Phénomène de saison, l’empyrée se charge de nuages à l’horizon. Par les vastes baies vitrées de la boutique, la déesse observe et devine la tension orageuse, celle qui l’a prise de court sur la baie quelques jours auparavant. La ville n’est pas encore remise des dégâts occasionnés, que la tempête menace à nouveau d’éclater.

A l’heure où les portes de l’Émeraude sont fermées, les quelques employés restant viennent à elle un à un pour remettre des clefs, des rapports ou bien la saluer. Il n’en reste plus qu’une attablée au comptoir, quand le silence envahit les lieux. Plus qu’une qui bientôt, imite ses collègues, son travail achevé. « Aislinn, j’ai bouclé la caisse, je file avant que l’orage ne me tombe dessus, on se voit demain ! » La divine darde une oeillade entendue par dessus ses lunettes, l’attention difficilement détachée des papiers qu’elle essaie de comprendre. « Merci Iris, à demain ». Le sourire ne vient orner son visage que lorsque la brunette est partie. Sa patronne la regarde finalement disparaître, sous la pluie qui s’abat en suivant.

Les iris céruléens fixent le vide un moment. Ailleurs, l’herboriste pense à tout sauf au travail. Lobsession qui la ronge, lui fait perdre sa concentration habituelle, réduisant sa productivité. Elle se perd trop souvent sur son téléphone, à la recherche d’explications, ou d’un appel manqué. Et quand enfin, elle trouve la force et le courage de se focaliser sur les affaires à régler, c’est le bruit des autos, des grands cris dans la rue, et bientôt des sirènes, qui l’empêchent de tenir.
Son coeur rate un battement au vacarme soudain qui écrase le silence. Le ventre s’étreint en réponse, et puis l’instinct vient pousser la curiosité.

Elle se lève prestement de son bureau de fortune, établi multifonctions qui la voit plus souvent préparer ses onguents, pour se poster devant l’entrée de la boutique, à l’abri du déluge sous l’auvent. Un coup d’oeil à sa montre lui indique que l’écossaise est partie depuis dix minutes à peine. Quelque chose la tourmente, elle ne sait pas encore quoi, alors elle plisse le regard pour mieux voir, discernant soudain les raisons de l’agitation.

Les véhicules arrêtés en file, les lumières qui vrillent le ciel assombri, elle devine aussitôt l’accident. Son sang ne fait qu’un tour quand elle imagine la victime, et sans penser un instant à revivre la morsure glaciale de la pluie, elle se contente de verrouiller derrière elle, avant de s’élancer dans les intempéries. La démarche pressée, elle se préserve à chaque instant de glisser, et parcourt les quelques mètres qui la séparent de la scène en serrant les pans de sa veste sur son corps gelé. Arrivée sur place, elle se fraye un chemin parmi la foule agglutinée, le myocarde cognant sa poitrine à la pensée de ce qu’elle s’apprête à voir. Mais quand l’espace qu’on lui fait lui permet de poser le regard sur les secours et sur l’accidenté, le temps finit par s’arrêter.

Il ne s’agit pas d’elle. Elle se sent coupable un instant de ressentir ce soulagement, car elle n’est pas certaine que le jeune homme sur son deux roues renversé pourra s’en tirer indemne. Pressée par les pompiers, elle est décalée sans ménagement comme les autres passants, et s’immobilise à quelques enjambées. Sa respiration retrouve un rythme constant, quand ses yeux se posent à distance sur la silhouette qu’elle reconnaît. Iris. Egarée dans la ruelle attenante, trempée, accroupie contre les briques d’un mur crasseux, la tête entre les mains. L’instinct ne l’avait pas totalement trompée.

