Elle a un regard circonspect pour ses parents teinté de jugement capricieux et d’amour insondable. Sa mère a acheté un blender tout neuf, surpuissant, un de ceux dont les publicités vantaient joyeusement la performance et les recettes diététiques. « Je n’ai pas les mots. » Dit-elle dans une moue contrariée en regardant son père fourrer un sandwich au jambon de pays dans le bocal en verre. « Si ça mixe, ça mixe tout. Tu n’es pas curieuse ? » Un sourire menace le coin des lèvres de la jeune femme, le frémissement sous cloche. L’était-elle vraiment ? Curieuse ? Trop peut-être justement. Son nez se fourrait un peu partout dans les recoins de la ville et les Dieux seuls savaient combien Arcadia pouvait avoir des relents nauséabonds. Elle préfère largement les parfums capiteux des quartiers chics, ceux des rolexs et des couloirs de restaurants hors de prix. « Tu sors, cara ? » Un coup d’œil à sa tenue et elle acquiesce. Il est un peu tard pour sortir mais elle a l’âge maintenant. « Je vais voir Mai. De l’exercice et de la danse. La nuit, il n'y a personne. » La mine est suffisamment déterminée pour que la vérité blanche passe sans encombre. Finalement, elle ne ment pas, -pas tant que ça en tout cas- elle va réellement voir Mai et probablement danser, elle a juste omis l’endroit. Ça ne sert à rien de les inquiéter. Ils ont déjà bien assez à faire se dit-elle doctement.
Derrière le pull au col roulé, le sourire n’a jamais été très sage et elle ramène ses cheveux bubble-gum en bouclettes raffinées autour de son visage halé.

Le bruit du blender vrombit encore quand elle dépose un baiser sur la joue d’un paternel joueur et qu’elle s’engouffre dans les rues froides de la cité. Il y a encore de l’innocence sous les talons, comme si tout n’avait pas encore un gout de cendres. L’adresse clignote sur son téléphone et c’est après un échange de texto qu’elle voit le point de chute enfin. La moue se fait sourire, le rose pailleté s’étire et elle enlève joyeusement son pull pour le fourrer dans son sac. Ici les rues se font artistes sous les lettres ourlées venant des pays d’un orient lointain, les armures sont griffées Gucci ou Balenciaga, on porte des survets de marque et des t-shirts à 3 dollars à peine avec des chats posés sur des galaxies. Les corps ont une autre gymnastique, les angles plus menues et l’énergie se délassant sous des rythmes qui lui sont inconnus. C’est facile d’y trouver Mai, la lumière scintille en fête permanente autour d’elle, son toucher euphorique jusque dans l’embrassade qu’elle lui offre. Les yeux en amande ont ce pouvoir de vous faire sourire instantanément et Catalina a des étoiles au bout des dents d’ivoire. « Non ça a été plutôt rapide et ça m’a fait beaucoup de bien. Mon père a décidé d’utiliser le blender, pour tout. Les kinders, les tartines au dulce de leche, las salsichas… tout. » Elle réprime un rire avant de glisser son bras sous celui de sa camarade. « Ahhhh des mystères ! J’approuve ! » La curiosité -encore elle- frappe, et Catalina tourne un œil inquisiteur vers l’asiatique. « Pas loin ? Ohhh, je crois savoir… tu sais ce n’est pas vraiment de la danse tout ça. » L’accent est snob sous le roulement latino. Ce n’est pas qu’elle juge les gens issus du hip-hop mais ils sont si différents de ceux qu’elle côtoyé depuis des années maintenant dans les couloirs de l’académie classique que l’idée d’être catalogué dans la même section la fait instinctivement froncer des sourcils. Son nez fin se retrousse d’ailleurs en voyant un de ces b-boys se disloquer artistiquement, l’admiration récalcitrante au bout des cils tandis que ses talons épais frappent un sol dallé. Mai est l’une des rares personnes qu’elle connaisse à maîtriser si joliment les deux univers. « Tu perds ton temps avec ce genre de personnes… » Il manque de la volonté à sa phrase et il y a une attention qui se traduit en appétit muet devant l’endroit que la si jolie brune a choisi. Les néons technologiques s’incrustent sur la rétine comme autant d’étoiles d’un nouveau genre et l'excitation lui démange subitement les pieds. « C’est ici ? »

