Mains sur son imperméable, elle est prête à partir. T’as envie de lui dire merci, de t’excuser, de lui hurler à quel point t'es con, de l’avoir contacter pour une stupide infusion. Appelle moi quand tu veux qu’elle t’a murmuré, des mois auparavant. Ne reviens pas dans ma vie, que tu lui as écrit par sms, lâchement.
Reste, que tu veux lui dire, mais ça n’passe pas les lèvres. Reste quelques heures, mais ça n’passe pas l’esprit. Reste cette nuit. Et ça passe la frontière du coeur.

Est-ce qu'il lui reste un peu d'espoir ? Une once, infime, quand les paroles s'invitent à son départ. Trois mots, supplique inestimable, figeant son corps et son regard. Filet invisible que le guerrier déploie avant que la silhouette divine ne soit insaisissable.

Elle tourne les talons, libère gants et manteau de son étreinte. Quelle chaleur peut bien s'avérer nécessaire quand un discours inespéré ravive un brasier en sommeil au fond de vos entrailles ?

Un pas. Le souffle qui s’affole. Un geste qui s’égare. Je t’aime, qui se meurt sur ses lèvres, de peur de tout gâcher.

Passons déjà ce soir.