La robe était splendide. Rouge clinquante, près du corps, dévoilant peut-être un peu trop de peau au goût de certains, mais Sybille était rayonnante dedans lorsqu’elle l’avait essayée. Les éclats de rires étaient restés très authentiques pendant leur séance de shopping, mais ils avaient aussi travaillé leurs versions factices pour leur comédie à venir. Augustin et elles avaient passé une soirée mémorable quelques jours plus tôt à peine – soirée dont il avait eu du mal à se remettre pour être honnête, on n’a plus vingt ans – et pourtant il avait l’impression de ne pas l’avoir vue aussi ravie depuis un moment. Elle avait parée la tenue d’accessoires chics et bien voyants, alliant son bon goût au besoin d’en mettre plein la face aux gens, s’assurant d’être la reine de la démesure. Une fois parés, Augustin avait acheté la robe, Sybille s’était rhabillée de façon plus sobre mais très chic, et ils étaient sortis au restaurant. Augustin ne savait pas où ils allaient, une fois n’est pas coutume, en ce mardi soir monsieur s’était fait inviter au restaurant. Et son épouse fictive n’y avait pas été de main morte, l’emmenant dans un restaurant français au centre d’Arcadia, où elle avait réservé une table parée de bougies et où les attendait sagement une bouteille de champagne qui d’après l’étiquette était loin d’être bon marché. Ils avaient passé une soirée excellente, savourant la bonne cuisine et la compagnie l’un de l’autre, jouant à cette mise en scène qu’ils devaient répéter pour le mercredi. Ils étaient eux-même, parlaient de la pluie et du beau temps, s’inventaient une vie l’un et l’autre, inventant des souvenirs de toutes pièces, évoquant des vacances à Hawaï qui n’avaient jamais eu lieu. Augustin se plaisait à ces enfantillages et ces mensonges dorés, et les étoiles de malice qu’il retrouvait dans les yeux de Sybille le réchauffaient plus que les bulles qui s’élevaient dans son verre.

Et aujourd’hui, ils remettent ça. Ce soir, pourtant, la scène est différente, et ils ne sont pas que tous les deux à profiter d’un repas hors de prix. Augustin a réservé une table pour quatres dans une restaurant étoilé de Elysium Heights, celui où il rencontre souvent ses clients les plus riches pour discuter affaires. Monsieur et Madame Sheehan sont arrivés avec un quart d’heure de retard, évidemment, ce qui a laissé le temps à Sybille et Augustin d’entamer une bouteille de blanc tout en discutant de leurs invités de marque. Jonathan Sheehan est né riche, héritant de l’entreprise de construction fondée par son grand-père. Il a fait des études longues et absolument ratées, mais l’argent achète beaucoup de choses dans ce bas-monde. Il a un sens des affaire absolument catastrophique et son entreprise aurait coulé depuis longtemps s’il n’était pas entouré par des conseillers efficaces. Monsieur Sheehan a cette arrogance et cette suffisance qu’ont tous les hommes nés dans le luxe, il est persuadé d’avoir toujours raison et ne réfléchit pas à ce qu’il dit avant de parler. Il mange grassement et parle fort, imposant ses avis douteux à la salle entière. Et sa femme, Gemma, est un phénomène au moins tout aussi fascinant : aussi têtue et bornée que son époux, elle ne manque pas une occasion de ramener sa science. Bavarde, elle aime raconter les détails croustillants de femme entretenue et capricieuse, et ses conversations sont souvent un monologue faisant étalage de sa supériorité sociale et financière sur les autres. Augustin dresse ce portrait à Sybille qui semble encore plus impatiente de commencer ce qui ressemble un peu au principe de ce fameux film français, Le dîner de cons.

Quand ils arrivent enfin, Sybille et Augustin se régalent. Il présente son épouse fictive à son client, et la conversation est vite lancée. Monsieur Sheehan s’exprime sur les dérives de l’immigration – rassurant Augustin sur le fait que lui est un émigré acceptable – tandis que son épouse raconte avec grand enthousiasme sa dernière virée shopping à New York avec la femme d’un sénateur si l’on en croit ses dires. Le dîner est riche et les assiettes sont présentées avec l’art que l’on connaît à la maison, mais c’est surtout le vin qui coule à flot, arrosant les rires hypocrites des quatre participants. Augustin s’amuse à poser des questions de plus en plus ridicules à ses invités, et Sybille rentre dans son jeu, raconte des anecdotes inventées pour rebondir sur les réponses incroyablement idiotes des époux Sheehan. Ils évitent de se regarder trop souvent, car malgré leur talent à ce petit jeu, Augustin craint d’exploser de rire pour de bon, d’un rire bien trop honnête et moqueur pour maintenir la politesse relative de cette soirée.

Lorsqu’ils ont commandé leurs desserts, Madame Sheehan s’excuse et se dirige vers les toilettes pour aller se refaire une beauté, et son mari décide d’aller se plaindre au chef car son assiette n’était pas assez salée. Augustin finit son verre de rouge – ignorant totalement combien il en a déjà bu, mais s’il doit se fier à sa tête qui tourne légèrement, ça doit déjà faire un bon paquet – et se tourne vers Sybille à qui il prend la main. Il lui adresse un sourire ravi. « Alors, qu’est-ce que t’en penses ? Je t’avais dit qu’ils étaient exceptionnels. »

Sybille est merveilleuse. Formidable. Il n’en doutait pas, connaît ses talents d’actrice, mais là, vraiment, ce soir elle se surpasse. Elle brille dans ce rôle de sa composition, excelle dans cet exercice d’imitation et d’improvisation totale. Ses mimiques sont celles d’une autre, sa façon de parler, de bouger, de rire, sa voix même, tout change. Et Augustin se régale de cette représentation plus vraie que nature, cache son hilarité sous un sourire et un rire plaisantins, darde sa fausse épouse de regards amoureux et émerveillés. Ses paroles sont dans l’excès, elle prend à peine soin de cacher le dédain qu’elle semble avoir pour Mme Sheehan, qui elle-même ne doit pas être habituée à être celle qu’on prend de haut. Les histoires qu’ils racontent sont de pures inventions, et Sybille et lui travaillent de concert, finissant les phrases l’un de l’autre, renchérissant, allant toujours plus loin dans le mensonge et l’abus. Augustin est accaparé un moment par M. Sheehan qui souhaite comparer ses dernières cartes au golf, et il se laisse emporter par cet exercice tout à fait masculin qui porte à discuter d’une activité bien particulière sans jamais réussir à épuiser la conversation. Mais le débat autour des voyages les plus luxueux à côté s’échauffe, et les épouses ont tôt fait de récupérer leurs maris pour les remettre dans la mêlée, témoins attitrés pour assurer de la luxure de leur train de vie respectif. Évidemment, c’est Sybille et Augustin qui gagnent – c’est aisé de gagner une telle compétition quand tout est à imaginer.

Ils se retrouvent seuls un moment, échangent des rires et Sybille propose d’inviter Gemma au spa. « Fais gaffe à ce que tu proposes, ton mari est prêt à tout pour te faire plaisir, » roucoule-t-il en embrassant sa main. C’est elle qui l’embrasse ensuite, sur le coin des lèvres, et il comprend le double objectif de ce geste lorsque les invités reviennent et qu’elle se pare d’une gêne qui sonne affreusement faux, avant de lui essuyer les traces de rouge à lèvres. Babe. Vraiment. C’est génial. Le coup de grâce arrive quand même avec la commande du dessert – Augustin ouvre même des yeux un peu arrondis en entendant Sybille enfoncer le couteau bien profondément dans l’orgueil de Mme Sheehan, avant de cacher son sourire derrière la carte. Il voit en face de lui M. Sheehan pouffer de rire, et cette fois son épouse se tourne vers lui d’un geste sec, le fusillant du regard. Oh mais c’est que Sybille est douée. Elle aura même réussi à lancer une petite scène de ménage au moment de prendre les desserts. L’avantage, c’est que M. Sheehan apprécie Augustin, et que sa boîte apprécie encore plus les taux préférentiels que lui proposent la Intesa Sanpaolo Bank. Donc Jonathan Sheehan, pour ne pas paraître désagréable – et sûrement parce qu’il doit trouver la remarque drôle, lui aussi – se permet de rire, lui dit que quoi, elle a raison après tout, elle est jeune, aggravant encore plus la ride de colère sur le front de sa femme. S’ensuit une dispute à voix basse, entraînant un moment hilarant de malaise social, où le pauvre serveur qui attend leur commande les regarde d’un air un peu paniqué. Augustin échange un regard ravi avec Sybille – vraiment, cette soirée dépasse toutes leurs espérances en matière de divertissement – puis il décide de passer commande lui aussi, histoire de donner au serveur de quoi s’occuper. « Dites moi jeune homme, je prendrais bien un tiramisu mais je ne digère pas très bien le lait, » raconte-t-il, puis il enchaîne plusieurs questions sur la composition des desserts, terminant toujours pas refuser car il est malheureusement allergique à l’un des composants. Lorsqu’il finit par commander un café gourmand, cinq minutes se sont bien passées et le couple d’en face a fini de se disputer, subjugués par la scène absolument fatigante que vient de leur imposer le banquier. Ils commandent, eux aussi, et Gemma demande exactement le même dessert que Sybille, en lui lançant un regard de défi. Augustin sourit, et pense que les femmes n’ont rien à envier aux hommes quant à tout ce qui est sujet à rivalité et combats de coqs.