La divine se précipite en direction de la poupée fragile, et signale sa présence en articulant son prénom. « Iris ». Elle se penche pour glisser sa dextre rassurante à la naissance de ses cheveux. Puis descend sur l’épaule, et replie ses genoux pour se poster à sa hauteur, pleine d'inquiétude qu’elle ne montre pas, et surtout de dévouement. « Qu’est-ce qui s’est passé ? »  

A peine s’est-elle accroupie près de la fleuriste bouleversée, que le tonnerre se met au dessus de leurs têtes à gronder. La pluie redouble d’intensité, inondant les pavés dans la ruelle des réfugiées. Des torrents furieux sous leurs pieds, les deux sont obligées de hausser la voix pour se comprendre ;  « Aislinn… Il est mort n’est-ce pas ? L’homme sur son vélo, il est mort ? » La sylphide étonnée fait glisser ses doigts sur le faciès grimaçant. Elle repousse délicatement une mèche de cheveux importune, avant de plonger le regard dans son jumeau océan. « Je ne crois pas ». Du moins, respirait-il encore quelques minutes auparavant. Alors elle se détourne du visage assombri par l’appréhension, et darde une oeillade inquisitrice en direction du carnage. Elle doit forcer l’attention pour discerner les silhouettes et les mouvements découpés dans la fin d’après-midi épouvantable. Mais la foule écartée laisse entrevoir les secours affairés autour de la victime. A leurs gestes empressés, elle devine qu’il n’est pas encore trop tard. Le corps inerte est allongé sur le brancard et ce dernier chargé dans l’ambulance, qui bientôt disparaît. Laissant la place aux autorités, et aux badauds qui se dispersent sans tarder.

« Je ne suis pas folle, je te promets, c’est juste que j’ai senti qu’il allait mourir, je… je ne l’explique pas… ça me fait peur ». De nouveau, le regard trouve un ancrage sur la poupée terrorisée. Lèvres pincées, sourcils froncés par l'inquiétude et les abats d’eau, la divine cherche les mots pour la réconforter. Elle analyse également les propos jugés troublants, tandis qu’un frisson prolongé s’invite au creux de son échine. « Je suis désolée si je t’ai inquiétée, je vais rentrer ». Et d’un bond redressée, son employée est prête à lui échapper. La déesse se redresse aussitôt à ses côtés, et la retient par l’épaule. La voyant tituber, elle s’empare de son bras et l’invite à prendre appui sur sa fragile carcasse détrempée. « Tu n’es pas en état ». De toutes ses maigres forces, elle retient le corps grêle contre le sien, ferme et déterminée. « On va revenir sur nos pas et se réchauffer dans la boutique. Je te raccompagnerai en voiture après ». Les os glacés, elle met en route la mécanique quasi paralysée pour guider l’écossaise jusqu’à leur point de chute. Quelques mètres à parcourir encore sous le déluge, qui lui rappellent sa mésaventure sur la baie, et les souvenirs plus chaleureux venus finalement s’y rattacher.

« Ca y est ». Abrités sous la devanture, les corps ruisselants s’immobilisent devant la porte d’entrée. La divine fouille la poche de son blouson à la recherche des clefs, et les gestes tremblants retardent un moment l’ouverture du loquet. Sa douce amie faufilée en premier, elle referme aussitôt derrière elles et lui emboîte le pas. L’arrière-boutique est le havre qui les accueille après la tempête.

Toujours inquiète, la patronne débarrasse les par-dessus trempés, et s’empresse d’installer la poupée dans le coin confortable. Calée sur le divan, recouvert de serviettes propres, elle est aussitôt invitée à se sécher avec d’autres, et O’Reilly ne tarde pas à l’imiter. Les traces de boue et les flaques sur le sol déjà frotté la font péniblement soupirer. Mais il y a plus important. La tête penchée sur le côté, occupée à drainer le brasier de ses cheveux dégoulinant, elle se plante face à son employée. « Essaie de te calmer. Je vais te préparer quelque chose pour te réchauffer ».

Aussitôt dit, aussitôt affairée dans la cuisine aménagée, à mélanger herbes et baies dans la théière remplie d’eau bouillante. Tâchant d’occulter son propre malaise, et surtout de ne pas y penser, elle garnit deux tasses du liquide mordoré. Ajoute une cuillerée de miel dans l’une et se réserve la deuxième. Elle préfère ces breuvages natures.

« Tiens ». La boisson offerte, l’herboriste s’installe en face de l’écossaise, dans un fauteuil douillet. Elle avale sa première gorgée sans la quitter du regard, réticente à parler. Depuis quelques temps désormais, elle croit connaître les démons qui hantent sa protégée. Cependant, elle la sent trop fragile pour lui annoncer une vérité bancale même à ses propres yeux. Attendre lui avait jusque là semblé la meilleure des stratégies. Ce n’était peut-être pas le cas, mais elle n’était pas plus certaine de la trajectoire à suivre en ces instants troublés.  

