Démontée, nettoyée, remontée. Encore, pour être certain de ne rien rater. Examinée sous tous les angles avec la pupille acérée de celui qui sait ce qu’il fait. Ce qu’il cherche. Il pensait savoir, à connaître tous les problèmes évidents de ce genre de choses à force de s’en servir. Capable de la mettre en pièces les yeux fermés et de la réassembler sans un seul regard. L’arme du tueur, extension de lui-même, à ne faire qu’un et se sentir orphelin lorsqu’elle n’est plus à portée de main. Deux décennies de vie commune, durée de vie poussée à l’excès au vu de l’usage quotidien qu’il peut en faire. Son M88, c’est lui, l’âme et le cœur dans le chargeur, la machine devenue l’homme, à sentir l’empreinte de sa pogne sur la crosse à force de l’user. Alors de voir qu’il s’enraye, encore et encore, et ne pas trouver l’origine du problème, ça le détruit. Lui brise sérieusement les nerfs à tout envoyer péter d’un revers de main rageur. Balles tintant joyeusement sur le plancher, Serevo perdant patience, serre les dents à se les péter. Il en a d’autres, des armes, petit arsenal du parfait tueur à gage planqué dans son appartement. Suffit simplement d’en changer, délaissé le revolver fatigué et lui trouver un remplaçant. Il pourrait, mais refuse de seulement s’y résoudre. Habitudes et réflexes ancrés en lui depuis le temps, on n’abandonne pas un soldat à la mort juste parce qu’il est blessé. Sûrement pas. Les morceaux épars sur le sol se ramassent, l’arme est remontée avec un calme forcé, en témoigne ses doigts qui tremblent quand d’ordinaire, ses mains sont d’une sureté angoissante. Jamais il ne tremble l’assassin, pogne ferme, œil acéré, instinct prédateur dans la moindre fibre de son être. Touche le fond pour en arriver à ne pas savoir quoi faire. Totalement démuni face à son ignorance, et le clébard qui grogne déjà de devoir demander de l’aide.
Déteste ça, tout le monde le sait. Serevo, cavalier solitaire, toujours à se démerder seul.

Il n’est jamais venu là pour un problème mécanique. Réapprovisionnement de munitions, entraînement quand la lubie lui passe par la tête. Matériel cassé, hors d’usage, il en change, si les réparations sont trop conséquentes. Règle appliquée à tout, sauf son semi-automatique qui ne le lâche jamais. Pas d’humeur le cabot lorsqu’il entre dans l’entrepôt, ça se lit sur sa gueule. Contrariété gravée à même les traits, il ne remarque pas de suite l’arrivée de Maria. Relève le museau à l’entente de ce surnom dont elle l’affuble à chaque fois que leurs routes se croisent. Esquisse forcée d’un sourire qui l’est tout autant, sonne plus comme une grimace d’inconfort. Infime geste de la main en guise de salutation, Maciej et son économie de mots quand les nerfs sont à l’état de pelote impossible à démêler. « - J’ai besoin de ton aide. » Faire court et simple. Parce qu’il n’a pas envie de faire l’effort de baragouiner en espagnol. Ca ne lui rendrait pas service de toute façon, à la petite. Ils n’ont pas fait l’effort avec lui, de lui parler en anglais les premiers temps où il s’est retrouvé prisonnier de la Calavera. A lui faire bouffer de cette langue qu’il déteste jusqu’à ce qu’elle s’imprime dans son cerveau et qu’il la comprenne. Et lui qui a toujours refusé de la parler, s’y résout quand il n’a pas le choix mais parvient toujours à trouver un moyen de se soustraire à cet exercice agaçant. Sourire qu’elle lui lance, et lui qui reste planté là, à ne pas comprendre tout de suite ce qu’elle lui demande. Emmène-moi et la porte qu’elle ferme à clé. Connexions faites dans le cerveau, l’assassin grogne, râle son mécontentement. « - Non Maria… » Une part de lui comprend que ça ne sert à rien d’insister et de parlementer, elle ne bougera pas. Maciej qui a l’impression de se trouver devant sa môme, à babiller pour lui apprendre à causer. La comparaison lui fait presque mal, paternel orphelin avant même d’avoir eu la chance de tenir son gosse dans ses bras.

