer les ardeurs du patron de la Nuova, pourquoi pas. Elle, juste parce que son clan a posé ses mirettes dessus, le sicario refuse qu’on l’abime. Il n’ira pas chercher plus loin, gratter sous la couche de pierre pour y trouver ce qui grouille en dessous. Plutôt crever, c’est une emmerdeuse en plus de ça. « - Et le rouge la tienne… » Le râle s’arrache d’entre ses dents serrées à lui en démolir la mâchoire. A l’instar de ses doigts qui se crispent de plus en plus contre le pauvre banc et son bois fatigué. A s’en faire blanchir les articulations, les rendre douloureuses pour contenir ce qui est en train de prendre essor sous la carne. Il a le rouge collé sur la gueule, le Bellandi. Celui qu’il provoque et celui qu’il attire. Et il en a envie, Maciej, de lui repeindre la trogne à grands coups de pinceau sanglant. Beau tableau que ça ferait là, l’assassin en est persuadé.

Comme si le commandante y était pour quelque chose. S’il apprenait que son clébard est venu se frotter de trop près au don de la Nuova, l’animal fou s’en prendrait une belle sur le museau pour lui passer l’envie de montrer à nouveau les crocs. Mais il n’en saura rien, c’est ça la beauté de l’instant. Il est venu de son propre chef, en a fait une affaire personnelle et n’a aucune envie qu’un autre vienne se coller au milieu. Et encore moins Costilla. « - Il veut s’assurer qu’il ne lui arrive rien. Qu’elle reste en un seul morceau et ne se retrouve pas à la morgue. » Pour éviter que je la bouffe, ça ferait désordre. Il en serait certainement capable d’ailleurs, d’honorer l’audace de la petite furie en croquant dans sa peau opaline. Juste comme ça, pour voir. Il en a la tripaille qui se tortille à lui filer la nausée. Eveiller les rouages d’une hybris bien rodée. Presque douloureuses, l’envie qui lui monte à la gorge. Alors le cabot se lève, enfin. Déploie son aura de malheur et joue de la godasse contre le sol poussiéreux. Un pas, puis un autre. Une succession pour s’extirper de la rangée de bancs, et s’aventurer dans l’allée éventrée. L’autre est armé, il le sait, le sent. L’a aperçu peut-être dans un geste moins discret qu’il n’aurait dû l’être. Et il s’en fout. Ses doigts jouent déjà contre sa cuisse, tapotent doucement au gré d’une musique qu’il est en train de composer dans sa tête. En maestro du chaos. A en faire trembler les petits cailloux jonchant le sol, la poussière sableuse qui danse doucement à leurs pieds. Prête à s’élever, ensevelir, engloutir lorsque la partition l’exigera.

« - Un type comme toi devrait comprendre, ce que quelqu’un comme elle représente. » En espérant que tu sois pas trop con pour comprendre. Son errance le rapproche du premier rang, qu’il dépasse pour s’arrêter devant les restes de l’hôtel. Proche de l’ennemi dont il sent la tension comme si elle était sienne. Doux miroir de ce qui est en train de le grignoter, prédateurs prompts à sauter sur l’adversaire au moindre geste de trop. Tant mieux, il n’attend que ça. « - On menace Bellandi ? » Minaude en se moquant clairement du bonhomme. Trop téméraire Maciej. Parce que le cabot n’a rien à perdre, il n’a pas de limites. N’en a jamais vraiment eu, la Calavera lui a montré qu’elles ne servaient à rien, sinon à rendre faible. Alors, avec la dextérité sublime d’un être rompu à la violence, l’assassin lance les hostilités. Envoie son poing colorer la jolie gueule du pauvre type. Juste au niveau de l’arcade qu’il sent s’abimer sous ses articulations. A sentir des décharges dans son avant-bras tout entier. A l’endroit même où la privée a été abîmé. Artiste dans l’âme, il s’improvise chevalier blanc. Juste pour la beauté de la chose, faire de l’agresseur une réplique de l’agressée. « - Et maintenant, tu vas me sortir le couplet sur la vengeance de la Nuova qui sera terrible ? Te fatigue pas, je tremble déjà. »

