Une pointe de mélancolie - juste un peu, un grain de moutarde, des éclats chagrins, des cendres tièdes; un goût, acide, âcre, des regrets en filigranes, qui remontent jusqu'au nez; les hauts bâtiments de la ville qui croulent sous le bitume, un soleil qui peine à enlacer de ses rayons timides la blancheur des nuques, un frisson qui dérive vers le continent des reins, une mèche peinte de vermeille qui s'enroule dans le creux d'une épaule; oui, juste une pointe de mélancolie.
Un noyau tristesse blottit dans le coeur de Lys.

Elle tient l'ouvrage au creux de ses mains.
Les mots courraient sur les pages avec un attrait qu'elle ne s'expliquait pas, jamais. Kalis avait l'amour des livres. Des histoires qui s'étalent sur des pages et des pages, des vers qui s'entremêlent, des proses et des alexandrins.  Elle aimait. Elle aimait l'émotion qui lui serrait le coeur au fil des lignes d'écritures, les joies et les peines, des espoirs comme de leurs seuls désespoirs. Alors il n'y avait pas de plus grand plaisir pour l'enfant de se perdre à la terrasse d'un café, un livre ouvert sous son nez.
Mais Kalis, elle n'avait jamais songé à le partager.

Il y avait quelque chose d'intime dans l'objet d'une lecture.  Un secret murmuré à soi même, comme une femme qui sous ses vêtements, porterait une lingerie en dentelle pour le simple plaisir de savoir qu'elle en porte. Un sentiment exacerbé de tout ressentir plus vite, plus fort. Avoir conscience de son corps tout en étant ni chaire ni sang mais un millions de pensés enrobés dans une carcasse trop étroite pour les contenter. Ecrire, c'est se livrer tout entier, offrir au monde l'aspect le plus débridé de notre liberté. Il fallait du courage pour exposer aux autres la vulnérabilité de ses pensés. Ainsi, peut être bien que l'auteur était plus brave que le lecteur. Peut être que le joueur était plus entier que le voyeur. Mais le joueur ne dépendait-il pas du voyeur lorsque talent et ambition faisant il se livrait au jeu de la publication? Quoi qu'il en soit, Kalis respectait ça.

Elle respectait le talent comme la délicatesse d'une plume, et elle respectait Clarence Birdwhistell bien sûr. Elle avait lut ses textes, s'en était gorgée jusqu'à pouvoir, parfois, en réciter quelques vers, les retracer du bout des lèvres. Il aurait été difficile de dire si c'était la femme ou l'enfant qui s'approcha de l'homme, délaissant sa propre table pour se tenir à ses côtés, tordre le stylo entre ses doigts tout en s'efforçant de ne pas détourner le regard.

« Monsieur Birdwhistell?»

Mais la bravade était bien plus aisé lorsqu'elle se tenait assise dans un coin de la salle, hésitant sur des airs "d'ira, n'ira pas" en laissant le vent refermer les pages de son ouvrage. Maintenant que les mots s'étaient échapper de sa bouche, elle semblait presque surprise de leur propre sonorité, pinçant sa chaire entre l'émaille de ses dents.

«C'est un peu bête mais... J'aime beaucoup ce que vous écrivez, j'ai acheté votre dernier livre. Alors je... voulais juste vous le dire. »

Que vous avez du talent, un talent qu'elle n'aura sans doute jamais mais qu'elle se plaisait à lire et à redécouvrir, voyeuse d'une nuit.

