Besoin de se détendre. Besoin de se calmer. Besoin de se réchauffer aussi. Sinead s’est fait couler un bain, s’est déshabillée tranquillement dans son salon, devant les grandes baies vitrées à travers lesquelles un vieux pervers s’était amusé à la prendre en photo. Elle n’en a clairement plus rien à foutre, on peut dire ça, surtout pour cette question de photos dénudées. Elle a bien un tas de photos imprimées confisquées à des chiards des Docks, mais elle est consciente que ça a dû circuler à une vitesse affolante et sait, en croisant les regards vicelards de certains couillons du Royaume, que certains se sont bien rincé l’œil, voire astiqué autre chose, et qu’en tout cas ils doivent plus aisément l’imaginer à poil sans avoir besoin de lui ôter ses vêtements. Ça passera.
Ça passera certainement plus vite si elle trouve une créature ou un dieu capable d’effacer des souvenirs, mais dans le doute, elle fera sans, et attendra que les connards trouvent d’autres pornos à regarder.

Elle s’est donc fait couler un bain et s’est glissée dedans sans vraiment réfléchir aux mesures de sécurité de son appartement, détournée un instant de la porte d’entrée alors qu’elle l’avait empruntée, oubliant de la verrouiller. Après tout, faut-il vraiment verrouiller sans porte quand on est dedans ? Questionnement à aborder plus tard. Elle s’enfonce dans l’eau chaude, ferme les yeux de contentement, et s’oublie, un fond de musique classique qui parvient du salon, où la chaîne Hi-Fi est en route.

Et le calme est troublé quand la porte d’entrée s’ouvre d’un coup, qu’elle se redresse immédiatement dans son bain -la porte de la salle de bain restée ouverte, au cas où on cherchait à l’appeler- et cherche son flingue, resté lui aussi dans le salon. La voix éraillée, alcoolisée, prononce des paroles qu’elle met un temps à comprendre ; le timbre sonore est pourtant reconnu et elle sort de la baignoire, s’enroule dans son peignoir, et arrive alors dans le salon où un type complètement bourré gît sur son canapé. « Ben alors mon chat, tu parles de quoi ? » Le peignoir baille clairement au niveau des seins, noué à la hâte, et les cheveux gouttent, ce qui la fait jurer et repartir aussi sec dans la salle de bains, pour revenir avec une serviette, se pencher et se sécher les mollets, et enrouler la serviette façon turban autour de ses cheveux, avant de s’asseoir par terre, sur le tapis. « Ouuuuh, tu pues l’alcool. Attends, elle renifle, le whisky, ça te réussit vraiment pas, mon cher. » Et de passer une main dans les cheveux du prince-poussin-roux, ivre mort -ou presque. « Les nudes te plaisaient pas, donc t’es venu me voir en vrai, c’est ça ? »

Elle l’aime bien Ikaar. Elle l’aime bien en temps normal, et c’est bien pour ça que quand elle doit passer voir Fiona, elle s’arrange toujours pour passer faire une bise à Ikaar (et lui tâter éventuellement le cul). Ça fait longtemps qu’elle l’avait pas vu, en vrai. Elle ne sait même plus s’il était à l’Eden Manor, mais il y avait tellement de monde que ça peut expliquer cette incapacité à y voir clair dans ses souvenirs. Il est tout frais du dehors, alors qu’elle a les mains encore chaudes de les avoir plongées dans le bain brûlant. Bon, mains et pieds sont tous fripés, ce qui doit être étrange comme sensation pour le Killough, mais il n’a pas l’air d’y trouver un désagrément quelconque. Il est sorti, qu’il lui dit, et elle ricane à ça. « Sans déconner », se moque-t-elle doucement. Sinead s’installe mieux, en tailleur sur le tapis, faisant désormais face au canapé où gît le petit (grand, il la dépasse en taille) prince. Le regard s’assombrit un instant quand il lui raconte que ses photos étaient sur tous les écrans, elle lève les yeux au ciel et soupire un moment, coup d’œil vers les fenêtres du voisin vicelard, de l’autre côté de la rue. C’est éteint, ça ne veut pas dire qu’il dort. Mais peut-être qu’il a été effectivement collé en cabane pour pédopornographie, comme disait la bouchère ? à voir.