« - Vite fait alors. J’ai du boulot pour toi. » Pressé, la hâte se devine dans le timbre. Le vibrato exaspéré qui fait trembler les mots. Fait chier.

Insiste pas le sicario. Ferme la gueule, serre les dents et se laisse entraîner à la suite de la petite armurière dans l’antre dans la malbouffe et de l’odeur insupportable de vieilles frites à la fraîcheur discutable. A tirer la gueule plus que d’ordinaire tellement ça l’emmerde d’être là. En spectateur de l’orgie de nourriture qui est en train de s’afficher sur l’écran à mesure que Maria fait son choix. Où est-ce qu’elle fout tout ça bordel ? La question lui saute à la figure, cogne contre le crâne alors qu’il la détaille, des pieds à la tête comme s’il la voyait pour la première fois. A se sentir con quand elle s’adresse à nouveau à lui, remettre ses yeux à une place plus correcte, en l’occurrence sur la petite bouille de sa compagne improvisée. J’ai l’air de bouffer ce genre de connerie ? Effort pour se coller un semblant d’amabilité sur la trogne, Maciej qui esquisse une minuscule ébauche de sourire et lève la main pour battre l’air de sa paume en signe de négation. Non clairement, il ne mangera rien qui vient de se bouge qui ne l’a jamais attiré, même gamin. Pas habitué à ça, aucune envie de passer le reste de sa journée la tête dans la cuvette à recracher de la semelle de godasse avariée et des glaçons datant de l’ère glaciaire. Comble pour un type qui se nourrit de cadavre quand l’hybris lui retourne le ventre.

Alors il prend son mal en patience, le clébard, se retrouve à suivre l’armurière jusqu’à leur table. Lorgne d’un œil las le petit manège maniaque avant de poser son cul sur la banquette. Pas à l’aise le Serevo, ça se voit sur sa gueule. Peint en nuance d’ennui et d’agacement. L’animal qui n’aspire qu’à une chose, se tirer de cet endroit qui va le rendre dingue. A lui donner envie d’aller éclater tous les ballons jute pour le plaisir de faire pleurer les mômes. Rajouter du chaos, du vrai, dans ce décor en carton aux relents de fritures et de sortie en famille. Et il se demande presque, comment on peut se targuer d’être un membre d’un des mafias les plus sanglantes de la ville et se traîner dans un repère à mal bouffe et bonne humeur à grands coups de frites qui font la gueule tant elles non plus, n’ont pas envie d’être là. Ca le dépasse. Droit sur son siège, les bras croisés contre le torse, il scrute celle qui lui fait face. Insiste un peu plus lorsque la voix s’élève entre eux. Pour comprendre, même si elle fait des efforts, l’animal a du mal à suivre. Ce foutu mélange d’anglais et d’espagnol qui le rend dingue. Je vais lui répondre en polonais, elle sera pas déçue. Pas sûr qu’il soit encore capable d’articuler trois mots dans sa langue maternelle. Depuis le temps qu’il ne l’a plus utilisé, en dormance au fin fond de son cerveau et de son cœur. Souvenirs d’une autre vie aux couleurs fanées, contours de plus en plus flous malgré ses efforts pour ne pas tout oublier. Peklenc se charge de le garder ancré à ses racines, mais ça ne suffit pas. Le Dieu le sait.

« - J’ai compris. » Réponse brève, tranchante presque. Pas sa faute au Serevo, il n’est pas d’humeur et ne parvient pas à faire un effort supplémentaire pour avoir l’air agréable. Dieu, génie, trop de bizarreries dans cette foutue ville. Et alors ? Faut la frotter comme une lampe pour que les vœux se réalisent ? Il s’en mord la langue pour retenir les mots, mais il se marre sous la peau. « - Dieu, oui. Slave, pas latino. » Qu’il a l’impression d’avoir l’air d’un con, à découper chaque syllabes pour être bien certain de se faire comprendre. Un regard par-dessus l’épaule, impatience au corps, qu’est-ce qu’ils foutent ? Tellement pas habitué au système qu’il a presque envie de se lever pour forcer les petites fourmis qui s’agitent dans tous les sens à bouger leur cul pour servir Maria.