Kalis, elle n'aurait pas put le réprimer, même si elle le voulait.
Ce sourire qui ne demandait qu'à naitre, qui poussait - poussait contre ses lèvres.
Peut-être bien qu'elle est de ces femmes là Kalis. Celles qui courent. Elles courent, elles courent,  mais rien n’arrive à les rattraper. C’est peut-être son destin, c’est peut-être sa punition ou c’est simplement qu'elle n’y connaît rien. Kalis voulait faire les choses bien. Kalis voulait devenir la meilleure, sera la meilleure, restera la meilleure. Un jour, peut être. C'était tout du moins le rêve qu'elle caressait. Mais elle n’en savait rien. Parce qu’elle n’avait pas la force de s’imposer, elle ne pouvait rien faire de bien, même après avoir essayée. Pourtant elle n’a jamais abandonné. Oui, elle se souvient qu’elle avait promis de faire de son mieux. Et elle ne pouvait pas abandonner si facilement, alors qu’elle s’était promise de prendre sa revanche. Mademoiselle avait donc décidée de prendre les choses en main et de partir à la quête de l'exception qu'il lui fallait. Mais elle avait cette impression, parfois, que le monde était figé, qu’il ne tournait plus vraiment, et qu'elle était toute seule à avancer. Non pas as qu'elle ai vraiment progressé; au contraire, son expérience du monde et de ses confins demeurait atrophié, gangréné à son état embryonnaire. Elle avait juste ce sentiment de marcher dans un monde vide, sans nulle part où aller. Elle s'était perdue en route, elle avait perdu de vue le chemin, la destination. Elle tournait en rond, Kalis. Mais dans le noir, il lui semblait bien avoir trouver un phare. Une lumière à laquelle se raccrocher en espérant ne pas finir brûlée, écorchée, écartelée, fracassée contre les récifs.

« Merci, ce serait avec plaisir.»

L'étincelle dans sa pupille s'embrase.
Dans un soubresaut paresseux, brusquement secoué par la curiosité, elle s'enroule sur le bout de sa langue. La fleur de son sourire éclôt une énième fois, fragrance éternelle parée de ces milliers de pétales avant de s'étirer, gracile presque, reconnaissante sûrement. L'enfant se fait curieuse - l'attention frémissant. Elle aurait put en dire tellement plus - en dirait sûrement bien encore. Elle était Kalis, et elle savait les murmures qui résonnaient comme des bruits de couloirs dans le subconscient des Hommes après son passage. Elle connaissait l'inavouables qui sommeillait dans les coeurs mortels et immortels, qui accompagnait chaque regard, chaque visage. Et là, elle était enchantée. Le destin lui avait offert une nouvelle curiosité.  Clarence et son esprit affuté, Clarence et sa gentillesse qu'on ne soupçonnait pas. Clarence dont les mots trop juste, trop pointu avait accompagné ses errances les plus incongrus. Clarence qui, elle en était persuadée, avait bien plus sur les épaules que ce que le commun des mortels pouvait pensé.

«Assez souvent oui. J'apprécie la poésie parce que j'aime lorsque les mots sont si soigneusement choisit, si bien amené qu'on n'aurait put en imaginer d'autre pour retranscrire l'émotion qu'on cherche à traduire.  »

Elle aimait le pouvoir des mots.
Leur paix éphémère.
Elle jurait avec le calme policé que ses paires s'efforçaient d'afficher. C'était une chose commune aux demoiselles de son académie: le contrôle, l'apparence, la constance. Ces demoiselles préféraient feindre là où Kalis n'était qu'impulsion et explosion. Là où mademoiselle Marshall peinait à ne pas systématiquement exposer le fond de ses pensés. Les mots, elle n'avait pas besoin de réfléchir pour les manier, ils quittaient ses lèvres comme ils naissaient dans son psyché. Les conséquences de ses propos, elle n'avait que récemment apprit à les considérer. Sa prise de conscience était venue avec le poids des secrets, les secrets n'étaient que l'engeance des mauvaises actions qui découlent de nécessité. Est ce que le bon relevait de ceux qui se chargeaient d'accomplir un mal nécessaire ou incombait-il à ces âmes charitables qui s'en abstenaient? Elle ne saurait le dire Kalis, mais la réponse s'était imposée d'elle même.

« Je m'appel Kalis, et je suis heureuse d'avoir put vous rencontrer monsieur Birdwhistell.»

Mais la situation actuelle - la joie, une rencontre - ne se prêtait pas à ces pensées givrante. Alors l'enfant n'eut que le goût d'incliner son menton, la curiosité de son regard glissant sur les traits de l'homme comme si elle peinait soudainement à rattacher un visage aux écrits qui lui avaient si souvent tenus compagnie au cours de ses trop longues insomnies.

« Qu'est ce qui vous a poussé à écrire?»

A livrer tout entier au monde entier, à lui offrir les contours de votre sensibilité dans une réalité où l'homme n'était encensé qu'au travers de sa virilité.