Je marche en silence. Depuis des heures. Peut-être même des journées entières. Je l’ignore. Tout autant que je n’en ai que faire. Les aiguilles avancent. Le temps passe. Il me laisse dans son sillage. Il se moque bien de mes déboires. Il se fout de mes états d’âmes. Il pourrait au moins en rire. Si pas en pleurer. Il n’en est rien. Je ne suis rien pour lui. Quantité négligeable. À peine un dommage collatéral.

J’avance. Du moins, c’est ce que mon corps se déplace-t-il dans l’espace. Mes pas me mènent là où mon esprit refuse pourtant de se rendre. Je suis comme un pantin désarticulé maladroitement rafistolé. Je ne traîne pas des pieds, mais c’est tout comme.
Tout autour de moi est flou. Décousu. Je me sens comme un élément étranger dans un organisme plus grand. Plus inaccessible. Je zone. Je flanche. Tel un zombie affamé qui se laisse aveuglement guider jusqu’à sa tombe. Accessoirement, celle d’une autre …

Je pénètre le cimetière, toujours sans un mot. Sans le moindre regard pour mon entourage.


*Tu devrais pourtant.


Sa mort ne peut être un accident. Le feu était son élément. Son extension. Quelque chose cloche. Les faits sont contraires à la logique. Ils se contredisent. Ils se rejettent sans cesse la faute. Un jeu de ping-pong sans foi ni loi.


*Ils nous observent.


Un acte volontaire ? Je repasse sans cesse les faits dans ma tête. Ce qu’elle a fait. Ce qu’elle n’a pas fait. Ce qu’elle a dit. Ce qu’elle n’a pas dit. Ce qu’elle aurait voulu dire. Ce qu’elle n’a pas osé dire. Ce qu’elle a essayé de me dire. Ce qu’elle n’a pas réussi à exprimer. Ce que je n’ai pas réussi à déceler.


*Reste sur tes gardes.


Foule que j’ignore. Foule que je ne vois pas plus que je n’entends. Je reste à distance. Le regard rivé sur quelque chose d’intangible. D’irréel. Un trou dans le sol. Mes jambes me portent autant qu’elles me supportent. Je me laisse guider par une main invisible.
Je ne peux décemment me résoudre à une telle fatalité …


* Il y a un traitre dans la foule.

LONG LIVE THE KING
and may they all burn

les cheveux roux voltigent, emportés par des brises perdues comme des flammèches mourantes. brises perdues, balles perdues, gosse perdue. perdue loin des siens, perdue loin d'elle-même, sans une carte, ni une boussole, perdue dans sa rancœur. tant de visages, tant de noms, tant d'étrangers. elle en connaît quelques-uns, comme on connaîtrait vaguement un passant, presque un étranger; de leurs coeurs, elle se moque, alors que dansent les patronymes. un éclat de feu au loin, chevelure embrasée, c'est @sinead reed qui attire brusquement son regard, et elle se fige, la gosse, sans vraiment comprendre, limaille face à l'aimant. elle se rembrunit, détourne les yeux, laisse glisser les iris sur les visages, cherche à lire la peine et le doute sur les traits. colère de kaneved, questions de mcnamara, chagrin écrasant de killough couronné, malaise de falco, de la petite banshee thornblood perdue, aussi. chagrin, suspicions et dignité mêlés.
elle jubile, la gosse.
elle cracherait sur le cadavre de la reine déchue si elle le pouvait.
ne peut se le permettre, cependant. se doit de maintenir le masque, de dissimuler les ombres et le dégoût. quelques mois qu'elle les fréquente, qu'elle s'est taillé sa place dans leurs rangs, masquant ses intentions véritables. gosse du commissaire, guerrière légendaire des plaines d'irlande. elle a intrigué pour faire peser la balance du côté qu'elle désirait, a gagné la confiance, lentement. confiance qu'elle jetterait au flammes si elle le pouvait; mais pour les poignarder, c'est le dos qu'ils doivent lui présenter.
à moins qu'ils ne se détruisent eux-mêmes.
la mort de fiona les a si bien desservis. le ton monte, déjà, entre mcnamara et kaneved. elle dissimule le rictus satisfait, dissimule la culpabilité et le sang qui macule symboliquement ses paumes. un instant, elle se dit qu'il suffirait d'anéantir kaleb killough, dans l'ombre de son roi de frère (@ikaar killough), pour briser celui qui portait désormais la couronne, se pourlèche un instant de la perspective - se force cependant à se concentrer. elle se fait pietà, figure d'un deuil digne, modéré, face à une reine qu'elle n'a que peu connue - un chagrin excessif serait ô combien suspect.
ils se contiennent tous, elle le voit, retiennent le feu des doutes qui les dévorent. mais il serait si facile d'embraser l'incendie. c'est pour ça qu'elle est là. scathach, voix des mages d'antan, qui se fait voix de la discorde, pour le coeur perdu et brisé. chaos murmuré à leurs oreilles, idées suggérées, pour embraser les soupçons. elle se tient à l'écart, l'obscuri, encore un peu. finit par rejoindre les rangs, saluer quelqu'un un peu au hasard. 'c'était une femme remarquable. quelle perte regrettable.' mensonge dispersé dans le vent, au voisin qui voudrait bien l'entendre.
la vengeance est un plan qui se mange froid.
aussi froid que le corps de la reine tombée.

