Délaisse les canassons. L’antre de sa perdition pour s’offrir un semblant de rémission. Maître du destin, c’est le sien qu’il espère reprendre en main. Espoir fébrile accroché au bout d’une bouteille qu’il abandonne juste un temps. De quoi se lève, errer dans les ravins du rien, en démon au milieu des anges affreusement fades. Traîne la carcasse branlante sur le pavé, d’un pas mal assuré de celui qui ne sait plus quelle route empruntée. Enlisé dans sa morosité, état second où se morfondre est seigneur. Incapable benêt à s’y embourber sans broncher, temps mort où plus rien n’existe. Le fils délaissé au profit d’un autre trépassé. Passera, le fil cassé d’un fatum fracassé, plus tard quand ses fantômes ne lui apporteront rien de plus que des nuits humides de terreurs nocturnes. La pupille sèche de trop contempler le néant, à oublier la saveur du sommeil. La combler en insomnies furieuses, de la tension sous la carne. Nerfs à vif et barbaque brûlante d’une fièvre folle, celle qui dicte la conduite, entraîne l’animal blessé hors de sa tanière dans l’espoir d’un salut éphémère.

Celui qui ne viendra pas, à peine les portes du Thunder Fist franchies, la symphonie sonne faux. Trébuche sur ses notes, le silence qui s’installe dans la salle à son entrée en scène. Pantin claudiquant, piteux spectacle d’un messager en train de crever. Murmures qui se pressent sur son passage en tapis pourri qu’il écrase, œillade maussade aux éclats de mort suffisante pour assécher les ragots. Et il se demande encore, Levi, ce qu’il fait là. La déception dans les membres, celle qui fustige lorsqu’il comprend que rien n’est bon ici. Espoir futile, peine perdue, le cœur n’est pas en état de subir un tel effort. Outrage de la pogne qui s’appose contre l’un des sacs suspendu à proximité. Haine à revendre, violence à fleur de corps, elle bat sous la chair, dans les moindres recoins de l’être. Fils d’Ariane maintenant l’édifice entier au lieu de le voir s’écrouler. Abdique sa raison et ses efforts misérables, mine des mauvais jours, traîne la patte jusqu’à un coin de la salle. En prend possession dans un soupir, et s’abreuve pour faire passer l’effort subit. Paix solitaire d’un instant, éclatée par la présence incongrue d’une nouvelle arrivante. Insolente à l’obliger de relever la tête, le drôle gronde, râle son mécontentement et fustige de ses pupilles d’acier.

« - Il n’est jamais tôt pour les braves. » Sermon solennel en prêtre d’une église en équilibre sur le fil de la perdition. Damné depuis l’aube de son existence, l’enfer à ses pieds, le divin maître des morts virulentes et des destinées tragiques. A répéter ce qu’il applique pour ceux qu’il condamne dans sa propre vie. Douce ironie. « - Instinct maternel qui te pousse à me sortir ce genre de palabre ? » Bougonne en repoussant la petite main du dos de la sienne, brusque. Menton qui s’agite en direction du bedon rebondi. A lui retourner le cœur, pour un peu qu’il batte encore. Il les maudits, toutes ses garces et leurs lombes fertiles. Ces drôles au plaisir proscrit. « - Si tu veux t’en débarrasser, y a plus rapide que de cogner un pauvre sac. Je peux te rendre ce service. » Eclat sale de ces êtres fous à lier, démence latente dans la pogne qui se lève, prompte à venir effleurer l’arabesque saillante mais qui n’en fait rien. Se repose sur la guibole dans un soupir alourdi de lassitude. « - Tire-toi  Lyra. » Gronde l’ordre en fond de gorge, l’œil qui se déporte et s’enlise dans la contemplation morne du vide. Mauvaise compagnie qu’il est le rustre, bien pire que d’ordinaire.

Ourle ses lippes d’un sourire faussement carnassier. L’instinct qui pousse presque à vouloir oser le geste, toucher et provoquer. Celui noyé sous l’inconfort, la morosité qui l’engloutie. Corps mort qui reste impassible alors, se contente à peine d’un haussement d’épaule fébrile. Peu lui importe. Soupire de fin d’univers lorsqu’elle insiste. Non pas que la chose l’étonne, il en a l’habitude à présent. Doute seulement de l’état de sa patience face à une telle obstination. Rien à se dire, il n’en a pas envie. Mots crevés sur la langue, gravés en épitaphes sur la tombe fraîchement creusée et refermée. Il se perd un peu plus dans ses chimères, refuse de relever à nouveau les yeux vers l’enfant qui le domine. Mais la voix qui résonne jusque dans les tréfonds de son être le force à le faire. Semblable à celle de Lyra mais si différente. A faire s’agiter Moros sous la carne. Elan divin poussant le corps à l’exécution, fébrile et malhabile dans le geste. S’appuie alors contre le mur dans son dos, les doigts crispés sur  la flasque, à craindre de la lâcher. Comme si s’y accrocher l’empêcherait de tomber pour de bon dans l’abime qui menace sous ses pieds. Rouages d’un esprit fébrile en action, les sourcils se froncent lorsque le monde vacille. Tangue et devient flou l’espace de battements de cœur désordonnés. Déité à l’impact flagrant sur la sienne, nul doute que les deux sont liés, plus qu’il ne le pensait. Drame nouveau de son existence déjà bien compliquée.

