Reprise universitaire. Le retour d'un calvaire pour certains, un plaisir éphémère pour le gosse au sourire brodé sur le visage. Les profs grassement payés, les étudiants arrivistes, les sportifs, les dévoués, les hipsters et toute une vague de nouveaux visages. L'université était un microcosme, avec ses propres normes sociales. Les fraternités, des mafias à l'échelle étudiante – et sans le meurtre, simplement de l'humiliation. Monde coincé dans des principes archaïques. Popularité, sport, gloire d'un soir et quête de reconnaissance. Ismaël, il était sans doute dans la catégorie que tout le monde adorait détester. Bien né, gosse qui en apparence avait papa pour tout lui payer. Image, qu'il entretenait pour mieux jouer des mirages de l'imagination. Les belles soirées, le célibat assumé, le sportif, le sourire charmeur, celui aimant tout le monde. Pas entrée dans une fraternité, ni même associé à une mafia. Isma avait une vision assez nette, de ce qu'il considérait comme la réalité : mafias, toutes bonnes à jeter. Oui, il traitait avec des intermédiaires, mais n'avait aucune affiliation politique. Tout choix, avait une conséquence, immédiate et dans le temps. Le gamin jouait avec la fragilité du système, ayant donc conscience qu'il n'était pas le seul. Pour vendre du sang avec des vertus, il fallait des individus ayant conscience du monde, de la réalité. Isma se trompait sur bien des points, mais sans doute était-il trop borné pour l'admettre. La vérité était dans la science selon son père, répétant sans cesse que la recherche était le paganisme d'hier. La vérité aurait un goût amer, dans la bouche d'un père incapable d'admettre la présence d'une divinité. Le fracas, il le regarderait le gosse, il prendrait un malin plaisir à admirer son père sombrer dans la folie, idiot qu'il fut de penser pouvoir être un dieu sur terre. L'homme jouait à Dieu, mais les dieux se jouaient des hommes avec talent, l'humain n'avait rien.

Le gamin poussa la porte de la plus grande librairie du quartier. Bondée, était le mot parfait pour décrire l'instant présent. Tous venaient acheter des livres, des manuels et des guides pour ne pas foirer l'université. Le jeune homme ne retira pas ses écouteurs, préférant déambuler dans la foule pour prendre direction d'une vendeuse qu'elle connaissait. Lui faisant la bise, entamant une conversation assez banale. Ismaël n'était pas du genre à mépriser, ou à subir les foudres des étudiants. Se faisant remarquer, sans jamais l'exiger. Il avait une vague idée de sa réputation, et au fond, il se disait que cela était toujours préférable à posséder l'image d'un minable qui se terrait dans le noir.  «  Bon Isma, tu n'es pas là pour discuter. Tu as besoin de livres ? »   Le gosse afficha un immense sourire en retirant entièrement ses écouteurs, débranchant ces derniers en récupérant un morceau de papier plié dans sa poche arrière. Pas moins de dix livres, tous justifiés selon ses dires. « Tu serais vraiment adorable de me commander les livres sur la liste… ou alors de me préparer ces derniers, pour que je puisse revenir dans une heure récupérer ceux qui sont sur place ?  »   Affichant un immense sourire. Il ne cachait pas sa nature de petit profiteur. Attendre n'était pas un problème, mais l'idée de ne rien faire le bouffait.  «  J'vais faire ce que je peux, promis.  »   Ne cachant pas sa joie, il déposa une bise sur sa joue.  «  Promis, je te revaudrai ça, j'demanderais à ta chérie c'est quoi tes chocolats favoris. »   Son régime, elle y tenait, Ismaël n'était sans doute pas l'ami le plus motivant au monde. Elle hocha négativement la tête en lui faisant signe de partir. S'en retournant sans même prendre le temps de passer ses pupilles sur la population de la librairie avec attention. Il savait exactement quelle vitalité animait ce quartier, qui vivait là et qui achetait dans cette librairie. Sans doute qu'il était méchant de stéréotypé, mais en effet, il était aisé de distinguer les différents types de client. Fermant la porte derrière lui, esquivant avec politesse la foule. Le téléphone extirpé de sa poche et il démarra une marche dans un quartier inondé par la frivolité de la rentrée.