Les desserts mettent du temps à arriver – Augustin soupçonne le fait que le serveur n’a sûrement pas envie de les revoir de si tôt – mais le banquier attrape une serveuse au vol et lui demande de venir les ravitailler en vin. Rouge. Grand cru. Et Jonathan Sheehan insiste pour offrir le reste des boissons. Très aimable à lui. Ils prennent donc la bouteille la plus chère évidemment. Jonathan sourit. Il le faut, il aime beaucoup les taux d’intérêt de sa banque.

Ils continuent de discuter, et de boire. « Savez-vous comment nous nous sommes rencontrés ? » demande-t-il alors, et bien sûr les invités prennent une expression soudain très intéressée et faussement attendrie et complice. C’est encore plus drôle. Augustin feint d’avoir l’air ému, et couve Sybille d’un regard conquis avant de lui caresser la joue du revers de la main. « Je l’ai croisée lors d’un défilé. Yves Saint Laurent, » précise-t-il as a matter of fact, parce que c’est si important de mettre un prix sur la moindre de leurs activités. « Et je lui ai dit qu’après avoir posé les yeux sur elle, la scène me semblait bien pâle en comparaison. » Cette confession déclenche des petits bruits attendris, extrêmement forcés et sonores venant de Mme Sheehan, et Augustin ne résiste pas à l’envie d’embrasser Sybille, déposant un baiser chaste mais un peu plus long que prévu sur ses lèvres rouges. Il lui sourit, les yeux pétillants de malice, tandis que les desserts sont enfin servis. « Je crois qu’on les a dégoûtés pour de bon, » lui chuchote-t-il à l’oreille avant de s’écarter d’elle, profitant de l’intervention du serveur pour lui adresser ces quelques mots.

Sybille en rajoute une couche, prolonge le baiser et le rend plus langoureux, plus physique. Plus gênant. Il se demande même si elle ne va pas finir sur ses genoux, à force. Ce serait sûrement la goutte d’eau qui ferait déborder le vase, pour les Sheehan, et surtout pour Madame, qui semble commencer à ne plus en pouvoir. Leurs desserts sont servis, mettant un terme au calvaire de leurs invités, et Sybille enchaîne les faux-pas de politesse en venant cette fois se servir directement dans l’assiette de Gemma, qui n’essaie plus de cacher l’étendue de son agacement désormais. Augustin continue de parler à Jonathan pendant qu’ils mangent, leur sujet de conversation ayant dévié sur les voiliers, et Sybille s’applique à le déranger autant que possible, finit même par lui donner les derniers morceaux à la petite cuillère. Elle est vraiment à fond, c’est une performance plus vraie que nature et bougrement culottée. L’épouse s’ennuie sûrement de cette conversation masculine monotone, et éprouve le besoin d’étaler un peu plus leur vive fictive en fourrant sous les yeux de leurs invités une photo de leurs deux chiens aux prénoms horribles. Augustin manque de s’étouffer dans son vin en entendant les noms, rire qu’il fait passer pour une subite quinte de toux. « Bien sûr ma chérie, on pourrait aller en acheter un demain si tu veux, » lui répond-il paisiblement, une fois qu’il s’est remis, comme si aller acheter un chien était la chose la plus naturelle du monde. Monsieur Esposito ne peux rien refuser à sa femme. Il essaie, parfois, pour la forme, mais finit toujours par craquer – en même temps comment ne pas craquer pour ces beaux yeux ? « Vous devez savoir ce que c’est, vous qui avez deux enfants, » fait-il remarquer avec un petit rire. « Les nôtres sont un peu plus poilus, et plus affectueux aussi ; ce sont des chiens. » Il rit, partage ce rire complice et agaçant avec Sybille – loin de lui l’idée d’insinuer que leurs enfants ne sont pas affectueux, mais bon, un chien ne contredit pas autant son maître que les enfants avec leurs parents. « Et au moins, pas d’ennuis avec les études et les caprices d’adolescents ! Gucci ne me demandera pas de Audi à ses seize ans, ça c’est certain ! » Mais quelle blague de bon goût, Augustin en rit de bon cœur, c’est dingue ce qu’il peut être drôle ! Non vraiment, un régal de comédie, il n’y a qu’a voir la tête désenchantée de Madame Sheehan pour s’en rendre compte. Les rires ne sont pas partagés par le couple d’entrepreneurs, mais Sybille et lui s’en paient une bonne tranche.

S’ensuit un blanc, évidemment, et Madame Sheehan se racle la gorge. Son mari fait mine de ne pas l’entendre, mais tous ici savent très bien ce que cela veut dire : je suis fatiguée chéri, on rentre?, ce qui, en l’occurrence, veut plutôt dire : j’en ai ras-le-cul de ces deux clowns, on y va. Sauf que Jonathan Sheehan n’a pas fini son verre, et on ne brusque pas si facilement un homme confortablement assis dans un siège molletonné qui n’a pas fini son whisky. Augustin a envie qu’ils partent, lui aussi, maintenant. C’était amusant, très amusant, mais il a hâte de débriefer tout ça avec son amie, de reprendre tous les moments les plus drôles en les commentant et en faisant des imitations grossières de leurs invités. Sauf que Jonathan est encore à l’aise, malgré tous leurs efforts pour les ennuyer – l’avantage d’être un imbécile, c’est qu’on n’est jamais dérangé par quoi que ce soit, on dirait. Augustin se tourne vers Sybille, ses yeux clairs, son teint trop maquillé pour la farce mais qu’il sait simple et fantastique à la fois. Il joue encore l’amoureux transi, n’ayant pas trop de difficulté à le faire : c’est qu’il l’aime Sybille, à sa façon, à leur façon. Et ces lèvres qu’il a déjà goûtées ce soir le tentent encore, alors il se contente de se pencher, de l’embrasser à nouveau. Ses mains se glissent dans ses cheveux et il lui dévore la bouche, en rajoute toujours plus. Sybille se joint à la danse avec ardeur et il finit par laisser une main traîner sur sa cuisse. Ca dure bien une bonne minute, leur affaire, et ils sont rappelés à la réalité par un nouveau raclement de gorge, et la voix haut-perchée de Gemma qui leur annonce qu’ils vont rentrer. « Oh, déjà ? Le temps passe vite quand on s’amuse, j’imagine, » commente Augustin en se détachant de Sybille, un petit sourire satisfait sur le visage. Il remet sa veste de costume en place et se lève pour serrer la main de Jonathan, ainsi que celle de Gemma. Ils s’éclipsent en vitesse, l’épouse tirant son mari par la main avec autorité et agacement. Il les regardent sortir par la porte, et se retourne vers Sybille, la bouche couverte de rouge à lèvres, un sourire béat sur le visage. Il rse rassied dans la chaise à côté d’elle, et tous deux partagent un rire à moitié alcoolisé. « Bon sang, c’était encore plus drôle que je le pensais, » dit-il en prenant son verre à la main. Il a deux verres en fait. Un de vin rouge, et un de whisky. « Sybille, depuis quand j’ai deux verres ? Sérieux, je m’en suis même pas rendu compte, » dit il, ses derniers mots étouffés par un rire étonné. Il finit d’une traite le verre de whisky, préfère de toute façon le goût du vin – ce qu’il choisira comme dernier goût dans sa bouche ce soir. A moins qu’il ne s’agisse d’un goût plus… parfumé. Tentant. Qui donne envie d’y retourner.
« Tu as été géniale, franchement. Une vraie peste. Le moment où tu as parlé de la salade de fruits… C’était presque sauvage. » Il rit, apprécie les espiègleries de Sybille tout comme il apprécie son visage heureux et détendu. Et si beau, il faut se l’avouer. Il plonge son regard dans celui de Sybille, prend cet air trop aguichant qui est à moitié le sien, et à moitié celui de son personnage. Presque affalé sur l’accoudoir de sa chaise, il vient prendre ce menton délicat entre son pouce et son index, apposant une fine caresse sur la peau de son amie. « Et le coup, » il dépose un baiser sur ses lèvres « du rouge à lèvres, » un deuxième, avec un sourire en prime, « m’a bien plu. » Le suivant n’a plus rien de chaste, mais n’a rien à voir non plus avec le spectacle auquel ils se sont livré quelques minutes plus tôt. Il y en a qui aiment le sexe, d’autres la boxe, d’autres le jeu – si Augustin devait choisir une des choses qu’il préfère en ce bas monde c’est ça. Échanger un baiser. Séduire. Sentir les lèvres de l’autre sur les siennes, se lier de cette manière à la fois sensuelle et délicate. Il aime embrasser avec passion, embrasser avec plaisir, embrasser simplement pour déclencher ce sourire complice et gratifiant. Et avec Sybille, c’est toujours si facile, si naturel, si plaisant. Il n’y a pas de doutes, pas d’arrières pensées, pas de chimères entre eux : rien que le bonheur d’être à deux.