« T'as encore rien vu » Elle l’entend à peine, le beat coulant agressivement dans son estomac et frappant la poitrine dans une rythmique endiablée. Elle n’a pas nécessairement l’habitude d’écouter ce genre de tempo, mais elle se sent joliment envoûtée par le désir chevronné de laisser la musique l’emporter. « On ne peut pas rester là ? » Les mots se perdent dans le brouhaha électrique. Elle manque de percuter une main pleine de verres, des dos les frôlent toute deux, des voix s’insinuent en fantômes lointains. Son œil vagabonde vers les danseurs sur les pôles, ceux qui osent se mettre en évidence sous les néons blafards. Les mains de Mai la dirigent dans ce magma de corps et Catalina penche un peu son visage, la mèche colorée sage derrière une oreille assourdie. C’est un peu bizarre de se pavaner sur scène devant la foule d’âmes dont elle faisait partie. Les ballets avaient un côté plus paramétrés, le compas dans les jambes et la grâce dans les mouvements. Elle reconnait pourtant avec aisance l’empreinte particulière sur les visages délicieusement suant de la foule, trouve l’ambiance rafraîchissante dans sa langueur ; la pression des chauds, danser, trouver des coins sombres pour s’embrasser, ne pas se soucier des yeux ou des appareils photos. La liberté.

« Tu veux qu’on aille par-là ? » Elle n’a pas le temps de tourner sa frimousse vers sa camarade, l’escalier en colimaçon se déroule sous ses pas et elle a un instant d’hésitation, tourne un regard interrogateur vers la brunette. « Je ne sais vraiment pas où tu m’entraînes Mai … comment es-tu tombée ici ? » Elle rit, l’émulsion amusée de l’aventure en couche supérieure sur ses lèvres. « ouuuuuuuuh » Elle frousse son nez et se penche légèrement en arrière de sorte qu’elle puisse se faire entendre. « Si je meurs décapitée et enfermée dans une cave par des pervers comme dans tout ces films à la noix, c’est moi qui viendrais te faire ouhhhhh aux oreilles. C’est loin ? » La réponse ne vient qu’en claquement de baskets sur le métal. Mai la guide en passant devant le souris mutin, le défi clair dans la silhouette souple. Catalina a un dernier regard vers la musique populaire qui défile encore en arrière-plan avant de s’engouffrer dans le ventre de la bête dansante à son tour. Elle se sent légèrement comme Orphée qui passe les versants d’un Styx inconnu et la nervosité laisse quelques traces d’étoiles sur ses doigts, incontrôlables et aussi éphémères que des comètes.

Lorsqu’elle parvient dans l’antre, l’odeur lu percute le nez, celle de l’énergie et des rires diffus sous des passions intenses. « Courageuse mais pas téméraire… » s’amuse-t-elle à dire à Mai en franchissant le pas de la porte. Ici, les B-boys ont une intensité que la streetwear ne peut cacher, les corps sont secs et fluides, une piscine dynamique, les tourbillons vivaces sous les semelles en caoutchouc. Elle n’est pas certaine de tenir le désordre apparent. Il y a du chaos organisé dans chaque chorégraphies, les paumes des mains battant la mesure, les cris appréciateurs comme autant de jauges implacables dans les gorges. La pièce sans ornements autres que ses danseurs a un semblant de rêve énergique, le même qui a dû étreindre tout ceux qui s’essaye à la danse et ses mystères. Elle y trouve des visages souriants et fiers qui les regardent toute deux de bas en haut, comme pour percevoir si elles sont également de leurs engeances.
Catalina a une moue sous les œils rapaces avant de se tourner vers Mai. « Tu viens souvent ici ? » Un murmure secoue le souterrain suivi d’applaudissements et la curiosité pousse la ballerine à s’avancer prudemment en compagnie de son amie. Elle voit trois garçons et autant de filles se relever à nouveau, les jambes totalement sinueuses, sans même utiliser les mains, puis sauter, virevolter, les élans précis, la cadence millimétrée, la même qu’elles utilisent quand elles sont sur Chostakovitch ou Honegger. « Tu sais faire ça toi aussi ? » La danse classique est rigide, elle tord et noue pour mieux se faire lance dans l’air. Ici, il n’y avait que des fouets, le cuir souple, le bruit cinglant.

La fascination siège sur son front en malice nouvelle. « Tu sais, ils sont aussi scoubimou que les danseuses orientales. C’est tout en… » Elle fend l’air du plat de sa main, forme un S qui veut tout dire. Il lui semble qu’elle ne parviendra jamais à cette perfection visuelle, qu’elle ne sait qu’être droite, plier ou faire plier, la dictature trépidante en libération personnelle.