Les phalanges qui craquent contre sa mâchoire, les genoux qui lui heurtent les côtes. Les doigts qui lui enserrent la gorge, les poings qui s’acharnent sur ses flancs. Il les connaît par cœur ces gestes Augustin, connaît par cœur ce corps impitoyable, par cœur cette parade de violence à laquelle ils s’adonnent trop souvent. Les mots blessent, les insultes frappent. Mais quand cette douleur là ne suffit plus, ils en viennent aux mains. Ils ont besoin de se tenir, de sentir la douleur résonner dans le corps de l’autre, entendre ces râles de souffrance, voir les bleus se former et le sang couler. Alan est une bombe à retardement, imprévisible, dangereux, insondable. Il sort les griffes au quart de tour, à la moindre provocation, au moindre mot qu’il entend de travers. Ses coups sont brutaux, vifs, inattendus ; sa colère est brûlante, autant que le bout de ses doigts. Et Augustin… Augustin se mentirait s’il disait être le plus raisonnable des deux. Il a besoin de cette rage qui bout dans les tripes de Alan, a besoin de cette haine qu’il ne cesse de nourrir. Si Alan est un bâton de dynamite, Augustin est l’allumette  qui vient se frotter un peu trop près de la corde. Il vit pour ces moments de confrontation, se complaît dans cette colère qu’il sait mériter. Il aime rendre à Alan ce qu’il lui donne, le frapper plus fort, le rendre fou en devenant insaisissable. Et lorsque la haine atteint son paroxysme, il aime enserrer la taille de l’autre de ses jambes, le clouer au sol pour mordre sans pudeur la peau de son cou. Le faire jouir alors qu’il cherche à le haïr, voir l’expression de reddition vengeresse sur son visage. C’est sa torture à lui, sa façon de l’atteindre au plus profond de son mal-être. Quand les poings de suffisent plus.

Ce soir-là, ils ont encore exprimé cette haine qu’ils se vouent. Les mains d’Augustin sont pleines de sang, son visage est aussi amoché que celui de Alan. Ils pourraient en finir, là, maintenant, si l’un d’eux décidait de prendre le dessus pour de bon, si l’autre acceptait de se laisser partir. Cela fait des mois qu’ils luttent, tous les jours. Des mois qu’ils lèchent leurs plaies, tout ça pour recommencer, encore et encore. Il y a pensé, Augustin, à la mort. Il y a pensé quand la mutinerie a eu lieu, y a pensé quand Alan l’a maîtrisé ce matin là, à Fourvière. Mourir devant ce panorama, devant cette ville qu’il a aimée, qui a vu sa grandeur et sa décadence : ce n’était peut-être pas une mauvaise façon d’en finir. Mais Hermès savait qu’un destin plus grand encore l’appelait, faible réconfort, faible lueur d’espoir pour éviter la faucheuse.
Alan s’arrête soudain, se redresse, haletant. Il se lève sans lui adresser un regard, et Augustin se demande si la faucheuse ne porterait pas le visage de cet homme détruit et destructeur. Il sera sa perte, il le sait. Mais il ne peut s’empêcher de la rechercher, du bout de ses doigts. Augustin se relève sur ses coudes non sans mal, passe une main sur sa bouche, essuyant le sang qui s’y trouve. Alan s’est assis à la table, une clope au bec. L’odeur addictive parvient jusqu’à ses narines, et augustin ne sait pas ce qui le rend le plus accro : la nicotine, ou l’image débauchée et débraillée que renvoie l’ancien flic, affalé sur sa chaise, la chemise ouverte et déchirée, le torse couvert de bleus, de poussière et de sueur. Il a envie de sentir le sel sur sa peau, envie de rajouter l’humiliation à la douleur. Alan sort son revolver, lui dit de bouger son cul. Un sourire narquois trouve son chemin jusqu’à ses lèvres ensanglantées, et Augustin se lève, croyant deviner où l’autre veut en venir. Il s’approche de la table, regardant Alan avec un air amusé, une pointe de moquerie peut-être ; Il fait un détour dans l’armoire, attrape un verre, la bouteille de whisky bon marché qu’ils vendent dans ce coin paumé. Il s’assoit en face de lui, se sert un verre, le porte sans attendre à ses lèvres.

Le défi du regard ne s’arrête pas, ne s’arrête jamais. Par cette voie passent le principal des émotions, et Augustin connaît ce regard de haine. Il pourrait le dessiner, pourrait en détailler les moindres variations, les moindres teintes. Il le voit en rêve, il peuple ses cauchemars. Il l’amuse, l’agace, le rend dingue. Et là encore, il veut sa mort. Alan finit par parler, crachant ses reproches, crachant cette vérité qu’il ne cesse de ressasser. Il les as entendues des milliers de fois, ces paroles. Il sait ce qu’était Alan, il se souvient de son âge, se souvient de la beauté de sa femme. Il ne dit rien, a simplement un rire narquois face à ces redondances. Rien de nouveau sous le soleil. Il prend le revolver en main, ce revolver à l’ancienne qu’on n’utilise plus en Europe depuis des années. Il ouvre le barillet, observant l’unique balle qui s’y trouve, puis le fait tourner avant de le reposer sur la table. Honneur aux vieux, dit Alan, utilisant cette insolence qui le caractérise, insolence destinée à le piquer dans son orgueil. Augustin lève les yeux, jetant un regard éloquent à Alan, comme pour dire : vraiment, tu essayes encore ce genre de vannes ? Mais soit, l’honneur sera à lui. « Très bien. » Il reprend le revolver fait tourner le barillet plus vite, cette fois, puis le tend à Alan. « Vas-y, tire, à bout portant. T’as une chance sur six. Ne te rate pas. »

L’instant se prolonge, lourd, tendu, presque éternel. C'est un défi que lui lance Augustin, répondant à ce jeu mortel en y ajoutant une règle de son choix. Si l'un d'eux doit mourir ce soir, il faudra en payer le prix. Il faudra se salir les mains. Qui sait si cet acte agira comme une damnation, ou plutôt comme une renaissance sur le survivant ? Seul le destin le dira. Mais là n'est pas l'intérêt, là ne réside pas la question essentielle : répondra-t-il à ce défi meurtrier ? Prendra-t-il son destin en main, assumera-t-il son idée ? À quel point es-tu joueur Alan, à quel point désires tu me voir mort ? Il ne saurait dire ce qui se trame dans sa tête, mais une tempête fait rage dans ces yeux sombres. Au bout de longues secondes, il s'empare finalement du revolver, lâchant un juron, puis se penche en avant pour lui planter le canon entre les deux yeux. Toujours ces gestes rapides, précis, déterminés. La main ne tremble pas, mais il a senti l'hésitation dans son regard, vite balayée par la puissance de sa frustration et de sa colère. Augustin retient son souffle, si investi dans cette question brûlante qu'il a du mal à réaliser ce qui est en jeu. Sa vie. Si maudite et pathétique soit elle devenue, sa vie demeurait la sienne. Il l'a si souvent risquée, si souvent défendue chèrement. Si souvent aimée, si souvent chérie, aussi. Et voilà qu'il la met à la merci de cet homme, entre tous, se référant au jugement aléatoire de ce barillet inégal. Pourtant qui de mieux que le hasard pour départager la culpabilité de ces deux hommes ? C'en est presque poétique, presque digne d'un roman dramatique ou d'une de ces vieilles tragédies grecques.
Le temps semble ralentir, et Augustin se surprend à fermer les yeux. Osera-t-il ? Ou n'était-ce que du bluff ? La seconde qui suit lui donne la réponse, alors qu'il entend le bruit de la gâchette s'enclencher. Tout est si rapide, soudainement, et la panique l'assaille instinctivement. Il fronce les sourcils, anticipant le choc fatal ; mais rien ne se passe. Il ouvre les yeux et observe le tableau qui se joue devant lui. Il n'est pas difficile de reconnaître l'intense déception sur le visage du tireur malchanceux, et cette simple vision, ajoutée au soulagement de la survie, suffit à raviver sa colère.