Question qui prend de court et fige l’agacement grandissant dans la carcasse. L’animal est perdu, retient presque son souffle avant d’expirer le malaise dans un soupir. Il avait compris avant qu’elle ne rajoute le mot manquant à sa question. Il devait pas être mieux, le gosse quand il a débarqué en ville. Petit polonais venu de ses terres froides, à babiller des mots d’anglais appris rapidement à l’école. D’une langue, il a fallu qu’il en enregistre deux, dans sa cervelle déjà prête à exploser devant toutes les horreurs qui se collaient à sa rétine. Ca semble si loin, ce temps où il était paumé, trouille au cœur, rage au ventre et cette faiblesse qui le dévorait tout entier. Un autre lui qu’il peine à reconnaître, dont il ne se souvient plus vraiment. Maciej garde le silence, plongé dans les abymes de son autre vie, pupilles noires braquées sur celle installée face à lui en train de dévorer sa malbouffe sans vraiment la voir. Le sicario comprend la manœuvre, le but de cette conversation un brin branlante. Il a tenté de faire la même chose, au début, de se lier avec ses bourreaux, ces nouvelles têtes gravitant dans son univers. Avant de perdre pied, d’abandonner l’idée de s’intégrer, le clébard qui a préféré grogner plutôt que d’aboyer pour qu’on le remarque. Se faire des amis, certainement pas son truc. Devenir un ami, encore moins. Et elle le dérange, Maria, à vouloir se le mettre dans la poche. A gratter les couches de sa vie comme elle pourrait le faire avec n’importe qui. Il n’est pas fait pour la normalité de ces discussions banales qui le dépassent, l’insupportent. Trop vieux, trop grincheux, trop noir pour ça. Trop cassé peut-être aussi.

L’instant qui lui rappelle des moments passés avec une autre avant que sa vie n’explose. A cette époque où sourire ne semblait pas être aussi insurmontable, zygomatiques encore capables de bouger sans que ça ne prenne des airs de grimace bizarre. Et si elle n’était pas morte ? S’ils s’étaient vraiment tirés comme elle le voulait, est-ce qu’ils se retrouvaient dans un endroit pareil, à trois, pour se faire un repas en famille ? Petite morsure au cœur, vrillent les traits, des frissons contre l’échine. Il inspire et relâche la tension en posant son regard ailleurs. Se détourner de cette bouffe qu’elle lui agite sous le pif et qui lui file la nausée. Plus fait pour ça l’animal, trop habitué à de la chair crevée et froide au point d’en bouder la nourriture humaine. « - Longtemps. Vingt-six ans. » Autant de temps, déjà. Existence rongée à toute allure, à croire que la mort et la violence accélèrent le temps. « - En Pologne. Plus à l’est. » Phrases courtes, mots simples. Ce qu’il a l’air d’un con surtout. Et ça l’agace, la cabot qui tape de la patte contre le sol rendu collant par toutes les miettes venues s’y échouer. Trop bruyant, trop criard, trop vivant, la morgue c’est certainement le meilleur restau de la ville pour manger pénard. « - C'est si bon que ça ce tu bouffes là ? » Ca le dépasse, cet amour bizarre de ce semblant de nourriture qui rien qu'à l'odeur lui donne envie de foutre le camp. « - Pourquoi t’es venu là ? » Là, à Arcadia. Parce que ça le dépasse, qu’elle soit venue se coller ici. Parce que s’il avait pu choisir, il aurait forcé sa mère de choisir un autre point de chute. N’importe lequel, mais pas cette ville. Tout aurait été bien mieux si elle n’avait pas cherché à courir après le fantôme d’un type qu’elle a peut-être aimé, qui n’a fait que l’engrosser pour se tirer.