Il devait le dire, sans mentir : il n'était pas, nécessairement, compliquer de discuter avec lui. Presque gigolo, celui qui se baladait, qui discutait, échangeait et qu'on invitait toujours en sachant qu'il passait sa vie à courir entre ses cours, ses potes, sa famille et Jolene. Bordel qu'il en parlait, de Jolene. Sa meilleure-amie, celle qui était sa sœur, qu'il côtoyait avec ardeur, même si elle commençait à lui faire peur. La plupart du temps, il était avenant. Toujours souriant, jamais déplaisant et avec un immense sourire. Lorsque ça coinçait, il usait d'humour et parvenait à jouer d'un tour pour faire chuter la tour d'ivoire des individus opposés. Non pas, par une beauté aveuglante comme une nymphe ou une mannequin victoria secret : simplement en prenant le temps d'écouter ce que les gens venaient dire. Il était aisé, de se la jouer tombeur. Prendre le temps de comprendre, ce n'était jamais donné. Comprendre, étudier, se saisir de la vérité sans jamais juger. Voilà pourquoi il aimait les autres : pour se saisir d'une réalité qui n'était pas la sienne. Le frisé adorait ça, discuter avec les autres. Il avait certainement raté une vocation de psy, mais serait-il seulement capable de réellement conseiller autrui sur la façon de suivre sa vie ? Non. Il était incapable de se barrer de chez lui, sans revenir pour s'assurer que sa meilleure-amie était encore en vie et pas brûlée au second degré. Isma souriait, alors, toujours comme pour s'assurer d'une image. La musique berçant son avancée dans la frénétique ville. Quartier des jeunes, pourtant, baigné dans la perpétuelle vieillesse : hier était le jour des démodés, et l'humanité adorait se rappeler de la vacuité du temps passé. L'âge était une question de mentalité, le brun, était sans doute trop jeune pour certains, trop vieux pour les autres. L'esprit en train de rêver, sans daigner prêter attention à la folle dingue qui tentait de le rattraper. Il fut pourtant arraché à ses rêveries, par cette brune. Venant lui faire signe de sa présence en touchant son épaule. Regard déposé, surpris, retirant ses écouteurs face à cette femme qui avait l'âge de sa meilleure-amie, sans doute un peu plus. Un regard familier, mais difficile de la reconnaître avec précision.

Elle affirmait, n'interrogeait pas. Son regard était perplexe au gamin, il avait envie de lui demander si elle ne faisait pas erreur, mais la petite cicatrice sur sa joue, ses cheveux, ou tout simplement le fait qu'elle l’accostait au centre de la foule, tout cela mettait en évidence le fait qu'elle savait parfaitement ce qu'elle faisait, la demoiselle avec un air très espagnol (cela se voyait, mais juger une ethnie  au physique était un acte raciste). Le brun se laissa bousculer par la foule, pleinement conscience qu'il occupait la voie publique. «  C'est pas vraiment une question, donc je suppose que oui, on se connaît. Sauf si c'est de la drague, mais bon, ça serait vraiment nul. Pire que moi, et ma drague est nulle. »   Parce qu'il préférait rire, du fait de se faire accoster par une fille dont il ne parvenait pas à replacer le visage dans sa petite mémoire. Le brun hocha les épaules en soupirant. «  Soirée d'intégration ? Cours ? Restaurant ? Bar ? Cinéma ? Voisinage ? Si c'est pour un autographe de mon père que vous êtes là, merci d'appeler sa secrétaire, il adore en envoyer par mail. Ça lui évite de tuer des arbres. »   Le gamin essayait de rire, de détendre le moment, d'offrir un moment de sincère décontraction alors qu'il farfouillait dans sa mémoire, en quête d'un souvenir précis. Cela fut au moment, ou il hocha négativement de la tête en enroulant un écouteur autour du doigt de sa main gauche, qu'il attrapa un souvenir égaré. Peut-être que cela remontait à cette fameuse intervention improvisée pour sauver une vie. Mémoire floue ? Mémoire sélective.