Alan a tiré. Il avait sa vie entre les mains, comme il l’a eue tant de fois auparavant, et il a tiré. S'il est encore en vie, c'est par la volonté du destin, pas par celle d'Alan. Lui l'aurait tué, sans plus de cérémonie. Il se serait délecté de son cadavre, aurait moqué l'idiotie de sa mortalité, aurait célébré sa faiblesse. Il l'aurait tué, comme Benicio, comme Nina. Alan se laisse tomber dans sa chaise, fume, fait tourner le barillet à nouveau. C'est à son tour d'adopter une posture provocatrice, à son tour de tester, de venir le mettre au défi. Augustin a compris que les jeux s'arrêtent ce soir entre eux, que cette fois la mort est au programme. Il sait qu'ils ne peuvent vivre l'un avec l'autre, mais alors qu'il s'empare du revolver, ses tripes lui rappellent qu'il ne peut plus de passer de lui et de ses revanches quotidiennes. Alan le défie du regard, ouvre un peu plus sa chemise pour lui offrir le meilleur angle de tir sur son cœur. Débraillé, débauché, souillé par la vie et par Augustin lui-même ; que peut il aimer de cet homme, là, cet homme qui lui a tout pris ? Qu'y a t'il à sauver, que cherche t-il à espérer en le laissant vivre ? Les paroles de Alan l'insultent, il lui crache sa haine profonde pour ce qui pourrait être la dernière fois. Le canon vise la poitrine de l'ancien flic ; à cette distance Augustin ne pourra pas le manquer. Si la balle fuse, Alan ne souffrira que quelques secondes. Tire, lui crie-t-il, comme un forcené réclamant la justice que seule la mort peut apporter à un homme. Il ne quitte pas sa cible des yeux, Augustin, se refuse à regarder ce visage déformé par la folie. L'instant paraît plus long encore quand on est de l'autre côté, quand la décision de joue au bout de ses doigts. Il pense à Ben, pense à Nina, et une grimace vient tordre son visage qu'il avait jusqu'ici réussi à garder sous contrôle. Il le mérite, pense-t-il. Il l'a fait, lui. Sa deuxième main vient enserrer la première, assurant le maintien du cap. La décision est libératrice, hargneuse et plus douloureuse qu'il n'aurait pu imaginer : son index appuie sur la détente dans un geste de rage.

Un clic, puis rien. Augustin ne ressent rien. Ni déception, ni soulagement, rien. Rien que le néant, le même qui s'était installé en lui après Nina. Il a tiré, Alan est toujours là. Rien n'a changé. Leur marasme est toujours le même. Il laisse le revolver tomber lourdement sur la table devant Alan, se rassoit sur sa chaise sans rien dire. Il le regarde, toute trace de sourire disparue de son visage. Alan sera sa perte, il le sait depuis longtemps. Et ce soir pourrait bien être celui où ce dessein finirait par s’accomplir. Augustin désigne l'arme d'un geste de la main, presque désinvolte. « À ton tour. » Il ne le quitte pas des yeux, mais le défi et la malice ont quitté son regard. C'est un jeu sérieux auquel ils se livrent, un jeu déterminant. S'il s'agit de ses derniers instants, il ne veut pas qu'Alan ait la satisfaction d'effacer le sourire de son visage. Il veut au moins une chance de pouvoir le hanter, jusqu'à la fin de ses jours.

Le poing d’Alan s’écrase sur la table, le bruit sourd comme un écho de leur lutte acharnée. La tension est plus âpre que jamais, l’atmosphère a changé. Les enjeux ne sont plus les mêmes, la compétition virile s’est transformée en guerre des nerfs. Ils ont tiré tous les deux, ont eu chacun une chance d’en finir soi ou avec l’autre. Ils forment un duo bien pathétique. La peau salie par la sueur et le sang, les vêtements froissés et déchirés, les yeux cernés, leurs âmes détruites par cette torture à laquelle ils se livrent jour après jour, sans répit. Ni l’un ni l’autre n’acceptera de déposer les armes ou de reconnaître ses torts : c’est le langage des poings qu’ils choisissent, la solution du flingue balancé sur la table. Un partout, balle au centre. Tout est remis en jeu, et Augustin serre les dents, ne lâchant pas Alan des yeux. La folie lui colle à la peau, mène ce qui reste de sa vie par le bout du nez. Il pointe le revolver sur lui de nouveau, de plus loin cette fois, et Augustin ne bouge pas d’un poil. Le regard dur, sévère, presque désabusé. Alan est agité par la colère, il tremble, mais la puissance des émotions sur son visage le dépasse totalement. Augustin comprend, étrangement, que ce tour sera son dernier. Il convient de partir ainsi, dans un éclat de pure détestation. Il ne ferme pas les yeux cette fois-ci, déglutit, s’apprête à faire face à ce jugement final. Ses yeux se plongent avec abandon dans le regard détraqué de son compagnon, retenant avec lui ces iris sombres et si fascinants. Il croit y trouver des larmes, mais c’est peut-être son esprit qui le trahit.

Le coup de feu retentit, la balle fuse, et Augustin respire toujours. Il cligne des yeux, confus, haletant, se retient au bord de la table et sa main vient instinctivement tenir son cœur, s’accrocher à sa poitrine comme pour s’assurer qu’il est toujours là, qu’il bat toujours entre ses côtes. La balle était pour lui. Elle était pour lui, c’était son arrêt de mort. Et Alan a visé à côté. Il lève les yeux, surpris par ce revirement de situation qu’il n’avait pas vu venir. L’autre homme ne le regarde pas, son visage fermé figé sur le mur derrière lui. Augustin tourne la tête, suivant son regard, et remarque le trou laissé par la balle. Il fronce les sourcils, son esprit ne comprend pas, ne saisit pas ce qui vient de se passer et ce que cela implique. Il reporte son attention sur Alan, qui se laisse aller à une nouvelle crise de colère. Il jette le revolver sur le sol, et vient lui hurler en pleine tête d’aller se faire foutre, avant de passer sa fureur sur la chaise vide, puis sur les caisses de bois qu’ils utilisent pour aller chercher des légumes. Augustin aurait pu rire, rire de son échec, se moquer de cette idée brillante qu’il n’a pas eu les couilles de porter jusqu’à la fin. Mais il n’en a pas envie. Il ne dit rien, le regarde faire sans un mot, assis sur cette chaise qui aurait dû porter son cadavre encore chaud.

Ces crises de rage, Augustin les connaît par cœur. Chaque fibre de son corps y a goûté, chaque centimètre carré de cette maison en a un jour subi les conséquences. Alan s’acharne, libère sa colère, libère ses frustrations. D’ordinaire c’est vers lui que les coups se portent, mais aujourd’hui c’est sa faiblesse qui semble l’exaspérer. Augustin sait qu’il voulait cette mort, qu’il s’en veut de n’avoir su la lui donner. Alan finit par se calmer, et se laisser tomber sur la banquette. Augustin sent son cœur battre la chamade contre sa paume, et réalise qu’il n’a pas lâché sa poitrine depuis que la balle a quitté ce canon funeste qui gît maintenant près de la porte. Le silence s’installe dans la maisonnée, pesant et instable, le genre de silence tragique qui suit une intense fusillade. Augustin reprend son souffle, se laisse aller contre le dossier de sa chaise, laisse sa tête tomber en arrière. Il ferme les yeux, soupire, tentant de relaxer ses muscles tant bien que mal. Ils ne disent rien pendant de longues minutes. Il n’y a rien à dire. La vie continue, pour le meilleur comme pour le pire. Il finit son verre d’une traite, s’en ressert un dans la foulée. Augustin se lève, le verre et la bouteille à la main, sentant ses muscles raidis protester face à cette activité inopinée. Il ouvre le même placard qui contenait l’alcool, en sort un deuxième verre, une petite boîte en bois, puis va s’asseoir sur le canapé à côté de Alan, laissant une distance raisonnable entre eux. Il pose les verres à terre, remplit celui pour Alan, boit un coup, puis se redresse en ouvrant la boîte en bois sur ses genoux. Il en sort une longue feuille à cigarette, et de quoi faire un pétard digne de ce nom. Les boulettes roulent entre ses doigts, c’est de la qualité celle-là, ils ne font pas de la merde dans le coin. Le silence règne toujours, patientant tranquillement le temps que Augustin termine son œuvre. Il range les brins d’herbe avec précaution, referme la boîte qu’il pose à côté de lui. Le claquement du briquet retentit, pauvre son ridicule qui résonne ce soir comme un coup de tonnerre à leurs oreilles. Augustin sent la première bouffée lui envahir la gorge et les poumons. Il ferme les yeux, gardant la fumée le plus longtemps possible à l’intérieur, laissant ses effets se frayer un chemin insidieux jusqu’à son cerveau. Il souffle, éjectant doucement cette douce mort de son système, avant de passer le joint à son compagnon. Les yeux toujours fermés, c’est sa voix grave qui vient briser le silence, son ton étouffé et rendu plus lent par la première taf. « Et maintenant ? » Ce n’est pas une question, c’est plus une constatation. Elle n’attend pas de réponse, c’est juste un résumé général de leur situation. Elle n’attend pas de conclusion. Ils le savent tous les deux : il n’y a pas de solution.