Ah. Donc, si l’on en croit la réaction de Sybille, ce n’était pas son deuxième verre tout compte fait. Le verre de vin lui appartient, et son verre est celui de whisky, qui… est vide désormais. Quel dommage. Tant pis, il se vengera sur celui de Jonathan qui est encore à peu près fourni, le temps que le serveur repasse par là. Autant qu’ils en profitent, ce n’est pas tous les soirs qu’ils sortent entre époux (enfin si, quand on y pense en ce moment c’est à peu près tous les soirs). Ce n’est pas tout les soirs en tout cas, que quelqu’un leur paye trois bouteilles d’affilée. Sybille se moque des traces de rouge à lèvres sur sa bouche, et il mime une moue accusatrice. « A qui la faute, » dit-il tout en souriant, rendu incapable de garder son sérieux désormais. Blâmez l’alcool, blâmez Sybille et l’hilarité qu’elle lui a donné. Et ces baisers qui lui donnent envie de rester avec elle toute la nuit. Ils resteront là assis encore deux heures à finir de s’enivrer, raconter des sottises et rire jusqu’à ce que les serveurs les mettent dehors ; puis ils iront sûrement marcher dans les rues, déambuler sans but en continuant d’être puérils et heureux, en profitant de l’air doux de l’été. Et peut-être qu’après ça ils rentreraient, peut-être qu’ils passeraient des baisers à une autre forme de plaisir partagé. Peut-être qu’ils finiraient simplement par une danse sur un slow de jazz, ou une conversation éclairée sous les étoiles. Qui sait ce qui les attend ? Tout ce dont il est sûr, c’est que lorsqu’ils sont ensemble, rien ne peut leur arriver. Les épreuves rapprochent les gens, dit-on, mais Augustin aime à penser qu’avec Sybille, c’est plutôt les moments de simplicité qui les unissent.

Elle finit par sortir son démaquillant et vient poser le coton sur sa peau, geste qu’il gratifie d’un « Ouh, c’est froid, » paré d’un petit rire. C’est vrai que c’est froid. La texture est surprenante, rafraîchissante, et inattendue. Ses gestes ne sont pas tendres, elle se moque de son allure qui doit sûrement être un peu ridicule, mais il s’en fiche pas mal parce que ça la fait rire. Et aussi parce qu’il s’en fiche pas mal tout court ; les gens ne les regardent pas, de toutes manières. Il y a un moment dans la vie où on réalise que tout le monde se fout de tout le monde, et c’est un moment libérateur pour l’image que l’on a de soi. Augustin a dépassé ce stade depuis longtemps, très longtemps même – c’est qu’il n’est plus tout jeune. Suffisamment jeune tout de même pour s’octroyer des soirées de comédie comme celle-ci, où il se permet le luxe de faire le mariole pour son simple divertissement et celui de son amie. Elle rit, frotte le contour de sa bouche et finit par lui poser une drôle de question. « Non, pas que je sache,» répond-il, les yeux rieurs, alors qu’il tourne un peu la tête dans la direction qu’elle indique, « c’est peut-être un de tes admirateurs qui est jal- » Les mots se meurent dans sa gorge alors que ses yeux peinent à accepter la vérité qui se tient debout, à une dizaine de mètres de là.

Lui.

Son corps tout entier s’est tendu en le voyant. Incapable de finir sa phrase, de bouger, ses yeux restent braqués sur cette forme indistincte que son cerveau semble encore refuser de vouloir reconnaître. Un rire amer s’échappe de ses lèvres, à mi-chemin entre une exclamation de stupeur et un grognement. Il se rend alors compte que Sybille est toujours là, et qu’il a dût serrer un peu fort le bras qu’il tenait tendrement entre ses doigts quelques instants plus tôt. Il cligne des yeux, reprend contenance tant bien que mal. « Tiens, tiens. Regarde qui est là. » Il ne peut s’empêcher d’être cynique – c’est ça ou… il ne sait pas trop, en fait. Il sait juste qu’à sa vue, tout ce bonheur, ce sentiment de détente et d’apaisement qu’il ressentait, tout ça est parti en fumée. Il sent son sang bouillir, et quelque chose lui enserrer l’estomac, lui broyer les tripes. Cet homme là, il n’a pas envie de le voir. Jamais. Surtout pas ce soir, surtout pas ici. Surtout pas maintenant. Il continue de parler à Sybille, du même ton confidentiel qu’ils avaient partagé pendant la soirée, mais ses yeux ne se détachent pas de lui. « Si tu veux continuer notre petit jeu, surtout, fais toi plaisir. »

Le regard est dur, lourd, brûlant. Il finit par s’en détacher lorsque l’homme baisse la tête et continue d’avancer entre les tables. Peut-être va-t-il rejoindre quelqu’un, ou peut-être qu’il s’en va, toujours est-il qu’il va forcément passer devant lui. Augustin attrape le verre de Jonathan et boit deux gorgées, il sent une colère sourde gronder en lui, une colère profonde et tellement ancrée qu’il n’a jamais su comment s’en débarrasser. Il reprend son masque de banquier et de mari enchanté, masque brisé, masque bariolé par ce regard d’acier qu’il oppose au brasier incandescent. Il lève son verre quand il s’approche, et tire le premier couteau. « Alan ! Quelle bonne surprise ! » Il sourit, les dents grincent. L’amabilité n’atteint pas son regard d’ordinaire pétillant, tout sonne faux. Sa main, toujours sur le bras de son amie, vient plus bas se lover dans la sienne, cachée par la table. Il sait se contrôler, Augustin, l’adrénaline n’a plus de secret pour lui. Mais ça, ça, il ne s’y était pas préparé. La rage menace de lui sortir par la bouche, et là tout de suite il a simplement envie de punir cet homme qui a jugé bon de débarquer ici pour ruiner sa soirée avec l’une des perles les plus rares de sa vie. L'alcool n'aide en rien sa capacité à raisonner, il ne l'ignorera pas ce soir : maintenant qu'il est là, il va s'en mordre les doigts.

Le couteau est tiré, la chaise l’est aussi. Il le connaît bien, cet homme, mieux que personne sûrement. Il le connaît dans sa folie, sa bêtise, sa violence, il connaît la noirceur de son âme, connaît le goût de son sang. Alan n’est pas homme à s’enfuir devant l’adversité, il tire la chaise, déterminé, et s’assoit en face d’eux. Augustin ne lâche pas ce regard noir, s’y accroche de tout son être, renvoie vers lui cette même haine, ce même dégoût qu’il reçoit. La plaisanterie reprend, il sait qu’il peut compter sur Sybille pour jouer le jeu et le jouer bien. C’est elle qui mène la danse à sa place, alors qu’il est incapable de prendre les rênes. Elle navigue à l’aveugle, Sybille, elle fait de son mieux et lâche les chevaux. Un Madame Esposito déclamé avec toute la minauderie du monde, une alliance qui brille et Augustin qui trouve un plaisir sinistre à dépeindre un air ravi et insolent par-dessus ce regard qui en dit long. C’est le grand bouquet final de cette soirée, après la salade de fruit, après les chiens, voici que le bébé imaginaire entre en scène. Un pas de plus, un pas de trop. Le couteau n’est plus tiré, désormais il est planté. Touché. Augustin se fend d’un rire froid à la remarque sur son fils, joue la désinvolture acariâtre. Mon pote. Ce qu’il ne donnerait pas pour lui briser les dents. Aussi vite son verre est-il servi que Alan le descend. Les gestes brusques, l’énervement est comme une seconde peau sur lui, la colère mène ses gestes et Augustin la reconnaît, il s’en souvient. Il se lève, et la menace fait disparaître le sourire insolent du voleur, qui se retrouve face à son ennemi de toujours comme en ce soir de 1999 où il l’avait vu pour la première fois. Augustin serre les poings, et alors que l’autre tourne les talons, s’enfuit, lâche pour la première fois, il se permet de tirer sa dernière flèche.  « Tu passeras le bonjour à la tienne pour moi ! » La porte d’entrée claque derrière lui, et Augustin se laisse retomber dans sa chaise, bouillonnant de rage, soufflé par cette altercation aussi violente qu’imprévue. Six ans. Six ans. Six ans après, et voilà ce que ça lui fait. La colère, l’alcool, tout ça le fatigue soudainement. Il sent ses mains trembler légèrement, et souffle. Il faut qu’il se reprenne. Le whisky, voilà – il le finit d’une traite, n’en parlons plus. Augustin se racle la gorge, conscient que Sybille doit se poser des questions. « Une vieille connaissance, que je ne porte pas haut dans mon cœur, crois moi. » Ces mots dits, il ose enfin la regarder de nouveau, et sa main retrouve celle de son amie. « Tu t’es surpassée sur ce coup-là, en tout cas, » rajoute-t-il avec un sourire qu’il essaye de retrouver, mais rien n’y fait. Une phrase comme pour dire merci, comme pour dire désolé que tu aies dû voir ça.