Pas méchant, mais franc. Devait-il se vêtir d'un sourire hypocrite et venir la saluer comme s'ils avaient échangé, une nuit durant, des dévotions charnelles ? Non. D'autant qu'elle n'avait pas le profil type des relations d'une nuit du jeune homme. Isma n'avait rien contre les hispaniques, au contraire elles avaient une superbe réputation, accrochée aux stéréotypes qui étaient consacrés à la communauté latine. Fort heureusement, la demoiselle daigna enfin se présenter après cette semi-agression. Où était l'élan patriotique raciste ? Un petit blanc se faisait alpaguer par une folle mexicaine et personne ne daignait venir le sauver sur un cheval blanc ? Quelle amère, et terrible déception – ceci était du sarcasme, merci de noter qu'Ismaël Warren n'est pas un adepte du présent à la perruque jaune sortie des Simpson. Prénom balancé, cela ne semblait rien évoquer chez lui. Carmen ? Sa mémoire n'était pas parfaite, et oui, il était dubitatif sur l'origine de cette rencontre. Position foncièrement ridicule que fut celle de Carmen, en décidant de tenter de lui faire face. Franchement, le vent suffirait à faire tomber cette demoiselle – il soulignait donc sa taille de guêpe. L'air sérieux était unilatéral, parce que lui, il avait un immense sourire baigné dans la curiosité. «  Je confirme, tu risques pas de me faire du mal.  »   Il n'était pas méchant ni même hautain, mais riait sincèrement à cette remarque. La petite brune comptait vraiment le pousser dans la ruelle ? Et bien elle finirait à l’hôpital avec le crane fracturé. Sans doute, un truc du genre, difficile d'être précis. Il avait envie de croire qu'elle était sincèrement là pour parler et le regard déposé sur ses mains raviva le souvenir éloigné, caché dans les ténèbres.  « Je crois que mon emploi du temps est disposé à se libérer pour un café gratuit. »   Non pas qu'il aimait se faire inviter, mais il savait parfaitement comment faire un marché avec quelqu'un : un pas, et un autre. Il acceptait de dialoguer avec la folle espagnole, et lui, il se faisait offrir un café en même temps. Le contrat était simple et honnête, tout comme il était impossible à falsifier. En réalité, il acceptait parce qu'il n'avait rien à faire pendant au moins heure. Une fois qu'il aurait ses livres à récupérer, alors il pourrait s'en retourner et se vanter d'avoir ouvertement démontré qu'il était capable de dialoguer avec n'importe qui. Ismaël était gentil, il avait une fâcheuse tendance à toujours offrir du temps, de la sympathie et des bons sentiments à n'importe qui. Méfiance ne signifiait pas rejet, il fallait apprendre à nuancer les différents portraits. Le gamin décida donc de suivre la trentenaire vers le café qu'elle indiquait sans trop se forcer, sans même prétendre vouloir rebrousser chemin.

Le sourire fut légèrement contrarié en constatant que finalement la cougar était finalement plutôt dans le délire de l'échangisme. Délire, absolument pas partagé par le gamin, encore moins avec un individu inconnu trouvé dans un café. Prénom prononcé. Isma s'était-il seulement présenté ? Non, tant mieux, il ne comptait pas le faire de façon immédiate. Des présentations. Isma avait son téléphone au fond de sa poche, sa main par dessus, prêt à contacter la police pour porter plainte pour tentative de corruption sur ancien mineur fraîchement sexuellement libre. Il hoche la tête positivement la tête, serre la main du fameux Vito et s'installe simplement pour éviter de créer un scandale inutile. Le cul vissé sur sa chaise, il écouta la réflexion à propos de Carmen et réalisa que finalement, elle n'était pas folle, mais pas très douée socialement.  «  Absolument. »   Souriant comme un enfant, ne daignant point regarder Carmen, confirmant simplement cette idée qu'il était ami, avec elle. Non, il ne l'était pas. Mais Isma aimant tout le monde, il ne la détestait pas non plus. Il reste passif – surprenant – lorsqu'il écoute Vito s'exprimer sur la rencontre avec Carmen. En profitant pour se saisir de son téléphone et faire taire les notifications qui risquaient de débouler toutes les deux minutes : messenger, skype, instagram, le monde, snap et toutes ces conneries. Ce n'est qu'une fois la question posée de façon qu'il fit preuve d'un moment d'attention sincère.  « Elle voulait me vendre un aspirateur, et j'adore les aspirateurs, alors j'ai accepté de l'écouter en échange d'un café.  »   Parce qu'il était presque sérieux en disant ça. Néanmoins, il se moquait avec délicatesse d'elle. Non, il n'était pas espagnol. Bronzé et frisé, mais pas d'origine hispanique. Boisson apportée par le serveur, un café au lait avec de la chantilly. Un truc de gosse, mais le gamin était déjà trop excité, inutile de rajouter du pur café noir dans son sang. Le brun afficha un petit sourire lorsqu'il proposa de la bouffe, mais là, il fallait savoir dire stop. Isma était gentil, mais il avait néanmoins un certain nez pour flairer les affaires foireuses depuis qu'il vendait son sang à des mafias.  «  En fait Carmen avait un truc important à nous annoncer, pas qu'elle est enceinte ni même qu'elle se met à l'échangisme, mais certainement un truc tout aussi intéressant. »   Trop à l'aise ? Peut-être. Mais qui était-elle, pour lui reprocher d'avoir cette attitude ? Elle voulait lui parler, il était disposé à le faire.