Il entend son souffle à côté de lui, sent l’odeur de la fumée lui chatouiller les narines. L’herbe a eu un effet relaxant dès la première bouffée, et il sent ses muscles se détendre, son corps s’accommoder à la forme de ce vieux canapé défoncé qui a si souvent recueilli leurs carcasses de détraqués. Les doigts d’Alan lui repassent le joint, leurs peaux se touchant un peu plus longtemps que nécessaire. Tandis qu’Augustin reporte le cylindre à ses lèvres, il sent Alan s’approcher, et poser sa tête chaude sur son épaule. Il ferme de nouveau les yeux, inspire une grande bouffée de plaisir et préfère penser que c’est l’herbe qui lui donne cet intense sentiment de satisfaction. C’est forcément l’herbe. Alan parle, répond à sa question par des inepties sans nom. Comment de telles paroles peuvent sortir de la bouche d’un ancien flic, comment peut-il proposer des activités pour lesquelles il aurait fait coffrer Augustin à peine un an plus tôt ? Augustin sourit, trop fatigué pour rire ouvertement. Cette vie est ironique, leurs destins s’entremêlent et font des nœuds impossible à défaire. C’est pas difficile, dit-il, et Augustin ne sait pas s’il est sérieux ou si ce sont juste des idées en l’air. Si, c’est difficile. Gérer un business est déjà assez compliqué, en monter un en partant de rien peut être terriblement long et fastidieux. La main d’Alan remonte le long de son bras, ses doigts courent sur sa peau, tentateurs. Augustin ouvre les yeux et regarde cette main se déplacer, créant des sillons invisibles dans sa chair, faisant hérisser les poils sur sa peau. On pourrait être les rois, toi et moi, chuchote-t-il dans son oreille avant d’éclater de rire. Augustin lève les yeux au ciel, un coin de sa bouche s’étirant en un sourire amusé. C’est si ridicule, et pourtant la moiteur de son souffle près de son oreille a suffi à relancer la machine. La main d’Alan quitte son bras et ses doigts viennent se poser sur ses lèvres, aguicheurs, volant le joint de sa bouche, volant ce qui lui reste de raison et de contrôle. Ses yeux tombent sur cette bouche qui sourit, incapables d’autre chose que de détailler ces lèvres minces et rosies par la chaleur et le sang. Il fume, et Augustin l’observe, content de simplement pouvoir être spectateur d’une telle image, d’une telle débauche. Il a envie de lui arracher cette chemise insolemment posée sur ses épaules, comme pour lui titiller le cerveau, comme une incitation à l’enlever. Il a un faible rire, les yeux amusés, l’expression apaisée. « On pourrait, » conçoit-il. « Mais ça prendrait du temps. »

Ils sont venus ici pour faire profil bas, pour disparaître, pour se faire oublier de l’Europe. Jusqu’ici, ils ont réussi. Il ne faudrait pas qu’ils se fassent coincer simplement parce qu’Alan s’ennuie. Mais Augustin ne dit rien de tout cela, trop fatigué par leur combat à mort et par l’herbe pour aller chercher les détails qui fâchent. Tout ce qu’il veut, maintenant, c’est de profaner ce corps un peu plus que ce qu’il ne l’est déjà. Il se redresse, se penche en avant jusqu’à être à quelques centimètres du visage d’Alan. Sa main gauche se pose sur son genou, et la droite vient lui voler le joint des lèvres à son tour. Il sourit, imaginant ce regard sombre atteindre l’extase, imaginant ces mains qui le caressaient quelques instants plus tôt lui griffer le dos, ces doigts laisser des trâces de brûlure au creux de ses reins. La main sur son genou glisse doucement, remontant sa cuisse sans aller trop vite, diffusant sa chaleur et sa présence. Il porte le pétard à ses lèvres, et dit, avant d’inspirer. « Ouvre la bouche. » Il prend une longue inspiration, garde la fumée au fond de ses poumons avant d’approcher ses lèvres de celles d’Alan. Il place sa main autour de leurs bouches presque réunies et laisse la fumée s’échapper, passant cette brume d’ivresse à son compagnon. Sa main retombe sur sa cuisse, il recule un peu son visage, la tête lui tournant légèrement, observant Alan réagir à la fumée. Augustin cligne des yeux, trop subjugué par ce spectacle alléchant pour rester impassible. Ses lèvres viennent trouver le creux de son cou et il mord là, doucement, sur ce muscle qui ressort, cet endroit qu’il sait sensible. Sa main passe sous la cuisse, s’enroule autour de ces muscles puissants, et il sent son cœur battre la chamade entre ses côtes. Ce cœur qui bat toujours ce soir, plus fort, plus vivant que jamais. « Tu es fou, » dit-il avec un rire étouffé. Tu me rends fou, pense-t-il, et ses lèvres courent le long de sa mâchoire, sentant les poils de sa barbe de trois jours lui gratter la peau. Il mord son menton, doucement, puis s’écarte pour mieux le voir, reprend une taffe de ce pétard qui est toujours entre ses doigts. Tout ce qu’il a envie de lui faire, là, maintenant. Le tuer, le posséder. C’est toujours le problème quand il s’agit d’Alan. Il ne sait jamais sur quel pied danser. Si l’ivresse avait un visage, ce serait sûrement celui là.

Le rire qui s’échappe de la gorge d’Alan résonne dans tout son corps, le faisant frissonner de plaisir, un plaisir qu’il ne parvient pas à comprendre, sur lequel il n’arrive pas à mettre de mot. C’est rare de l’entendre rire comme ça, d’un rire spontané, bien qu’un peu ironique sur le fond – peu importe. Le son est différent, se rapprochant presque d’un rire sincère et amusé. C’est sa faute, clame Alan, comme il l’a si souvent répété. Ils ne seront jamais d’accord sur ce point là, Augustin ne concédera jamais à de telles sottises : c’est Alan qui a jeté la première pierre en arrêtant Benicio et en le laissant crever en prison comme un chien. Mais tout ça n’a pas d’importance, ils ont eu cette dispute des milliers de fois et l’auront encore des milliers d’autres. Ils se sont mutilés l’un et l’autre, se sont haïs, se détestent toujours, au moins aussi fort que ce qu’ils se serrent maintenant. Ils arrivent à en rire, tristement, quand leurs étreintes se font plus passionnelles que déchirées. Les lèvres d’Alan trouvent enfin les siennes, après ces longues secondes de parade et d’agréable torture. Augustin ferme les yeux et accueille cette bouche avec révérence, s’abandonnant à ce baiser au goût salé de sueur et de rancœur. Leurs corps se rapprochent encore, leur chaleur se mélangeant tout comme leurs soupirs. Les mains de son compagnon se font plus entreprenantes et l’ancien mafieux est bien plus excité par cette emprise dominatrice sur sa mâchoire qu’il ne l’avouerait même sous la torture – Augustin aime ces moments où Alan montre à quel point il veut de lui. Sa chemise se retrouve bientôt ouverte, dévoilant son torse maculé de bleus, de coupures et de traces de brûlures. C’est l’œuvre d’Alan bien sûr, une œuvre qu’il se plaît à parcourir et à revisiter, tirant des soupirs saccadés de la bouche de Augustin. Cette main descends bien trop vite, bien trop bas, et ses yeux se lèvent vers le ciel quand elle vient se loger là, déjà, enfin. Il renverse la tête en arrière, dépassé par les émotions qui parcourent son corps, électrisant ses muscles et sa peau. L’autre main de Alan quitte sa mâchoire pour se serrer autour de son cou, le plaquer contre le dossier du canapé, brutale, assurée, déterminée. Augustin le regarde, observe son visage aux traits marqués, cette bouche gonflée par le désir, ces yeux plus noirs que jamais aux pupilles brûlant de désir. L’instant passe, éphémère, et la bouche d’Alan ne tarde pas à courir sur sa peau, reliant les hématomes qui s’y trouvent, traçant un chemin de frissons dans son sillage. Les mains d’Augustin se crispent sur le dos moite de l’ancien flic, cherchant plus de contact, tentant vainement de se débarrasser de cette chemise qui se tient entre eux comme un obstacle. Ses gestes sont imprécis, rendus inefficaces par ces lèvres qui lui réchauffent le ventre, par cette main qui presse son entrejambe, jouant avec les liens qui le maintiennent encore prisonnier. Ses hanches bougent, réclamant plus de contact, et bientôt il sent cette main triomphale venir l’enserrer. Ses yeux roulent dans leurs orbites, ses paupières se ferment, impuissantes. Ses ongles se plantent dans la peau de son dos. Il cesse de respirer. Dio mio.

