And we never meant to collide

La température glaciale d'Arcadia tranchait avec la chaleur étouffante de la Syrie dans laquelle elle avait vécu pendant des mois. La neige avait remplacé le sable brûlant, les nuages de poussière avaient laissé place à la brune gelée de ses expirations. Changement radical d’ambiance, et pourtant, les morts et blessés continuaient d’affluer. Les amputations se faisaient toujours, les gens mourraient de faim, se retrouvaient à la rue, sans argent, sans vêtement… Sauf qu’à un endroit, c’était le bruit des roquettes lancées au-dessus de leur tête qui ponctuaient leur nuit, et à l'autre, c’était les pas des passants qui les berçaient, jusqu'à ce que le cœur s'arrête. Manque de motivation, plus aucune envie de survivre dans ce monde qui se foutait de ceux qu'il détruisait. L’état top occupé à faire la guerre, vendre ses armes au plus offrant, ou maintenir sa position face à une révolution populaire… Y'avait plus rien qui allait aujourd'hui. Et quand elle fermait ses paupières, c’était la mort qu'elle sentait, la mort qu'elle goûtait sur sa langue. Amertume présente dans chaque pays où elle était bénévole, et chaque expérience l'enrichissait autant qu'elle la détruisait…

Le réveil sonna, sensation désagréable. Surtout vu l'heure. Travail de nuit obligeant, elle dormait la journée et ne quittait son nid qu'une fois le soleil caché depuis longtemps derrière les immeubles. Dahlia avait au moins cette chance là de pouvoir avoir un chez-soi. A Arcadia, entre les mafias et une politique incompétente, peu semblaient avoir ce luxe. Et ce soir le prouvait une fois de plus. Les centres d’hébergement étaient blindés alors que la nuit commençait à peine, et que les appels de détresse se multiplieraient dans les heures à venir. Comment allaient-ils s'en sortir ? Que ce soit les bénévoles ou ceux dans le besoin, La brune avait compris dès son arrivée au centre de maraudes que tout allait être compliqué…

Le premier camion partir, avec elle dedans. Elle ne conduisait pas Dahlia, ou plutôt plus depuis longtemps. Trop de temps passé à l’étranger, dans des zones de guerre, pour se retrouver à manœuvrer un véhicule dans une ville aussi calme, et bétonnée. L’habitude s’était perdue au fil des mois, sans qu'elle le regrette pour autant. De toute façon, dans l’entourage de Dahlia, tous savaient qu’elle continuerait jusqu’à ce que la mort l'en empêche. Ou qu'un événement l'oblige à abandonner sa profession. Car les horreurs, elle, elle ne faisait que les voir, alors que beaucoup les ressentaient au plus profond de leurs chairs…

Les heures défilaient, et la noirceur s’était emparée d’Arcadia. Ténèbres seulement brisées par la neige qui dégringolait du ciel depuis des heures, des jours à présent.

Puis, le camion se stoppa. Une silhouette était recroquevillée dans un coin, entourée par des cartons. Armée de son gilet rouge fluo, Dahlia s’en approcha, s’accroupit à côté du corps. L’abdomen se soulevait régulièrement, mais bien trop lentement à son goût. Les doigts trouvèrent le pouls au niveau du cou, et d’un regard sur la montre, elle en calcula les battements par minute. Faible. Si faible.

Sauf que son approche fit bouger le garçon, à son grand soulagement. Ce n’était pas grand-chose, mais cela signifiait qu’il était encore en vie, et conscient. C’était ça le problème quand les sans-abris s’endormaient par un tel temps : les risques de mourir dans leur sommeil étaient des plus élevés. Une voix douce s’éleva, comme pour le rassurer : « Comment vous sentez-vous ? » Les couvertures furent rajoutées sur son corps, pour le réchauffer progressivement, tout comme la boisson chaude qu’un collègue lui avait apportée. « On va vous emmener à l’hôpital, pour rester au chaud cette nuit. » Ceux-ci étaient réquisitionnés pour la trêve hivernale, comme d’habitude. Après, si son interlocuteur ne comprenait pas, ou ne parlait pas anglais… Bon, elle se débrouillerait. Elle avait travaillé avec du personnel médical de tout horizon, ses bases dans des dizaines de langues différentes ne pourront que lui être utiles…