Ils restent encore quelques temps assis là, Sybille essaie de relancer la conversation. Augustin l’écoute d’une oreille, fait réellement de son mieux mais son cerveau est ailleurs. La bouteille de vin est quasiment finie, il s’y est réfugié comme un homme à la mer s’accroche à sa bouée. Quelques minutes plus tôt, l’ivresse était célébration, joie et bonheur partagé. Maintenant il n’est plus qu’un pansement, une pommade passée sur les débris de cette soirée paisible. Il finit par serrer la main de Sybille, la prend dans les siennes, dépose un baiser sur ces doigts graciles. Son regard trouve les yeux bleus de son amie. « Je crois que je vais nous appeler un taxi. » Il est déçu, lui aussi, déçu de la tournure des événements, déçu de ne pas arriver à faire mieux, à passer outre. La magie est brisée, le sortilège est terminé. « Excuse-moi. » Il les pense ces mots, des mots qui lui coûtent cher, des mots qu’il n’utilise pas d’ordinaire. D’une main, il vient replacer une mèche de ces belles boucles brunes derrière son oreille, tendrement, doucement. Un geste de paix qui vaut mille paroles.

La soirée est terminée. Augustin appelle un taxi, demande l’addition. Les minutes font lentement passer la tension, la colère, mais même les mots doux de Sybille ne parviennent pas à lui changer les idées. Il lui sourit, lui répond de la plus plaisante façon qu’il soit – comme il aurait souhaité que cet incident n’arrive pas. Tous les indicateurs d’une soirée mémorable étaient allumés, mais il semblerait que le destin ait décidé de colorer le terme d’une autre nuance. Plus noircie, plus sale. Plus perturbante.
Ils sortent ensemble, grimpent dans le taxi et Augustin indique au chauffeur l’adresse de son amie. Ils ne disent pas grand-chose pendant le voyage, n’en n’ont pas besoin de toutes façons, et Sybille le connaît suffisamment pour savoir qu’il ne sert à rien de trop poser de questions. S’il voulait parler, il le ferait. Arcadia défile derrière les vitres teintées de ce taxi de luxe, Arcadia la belle, la divine, auréolée de ses lumières nocturnes qui pourtant ne laissent personne ignorer ses côtés les plus sombres. C’est ce monde là auquel il appartient, ce monde là qu’il aimerait voir rejoindre Sybille. Mais à quel prix ? Il n’en n’est plus sûr désormais. Sa place est auprès d’eux, c’est vrai, mais c’est un monde dangereux, où aucun relâchement n’est permis. Il n’y a qu’à voir ce soir…
Le banquier pose la main sur celle de la danseuse, tourne la tête et lui adresse un petit sourire à la fois désolé et affectueux. Il n’a plus les idées très claires, Augustin, et la tournure des événements lui fait perdre pied, sans qu’il ne le réalise. Ils approchent de chez Sybille, le taxi s’arrête et Augustin l’accompagne jusqu’à l’entrée. Elle lui dépose un baiser sur la joue, et bientôt elle s’éloigne. Il la regarde rentrer chez elle, et ce départ, bien que nécessaire, laisse un grand vide dans sa poitrine autant qu’il relâche un poids sur ses épaules. Avec elle, il se sent toujours plus fort. Mais ce soir, alors que remontent des années de tourments, il n’y a que sa propre compagnie qu’il pourra supporter – et celle d’un verre de scotch. Il remonte dans le taxi, lui demande de rouler.

Arcadia est toujours là sous ses yeux, cette ville de tous les possibles. Il avait cru à une réponse, cru à l’importance d’accepter la mission qui était la sienne. Cru qu’il pourrait retrouver un second souffle, laisser le passé derrière et donner à Hermès une chance de leur faire remonter la pente. Ils avaient réussi, tous les deux. Jusqu’à ce coup de fil. Et puis jusqu’à ce soir.

Il regarde les rues défiler sans les voir, embarqué dans un fil de pensées décousu et dépourvu de sens logique, les émotions s’emmêlent et empiètent sur les idées. Cette boule dans son ventre ne l’a pas quitté, et lorsqu’il ferme les yeux, il revoit ce visage honni, ces deux yeux noirs qui savaient si bien lui transpercer le crâne, se frayer un chemin jusqu’à atteindre quelque chose d’autre, quelque chose en lui qui réveillait les instincts et les sentiments les plus basiques. La colère. La haine. Le désespoir. Ferme ta gueule, Augustin. « Déposez-moi là. » Le chauffeur hésite, surpris, et Esposito grogne. « Maintenant. » La voiture fait un écart, et il se gare aussi vite que possible. Augustin sort une poignée de billets dans son portefeuille puis sort du véhicule en claquant la portière derrière lui. Se retrouver debout avec la tête qui tourne n’est jamais une mince affaire, mais il a l’habitude et des décennies d’entraînement. Il sait bien de quoi il a besoin, et ça se trouve dans ce bar, là, en face. Il n’y est jamais allé, ne regarde même pas la devanture avant d’entrer. Il a juste envie de s’asseoir, seul, et de vider verre après verre jusqu’à oublier à quel point ce petit con ne lui avait pas manqué. « Un whisky. » Le verre est vite servi, vite fini. Un geste de la main suffit à le remplir à nouveau, et Augustin sent sa vigueur revenir, illusion factice d’un semblant de contrôle plus qu’éphémère. Il ne contrôle rien, en vérité, pas même ses pensées qui tournent en boucle, partant de cette rage dans ses tripes jusqu’à cette vérité qui lui est apparue, limpide et cruelle : c’était de la jalousie qu’il a vu traverser ces iris sombres, sur un fond de haine éternelle. Et puis Nina revient. Son visage lui apparaît, jeune et innocent, la beauté sans pareille et toute la vie encore devant elle. Son trésor arraché trop tôt, arraché par des mains vengeresses qui ne savaient que brûler et détruire.

Les mains viennent prendre la tête qui subit les contre-coups de l’alcool, et il serre les dents, furieux d’en arriver là simplement à cause d’une rencontre fortuite. Il se redresse, termine son verre. Il n’a pas le temps de se dire qu’il devrait rentrer car une solide poigne l’attrape soudainement par le col, et il n’a pas le temps de réagir avant de se prendre un coup de poing monumental à travers la face.

Ce poing, il le connaît. Ces phalanges, il aurait pu les dessiner quelques années plus tôt. Mais cette force là est toute autre – pas nouvelle, mais fulgurante. Le coup l’atteint en plein dans la pommette, et Augustin a l’impression de s’être pris une brique dans la figure. Ses yeux se remplissent de larmes, il titube, flanche en arrière et manque de tomber de sa chaise, mais c’est sans compter sur l’aide de Alan qui ne compte pas le laisser abandonner si facilement. Il l’attrape et s’acharne sur lui, le genou s’écrase dans son ventre sans aucune retenue et Augustin a le souffle coupé. Par réflexe, il essaye de s’accrocher au bras de l’autre homme, mais celui ci le pousse violemment et le jette sur le sol avant de lui porter le coup d’estoc. Un crachat salement envoyé, témoin de tout ce qu’il pense de lui, certainement. Sur le moment, l’homme à terre ne lui en tient pas rigueur, trop occupé à encaisser les coups et sa chute brutale, laissant échapper un grognement de douleur bien malgré lui. Cazzo. Il se redresse difficilement sur les coudes, essuie un filet de sang qui coule de sa bouche, et son regard tente de se fixer sur son agresseur qui a tourné les talons, se dirigeant déjà vers la sortie d’un pas déterminé. Augustin plisse les yeux – autant par volonté que par nécessité de réduire son champ de vision déjà bien réduit par l’alcool – et, ignorant le patron qui s’insurge derrière son bar face à cette violence, crache ce mot avec tout le venin qu’il peut, toute la force qui se meurt dans son corps à petit feu. « Lâche ! »

Il sait que l’insulte aura l’effet escompté et l’accompagne d’un sourire insolent. Sa main tâtonne, trouve le pied d’un tabouret de bar à sa gauche, s’y accroche pour essayer de se relever. Il n’est plus tout jeune Augustin, et depuis l’Argentine il n’a plus vraiment eu d’occasion de se battre avec quelqu’un, à part les quelques fois où Alcide parvient encore à le traîner dans sa salle de boxe. Il n’aura pas le dessus, c’est sûr. Mais dans cette lutte qui les oppose, il n’y a pas que les poings et le sang. Il y a d’autres blessures, plus profondes, et Augustin ne se satisfait pas d’avoir remporté la première manche au restaurant. Il se relève non sans difficulté, et darde son regard provocateur dans le dos de cet homme qui l’abhorre. Il retire sa veste de costume et la pose sur le tabouret, ouvre les bras, comme dans un geste d’invitation. Ses prochains mots il les dit en français, ne les adressant qu’à lui. « T’auras pas les couilles de le faire, tu les a jamais eues. »