Comment un être si doué pour la violence peut-il faire naître en lui une telle avalanche de plaisir ? Comment des mains aussi dangereuses peuvent-elles, en un geste, le convaincre à l’abandon le plus total ? Il sait que ces doigts pourraient le détruire maintenant, et d’une façon ou d’une autre, cette certitude ne fait que rendre l’instant plus excitant encore. C’est ce qui les as toujours liés, attirés inlassablement l’un vers l’autre. La violence, la brutalité, la proximité du danger. Cette odeur de mort putride maquillée par des senteurs sensuelles.
L’instant est à savourer, et Augustin ne s’en prive pas, conscient que Alan le regarde tel un artiste admirant le résultat de son labeur. Il ouvre des yeux embués par le désir et l’observe, sourit en voyant son petit air satisfait qu’il a tellement envie d’embrasser. Ses doigts viennent toucher son cou, miroir imparfait de gestes impromptus, remontant vers son visage pour toucher ces lèvres, plongeant dans cette bouche chaude et humide qu’il voudrait sentir partout sur lui, tout le temps. Il enserre son menton avec son pouce et sent les dents d’Alan lui toucher la peau, sent sa langue sous le bout de ses doigts. Son autre main descends le long de son dos, attrapant ses fesses avec force, le rapprochant un peu plus de lui avant d’aller se glisser là sous la ceinture, s’aventurant sur cette peau qu’il honnit autant qu’il l’aime, se remémorant cette forme, sentant les muscles se tendre sur son passage. Le bras d’Alan le tient toujours à distance, plaqué contre le dossier, loin, trop loin de ce corps qu’il a envie de faire sien, de couvrir de sa peau, de repeindre aux couleurs de son désir. Augustin tente de se redresser, de renverser la tendance, mais cette main autour de son intimité lui coupe les jambes, agissant sur son corps et son cerveau comme une de ces doses de drogue qu’Alan aime à s’envoyer. Il donne un coup de hanches en avant, tentant de rapprocher leurs tailles, d’avoir un meilleur accès à ce fessier qui le nargue, provocant cette main qui le rend fou en en demandant toujours plus. S’il ne peut renverser la tendance pour l’instant, soit. Il a appris à aimer ce côté dominateur d’Alan, appris à subir et à savourer les trésors de sa virulence. Il fige son regard dans celui de l’ancien flic, brûlant de désir, le mettant au défi de l’impressionner. Un sourire insolent se dessine sur ses lèvres alors qu’il rentre un peu plus loin ses doigts dans cette bouche ardente et injurieuse, cette bouche qui n’a pas son pareil pour l’insulter et le parjurer.

Les mains de Alan se font plus chaudes, plus brûlantes, il sent sa peau rougir sous ses doigts, lui arrachant un petit sifflement de douleur. Ce n’est pas nouveau pour lui, c’est le genre de sensations auxquelles son corps s’est habitué avec le temps, mais les premières brûlures le surprennent toujours, et la douleur ne disparaît jamais vraiment. Alan mord les doigts impertinents qu’il a glissés dans sa bouche, mais Augustin ne les enlève pas, ne les retirerait pour rien au monde : il aime trop cette moiteur, cette chaleur, cette langue qu’il a envie de piéger de la sienne encore et encore. Il le punit pour chaque mouvement de rébellion, mais le jeu en vaut la chandelle. Alan sait comment le rendre fou, sait comment manipuler le corps de son aîné, et bientôt il cède à ses réclamations audacieuses et effrontées. Les voiles tombent, s’arrachent, les corps s’unissent et se déchirent dans cette parade qu’ils répètent inlassablement depuis des mois maintenant. Mais ce soir a un goût différent : ce soir ils ont défié la mort, on défié le canon qui se tenait entre eux, et Augustin se livre à lui comme un homme condamné. Il le hait autant qu’il l’aime, et quand on voit la balle dans le mur, le flingue sur le sol et les marques qui colorent leurs deux corps, c’est dire à quel point il l’a dans la peau. C’est une belle merde dans laquelle le destin les as fourrés, mais là tout de suite Augustin en demande plus, encore plus, toujours plus. Et Alan est là pour combler ce besoin désespéré, il ne le déçoit jamais, la violence dans ses gestes et la douleur qu’il lui inflige n’ont d’égales que ce plaisir inouï, presque irréel qui le fait chavirer dans d’autres sphères, d’autres limbes. Il râle, souffre, implore et injure, mord et enserre ce cou de ses mains lui aussi, incapable de brûler mais désireux lui aussi de voir la flamme vaciller dans ses yeux. Il embrasse cette bouche qui le hante nuit et jour, jamais assez satisfait, toujours affamé de ces baisers au goût de sang.
La nuit est courte, et pourtant leur danse semble se prolonger pendant des millénaires, arrêtant l’espace et le temps tout autour d’eux. Augustin a perdu la raison.


DEUX JOURS


Quand Alan se réveille ce matin là, Augustin est assis à la vieille table en bois posée dans la cuisine. Dehors, la pluie tombe en un véritable déluge, rafraîchissant l’atmosphère étouffante de ces derniers jours. Un cahier ouvert devant lui, il griffonne des notes au crayon, les sourcils froncés par la concentration. Lorsque Alan se lève de leur banquette miteuse, il lève les yeux vers lui. Ils n’ont pas dormi ailleurs que dans le canapé, depuis ce soir là. Ils n’ont pas bougé beaucoup en fait, alternant entre la table de cuisine, la terrasse et la banquette défoncée où ils passent la majeure partie du temps à se défouler l’un sur l’autre. Ou ensemble, cela dépend des fois. Il l’observe un instant s’étirer, puis repose les yeux sur ses note, dirigeant un index vague dans la direction de la cafetière. « J’ai fait du café. » Augustin reprend sa clope qu’il avait posée sur le bord du cendrier. Sa tasse de café est vide devant lui, et la cigarette est éteinte maintenant. Il hausse un sourcil, constate qu’il a dû l’oublier en réfléchissant à leur projet. Il attrape le briquet, porte la clope à ses lèvres et l’allume. Alan s’avance dans la cuisine, et Augustin laisse distraitement ses yeux courir le long de son corps tandis qu’il savoure la sensation de fumée dans sa bouche, puis il reporte son attention sur le cahier. Ils n’ont pas fait grand-chose d’autre que de baiser et de parler de ce projet ces dernières quarante-huit heures, et Augustin se sent revigoré par cette nouvelle dynamique qui semble s’installer entre eux. L’enthousiasme d’Alan est contagieux, et Augustin s’est pris à penser que cela n’était peut-être pas une si mauvaise idée que de se relancer dans le jeu, ici, dans ce coin mal famé du pays, loin de tout ce qu’ils avaient connu. Qu’avaient-ils à y perdre, à part la vie ? Bien sûr, ils devraient être méthodiques, patients et surtout prudents, mais Augustin sait comment s’y prendre. Ils ont déjà décidé de ce qu’ils allaient vendre dans un premier temps, dans quel secteur, et de quels fournisseurs ils allaient choisir. Ce qui leur manque, maintenant, c’est des fonds pour lancer leurs opérations, et c’est ce sur quoi il travaille. Il griffonne, fait des listes, des schémas. L’annuaire de la région est ouvert sur la table, trésor d’adresses à considérer dans leur quête de fonds – à saisir de façon plus ou moins honnête. Alan le rejoint, la cafetière et une tasse en main, et s’assoit devant l’annuaire. Augustin finit d’écrire le nom d’une bijouterie à Rosario, puis lève les yeux vers son compagnon. Il tourne le cahier et l’avance vers lui sans un mot.

Alan lit en silence les notes griffonnées dans le cahier, prends en compte les adresses écrites tout en se grillant une cigarette. Augustin l’observe sans mot dire, regarde les vestiges de ce sourire éphémère se faner pour laisser ses traits emprunter une expression concentrée. C’est toujours une sensation étrange que de voir l’ancien flic lui sourire, un geste témoin d’une paix rare et précieuse dans l’enfer qui le hante. Il ne sait pas s’il le mérite, ne comprends pas comment cet acte aussi simple et sincère puisse lui être destiné après tout ce qu’ils ont traversé. Après ce qu’ils se sont pris, après ce qu’ils se sont arraché. Perdu dans ses pensées, Augustin mets quelques instants à réaliser qu’Alan lui parle, commentant le choix de la bijouterie et la nécessité de trouver un endroit où cacher l’argent. Il cligne des yeux, et son regard quitte les lèvres de son compagnon pour remonter vers ses yeux. « Oui, » dit-il simplement pour marquer son accord sans en dire plus. Ils verraient bien où planquer l’argent. Ils trouveront une cachette, en attendant ça finira sûrement sous le matelas tout ça. Alan fouille dans sa poche et en ressort un morceau de papier froissé qu’il lui tend. Augustin s’en saisit et lit à son tour, écoute les propositions de son désormais complice – c’est étrange de se dire qu’ils vont s’embarquer dans tout ça à deux. Le voleur lève les yeux, retrouvent ceux du policier qu’il a corrompu. Abandonner sa propre drogue ? Alan doit être vraiment désespérer d’agir s’il en vient à proposer une telle manœuvre. Augustin considère ces paroles un moment, puis hoche la tête. « On pourrait utiliser ça pour commencer oui. Distribuer ce qu’il te reste en guise d’échantillons. » Il reprend le cahier, ouvre une nouvelle page et recopie les références notées par Alan. « Faudra faire gaffe à ceux à qui on donne, faut pas que ton fournisseur se rende compte qu’on refourgue sa came. » Alan n’est pas étranger à ces jeux de concurrence et de trahison. Il en a ramassé pas mal des cadavres criblés de balles et jetés dans le Rhône, en son temps. Ceux qui essayent de doubler ne vivent pas bien longtemps en général. « On l’aura au cul sinon – qu’est-ce que tu as écris là, un n ou un m ? » demande-t-il en montrant une lettre à Alan sur le papier.