Elle revient à Ikaar qui tourne en rond sur les fameuses photos qu’il aurait pris à d’autres occasions. Les doigts dans les cheveux aussi roux que les siens, son rictus s’étire en un sourire sincère quand il la complimente, de ces compliments de bourrés qui ont beau être démesurés, sont toujours touchants. Elle ne compte plus les fois où, ronds comme des queues de pelle, ils se sont complimentés jusqu’à ce que le jour se lève, sans toutefois comprendre grand-chose à ce qu’ils disaient eux-mêmes. Les prunelles de son visiteur nocturne sont fixes bientôt et elle regarde en contrebas : oui ce sont bien ses seins qu’il mate sans vergogne. Elle écarte un peu plus les pans de son peignoir, pour lui permettre de mieux les voir, joueuse et s’exécutant avec plaisir, surtout quand la ferveur est aussi sincère. « Mmmh… Est-ce que j’ai touché à ton téléphone ? » Elle répète la question, ce qui lui donne le temps d’y réfléchir sérieusement, et de trouver une réponse. De toute façon, il est ivre, c’est pas trop grave, si ? D’ailleurs, autant ne pas le laisser seul en état d’ébriété, hein ? Elle se relève, tout en répétant encore la question, ritournelle innocente mais pas trop. « Tu me demandes si j’ai touché à ton téléphone… ? » Et d’ouvrir un placard dans la cuisine et d’en sortir deux verres et une bouteille non étiquetée, pour revenir là où elle était. « Franchement, ça serait très mal me connaître, que de croire que je pourrais trouver ton code et fouiller dans ton téléphone pour en supprimer des photographies de moi complètent dénudée… » Elle se sert un verre, laisse le deuxième vide sur la table, au cas où il veut continuer de s’enivrer. Elle prend une gorgée, le neptra lui brûle le gosier, elle précise : « C’est du neptra, mais y a de l’eau fraiche dans le frigo, si tu préfères, hein. » Pour enfin revenir à la question : « S’il s’avère que j’ai effectivement trafiqué ton téléphone, tu comptes faire quoi ? », et de sourire à pleines dents, carnassière prête à affronter un ami bourré, ou à le rejoindre dans son ébriété totale.

Les codes de déverrouillage, quand il s’agit d’un ami, c’est assez simple. Enfin, c’est surtout parce que c’est à 4 chiffres, qu’elle le connait depuis longtemps, et qu’il a l’esprit aussi mal tourné que le sien. Alors forcément, elle a tenté. Deux essais, et elle a déverrouillé. Pas très difficile de jouer ensuite ce tour pendable que de fouiller dans les photographies et de supprimer les plus croustillantes. Un argument comme un autre pour qu’il revienne chercher son dû, non ? En même temps, un Ikaar ivre mort, ça peut tout faire : envoyer des nudes à d’autres par mégarde, sans forcément que ce soit ses propres nudes d’ailleurs ; ou entrer chez les gens sans y être invité.
Le rictus s’étire quand il proteste et annonce qu’il va exiger d’être remboursé en nature. Forcément, tout de suite des idées dévoyées. Pas que ça la choque ou qu’elle se renfrogne. Ça la fait rire. Il est bourré, et il garde encore les priorités à l’esprit. Elle prend une nouvelle gorgée de neptra, le tord-boyau divin qui la réchauffe à mesure que le temps passe. Le peignoir baille toujours et, assise en tailleur, elle dissimule les parties les plus sensibles à la vue de son invité. Elle capte le regard vers la vitre et elle écarte ses doutes : « Ce gros connard est en taule, y a personne qui regarde… je crois. » Ça les amène sur le sujet qui l’a amené à se pointer raide mort, d’ailleurs, mais sur un ton un peu plus sérieux. Elle observe le contenu de son verre quelques instants, le temps de trouver une réponse qui la satisfasse et apaise les craintes d’Ikaar à son égard. Parce que bon, elle comprend bien la question sous-jacente, qu’il ne prononce pas parce qu’il n’y pense pas forcément, ou parce qu’il la pense encore trop fière à l’idée de révéler ses failles. Mais la fierté, elle fond comme neige au soleil progressivement, à mesure que le neptra lui monte à la tête alors qu’elle n’a rien mangé aujourd’hui -plus besoin de nourriture consistante en fait. « Les premiers jours, j’ai récupéré les copies imprimées qui existaient. Les petits merdeux faisaient circuler ça. Mais bon. » Elle s’adosse à la commode derrière elle, les jambes tendues devant elle, les cheveux toujours humides. « Il me faudrait des talents de hacker, pour tout effacer. Non, le mieux que je puisse faire, là, c’est de trouver d’où vient cette putain de fuite. » Soupir désabusé, paupières qui se ferment quand elle repense à la suite : « Et les autres aussi. »