L’insulte jaillit, l’autre se retourne. Ni une, ni deux, sa main plonge à l’intérieur de sa veste et Augustin lâche un rire étranglé, un rire de stupeur. Il ne va pas le faire. Alan braque, tire, la détonation résonne dans le bar en des dizaines de cris paniqués. Augustin anticipe le choc, ses yeux se ferment par réflexe. Il ne sent rien, aucune douleur, mais passe la main sur sa poitrine pour vérifier. Pas de sang, pas de trace de balle. Il relève les yeux, ses lèvres s’étirent en un sourire goguenard, moqueur. Encore une fois, il a eu l’occasion, mais il ne l’a pas fait. Lâche. Augustin n’a pas le temps de dire ouf que déjà Alan est sur lui, le reprend par le col et le plaque contre une table. Sa joue s’écrase contre le bois et il râle déjà – c’est le même côté qui a pris le coup de poing – sous la douleur, a l’impression que ses os du visage sont à deux dois de se briser comme de la porcelaine. Il entend les mots que lui crache Alan, entend à peine les cris des gens en fond sonore. Vieil ivrogne. Les mots ne blessent pas autant qu’ils le devraient, car c’est Alan qui les dit, et car la pression sur son visage lui fait mal. Kaneved s’énerve, Kaneved hurle, menace, il sent sa main trembler de rage contre sa nuque. Augustin esquisse un sourire ensanglanté contre la table, Alan a toujours cédé à la violence, ne trouve jamais aucune autre solution à ses problèmes – mais le sourire s’efface dès la première sensation de chaleur qui lui brûle la peau. Il crie, de surprise, de douleur. L’épiderme est brûlé à vif, et les doigts de Alan acharnent leur pression contre sa nuque, toujours plus chauds et impitoyables, réveillant les vieilles traces de cloques et les marques imprimées dans sa chair par le feu. Misérable. Il est à sa merci, Augustin, paralysé par la douleur et l’épuisement, incapable de se débattre tant la chaleur le coupe de tout réflexe. Alan ne l’aura pas tué avec cette balle, mais peut-être qu’il le fera là, sur cette table, peut-être qu’il finira par faire fondre sa moelle épinière. Cette fois, c’est sûr : il va crever, là, sur cette table, dans sa bave et dans son sang, comme un pauvre poivrot de merde qui aura cherché des noises à un mec plus jeune et plus violent. Et Nina, Nina… que dirait Nina ?

Non. Il serre les dents, ses mains se plaquent contre la table et il donne un coup de pied en arrière, avec toute la force qu’il parvient à impulser. Son pied vient frapper en plein dans le genou de Alan, et Augustin profite de ce moment d’instabilité pour se retourner tant bien que mal, et le repousser aussi fort que possible, jusqu’à ce qu’il heurte le bar de son dos. Déstabilisé, épuisé, Augustin se rattrape à la table derrière lui, passe une main tremblante dans sa nuque endolorie. Il siffle de douleur, ses yeux lancent des éclairs furieux dans la direction de l’ancien flic. Esposito montre les dents, d’un mouvement vague de la main il désigne le bar où les gens se sont cachés sous les tables. « C’est bon ? » demande-t-il au lyonnais, avec virulence. Il y un mouvement derrière le bar, le patron se baisse pour se cacher, mais Augustin a le temps de voir un téléphone dans ses mains. Souffle chaud, la douleur le pique et le fait râler. Ses prochains mots sont éructés à travers des mâchoires serrées, sa main vient chercher son flingue par habitude. Il ne l’a pas pris, bien sûr, n’en avait pas besoin ce soir. Il chancelle, flanche, son œil droit commence à enfler.  « T’as eu ce que tu voulais ? » La voix est grave, rendue instable par la douleur et l’alcool, par la colère et l’humiliation. C’est sa peau qu’il veut, Alan, sa peau qu’il a toujours voulue. Mais il ne l’a toujours pas prise. La mort est toujours là, derrière eux, à rire du ridicule de leur danse, attendant patiemment que l’un ou l’autre finisse par faire le pas de trop, franchisse cette frontière fatale avec laquelle ils jouent depuis trop longtemps.

Augustin a vu la colère d’Alan, l’a provoquée maintes fois, en a ressenti les conséquences et constaté la puissance. Mais ce regard là dépasse tout ce qu’il a pu connaître, dépasse les frontières de ce qu’il pensait possible. Le feu ne brûle plus dans ces yeux, il ne détruit plus, ne s’en contente plus. C’est la mort elle-même qui passe dans son regard, la fureur qui annonce la fin, comme un présage. Un frisson parcourt son échine alors, et il sent son sang se glacer. En deux enjambées Alan fond sur lui, l’envoie basculer dans le décor, le faisant lourdement chuter sur le dos. Tout l’air est expiré des ses poumons sous le choc, et sa tête se cogne contre le carrelage, le sonnant quelques secondes. Bruits de verres autour de lui, bois qui craque. Le monde tourne et pendant l’espace d’un instant il n’est plus là, ne voit plus rien, ne sent plus rien. Jusqu’à ce qu’une pression autour de sa gorge ne se fasse ressentir. Tout revient alors, et ses yeux voient, désormais. Des doigts enserrent sa gorge avec non pas le but de faire mal mais celui de tuer. Il ouvre la bouche, cherche l’air, la pression se fait de plus en plus forte et il sent sa trachée se resserrer douloureusement. Ses yeux se révulsent alors qu’il dévisage Alan, cherchant à comprendre, cherchant à savoir si tout ça est réel. Le visage de l’ancien flic est méconnaissable, déformé par une fureur terrible qu’il ne lui avait jamais connue. Les mains d’Augustin viennent agripper celles qui se font l’instrument de son agonie, tirent, griffent, mais le manque d’air et la suffocation le coupe de toute force et lucidité. La poigne est d’acier, la détermination féroce, et Augustin sent le sang battre à ses tempes, la circulation des vaisseaux se coupe tout comme celle de l’oxygène ; bien vite, il n’est plus capable de réfléchir, de ressentir autre chose que cette peur, cette peur viscérale qui lui inonde le cerveau. Pour la toute première fois, il a peur de Alan – et ce sera sûrement la dernière. Ses jambes tremblent, son corps convulse alors qu’il cherche l’air désespérément. Les yeux se bordent de larmes de souffrance et ne voient plus rien d’autre que ceux de son meurtrier, habités par la fureur de cette mort qui enfin vient récolter son dû.

La douleur est inouïe, lente et généralisée. Le monde autour de lui s’évanouit dans une fin qui n’aura rien eu de doux ni de rapide. Ses yeux cessent de voir, il cesse d’être.

Et soudain la pression se relâche, les sensations reviennent comme une vague se briserait sur les falaises un jour de tempête. Il voit, sent, entend, mais pire que tout l’air s’engouffre dans sa bouche en brûlant la chair sur son passage. Son buste se soulève sous le choc, ses mains tâtonnent sans but à ses côtés, cherchant un point d’accroche, ne récoltant que des bouts de verre qui s’enfoncent dans sa peau. Il a l’impression que le feu inonde sa cage thoracique, sa gorge, et c’est la souffrance libératrice de la vie qui s’insuffle à nouveau en lui, le laissant essoufflé sur le sol, son esprit reprenant peu à peu conscience de son environnement. Il porte des mains tremblantes à son cou, tâchant la peau du sang que le verre a fait couler, puis la panique le rattrape, il se redresse sur les coudes, manque de tomber à nouveau en glissant sur les débris de verre. Ses yeux cherchent un instant, le bar s’est vidé, on dirait, mais Alan est là, à quelques mètres de lui, devant le comptoir. Réflexe instinctif, il sent son cœur se glacer d’effroi et recule aussi vite que possible jusqu’à ce que son dos heurte le mur, porte de sortie imaginaire qui se referme derrière lui. La main sur le cou, il ne quitte pas son agresseur des yeux, le cœur battant la chamade et le souffle rapide.

Alan, ou l’incarnation de son trépas, se laisse tomber sur le sol contre le bar. Augustin ne le lâche pas des yeux, la peur lui serrant toujours les tripes, paralysant son cerveau et son esprit qui se remet lentement d’une mort évitée de justesse. Il réalise alors que des sirènes retentissent, semblent se rapprocher. Alan prend son arme à la main, et Augustin ne comprend pas ce qu’il voit, ne comprend pas ce qu’il se passe, ne comprend pas pourquoi il est toujours là, vivant, à respirer. Les regards se croisent, et Augustin s’attend à subir de nouveau la haine, la fureur, la mort – mais elle n’est plus là. Il tousse, le mouvement provoquant une convulsion de douleur dans son torse qui l’envoie à quatre pattes sur le sol, le verre s’immisce un peu plus dans la chair, mais la douleur n’est pas là, elle est dans cette gorge, dans ces poumons qui brûlent. Il a envie de se les arracher, de s’ouvrir la cage thoracique et de les jeter au loin tant ils l’irritent. Des cris retentissent dehors, des portières sont claquées. Augustin relève la tête, retrouve ces yeux noirs qui l’ont tué tant de fois, et il sait qu’ils ne peuvent pas rester là. A la vie, à la mort, leurs destins seront toujours liés.

Il s’accroche à la table renversée, peine à se relever mais l’urgence de la situation le demande. Hermès souffle derrière lui, le pousse à se redresser, l’encourage. Il ne voudrait pas que sa récurrence se retrouve à nouveau en cavale. Un pied devant l’autre, il titube jusqu’au comptoir où il s’accroche pour rester debout. Un coup d’œil vers la porte entre-ouverte il ne voit personne, donc personne ne les voit encore. Les murs du bar sont éclairés de la lumière du gyrophare, ce n’est plus qu’une question de secondes maintenant. Augustin ferme les yeux, sa main vient se refermer sur la veste d’Alan, prostré sur le sol. Le tissu se froisse sous ses doigts, mais il sait que ça suffira. Quand le premier policier passe la porte de l’établissement, ils ont disparu.