Bien sûr, Alan est impatient d’agir. Il ne tient pas longtemps avant de demander quand ils vont enfin passer à l’action. Augustin aurait presque envie de le taquiner sur cette impatience chronique qui le caractérise – encore plus au lit – mais il n’en fait rien, conscient que ce n’est pas un sujet de rigolade pour lui. Scénario habituel. Il sourit, l’ancien mafieux, amusé par ce choix de mots. Alan connaît ses méthodes sur le bout des doigts, elles l’ont rendu fou pendant des années. « C’est le plan, oui, mais pas pour la bijouterie. Celle là on peut aller la dévaliser à deux pendant une nuit, le plus intéressant est dans les vitrines. » Il tourne un peu le cahier pour qu’Alan puisse lire en même temps que lui, tourne une page et lui montre le nom d’une banque à Córdoba. « Pour elle, par contre, on aura besoin que tu fasses diversion. » Il laisse ses mots s’imprégner dans la tête d’Alan, espère qu’il est rassuré de voir qu’il ne blaguait pas quand il lui a donné son accord pour cette nouvelle entreprise. Il n’était pas sûr, Augustin, ne l’est toujours pas. Il ne sait pas si c’est vraiment ça qu’il veut, ne sais pas si c’est le plus sûr pour eux, mais maintenant que le mécanisme est lancé il se voit mal faire machine arrière. C’est ce qu’il aime, ce qu’il a toujours aimé faire, cette planification, les idées de coups à faire et les journées passées à tout organiser sans laisser un seul détail de côté. Il aimait ce travail avec passion et avec Benicio ils ne rataient jamais rien. C’est étrange de se lancer là-dedans sans lui, de partager ses idées avec quelqu’un d’autre, avec celui qui l’avait condamné en plus. « On peut commencer aujourd’hui, si tu veux. Aller faire des repérages à la bijouterie. Voir quel système de sécurité ils ont, planifier notre coup. »  Augustin observe le visage de Alan, guettant la moindre de ses réactions. Il est impatient de bouger, c’est sûr, mais saura-t-il attendre quand il le faudra, saura-t-il se montrer patient avant de se lancer dans le feu de l’action, parce que c’est le plan qui le veut ainsi ?

Un nouveau sourire étire les lèvres d’Alan, et Augustin ne peut s’empêcher de l’imiter cette fois ci, surpris, subjugué encore par cette nouveauté qui se répète. Deux sourires en quelques minutes, c’est à se demander si la neige ne tombera pas aujourd’hui. Ni une ni deux, à peine ont-ils fini d’évoquer la bijouterie qu’Alan est debout, en train de s’habiller, prêt à partir, enveloppé d’un entrain qu’il ne lui avait pas connu depuis leur arrivée ici. Tant mieux. Augustin suit la cadence, se dépêche de s’habiller, troquant le pull – oui un pull, monsieur est frileux et il a plu toute la matinée – contre une veste en cuir délavée. Il attrape ses lunettes de soleil, accessoire obligatoire quand on vit dans ce pays, et les clés de la voiture que Alan lui jette dans un geste nonchalant. Le jeune homme sort en premier, et Augustin s’arrête un instant sur le pas de la porte pour le regarder se diriger vers la voiture d’un pas déterminé. C’est comme une métamorphose qui est en train de se préparer, comme si un nouveau chapitre allait s’écrire, et Augustin ressent une once d’espoir dont il ignore l’origine et ne comprends pas la signification.

Ils roulent, et au fil de leur périple les nuages s’effacent pour laisser place au soleil. La chaleur monte rapidement mais reste supportable comparé à ce qu’ils viennent de vivre pendant deux semaines, et Augustin se débarrasse vite de son blouson qu’il jette sur la banquette arrière. Ils ne parlent pas, Alan s’occupe en griffonnant dans le cahier des notes que Augustin a hâte de découvrir, il semble par moment simplement content de regarder le paysage défiler sous ses yeux. Augustin l’observe à la dérobée quand la route le permet, et quand il est sûr que lui ne le regarde pas. Ils finissent par arriver à Rosario, et trouvent la bijouterie sans trop de problèmes. Augustin arrête la voiture contre le trottoir d’en face, un peu plus loin. La ville n’est pas extrêmement active mais il y a tout de même du passage, les terrasses des cafés et restaurants sont relativement bien occupées.
Ils ne disent rien pendant un moment, observent les gens et les environs de la boutique, puis Augustin écoute les premières impressions de Alan qui rejoignent assez bien les siennes. « Surtout que ces Argentins n’ont pas d’heure pour se coucher, » commente-t-il, assez d’accord sur le fait que n’importe qui pourrait passer dans la rue à n’importe quelle heure. Augustin lâche la boutique des yeux et regarde son compagnon qui finit de se rouler un pétard. Il ne dit rien, esquisse un sourire quand Alan crache la fumée en riant, enfume la voiture, tentant peut-être de le convaincre de se joindre à lui. Le regard provocateur qu’il lui lance, souligné de ce sourire malicieux lui arrache un petit rire impuissant, comme un frère qui ne sait quoi dire devant les bêtises de son cadet. C’est ça, c’est ça cette impression qu’il n’arrivait pas à décrire. Alan paraît plus jeune, plus enjoué, plus vivant. Il a soudain l’air d’un gamin qui n’a pas atteint la trentaine – ce qu’il est, en fait. Le sourire d’Augustin se fane légèrement à ces pensées, ses yeux ne quittent pas ce visage marqué par les épreuves et le temps et qui pourtant aujourd’hui a retrouvé ce qu’il devrait être – ce qu’il serait peut-être si leurs chemins ne s’étaient pas croisés. Alan parle alors, et Augustin est de nouveau sorti de ses pensées. C’est que ça devient une habitude ça.

Alan est pressé, Alan est impatient. Il est prêt, il a envie d’en découdre, cela se voit. Son enthousiasme est communicatif – et Augustin ressent une étrange d’envie d’abonder dans son sens, rien que pour voir ses traits se dérider encore – mais il doit garder la tête froide. « Ce soir, c’est un peu tôt. Demain, on fonce, » déclare-t-il sur le ton le plus conciliant qu’il peut emprunter, évitant de paraître trop réfractaire à l’idée. Il se dépêche d’enchaîner avant que Alan ne puisse réagir et montrer de possibles signes de déception – ou de colère. « Tu vois cet hôtel ? » Il indique un établissement en face de la bijouterie, un peu décalé sur la droite, simple de façade et pas du tout clinquant. C’est un hôtel basique, assez petit, rien de spécial, mais il porte tout de même deux étoiles sur la devanture – on est quand même dans une rue commerçante du centre-ville. « Tu vas réserver une chambre pour cette nuit, et je t’y rejoindrai pendant la soirée. Ils ne sauront pas qu’on est deux. De là, il faut qu’on ait une chambre avec fenêtre sur la rue, et on pourra observer ce qu’il se passe la nuit, s’ils ont des caméras, un vigile, s’il y a vraiment du monde qui passe, tout ça. » Tout en parlant, il triture l’autoradio qu’il finit par arracher complètement. Il plonge la main dans le trou et en ressort un sac plastique dans lequel se trouvent plusieurs liasses de billets reliés. Il en sort une qu’il tend à Alan, et en profite pour lui subtiliser son pétard qu’il porte à ses lèvres avant de remettre le sachet dans la planque. « Pendant ce temps, » continue-t-il en remettant le poste, « J’irai faire un tour à la bijouterie, voir ce qu’ils ont et me faire une idée de l’espace de manœuvre que j’aurai pour apparaître. » Il tire une latte et repasse le pétard à Alan avant de souffler la fumée. Putain c’est vrai que c’est bon. « On peut se retrouver sur la place derrière, dans deux heures. Tu iras faire un tour à la bijouterie, et j’irai foutre la voiture ailleurs, histoire qu’elle soit pas trop en évidence. » Il lui adresse un petit sourire, tentateur, espère que Alan est toujours dans le coup. « Et après on ira se faire une bonne bouffe. T’es partant ? »

Le plan est accepté, et avec plus d’enthousiasme qu’il n’aurait pu espérer. Alan ne proteste pas, n’essaye pas d’imposer sa vision des choses ni même de discuter ses propositions. Il acquiesce simplement et sort de la voiture, les mains dans les poches, direction l’hôtel. Augustin reste coi quelques instants et le regarde s’éloigner, surpris de la tournure des choses pour l’instant assez positive. Il y a trois jours encore ils se déchiraient. Il y a trois jours encore, les poings d’Alan ne montraient aucune merci, aucune pitié. Aujourd’hui, on dirait presque qu’il lui fait… confiance ? Il hoche la tête vivement, se chasse ces pensées ridicules de l’esprit et sort lui aussi de la voiture, claque la porte et tourne la clé. Il a une bijouterie à détailler.