Citation :

noo-noo débarque, elle se fiche de la gueule de tout le monde, elle st grave contente, c'est la fête du slip de khaos, cet enterrement, c'est l'éclate totale. elle est réjouie af mais le cache bien, fait mine d'un chagrin modéré parce qu'elle connaissait mal fiona et ne veut pas attirer les soupçons. elle remarque direct sinsin (#déessetutélaire) et ça la perturbe, sans qu'elle ne sache trop pourquoi, et elle se réjouit de la fureur de ned (u go ned) qui dessert ses plans, et finit par rejoindre les autres, et discute avec son voisin (open bar n'importe qui).

LONG LIVE THE KING

Une question aux bouts de toutes leurs lèvres, au bout des siennes. Certains la posent déjà, leurs murmures opprimés par la brise cinglante, faisant claquer contre son visage quelques mèches s'étant échappées de son chignon. Elle cherche Ikaar du regard, incertaine quant à ce qu'elle pourrait lui dire pour l'apaiser. Dans de telles circonstances, les paroles semblent futiles, répétées. Des formules de condoléances qui s'enchaînent et se ressemblent pour convenir aux us et à l'étiquette mais qui ne veulent rapidement plus dire grand-chose. Dans sa quête, elle aperçoit la chevelure flamboyante de celle qui l'avait amené à se tenir ici avec eux, Sinead, entourée du reste de la noblesse de leur ordre. Sénéchaux et ducs côte à côte pour rendre leurs respects à leur défunte reine. Au-delà de la peine, les expressions sont fermées, tendues. Elle ne peut entendre ce qu'ils sont en train de se dire mais certains mots ont l'air durs, âpres.

Elle détourne le regard, ne souhaitant guère faire preuve de voyeurisme face à leur deuil. Les dissentiments aux natures variées, si nombreux parmi ces silhouettes d'ébène crispées, sont presque palpables à mesure qu'elle s'avance entre les stèles aux épitaphes suintant les appréciations trompeuses et erronées. Elle ne lui a jamais demandé ce qu'il aurait aimé voir inscrit sur le sien, pas même après l'accident. Pas même après qu'elle ait manqué de se retrouver ici, six pieds sous terre. Mais elle ne peut penser à la perte de son frère. C'est elle qui est morte en premier, il n'a pas le droit de partir maintenant. La rancune est bien plus douce que l'affliction qui la guette alors elle se persuade qu'il est en vie, faisant de son unique espérance une certitude qu'elle essaye de chérir chaque jour un peu plus au détriment de la raison.

Elle jette un œil autour d'elle, observant l'assemblée, cette famille dont elle ne connaît pas encore tous les codes. Elle ne se sent pas à sa place, néophyte parmi ces membres endeuillés partageant des liens depuis des années. Un leprechaun devenu oiseau de mauvaise augure après avoir échoué dans ce qui semblait le plus important, protéger leur reine. Mais le sort est impuissant devant la volonté. Même sous les auspices de la fortune, on ne peut survivre bien longtemps face à l'avidité, la rancœur et l’orgueil des hommes, en particulier lorsque les âmes de ces derniers sont mêlées à celles pécheresses des dieux.

Au loin, elle distingue la silhouette soucieuse de @Brónach E. Mooney, un dommage collatéral insoupçonné de cette tragédie. Une fois arrivée à ses côtés, elle pose sa main doucement sur le coude de la jeune femme pour l'avertir de sa présence et lui adresse un regard préoccupé, désolé, sans lui faire l'audace de lui adresser un sourire illusoire. « Comment vas-tu ? » Elle se doute de la réponse, la courtisane prise dans un état tristement contemplatif dans lequel il est facile de sombrer et dont elle souhaite l'extirper. Sans doute parce qu'elle ne veut pas être seule dans cette foule, préférant s'entourer pour ne pas être submergée par ces âmes en peine, elle attrape délicatement le bras de Brónach pour s'avancer avec elle vers le groupe qu'elle avait déjà aperçu. Elle n'ose toutefois pas trop se rapprocher de cette élite à laquelle elle n'est pas familière, intimidée à l'idée de s'y immiscer, et s'arrête aux côtés de @Romàn Falco dont la présence lui était plus rassurante, adressant un discret hochement de tête en guise de salutations.