Les yeux se rouvrent sur le plafond, à poutres apparentes qui ressortent sur la peinture blanche. Elle revient à son hôte inopiné et lui sourit doucement, pour se relever et se rapprocher de lui. Parce que la voilà à vouloir profiter de son passage pour penser à autre chose. « Donc là… Si je profitais du fait que t’es encore trop bourré pour m’en empêcher, et que je te subtilisais ton téléphone… ça serait grave ? » Elle veut jouer pour ne pas penser à ce dont demain sera fait. Parce que les nuages sombres s’amoncellent au loin, qu’elle redoute certaines réactions sur certaines affaires, et que pour l’heure, l’intrusion d’Ikaar dans son appartement est encore la plus rassurante des interventions au sujet de tout ce qui a fini sur internet, au su et au vu de tous les Arcadiens un tant soit peu connectés, pour le meilleur et pour le pire.
Elle divague, à sa manière, pour oublier. Et le neptra l’aide un peu à oublier. Un peu. Pas tant que ça, malheureusement. Ça pointe dans son regard, qu’elle est rongée par l’anxiété décuplée par l’absence de contrôle sur la situation. Mais le sourire reste carnassier, lui donnant un air étrange, faux, incertain, sans vraiment qu’elle ne s’en rende compte, la rouquine dont les yeux ne sourient pas comme les lèvres.

Elle se tient debout, le toise comme elle peut, toujours plus petite que lui, le wingman roux des soirées ratées. Elle est bien contente que ce soit lui qui ait trouvé la force de venir la débusquer, parce qu’elle n’aurait probablement pas foutu les pieds dehors cette nuit. Alors Ikaar, même bourré, même en train de hurler, c’est un don des cieux, en quelque sorte, une issue de secours face aux idées noires. Un ami à qui elle n’a pas besoin d’expliquer les ressorts de l’affaire ou les crispations provoquées par ces fuites à caractère sensible. Un ami qui accepte de ne pas chercher à percer les faux-semblants et daigne rentrer dans la mascarade, jouant comme elle. Elle sent bien qu’il n’est pas dupe, le rouquin, des démons qui la hantent. Il y a des formes autour d’eux -hallucinées, elle en est consciente, elle le sait, à force- qui les regardent, ricanent, font des gestes, et des animaux qui n’ont rien à faire dans le salon de son appartement. Mais elle se concentre sur Ikaar, dont elle peut sentir et l’haleine, et l’odeur corporelle familière. Ikaar qui s’approche aussi, qui a probablement compris ce qu’elle a envie de faire -des bêtises, encore et toujours. Sourire amusé, sincère quand elle capte les billes de l’ami qui descendent vers son absence évidente de pudeur. Pour un peu, on pourrait croire qu’elle s’étire légèrement, simple stratagème pour que les pans du peignoir s’écartent encore un brin, dénudant toujours plus de derme clair.

« Tu veux dire que le contenu de ton téléphone pourrait être… compromettant ? »

Elle sourit à pleines dents, carnassière et ragaillardie par les maigres protestations. Un pas vers lui, à son tour, de façon à ce que son buste frôle le torse de l’espiègle Killough alors qu’il l’encourage à venir chercher ledit téléphone. Le museau se fait mutin chez la Guerre qui a trouvé un moyen d’exorciser ses problèmes, alors qu’elle lève les mains en l’air, lumineuse, avant de les glisser lentement dans les poches avant du pantalon d’Ikaar. La forme qu’elle trouve dans une des poches est effectivement un téléphone, mais c’est ce que l’autre main frôle qui lui arrache un cri de feinte surprise : « Ben alors, Ik’, tu viens armé chez les gens ? » La vieille blague récurrente des gros calibres, qu’ils ont bien dû se faire l’un l’autre une centaine de fois depuis au moins dix ans. « C’est pour me dissuader de faire n’importe quoi avec ton engin ? » Quant à savoir duquel elle parle, disons que c’est d’une obscure clarté.