La boutique est plus grande à l’intérieur que ne laisse penser la devanture, plus fournie aussi. S’ils mettaient la main sur la totalité de ce qui était en vitrine, ils n’auraient même pas besoin de songer à lancer un business. Mais ce n’est pas le but de la manœuvre. L’objectif, au-delà d’un bon divertissement pour Alan et pour lui, c’est de viser juste et de se montrer méthodique. Il ne faut pas voler trop, il faut doser, voir ce qui pourrait leur rapporter et ce dont ils pourraient avoir besoin pour la suite. Trop prendre, se montrer gourmands, c’est s’exposer à plus de danger. Plus de recherches, plus de représailles. Et qu’importe qu’on sache se téléporter, la vie n’est tendre avec personne et tôt ou tard on peut très bien se faire chopper. Ce n’est nul autre qu’Alan qui lui a appris cette leçon – il espère simplement qu’il en a conscience lui aussi. Augustin salue le vigile à l’entrée – il y a un vigile, à voir s’il y en a un aussi la nuit – et entre d’un pas décontracté, observe les parures dans les vitrines murales. Ses yeux se lèvent, comptent – une, deux caméras, pas plus, dont une circulaire. Ils ont donc une assez bonne vision et peu d’angles morts. Il va falloir qu’ils rusent. Le voleur continue son tour, Hermès en lui frétille d’impatience à l’idée de retrouver cette vie d’espièglerie trop longtemps perdue. Les montres sont intéressantes, sûrement moins compliquées à revendre mais moins chères à l’achat. Il se tourne vers les bagues, fait mine de chercher la perle rare. Le vendeur ne tarde pas à le rejoindre, flairant l’amoureux en quête d’un cadeau pour sa belle. Augustin en profite pour lui demander les échelles de rareté, l’homme lui présente quelques rubis en pendentifs un peu plus loin, et des saphirs. Il y a les habituels bracelets en or, et les boucles d’oreilles serties de perles – bref, le choix ne sera pas limité. Augustin adresse un rire courtois à l’homme, lui explique dans un espagnol sommaire qu’il ne prétend pas à tant de moyens mais qu’il reviendra sûrement chercher une alliance pour sa fiancée. Le vendeur l’accapare encore un peu, l’amène vers une vitrine au centre de la pièce et lui propose différentes bagues en lui racontant les différences – Augustin ne l’écoute pas vraiment, ne comprend pas tous les mots qu’il déblatère, mais en profite pour appréhender l’espace et imaginer différentes façon de naviguer ici, à deux. Il finit par réussir à s’en aller après un long monologue du vendeur, lui promet de revenir et prends le catalogue sur le comptoir pour montrer sa bonne foi.

Enfin sorti, il se dirige vers la voiture et va la garer plus loin, à une bonne demi-heure à pieds de la place. Il y a peu de chances pour que quelqu’un ait remarqué le véhicule au point de s’en souvenir, et d’ici demain soir personne ne fera plus le rapprochement. Il décide de rentrer à pieds, profite du soleil et de cette ville qu’il ne connaît pas vraiment, déambule dans les rues d’un pas tranquille, les lunettes de soleil vissées sur le nez. C’est à la fois joli et quelconque, grandiose et petit, du genre qu’on apprécie de découvrir sur le coup mais qu’on a vite oublié. Il finit par rejoindre la place, regarde sa montre. Il est un peu en avance sur le timing. Il s’assoit sur un banc et observe les gens passer sur la place, les regarde discuter, débattre, vivre. Son regard ne les juge pas mais se fait amusé et curieux comme souvent. Est-ce plus l’œil de Hermès qui couve ces mortels d’une considération bienveillante mais tout de même paternelle, ou plutôt celui d’Augustin qui se demande ce que ça fait de mener une vie banale ? En tout cas, tous deux aiment observer les gens ainsi, dans leur tranquillité et la simplicité de leur existence. Bientôt une silhouette familière s’approche, et Augustin se lève pour le rejoindre. Il acquiesce concernant la bijouterie, puis hausse les sourcils en entendant sa remarque. Il reste con un instant et laisse échapper un rire surpris.  « Sérieusement ? Tu pouvais pas me dire ça avant ? » Ce n’est pas un reproche car il dit ça en souriant, hoche un peu la tête pour souligner l’absurdité de la situation.  « Comment t’as fait, tout ce temps. » La question est rhétorique et n’attend pas de réponse. Comment a-t-il fait, toutes ces fois où il sortait de leur baraque pour aller se soûler, comment a-t-il fait pour réussir à se trouver de la drogue dans leur coin paumé. Augustin est presque admiratif, même. Le blabla, les paroles, c’est son truc. S’il ne pouvait plus parler, il ne sait pas trop comment il s’en sortirait, et pourtant Alan a fait son chemin comme si de rien n’était. En même temps, il ne parle pas tant que ça, Alan. Peut-être que ça ne le change pas trop.

Ils se mettent à marcher, et Augustin guide leurs pas au bout de la place, sans vraiment réfléchir. Il y a des cafés un peu plus loin, et ils finissent par s’asseoir à une terrasse qu’ils choisissent un peu par hasard. Ils commandent, Augustin prend une bière blonde, Alan aussi. Ils débriefent sur ce qu’ils viennent de voir, de faire. Alan lui indique la chambre qu’il a réussi à obtenir, lui explique brièvement la disposition et l’espace de la pièce. Puis ils boivent en silence, contents d’être simplement assis là, sans rien d’autre à faire, sans rien avoir à se dire. Et pour une fois, sans avoir envie de se sauter à la gorge. Augustin le regarde parfois, de derrière ses lunettes noires, plus longtemps qu’il ne le devrait.

Une heure passe, peut-être deux, et ils se relèvent, paient et se mettent en quête d’un restaurant. Le moment est agréable, ils ne parlent toujours pas beaucoup mais partager un repas ainsi est une première depuis leur départ de Turquie. On leur sert du locro, des empanadas, et des grillades qu’on appelle ici les asados. Augustin n’avait pas faim, mais il mange avec plaisir, le cadre et le contexte lui donnant envie d’en profiter. Quand ils ressortent, il fait nuit depuis un moment, et ils reviennent sur la place aux lampes désormais allumées. L’église qui la surplombe est joliment illuminée, et Augustin, quand il jette un regard à son compagnon, se demande si tout cela est bien réel. Il s’arrête un moment, profite de la légère brise fraîche qui vient couper l’air chaud de ce début de soirée. Alan s’arrête lui aussi, ils se regardent, observent autour d’eux. « Je te laisse y aller. Je te rejoins. » Alan s’éloigne et il le regarde partir, s’assied sur le même banc que plus tôt et attend une dizaine de minutes avant de se diriger vers l’église. Il la contourne, se camoufle derrière un coin de mur et disparaît.

Quand il atterrit dans la chambre, Alan est à la fenêtre. Augustin se tourne pour observer rapidement la chambre, puis il se laisse tomber sur le lit, s’asseyant le dos contre le mur. Il prend le cahier qui est négligemment posé sur les draps, et commence à le feuilleter, parcourt des yeux les notes que Alan a prises depuis qu’ils sont partis. Il note ses propres remarques à la suite, et, souriant malicieusement, écrit Alan only speaks french en lettres capitales, lettres qu’il repasse plusieurs fois pour que cela saute bien aux yeux. Il relève les yeux, vaguement amusé, et regarde son nouveau complice. « Alors, pas de vigile pendant la nuit ? » Souvent, les boutiques dans ce genre ont confiance en leurs volets très solides pour faire le travail. C’est vrai que c’est efficace, mais pas contre des voleurs qui passent entre les murs.  « Tu as vu que leurs vitrines sont reliées à leur système d’alarme, » demande-t-il tout en le notant dans le cahier. « On aura trois minutes à l’intérieur, pas plus. »