Ils apparaissent trois rues plus loin, au beau milieu d’un parking à moitié éclairé par des lampadaires aux ampoules branlantes. L’atterrissage est chaotique, Augustin perd pied et ils se retrouvent tous les deux projetés contre une camionnette. Ils tombent sur le bitume, et Augustin reste le visage au sol pendant une bonne minute, épuisé, sonné, le corps tout entier vibrant de souffrances qu’il n’avait pas imaginé possibles de ressentir. Au bout d’un moment il reprend conscience du danger à ses côtés, et il se redresse sur les mains avant de se relever tant bien que mal, s’appuyant sur la camionnette qui les avait stoppés dans leur élan. Il recule sans réfléchir, s’éloigne de cet homme qui le hante et qui a dessiné sa perte du bout des doigts. Il voudrait lui parler, lui dire de ne plus l’approcher, lui dire d’aller en enfer, mais rien ne sort de sa bouche. La gorge sèche, la trachée en feu, il est incapable de parler. Il s’arrête de reculer en sentant le rétroviseur lui taper l’épaule, et il regarde simplement celui qu’il ne pourra jamais oublier, jamais sortir de sa peau, un mélange d’horreur, d’effroi et de haine dans les yeux. L’instant passe, les souffles s’arrêtent. Une seconde plus tard, Augustin n’est plus là.

C’est la table basse qu’il cogne en apparaissant, ayant mal calculé, mal visionné, trop perturbé pour pouvoir maîtriser cet art qu’il a pourtant réussi à dompter au fil des ans. Il se casse la figure et tombe sur le sol, encore une fois, entraînant dans sa chute un pot de fleurs et des bibelots qui se brisent par terre. Il ne se relève pas cette fois. Il ne le pourra plus. Il ferme les yeux, sent la fraîcheur du sol sous son corps endolori. Ce n’est pas chez lui, il n’en a pas eu la force, pas eu le courage. Ce soir Hermès a besoin de Némésis plus que jamais.

Ce sont ces doigts forts et graciles, cette douceur, cette voix chaude et lointaine qui le ramènent peu à peu à la surface, le maintiennent à flots tant bien que mal. Il sait que c’est Sybille, que c’est elle qui l’aide à se relever avec difficulté, elle qui le fait s’asseoir dans le canapé. Ses mains s’agrippent à elle par réflexe de survie, mais elle s’éloigne de lui trop vite. Elle bouge, pose des choses sur la table que Augustin n’arrive pas à cerner correctement. Il presse ses mains sur son front dans un geste inconscient, comme pour se réveiller, se recentrer, mais siffle en sentant les plaies et les bouts de verre s’enfoncer un peu plus dans sa peau. Il voudrait laisser sa tête tomber en arrière, la reposer sur le dossier du sofa mais son cou lui fait beaucoup trop mal pour ça. L’adrénaline est passée, elle s’échappe de son corps petit à petit en laissant derrière les douleurs qui étaient restées jusqu’ici masquées par la nécessité de survivre. Il ne ferme pas les yeux mais ne voit pas bien pour autant ; il sent son souffle trop rapide lui brûler la gorge, sent chaque vertèbre dans son dos, chaque cervicale craquer dans sa nuque. Il grimace, sentant l’hybris se frayer un chemin insidieux jusqu’aux lombaires, ajoutant de la douleur à sa souffrance. La peau de son cou le chauffe encore, traces et vestiges des inflammations auxquelles elle a été exposée. Il y passe une main tremblante, hésitante, juste pour sentir les cloques sous ses doigts, comme pour s’assurer que tout ça était bien réel, qu’il ne s’agissait pas d’un de ces cauchemars incessants. Ses yeux voient un peu mieux, se posent sur la bouteille d’eau laissée par Sybille pour lui et il se rend alors compte qu’il est assoiffé.

Elle est là, soudain de retour à ses côtés. Némésis. Il la regarde l’air un peu perdu, l’écoute en la dévisageant plus longuement que nécessaire, comme si c’était la première fois qu’il la voyait. Elle l’aide à retirer sa chemise et il se laisse faire sans broncher, sans rien dire. Elle voudrait qu’il lui explique, mais Augustin ne peut pas parler. Elle parle de lui – évidemment, Sybille a retenu son nom. Il hoche la tête pour répondre à sa question, n’ayant pas envie de revenir là-dessus mais pas assez idiot pour prétendre que ce n’est pas vrai. La bouche pâteuse, il regarde cette bouteille d’eau qu’il n’a pas osé ouvrir mais qui le nargue sur le bord du canapé. La compresse pleine de désinfectant se pose sur sa peau, et Augustin siffle, sursaute au contact électrisant qui réveille un corps endolori. La douleur est ridicule bien sûr, mais le sursaut lui grille les cervicales en même temps qu’il relance la pointe dans le bas de son dos. Il grogne entre ses dents, agacé d’en être arrivé là, fatigué, las. La soif l’assaille. Il finit par attraper la bouteille d’eau et demande par un geste à Sybille de la lui ouvrir – après quoi il la porte à ses lèvres et penche légèrement sa tête en arrière, ignorant autant qu’il le peut la douleur dans son cou. L’eau agit comme un miracle lorsqu’elle coule dans sa bouche, il a l’impression de ne plus avoir bu depuis des années. Mais le contre-coup ne se fait pas attendre : avaler est difficile, et l’eau même tempérée agresse sa trachée. Il se force à boire quelques gorgées puis abandonne, ne sachant pas vraiment s’il se sent mieux ou pire qu’avant. Le feu dans sa gorge n’est pas parti, loin d’être apaisé il est devenu plus aigre, plus acide. Il grimace et reporte son attention sur Sybille qui nettoie ses plaies. Il essaie d’articuler, force ses cordes vocales à vibrer. Allez vibre, vibre pour elle. C’est une torture, une concentration qui lui demande plus d’énergie qu’il ne l’aurait cru nécessaire. Mais enfin, la voix se fait entendre. Graveleuse, faible. Étriquée. « Déso...lé Syb, » Il voudrait se racler la gorge mais ce n’est même pas une option. Même pas en rêve. Augustin sait qu’il a dû lui faire peur, il remarque d’ailleurs le revolver posé pas loin de la porte – s’il avait encore la force de le faire, il aurait eu un sourire appréciateur. Sybille. Réflexion faite, elle n’a peut être pas tant que ça à craindre si elle décide de les rejoindre. Elle saurait sûrement être aussi féroce que n’importe lequel d’entre eux – voire même plus. Elle bande ses mains après avoir nettoyé les plaies, puis regarde les cloques sur son cou, certaines déjà complètement éclatées par la pression de l’étranglement. « J’a- ai été con, » dit-il lâchant malgré lui un rire d’auto-dérision, rire étranglé qu’il regrette immédiatement car il lui infecte la gorge. Il se remet à tousser violemment, porte la main à son cou. Il serre les dents et grogne quand c’est enfin fini. Porca puttana troia.

Les doigts chauds se font rassurants sur sa peau, des mains douces se posent sur son visage marqué par la fatigue, sur son cœur qui bat à lui rompre les côtes. Elle ressent sa douleur, il le sait, le comprend quand il sent une chaleur divine entrer en lui par les pores de sa peau. Le pouvoir de Sybille s’écoule en lui alors, soulage l’hybris qui lui ronge la moelle et lui dévore le dos. Il soupire, ferme les yeux sous la sensation libératrice qui le décrispe un peu. Il se relaxe sous son toucher, son cœur s’autorise à freiner l’intensité. Les paroles de Sybille le calment, le rassurent, et ses yeux se plongent dans les beaux iris verts et inquiets de son amie, s’y accrochent comme à une bouée salvatrice. La main sur son cou est retirée avec délicatesse et Augustin a l’impression de retrouver un semblant de contrôle, un sentiment de sécurité. Il est avec elle, maintenant. Plus rien ne peut l’atteindre, il le sait. A deux, ils sont invincibles. Sa main bandée, tout juste éloignée des traces de brûlure, s’enlace tendrement autour de celle plus petite de Némésis. Il ressent le besoin de ce contact chaste et enfantin, plus sincère qu’aucun autre. La violence, il la connaît par cœur. C’est son domaine, ça l’a toujours été. Mais le reste est aussi important. L’équilibre n’existe que dans la balance des choses : tendresse, violence, amour, cruauté. Némésis le sait, tout ça, Sybille en est l’ambassadrice, et Hermès se rassure à ce toucher tout autant que Augustin ressent la proximité de cet être, cet autre qui pourrait être son tout. Qui l’est, sûrement, à sa façon.