*NEMHAIN.


La terre gronde. Mon corps se crispe. Ma colonne vertébrale est parcourue d’un frisson. Il s’agrippe. Il s’incruste. Instinctivement je cherche Aodha du regard. Elle qui me comprend. Elle qui m’apaise. Pourtant entre nous, attraction et révulsion se cherchent mutuellement et se trouvent sans cesse. Qui se ressemble, s’assemble. Les opposés s’attirent. Nous sommes des aimants à polarité inversée … jusqu’à ce qu’on se rapproche trop fort. Trop vite. Collision inévitable. Clash des titans. Aujourd’hui ni le lieu ni les circonstances ne se s’y prêtent. Et pourtant …


*Morrigan.


ELLE aussi le ressent. Ce manque. Cette tristesse. Cette colère. Dualité controversée. En présence de l’ainé (@Sinead Reed), la trinité toutefois se complète. Le triskèle se forme. Spirale infernale. Cercle divin, sans jamais tomber dans le vicieux. Le serpent ne se mord pas la queue, il se prolonge à travers les écailles de son prochain.
Mais quand il se rompt …

Un contact au niveau du coude me ramène assez violemment à la réalité. Bien que mon anatomie maintienne sa position ainsi que son expression, je sens mes jambes qui vacillent. Mes barrières invisibles qui encaissent une nième agression. L’oxygène vient à me manquer. Je vais tomber.


*Non.


Rien ne se passe. Je reste figée dans le silence tandis que mes yeux se posent sur le visage de mon interlocutrice (@Anja Dragović). Je vois la pulpe de ses lèvres qui mime une question. Elle me parle. Je le vois. Je le sais. Pourtant je n’entends rien. Je suis comme paralysée. Anesthésiée. Mon corps et mon esprit ne sont clairement plus en accord l’un avec l’autre. Je me laisse machinalement entraîner vers une direction qu’elle est seule à connaître. Je tente de me raccrocher à des éléments tangibles. Le son des voix vers lesquelles on s’avance. L’odeur de la terre humide qui s’écrase sous ces pieds qui sont supposés être miens. La gifle de la brise qui tente de me ramener de là où je ne souhaite nullement être. Là encore, rien n’y fait. Je ne suis pas ici. Je ne suis pas maintenant. Je ne le suis plus. Anja a emporté une enveloppe vide. Mon cœur et mon âme sont restés derrière. À contempler un trou rectangulaire dans le sol. À fixer le vide. À me perdre dans le néant.


*ELLE est là !


Je sens les phalanges de ma main droite se refermer. Mon attention part vers le bas.


*Elle nous nargue !

Mon poing se referme davantage. Mes ongles s’enfoncent dans ma chair. Je ne comprends pas … du moins pas immédiatement. C’est là que je la devine. Que je le sens. Que je la sais. (@"Aislinn O’Reilly") Lentement, beaucoup trop et jamais assez à la fois, je reprends le dessus. Mon visage se redresse. Se ferme. Mes traits se tirent.
Tandis que nos iris s’accrochent, je sens clairement que l’animosité est réciproque. On se fixe. On se jauge. On se juge. Au premier qui cèdera. Au premier qui flanchera. Nos regards se soutiennent. Se hurlent en silence des insanités qu’il n’est pas bon de proférer dans un tel endroit sacré. Je vois vert. Je vois rouge. Je vois noir. If looks could kill.


*Fais quelque chose !

Ma respiration commence à me brûler. De Ses griffes acérées je La sens qui gratte l’intérieur de ma cage thoracique. Je L’imagine qui plante Ses crocs dans une de mes côtés. Elle bouillonne. Elle enrage. Une lionne en cage qui a été retirée de Ses jeunes.


*MAINTENANT !

Et c’est ce que je fais. Sans crier garde, je m’avance vers elle. Ligne droite. Détermination. Un pas. Provocation. Deux pas. La paume de mes mains se pose à l’unisson sur ses joues légèrement humidifiées. Mes yeux se ferment. Nos lèvres se rencontrent.
Ding.
Dong.


*B*tch please.