Personne, pas de vigile. Excellent. Tout se présente plus que bien. Surtout qu’ils ne s’attendent pas à une telle frappe, à un cambriolage aussi mystérieux. « Parfait, » commente Augustin tout en écrivant sur le cahier cette remarque importante, plus par réflexe que par réelle nécessité. Ce n’est pas vraiment le genre de chose qu’ils pourraient oublier, après tout, mais il a toujours tout noté avec Benicio, et c’est l’habitude qui s’exprime. Lorsque Alan évoque la possibilité de faire fondre le système de sécurité, Augustin lève la tête et le regarde, hausse les sourcils d’un air agréablement surpris. « C’est une bonne idée, » dit-il, surpris de ne pas y avoir pensé avant. Pour lui, le don d’Alan se résumait à deux choses : l’incendie qui avait tué Nina, et les traces de brûlures sur son corps. Bêtement, il n’avait même pas envisagé de considérer des applications plus utiles à son pouvoir. Si le système de sécurité est des plus basique, le faire fondre pourrait être très efficace, et d’après ce qu’ils ont vu de cette boutique, elle n’est pas vraiment à la point de la technologie même si la sécurité est suffisante. Pas assez, en tout cas, pour les contraindre eux. Augustin reprend le crayon et note, tandis que Alan ferme les stores. Il parle, l’impatience refait surface. Le crayon se fige un instant sur la feuille, et Augustin relève les yeux. Il y a un moment de silence, le temps qu’ils se dévisagent. « Demain, Alan. » Il n’ajoute pas le je te l’ai dit qui lui brûle la langue – ce semblant de paix, cette trêve qui existe entre eux est plus que fragile, et demande des efforts des deux côtés. Alan en fait, il s’en rend bien compte, et il doit en faire lui aussi. Il doit faire preuve de patience pour calmer l’impatience, de prudence pour enrayer la témérité inconsciente. « Demain, on aura rendu la chambre à 10 heures, et on sera partis du quartier depuis longtemps. Quand l’heure sera venue, on se téléportera directement dedans. Personne ne pensera plus à nous. » Il laisse ses paroles imprégner l’air autour d’eux, laisse Alan les intégrer. Il ne sait pas jusqu’où Alan supportera de lui laisser le guidon dans cette affaire, mais Augustin sait ce qu’il fait, et s’il y a bien une chose sur laquelle il ne dérogera pas, c’est sur leur sécurité et leur impunité. « On ne rentrera pas là-dedans tant que quelqu’un pourra encore faire un lien entre le cambriolage et nous, aussi infimes soient les chances, » insiste-t-il bien, ne lâchant pas Alan des yeux pour être sûr qu’il l’entend bien. Augustin tapote le lit à côté de lui, invitant son compagnon à le rejoindre. « Viens, il faut qu’on se mette d’accord sur quels bijoux on va voler. Si on vole trop, ça attirerait l’attention. Il faut qu’on soit méthodiques. » Le temps semble s’écouler lentement alors, dans l’attente d’une réaction. Alan l’observe, le regard insondable, et Augustin en retiendrait presque son souffle. Puis un mouvement, un pas en avant, et l’autre homme le rejoint sur le lit pour s’asseoir à ses côtés. Augustin ne fait pas de commentaire, se garde de toute réaction et tend plutôt le cahier à Alan pour qu’il note ce qu’il a remarqué d’intéressant. Son expérience en tant que flic leur sera plus que précieuse dans cette affaire, même si ce cambriolage est loin d’être compliqué à réaliser. C’est leur premier ensemble, ils ne se connaissent pas encore bien. Il faut que tout soit réglé au grain. Alan s’empare du crayon et commence à écrire ; Augustin commence par regarder ce qu’il écrit, mais bien vite ses yeux sont attirés par le profil du lyonnais, les rides de concentration qui se creusent sur son front quand il réfléchit, sa manie de tapoter le bout du crayon contre son menton.
Calmes, concentrés, ils discutent un moment de leur plan, jusqu’à ce que tout soit clair et bien organisé. Les minutes passent, la nuit avance, apaisée. Et si la cuisse d’Augustin vient se coller contre celle de Alan, s’il se penche un peu trop près de lui pour discuter d’un détail ou d’un autre noté sur le cahier, il dira que ce n’était pas fait exprès.


LE LENDEMAIN MATIN


Augustin a bien dormi. Cela fait longtemps qu’il ne s’est pas senti aussi reposé, frais et serein au saut du lit. Ils remettent les draps, se rhabillent et Augustin se charge des sacs de sport avant de se téléporter derrière l’église. Alan va rendre la clé de la chambre et le rejoindre sur la place dans quelques minutes. Une fois partis d’ici, plus rien ni personne ne pourra plus les lier à un possible vol. Quand il le rejoint, Augustin a remit ses lunettes sur son nez, et lui adresse un grand sourire. « Prêt à faire le touriste ? » demande-t-il, d’humeur taquine. Alan aurait sûrement préféré être déjà rentrer plutôt qu’avoir une nouvelle journée d’attente dans les pattes, mais c’est le plan. Il sort de sa poche un dépliant qu’il a trouvé à l’entrée de l’église, le genre de flyers pour vacanciers qui détaillent les monuments et les parcs à visiter. « Il paraît qu’il y a un joli parc à voir, le Parque de la Independencia. On pourrait aussi aller faire des courses, tant qu’on y est. » C’est mondain, c’est le genre de conversations banales qui paraissent totalement décalées pour eux, entre eux. Le genre de sujets qui font toujours péter un câble à Alan, quand ils sont enfermés dans leur cabane en lisière de forêt. Il a l’air détendu, Augustin, et ce n’est pas juste une impression qu’il donne. L’excitation du coup qu’ils préparent a revigoré son corps et son esprit, lui a redonné cette confiance et cette certitude presque arrogante qui le caractérisaient dans sa vie d’avant. « Ce soir, on sera riches, » fait-il remarquer à Alan pour la forme, simplement pour le plaisir de sentir ces mots rouler sur sa langue.

Un chien errant. Augustin tourne la tête à ces mots, s’arrêterait presque de marcher pour le dévisager un instant. Il n’en n’a pas besoin et ne peut se permettre de se laisser aller à une telle oisiveté de toutes manières. Il l’observe tout de même et lui adresse un hochement de tête équivoque. Avec ses cheveux longs et cette barbe de trois jours, c’est vrai qu’il pourrait paraître négligé. Sa peau est rêche, ses joues sont légèrement creusées et des cernes viennent souligner ses yeux, témoins du train de vie peu recommandable qu’ils mènent, tous les deux, et surtout Alan qui se livre à ses pires démons. Il n’empêche que ce ne sont pas les mots qui viendraient à Augustin pour le décrire, là, maintenant. Il n’est pas habillé comme pour une soirée mondaine, mais ses vêtements sont propres et corrects, et il a toujours l’allure d’un jeune homme fougueux et ténébreux, et bougrement attira... Qu’est-ce que tu racontes, Augustin ? Il cligne des yeux et laisse échapper un petit rire, la meilleure technique qu’il connaisse pour se défaire des situations qu’il ne comprend pas. « T’inquiète pas, il n’y a rien de spécial à faire, » explique-t-il en reprenant le dépliant dans ses mains pour regarder le plan de la ville,  « il suffit de flâner, de ne pas marcher trop vite et d’avoir l’air intéressé par le moindre petit bout de pierre que tu vois. » Il s’arrête, observe la carte, puis les alentours. Il adresse un sourire malicieux à Alan, et fait le tour de lui-même insiste bien sur son observation abusive des bâtiments alentours. « Comme ça, » dit-il en tournant très lentement, et en lâchant des exclamations appréciatives en pointant les immeubles du doigt. Ça le fait bien rire, Augustin, surtout quand il voit le visage plus que sceptique de son compagnon. La journée promet d’être intéressante, et pour le moins inédite.

Ils finissent par arriver au parc, en traversant une bonne partie de la ville. En s’approchant du centre, l’activité est plus intense. Il y a plus de voitures, plus de monde qui passe, mais ils trouvent refuge dans ce grand parc où touristes et locaux se croisent sans se prêter la moindre attention. Les jardins sont très jolis, et il y a de nombreux plans d’eaux et de fontaines. Beaucoup de gens sont sortis aujourd’hui pour passer du bon temps, faire des pique-niques, se dorer la pilule ou simplement faire la sieste à l’ombre. Il y a un grand plan d’eau entouré de palmiers et de piliers à l’allure gréco-romaine, ce qui arrache un sourire amusé à Augustin, qui sent Hermès au loin soupirer de contentement. Cela fait longtemps qu’il s’est mis en retrait, Hermès. La chute du haut de leur piédestal, du haut de Fourvière, ne lui a pas fait de bien. Augustin montre à Alan les gens qui font du pédalo sur le petit lac. « Ça te dit, un tour de pédalo ? » propose-t-il avec un sourire, connaissant d’avance la réponse négative. Ils continuent à marcher, et tombent sur ce qui pouvait faire le plus plaisir à Augustin : un camion de glace. Cette fois il s’arrête et lance à Alan un regard entendu. « Je prendrais bien une glace, » dit-il en sortant des pièces de sa poche, celles qui lui restent du restaurant de la veille. Ils s’approchent du stand où des familles font la queue, et ont tout le temps de regarder les parfums qui leur sont proposés. Alan ne parle pas espagnol, alors Augustin fait de son mieux pour lui traduire, mais ce n’est pas non plus excessivement compliqué surtout que le tout est accompagné d’images afin d’être sûr que les enfants sachent bien ce qu’ils pourraient déguster s’ils parviennent à convaincre leurs parents de lâcher quelques billets. Il se laisserait bien tenter par un parfum frais et léger, quelque chose de fruité. A moins qu’il ne commette le blasphème de prendre ce qu’on appelle des…  « Ils font même des glaces à l’italienne, » dit-il à Alan, avant de lui adresser un regard salace. « A moins que la mienne ne te suffise. » Très fier de sa blague, il lui lance le genre de sourire qui donne généralement envie aux gens de le frapper avec une enclume. Ils finissent par s’éloigner du camion, leurs cornets dans les mains. Augustin ne se souvient pas de la dernière fois qu’il a mangé une glace ; avec Nina, certainement. Il se souvient qu’elle l’avait emmené dans cette nouvelle boutique qui avait ouvert à Saint Jean, la terre à délices ou quelque chose comme ça… Elle aimait y aller avec ses copines, elles s’y retrouvaient souvent pour essayer tous les parfums de la carte. Un peu sceptique, il avait tout de même accepté de l’accompagner, car en bon père gaga de sa fille il ne pouvait rien lui refuser… mais il avait été agréablement surpris et séduit par le concept. Cette glace qu’il mange maintenant n’a pas la même qualité, pas la même saveur, mais elle fait tout à fait l’affaire. C’est doux, c’est sucré, et surtout c’est rafraîchissant. Ils s’assoient sur un banc et ne disent rien, savourent ce goûter qui leur fait aussi office de déjeuner. Il ressort son dépliant, montre à Alan l’image d’une cathédrale qui surplombe le fleuve appelé le Rio Panama. « On pourrait aller là, ce n’est pas très loin. » propose-t-il en finissant le dernier bout de sa glace, puis il lance un regard interrogatif à son compagnon. « T’as encore ce joint qu’on a pas fini hier ? »