La répartie le fait marrer. D’un rire qui gronde et n’annonce rien de bon. Il est justicier à sa manière, celui qui fait payer ceux qui ont offensés son clan. La justice est arbitraire, varie suivant la personne, ses idéaux. Celle dictée par les lois ne sert à rien sinon à foutre des fous derrière des barreaux en espérant qu’ils se tiendront à carreaux. Pour les remettre dehors quand les cages à poules commencent à trop se remplir, aucune logique, ça le dépasse un peu d’ailleurs. Lui, l’assassin dégueulasse qui court toujours parce qu’il est assez malin pour ne pas se faire chopper. Parce qu’il a toute une famille qui le protège et le couvre tant qu’il lui est suffisamment utile.  « - On t’a jamais dit qu’il fallait pas se fier à la gueule des gens ? » A la tienne, on te prendrait pour un chef de banque proche de la retraite. Le gentil bonhomme qui vient grignoter son sandwich en priant l’autre là-haut de lui offrir une jolie retraite tranquille au soleil. Certainement pas la gueule d’un leader de clan réputé impitoyable. Pauvre type qui fracasse de la gonzesse juste pour lui apprendre les bonnes manières.

Au tour du sciario de jouer les professeurs. Rage qui consume, elle explose dans un premier coup. Pète l’arcade et fait couler le sang sur le visage trop suffisant de l’italien. Ce n’est pas suffisant. Ce cœur qui bat plus fort, affolé par la montée d’adrénaline qui est en train de tout noyer. Les doigts s’ouvrent et se referment pour dissiper la douleur du coup. Ce fourmillement bizarre qui engourdi la main le temps que tout se remette en place. Articulations d’acier, elles morflent pourtant à chaque fois. Le premier est le plus compliqué, avec les autres, les sensations gênantes disparaissent pour ne laisser que le toucher de la chair et des os qui s’effritent sous les heurts. « - Parce que tu crois que tu peux me donner des ordres ? » Mon commandante se bouffe la moustache a essayé de me faire respecter ses envies, tu rêves Bellandi. Il ne dira rien pourtant, parce qu’il sait qu’un mot de sa part, et Nightingale va le regretter. C’est une affaire personnelle, un triangle biscornu entre eux, et il le restera. Le poing se ferme à nouveau, prompt à reprendre du service. Muscles tendus, les pupilles qui lorgnent du côté du revolver laissé de côté. Evaluent la distance et le temps qu’il faudra pour que l’ennemi agisse. Suffisamment pour qu’il y parvienne et presse la détente. Il n’en fait rien pourtant. Et l’animal sent le danger, la foudre qui s’extirpe de la chair pour lui faire esquisser un pas en arrière. Evidemment. Trop de divins dans cette foutue ville, ça en devient comique.

La rapidité de l’attaque lui vrille le cerveau. A peine le temps de faire un mouvement confus sur le côté que la décharge lui agrippe la main. Mord la chair de ses éclairs, le poing qui devait venir caresser le don. Il en râle, bousillé par la sensation désagréable qui court dans tout son bras. Peau qui crame sous la veste, les doigts qui s’agitent tout seul sous l’impulsion de spasmes nerveux. Les pupilles nébuleuses se posent sur les phalanges folles et toute la figure du cabot se crispe, les traits figés dans une expression de profonde irritation. « - Fallait en plus que tu joues dans cette cour… » Qu’il grogne en reportant son attention sur le don, son banc et son arme, toujours le museau vers le dallage éclaté. « - C’est pour ça qu’elle t’intéresse autant, la privée. T’as senti qu’elle était pas nette elle aussi. » A l’évidence, sinon pour quoi d’autre ? Pour sa capacité à fourrer son joli nez là où elle ne devrait pas ? Il en doute.