Elle lui redonne à boire pour panser les ravages de la toux, prononce un commentaire ironique qui ne masque pas son amertume aux oreilles de l’homme brisé. Il la connaît, Sybille. Il sait ce que son regard veut dire, sait quelles émotions parcourent sûrement son esprit bouillonnant. Elle est la vengeance, et la vengeance est une vieille amie pour Augustin. Terrible, impitoyable et surtout à double tranchant. Les yeux se reposent sur l’arme oubliée près de la porte, avant de se reporter sur le visage angélique et inquiet de la déesse. Elle ne doit pas s’en vouloir. Elle ne doit pas s’en mêler, surtout pas. Augustin sent son cœur se serrer à cette pensée : c’est lui même qui l’a jetée au milieu de ce foutoir mortel. Son regard sur elle se fait plus lointain, plus triste aussi tandis qu’il l’écoute lui offrir de rester ici pour la nuit. Il hoche la tête, confirme qu’il restera bien ici. Il n’a pas envie de partir, de toutes façons. Le silence s’installe, lourd de questions, chargé de non-dits et d’hésitation. La main de Augustin n’a pas lâché celle de la jeune femme, et sa gorge lutte pour pouvoir formuler des mots à mesure que son esprit arrive à une décision. « Sybille... » Sa voix brisée par la violence est faible, comme un murmure, presque une supplication. « Ne t’en prends p-pas à lui. Je t’en prie. » Il est sérieux, plus que jamais. Ses doigts serrent un peu plus ceux de Sybille, cherchant à atteindre son amie autant que Némésis. Il sait ce qu’elle pense, sait que le feu de la justice s’embrase sûrement en elle en cet instant. Mais cet homme n’en est plus un, cet homme est au-delà de toute justice, au-delà de tout équilibre. Elle s’en brûlerait les ailes, et Augustin ne pourrait jamais se le pardonner. Il n’y a que lui qui puisse l’arrêter, arrêter ce tourbillon qui entremêle leurs destins destructeurs ; il n’y aura de solution que dans leur mort, à tous les deux. Mais pas elle, pas Sybille. Elle est trop précieuse, beaucoup trop précieuse : pour ce monde, peut-être, mais surtout à ses yeux.

Les mots se font ravages, une demande lourde de sens, lourdes de conséquences. Simple à avaler pour l’humaine, mais ce n’est pas à elle qu’il s’adressait. Némésis doit venger et faire justice, il le sait, mais Sybille… Sybille est humaine. Sybille est mortelle, elle n’est pas à l’épreuve des balles ni à celle du feu. Némésis doit le comprendre, doit se rendre compte qu’elle ne peut pas être la justice lorsque sa vie mortelle est en danger. Hermès se tait, c’est Augustin qui s’exprime, qui supplie. L’expression de Sybille change, elle recule un peu comme sous le choc, comme si il venait de la gifler. Il la regarde, impuissant face au cas de conscience qu’il lui impose et aux douleurs auxquelles elle fait face. Il le voit bien, qu’elle souffre, sait parfaitement ce que signifient ses démangeaisons, et quand elle s’éloigne et disparaît derrière le comptoir, il ferme les yeux, déglutit difficilement. Il n’aime pas la voir comme ça, encore moins quand c’est de sa faute. Son premier réflexe est de se lever pour l’aider, de n’importe quelle manière possible, mais son corps revenu de la mort se refuse à tout mouvement – de plus, Sybille n’a pas besoin de ça. Le silence dans l’appartement est brisé par les battements de son cœur qu’il entend encore résonner, et les gémissements de douleur de Sybille que l’hybris assaille inlassablement. Il serre les dents, s’oblige à entendre ce qu’elle subit par sa faute, sent chaque souffle de douleur lui percer un peu plus cet organe pourri qui bat encore dans sa poitrine, sans qu’il sache si c’est vraiment mérité.

Elle revient, quelques minutes plus tard, une fois la crise passée. La robe de chambre vient recouvrir sa peau qu’il sait lacérée, ces plaies qu’elle garde pour elle et qu’elle n’ose pas montrer. Mais il les a déjà vues, les marques, les cicatrices, les a déjà embrassées avec une douceur infinie. Et contre tout ce qu’il pouvait espérer, c’est à cause de ses erreurs qu’elles se retrouvent ouvertes une nouvelle fois. La jeune femme le rejoint et reprend sa place à ses côtés, vient se blottir contre lui. Il la serre doucement, autant que leurs corps maltraités peuvent l’accepter, son contact et sa chaleur rassurent son esprit tourmenté. Calme toi, Némésis. Pense à Sybille. Il hoche la tête en ayant la confirmation que la déesse et elle ont bien eu un dilemme à résoudre sur les bras, et il est au moins soulagé d’entendre que Sybille semble avoir pris la chose de façon raisonnable. C’est pour elle qu’il disait cela. Il frotte maladroitement le bas se son dos de sa main bandée, et penche difficilement la tête pour déposer un baiser sur ses cheveux noirs. Elle veut des explications, Sybille. Il rechigne, soupire, loin d’être prêt à livrer cette histoire à qui que ce soit. Livrer ses pires heures, ses pires erreurs, ses pires cauchemars. Leurs regards se croisent, celui de l’homme supplie faiblement de ne pas le forcer ; mais dans les yeux de Sybille sommeille la rage éventrée de Némésis, et les grognements de souffrance de son amie résonnent à ses oreilles, hantent son cerveau déboussolé. Il l’a jetée au milieu de la mêlée, il l’a exposée. Il lui doit bien ça, même si ça lui arrache une partie de son âme noircie par une vie d’échecs. Il remonte la main, la passe dans ses cheveux et pose sa joue contre sa tête. Il ferme les yeux, inspire l’odeur légère de son shampooing.  « D’accord, mais... » Il se détache un peu, regarde les tâches de sang qui commencent à apparaître sur la robe de chambre. « Laisse moi te nettoyer ça, s’il te plaît. » Ils se regardent encore, plus longtemps cette fois, puis Sybille finit par céder, aussi lasse et fatiguée que lui. Ils se redressent et Augustin s’empare des compresses, des pansements et du désinfectant qui gisent encore sur la table. A eux deux, ils auront presque vidé le paquet ce soir. Elle laisse le vêtement glisser sur ses épaules, dévoilant les plaies rouges et bouffies. Il enlève les quelques cheveux qui barrent son dos, ses gestes sont lents et laborieux mais c’est quelque chose qui lui tient à cœur. « C’est… complexe, » commence-t-il, l’esprit brûlant à l’idée de mettre des mots sur ce conflit qui a bousillé sa vie. Le désinfectant aspergé sur une compresse, il commence à nettoyer le sang, s’interrompt pour déposer un baiser tendre au creux de sa nuque. Il espère qu’elle ne changera pas d’attitude envers lui après avoir entendu ce qu’il va lui dire, espère que Némésis ne reprendra pas le dessus pour déchirer une nouvelle fois l’esprit et la peau de son hôte. « C’est une histoire de vengeance, Sybille. » Une pause, il déglutit, appréhende un peu la réaction. Ses doigts maladroits s’appliquent à apaiser la rougeur de la peau, oh comme il aimerait lui retirer la douleur de la même façon qu’elle le fait pour lui. « La pire qui soit. » La vengeance n’est pas justice, c’est ce qu’on dit, mais il n’a jamais su voir les choses autrement. Et une fois que la première pierre est lancée, plus rien n’arrête l’éboulement à suivre, celui qui dévaste tout sur son passage. « Il m’a pris mon frère. Je lui ai pris son épouse, son fils. En retour, il m’a… il m’a pris Nina. » Le nom est un déchirement sur sa langue, toutes ces années après. Rien ne permet de faire ce deuil, rien ne le permettra jamais. Et même s’il le blâme lui, quelque part, il sait qu’il a contribué à sa mort lui aussi. A la mort de Nina. Sa fille, son tout. Il passe sous silence le reste de leur déchirement, leurs luttes incessantes, leurs dévotions brisées. La compresse quitte la peau, il la jette sur la table avec les autres usagées et imbibées de sang. Il s’affaire à poser les pansements, se bat un moment avec l’ouverture avant d’enfin pouvoir recouvrir les plaies béantes. Le vêtement remonte sur les épaules, et Sybille se tourne vers lui. Il lève une main meurtrie, touche son visage pâle, caresse doucement la ligne de sa mâchoire, le regard suivant le mouvement d’un air distant avant de retrouver celui de son amie. « Je n’aurais pas dû te mêler à tout ça, Syb. »

Il ne sait pas si ces larmes qui coulent sont celles de Sybille ou celles de sa déesse, mais ce sont des larmes que ni Augustin ni Hermès ne souhaitent voir versées. Il les essuie doucement, de ces mêmes doigts qui lui caressent la peau, voudrait pouvoir faire revenir le sourire sur ce beau visage qui mérite le meilleur. Mais il ne peut pas, car il est brisé, Augustin. Jeté à terre, piétiné du corps et de l’esprit, mâché, éreinté, autant par la violence de la survie que par la douleur de la confession pourtant seulement à moitié réalisée. Il porte ce passé comme un fardeau de souffrances et de colère, tantôt une motivation pour avancer, et tantôt une raison de laisser l’alcool et la désillusion l’emporter dans leurs cercles de tourments. La partager avec Sybille n’est pas une libération, bien que les mots en s’envolant semblent retirer un peu de poids sur ses épaules lasses. Il sait qu’il peut lui faire confiance, autant pour le jugement que pour le secret ; mais certaines choses sont encore trop à vif pour laisser quelqu’un d’autre y avoir accès.