L’esprit allégé et les sens engourdis par l’herbe, ils continuent leur promenade, se perdent dans la ville au gré de leurs envies. Ils finissent par atteindre cette cathédrale dont il avait parlé, et le soleil commence à descendre dans le ciel qu’il drape de nuances chaudes et colorées. Ils s’arrêtent un moment et observent le spectacle des bâtisseurs auréolé du rêve céleste, et pendant un instant tout est bien. L’édifice lui rappellerait presque Fourvière, avec un peu d’imagination ; là, ils n’auraient qu’à se tourner pour admirer la vue, admirer la ville devant eux avec ce même soleil brûlant, artiste à ses heures, au quotidien. L’air est plus lourd ici, plus humide, moins venteux. Les gens parlent plus fort et rien n’est pareil. Une seule chose est là, pourtant, toujours à ses côtés, allant contre le cours du destin lui-même. Augustin le sent à sa gauche, le sent comme s’il était collé à lui, constamment. Les centimètres comme les mètres n’y peuvent rien ; il sait qu’il est là, c’est physique. C’est flippant. C’est plaisant. L’herbe rend tout plus facile, plus rose, et quand le contact arrive, Augustin se fige. Ce n’est rien, rien qu’un doigt hésitant qui cherche un simple toucher. Esposito cligne des yeux, surpris à travers le nuage de plénitude qui l’entoure, vite apaisé cependant par les effluves de sérénité qui l’accompagnent depuis leur départ de chez eux. Qu’importe ce que cela peut bien vouloir dire. La main se tourne un peu pour offrir la paume, répondant timidement à l’invitation. D’un geste expérimental, les dextres viennent effleurer l’autre paume comme s’il s’agissait d’un territoire encore inexploré, redescendent jusqu’au bout de cet index aventurier. Puis le moment passe, secret, sans un regard de sa part.

L’impatience revient à la charge, de plus en plus prenante à mesure que la soirée avance, et cette fois Augustin a bien du mal à calmer les ardeurs de son compagnon pour la bonne et simple raison qu’il est à peu près dans le même état. Ils ont continué de flâner pendant quelques heures, la supercherie rendue difficile à maintenir par l’excitation du coup à venir. « Tu pourras t’acheter un magasin de pompes après ça, » répond-il, cherchant des yeux la route qui l’intéresse. Libéré des effets du cannabis, il est complètement dégrisé par l’anticipation du braquage. Il n’attend plus que ça, et vu comment est Alan il sait qu’ils sont deux dans le même cas. « Il nous reste encore quatre heures à tenir, » annonce-t-il sans ménagement, « va falloir être forts. » Il indique à Alan le chemin qui mène à la voiture, à pied ils en ont pour une bonne demi-heure. Ils s’arrêtent en chemin pour prendre quelque chose à graille comme on dit chez eux, mais ne tiennent pas en place. Impossible de s’asseoir, impossible de penser à autre chose. C’est comme une érection soudaine et impromptue : c’est plus fort que tout et il n’y a pas grand-chose à faire d’autre qu’attendre de pouvoir enfin la soulager. La bouffe qu’ils prennent sur le pouce a l’air de passer comme s’il n’avait rien mangé, ne change pas son état et la boule de tension qui s’est formée dans son ventre. Augustin adore préparer les coups à l’avance, minutieusement, il adore ces jours de planification et d’organisation : ça fait partie de l’attrait du jeu. Mais ces quelques heures, ces maigres minutes qui le séparent du top départ ont toujours été les pires à supporter. Il voudrait y être, déjà, rentrer dans l’action la tête la première et mettre à exécution ce plan qu’ils ont préparé.

Ils ne disent rien, encore moins que d’habitude. Au bout d’un moment ils se calent dans la voiture, regardent les rues se vider, les volets se fermer et les lumières des derniers commerces s’éteindre. La ville s’endort tranquillement, pendant que leurs deux bonnes âmes sont plus éveillées que jamais. Deux heures sonnent à la montre, enfin, et ils se mettent tout deux en action. Les sacs sous le bras, ils sortent de la bagnole et s’engouffrent dans une ruelle étroite et sombre, où il n’y a pas un chat. Sans un mot ils sortent les vestes de sport, les cagoules et les gants qu’ils ont prévu, et s’en revêtissent avec hâte. Augustin sent son pouls accélérer petit à petit. Ça y est, ils y sont enfin. Cela fait tellement longtemps qu’il n’a pas ressenti ça, c’est comme de renaître, comme de reprendre une bouffée d’oxygène après avoir manqué d’air trop longtemps. Il se sent vivant, plus que jamais depuis que tout ce cauchemar a commencé. Il lève les yeux, vérifie que Alan est bien grimé, puis sort le flingue qu’il garde à la main. D’un regard il lui demande s’il est prêt, lui tend la main. Alan lui attrape le bras, et ils disparaissent.

Ils atterrissent dans un coin de la boutique, celui le plus excentré et le plus sombre – bien que les caméras les auront vus, il sera plus compliqué pour eux de comprendre ce qui a pu se passer. A peine a-t-il posé les pieds au sol qu’Augustin a déjà dégainé, retiré le cran de sécurité et braqué la première caméra. Bam, le verre se brise. Bam, la deuxième saute. Alan a déjà fondu sur la première vitrine, brûle le boîtier de sécurité avant de poser ses mains sur la vitre. Augustin lève les yeux, regarde autour d’eux, aux aguets. Il attend, patiente. Rien. Pas de sirène. Le boîtier n’a pas réagi à sa propre combustion. Il sourit sous sa cagoule et s’approche de son complice, passe la main à l’intérieur de la vitrine dès qu’un premier trou a été formé. Il vole les pierres, les colliers sertis de diamants et laisse les bijoux en or à leur place, tandis qu’Alan est déjà à l’œuvre sur un deuxième présentoir. Le temps leur est compté : l’alarme ne s’est peut-être pas déclenchée, mais les coups de feu auront peut-être réveillé quelqu’un. Ils ont tout de même une marge de manœuvre largement confortable en comptant sur le temps de réveil de possible témoins. Deux minutes trente, c’est tout ce qui leur faut pour vider quatre vitrine et deux présentoirs. Leurs sacs ne sont pas remplis mais ce qu’ils ont vaut déjà une fortune et ils ne doivent pas jouer avec le feu plus que prévu. Augustin tape sur l’épaule de Alan, lui adresse un signe de tête. Ils ferment les sacs, les reprennent sur leurs épaules, et Augustin lui attrape le bras. La ruelle se matérialise autour d’eux, toujours aussi sombre et silencieuse. Ils retirent leurs vestes, cagoules et gants qu’ils fourrent dans les sacs, et retournent pronto à la voiture. Clic, elle démarre sous les doigts d’Augustin qui fait un demi-tour et s’éloigne dans la rue à vive allure, direction la maison. Le sang bouillonne dans tout son corps, et son cerveau semble battre à l’unisson, excité, enthousiaste, heureux. Il aurait presque envie de hurler de bonheur, et c’est un peu ce qu’il fait quand ils arrivent au bout de la rue. Il éclate de rire, lance un cri de joie et regarde Alan, les yeux pétillants. « Putain on l’a fait ! On l’a fait, Alan ! »