« - Ai-je l’air disposé à en parler, hm ? » Gronde l’ours mal léché qui se redresse lentement. Lamentablement mais il y parvient, s’enfonce les vertèbres dans le mur et soupire. « - Il n’y a rien à dire. Tu dois savoir l’essentiel, comme tous les autres, le reste importe peu. » Jamais fait pour raconter sa vie. S’épancher sur l’épaule d’un autre, il l’a fait. Offrir à Dieu tous ses maux et ses espoirs, pour ne récolter que du silence. De l’absence. Un néant aux abysses sans fond. Du rien. Humain à l’image du créateur, certainement aussi peu enclin à offrir une oreille attentive. Certainement pas fait non plus pour délier sa langue et offrir en pâture aux parjures de curiosité tous les éléments sales composants de ce qu’il est.

« - Qui tu es, Lyra ? » Doigts libres à s’agiter dans sa direction, sans poser les yeux sur elle. Incapable de le faire, le pater désabusé. Parce qu’il se sent mourir lorsqu’il s’y applique, et qu’après l’obéissance qu’il vient de lui montrer, le bougre refuse de seulement la regarder. Chicots serrés sur les cahots de son inconfort, nausée en fond de trachée, entrailles nouées à faire mal. Nouvelle lampée alors, pour apaiser les maux. Refermer le contenant d’une pogne qui tremble un peu, aussi bancale que le reste de la carcasse.

Soupire menaçant lourd d’une lassitude qui prend aux tripes. Nul doute qu’elle n’a pas l’intention de le laisser en paix avec ses démons. S’improvise alors maîtresse de ses délires, l’élément gênant duquel il est impossible à se défaire sans prendre le risque de s’arracher la chair dans l’exercice. Miséreuse affolant palpitant et névroses, à rêver dans un idyllique battement de cils des horreurs carmines. Les soupirs fous d’un corps brisé, éventré la matrice pleine pour n’en laisser qu’un délicieux charnier. Chaos implacable d’un destin qui l’est tout autant, Moros aux dents longues dont le rire malsain résonne dans le crâne. Amplifié par l’ivresse, les parois caverneuses où le clapotis de l’alcool se déchaîne sans fin. Péché de convoitise et douloureuse jalousie, là dans le fond de la poitrine évidée. S’enlise alors dans son silence le rustre, se persuade qu’à se taire la poussera à libérer son espace et retourner vaquer à sa vie sans importance. Erreur, insistance à fleur de langue, celle qui fait claquer la sienne contre le palais dans un remous d’exaspération morne. Force faiblarde, inapte à véritablement prendre le pas sur la morosité. La rage en sourdine, pétard mouillé qui explose mais ne fait pas trembler comme d’ordinaire.

« - Grand bien te fasse. Tu es certainement plus avisée que tu peux en avoir l’air. » Timbre sans vibratos, juste les moqueries qui s’y immisce, l’enrobent d’un semblant de vie. Peu lui importe qu’elle y croit, à sa version des faits ou non. Chimères folles ayant fait leur chemin, titillées peut-être les esprits de certains sans bousculer les raisons. Double homicide des amants parjures, l’exquise finalité d’un jeu truqué. Rongé de jalousie et de haine, à faire tanguer leur équilibre précaire et précipiter les époux formels dans la tombe pour se dévorer les cœurs au grand jour. « - Vérités pour ceux qui veulent y croire. Raconte-moi ta version, je suis curieux d’avoir ton avis sur cette histoire. » La sienne, la leur à Vivas et lui. Monstres de fureur aux amours destructeurs. Nouvelle question en fin de tirade pour satisfaire la curiosité du divin sous la carne. Celle de l’homme aussi, peu enclin à courber l’échine aussi aisément, encore moins devant une gamine. Donzelle à l’influence certaine sur ce qu’il est, celui qu’il abrite. Et la réponse qui vient. Ourle les babines d’un sourire mauvais, crocs du fauve en éclat incertain. La carcasse tressaille, doucement bercée par les rythmiques d’un éclat de rire étouffé. Nyx. Le labre les connait, les divinités de l’univers dans lequel il gravite. Généalogie tordue, la mère aux milles progénitures. Et il en fait partit. Au dam de ses nerfs, c’est une nouvelle lampée qui salue la nouvelle, en hommage à ce lien fraîchement tissé entre eux.

« - Je dois donc t’appeler mère… » Farce qui le fait rire toujours, d’un grondement d’enfer en fond de poitrine. Irrite la trachée brûlée par la gnole, à faire tousser l’insolent comme ces punitions offertes aux garnements à l’humour douteux. « - Ca semblait évident, quelle ironie, tu pourrais être ma gosse et c’est moi le môme. » Odieuse raillerie d’un sort qui se joue clairement de lui. Nouvelle lampée alors pour signer l’acte de naissance nouvellement posé à ses pieds. L’orphelin à l’héritage divin composé d’une famille trop nombreuse pour tous les décompter. Et il soupire tout en laissant son dos choir à nouveau contre le mur. Ferme les paupières lentement, refuge d’ombres pour s’y perdre et se couper du monde. Juste un instant où plus rien n’existe hormis le néant.