« Je te remercie Aislinn ». Les mots se perdent aussitôt dans le vide, et le silence habille l’arrière-boutique. Les mains jointes sur ses genoux trempés, la divine essaie tant bien que mal de se réchauffer elle aussi, tachant de maîtriser ses frissons compulsifs, et de s’habituer à la température ambiante.

Il y a de l'inquiétude et un peu d’embarras dans les orbes orageuses qui balaient la pièce, et peinent à s’attarder sur le corps crispé au fond du canapé. L’impuissance et la culpabilité naissantes commencent à la ronger de l’intérieur, et l’absence de solution claire parvient à la faire se sentir nerveuse. Elle a fini par deviner la nature particulière de son employée, mais ne sait toujours pas comment lui annoncer la nouvelle. Considérant sa fragilité, elle ignore surtout si le moment est opportun, et craint d’empirer son état en lui révélant une vérité trop difficile à encaisser.

Elle détaille en premier les boucles brunes détrempées, puis remarque les soubresauts légers, les traits rigides, et le regard affolé. Un énième traumatisme, pour la douce écossaise à l’histoire compliquée. « Je crois qu’il est mort… Je l’ai senti, je ne pourrais pas te l’expliquer… je… c’est stupide, tu dois me prendre pour une cinglée, tu n’aurais pas dû te donner la peine de t’inquiéter pour moi. Je dois te paraître totalement cinglée… » Et c’est elle qui brise le silence en premier. Annonciatrice de mort. La patronne ignore s’il s’agit d’une science exacte, et si le jeune homme a bel et bien trépassé comme elle en semble persuadée. Elle tient pourtant à la rassurer. « Je te crois, Iris ». Et le regard empreint de compassion dévie lentement de l’intéressée au cellulaire qui vibre entre elles sur la surface boisée. La propriétaire décrypte à la volée le nom de l’interlocuteur sur l’écran illuminé, et son coeur emporté retrouve rapidement un rythme régulier. Rien d’important. Mais pas non plus le coup de fil ni le message qu’elle attend désespérement. Une main passe devant son visage par crainte d’afficher sa déception, alors qu’elle s’emploie à chasser les pensées intempestives et déplacées dans ce contexte de tension. Le Duc et ses révélations ne cessent de la hanter, tout comme l’espoir de bientôt le retrouver. Et la fleuriste bouleversée ne mérite pas ces écarts d’attention.

Agacée par sa propre attitude, la Belladone s’empare du téléphone et se redresse brusquement pour aller le poser plus loin, l’abandonne dans la poche intérieure d’un manteau, avant de regagner sa place. Cette fois, elle tient entre ses doigts la tasse de thé fumante et souffle à la surface du liquide assombri. « Tu n’es pas cinglée ». L’oeillade se veut insistante à mesure qu’elle pénètre sa jumelle. Les sourcils froncés de la divine lui donnent un air sévère et son assurance à toute épreuve reprend lentement le dessus. « Iris… il s’est passé quelque chose juste avant l’accident ? » Elle suspecte le cri. Et s’en veut d’être aussi directe mais demeure persuadée qu’elle doit s’en assurer. Histoire d’être enfin certaine de la théorie avancée.

Le vacarme lointain du tonnerre vient s’incruster dans la conversation, et l’herboriste s’autorise un coup d’oeil rapide par la fenêtre légèrement entrouverte. La pluie y délaisse encore les traces de son passage et l’intérieur est tapissé de perles de condensation.

« Tu ne vas pas me virer n’est-ce pas ? » L’angoisse fait monter son timbre d’ordinaire si doux dans les aigus, et la patronne capte aussitôt la détresse associée au message. Réelle et sans détours. « Te virer ? Bien sûr que non ». Elle affiche un air incrédule qui se mue rapidement en expression plus dure ; elle est déterminée. « Mais, si ça ne va pas, Iris, tu dois au moins m’en parler. Pas dans les détails si tu n’en as pas envie… mais peut-être qu’il serait bon de retourner voir quelqu’un ? » Pas le psychiatre qui l’a déjà suivie, un autre. Un qui soit au courant et qui sache comment gérer cette affaire, de préférence...