Elles comprennent, toutes les deux. Comprennent l’ampleur des dégâts et ce potentiel de destruction qu’ils traînent dans leur sillage depuis bien trop longtemps. Les mots de Sybille sont emplis d’une vérité qu’il se refuse à voir en face, qu’il repousse au fond de son esprit bien qu’il en ait conscience. Il faut briser le cycle. Il la regarde, s’abreuve de ses mots, s’accroche à ses lèvres, comme un homme défait de tout espoir, qui voudrait entendre enfin la voix de la raison. Mais la raison le dépasse, le laisse sur le côté de la route, une fois de plus. Il n’aurait pas dû le ramener à Arcadia, n’aurait pas dû le sortir de cette prison Irlandaise. Il aurait croupi en prison jusqu’à la fin de ses jours, et Augustin aurait subi le sort terrible d’une conscience trop lourde pour pouvoir vivre. Peu importe – au moins ils n’auraient emmené personne avec eux dans ce précipice sans fond où les démons règnent en maître. S’il l’avait laissé, s’il avait eu la force de le condamner… alors le cycle serait déjà rompu. Les lèvres sur sa peau inondent son cœur froid d’une chaleur mélancolique, sensation qui le laisse dans une torpeur indécise, renforcée par la tristesse de sa prochaine question. Et si c’était toi, Sybille ? Je ne me le pardonnerai pas. Elle lui demande de l’oublier, de passer outre, de faire le premier pas vers cet enrayage. Il ferme les yeux à ses derniers mots, passe la main dans sa nuque et pose leurs fronts l’un contre l’autre. « Je sais, » souffle-t-il. Moi non plus, pense-t-il, voudrait-il dire. Mais n’a-t-il déjà pas enfreint cette promesse ce soir, en la mêlant à ce conflit qui ne la concerne pas ? Une soudaine tristesse l’envahit, s’engouffre dans la faille entrouverte par la douleur et l’épuisement. Elle force, la tristesse, pousse les murs et s’empare de tout son être, le laisse fragile et désemparé. Les paupières toujours fermées à ce monde, il joint la deuxième main derrière sa nuque, poigne douce et affaiblie.  « Je sais ce que je dois faire, » dit-il la voix cassée. « seulement je - » Une pause, un peu longue, il souffle. « Je ne sais pas si j’en ai la force. » Il n’évoque pas la solution envisagée, laisse la possibilité de l’acceptation ou de l’oubli planer vaguement entre eux. L’un d’eux doit mourir. Cela a toujours été l’unique solution, mais aucun d’eux n’a jamais eu le courage d’aller jusqu’au bout. Des images l’assaillent, terribles, sanglantes, parfois si touchantes qu’elles lui crèvent le cœur avec un pieu, quelque fois il les revoit sans raison et la nausée lui vient, il sent la bile menacer de lui remonter la gorge. Il est si facile de laisser la colère passer pour seule responsable, quand l’esprit ne veut pas voir en face la réalité des choses. Il ouvre les yeux, la regarde, cette fois si son cœur bat c’est à elle qu’il le doit. Sybille est là à ses côtés, c’est Sybille qui l’a relevé, Sybille qui le fait rire, qui lui fait confiance, qui le fait danser. Pas Alan. Sybille. C’est Sybille qui importe. « Mais je l’aurai, pour toi. Il ne touchera pas à un seul de tes cheveux tant que je serai là. » Promesse lancée, qu’il entend de tenir sans vraiment en connaître les tenants et les aboutissants. S’il se retrouvait avec le canon planté entre ses deux yeux, aurait-il seulement le courage de briser ce cycle infernal, pour elle ? Aurait-il la force d’appuyer sur la détente, de voir ce corps s’affaler, sans vie ? Augustin choisit de se mentir, une fois de plus, car c’est la seule chose qu’il sait faire, la seule chose qui lui a permis d’avancer pendant toutes ses années. Et depuis quelque temps, Sybille est là, elle aussi, un roc qui l’aide à continuer quoi qu’il arrive. Il capture ses lèvres dans un baiser plus doux et plus tendre que ceux qu’ils ont échangé jusqu’ici. Le contact est long, il prend le temps de sentir chaque variation, chaque petite particularité de cet échange langoureux et chaste à la fois. La fatigue le rattrape, et il finit par tirer Sybille doucement contre lui, se laisse retomber contre le dossier du canapé. « Merci encore, Syb. »

Ce sont les quelques rais de lumière qui filtrent à travers les volets qui le réveillent ce matin là, ainsi qu'une délicieuse odeur de café à laquelle il peut difficilement résister. L'esprit encore endormi, il met quelques minutes à réaliser où il est et comment il en est arrivé là. Les yeux fermés, il se tourne sur le ventre et enfouit la tête dans l'oreiller moelleux qui porte l'odeur douce et sucrée de Sybille. Les souvenirs lui viennent alors peu à peu, sans qu'ils ne revêtent aucun sens logique, dans le désordre, et il a du mal à comprendre où s'arrête le cauchemar et où commence la réalité. Il ouvre les yeux, ses yeux fixent sans le voir le mur qui lui fait face. Le cerveau ankylosé, le corps vibrant doucement de courbatures encore endormies, il ne pense à rien. Rien.

Après de longues minutes sans bouger, il finit par s'étirer difficilement. Un pic de douleur dans le cou le rappelle à l'ordre, mais il ne s'en émeut pas plus que ça. Il se redresse, se lève, le cerveau branché sur mode automatique. Au pied du lit il trouve un t-shirt et un short soigneusement pliés à son attention. Il reconnaît ces vêtements, il a certainement dû les oublier ici un matin en partant et Sybille les a mis de côté pour lui, à l'occasion. Les habits enfilés, il finit par trouver le chemin de la sortie, et lorsqu'il ouvre la porte ses narines sont assaillies par des odeurs qui lui font gargouiller l'estomac. Augustin fait les quelques pas qui le mènent à la porte de la cuisine avec une lenteur matinale et bourrée de courbatures. Il sourit tout de même en voyant Sybille verser le jus d'orange dans des verres. Son regard s'attarde avec fatigue sur ses jambes graciles et apprécie les courbes suggérées par les volutes de sa nuisette en soie. Elle se tourne vers lui, leurs iris se croisent et se reconnaissent. Dans ces yeux il pourrait tout lire, tout voir, tout croire ; et là l'inquiétude et l'affection qu'ils reflètent lui enserrent le cœur, de bon matin. Un baiser échangé, tendre et qui en dit plus que de nombreuses paroles. Les mots suivent pourtant, parlent de blessures. « Plein de choses... je m'attends à tout, » répond-il avec un faible sourire. Son cerveau refuse toujours d'accepter ce qui est arrivé, mais sa main elle vient constater les dégâts, par pur réflexe. Il tique un peu sous le contact sur la peau boursouflée, triture les cloques comme pour s'imprégner complètement de leur existence. L'information passe, mais rien ne l'atteint. Fermé, tout est fermé là-haut. Il suit simplement Sybille tel un bateau perdu en pleine tempête suivrait la lumière du phare dans l'espoir d'enfin retrouver terre.

Assis à table, le festin est on ne peut plus appétissant pour un ventre affamé. Il hoche la tête devant le petit déjeuner préparé par son amie et prend une première gorgée de café. Le liquide encore chaud lui brûle la trachée mais il n'en montre rien, se contente d'un gorgée de jus de fruit pour laver l'affront. Il grimace un peu car les goûts ne vont pas du tout ensemble, et croque dans une tartine de feta pour faire passer le tout. Il mâche lentement, chaque mouvement lui tire le cou et lui provoque une sensation d'inconfort, mais la faim est souveraine. Il se ressert, goûte un peu de tout et complimente Sybille. « C'est bon, » dit-il simplement, entre deux bouchées. Elle lui dit qu'il peut lui parler, il sait qu'elle se pose des questions mais s'il était loin d'être prêt à y répondre la veille, son cerveau en plein déni se refuse à toute initiative de la sorte ce matin, trop occupé à se convaincre lui-même qu'il ne s'est rien passé. « C'est. » Il hoche la tête, ne la regarde pas en face. La regarder en face, c'est se confronter à cette réalité qu'il chasse de son esprit, par pur instinct de conservation. « C'est gentil. » Le koulouris est délicieux, il en reprend. Le silence s'installe, Augustin ne s'en offusque pas. Le calme lui va bien. « Alors, qu'est-ce que tu as prévu de faire ? »

Cinq minutes après, ses bandages sont refaits et les compresses changées. Assis sur le canapé, Sybille ramasse les bouts de plastiques négligemment jetés sur la table basse, et lui demande de s'allonger sur le ventre. Il la regarde s'éloigner pour jeter les emballages à la poubelle, pensant savoir où elle veut en venir – et ça n'est pas vraiment pour lui déplaire. Docile, il s'allonge avec prudence, fait des gestes lents et maîtrisés pour anticiper la moindre pointe de douleur. Quand Sybille revient, un sourire apaisé étire ses lèvres. « Ça c'est un début de programme qui me plaît, » commente-t-il avec un ton plaisant, un peu taquin.