And we never meant to collide

La douceur dans la voix, dans les gestes, sans pour autant que la pitié ne s’empare d’elle. Elle savait Dahlia, à quel point en ressentir et en montrer pouvait détruire la personne d’en face. L’égalité, la fraternité, la tendresse oui, mais beaucoup associaient pitié avec faiblesse, puis humiliation. Alors, au fur et à mesure des maraudes, Dahlia avait appris à supprimer les regards pouvant être associés à cette émotion, à se concentrer sur de la gentillesse, et juste de l’aide, sans arrière-pensée, sans rien d’autre. Cependant, aujourd’hui, la tristesse était d’autant plus présente que la jeunesse sur les traits de porcelaine la frappait. Un enfant ne devrait pas avoir à vivre dans la rue ainsi. A vrai dire, la chirurgienne n’avait jamais eu l’occasion d’en voir de si jeunes aux Etats-Unis. Dans les pays en guerre, des enfants orphelins, dont les deux parents avaient péri, elle en voyait des dizaines par jour. Des ados qui avaient tout perdu, des gamines violées et torturées… Dans un pays se disant développé et civilisé, c’était plus rare, et d’autant plus perturbant. Cela signifiait que le gouvernement, aussi stable soit-il, ne faisait pas son travail. Et cela lui rappelait amèrement que les plus grands brigands, c’était les états eux-mêmes souvent…

Un murmure, simple, léger, et elle reconnut une langue de l’Europe de l’Est. L’un des avantages à travailler avec des ONGs de façon récurrente, une grande partie de l’année, c’était qu’on communiquait avec de nombreuses nationalités, en permanence. Et au fur et à mesure, Dahlia s’était retrouvée à pouvoir reconnaître les langues et pays d’origine de beaucoup de ses collègues. Chose utile dans la vie pour la suite. En revanche, elle ne parlait pas ces langues pour autant, au-delà des bases et de quelques tournures de phrase. Son vocabulaire n’était pas des plus développés. Il n’y avait que l’anglais qu’elle parlait couramment, étant donné qu’il s’agissait de sa langue maternelle.

Le gobelet échappa des mains du jeune homme, renversa le liquide brûlant sur le sol. Ce n’était pas important. Elle adressa un doux sourire à l’inconnu, et lança à un de ses collègues : « Michael, peux-tu m’en apporter un autre ? » Hochement de tête, et l’autre gilet des maraudes s’éloigna jusqu’à leur camion. Nouveaux propos, explications de l’incompréhension de la langue anglaise. « D’accord. Moi je suis Dahlia. » Son accent en polonais devait être immonde, mais elle tenta quand même, se rappelant de quelques mots, quelques paroles dans la langue durant un de ses apprentissages. « Pour te… Réchauffer. » Le nouveau gobelet fut à nouveau tendu vers lui, mais cette fois-ci, Dahlia ne le lâcha pas. Le liquide devait finir dans sa gorge, et pas étalé sur le sol, il perdait de son efficacité et intérêt sinon… « On… Aller à l’hôpital. » Ce sera l’endroit le plus agréable pour lui, au lieu de dormir dans la rue. Même si ce n’était qu’une solution d’urgence, et que la jeune femme en avait parfaitement conscience. Un dispositif juste pour une nuit, mais c’était mieux que crever dans la rue à ce point…

Colère contrôlée, envers les institutions, cette société pourrie dans son ensemble. Les dents mordirent l’intérieur de la joue, et elle resserra la couverture autour du corps frêle. Ca ne pouvait qu’aller, il fallait y croire, il fallait s’accrocher. « Comment… T’appeler ? » Bon, définitivement, il allait falloir qu’elle s’entraîne à nouveau. Mais ça suffirait pour aujourd’hui. Il fallait que ça suffise…

And we never meant to collide

Replonger dans sa mémoire, pour retrouver quelques mots d’une langue qu’elle n’avait jamais pratiqué… Cela faisait revenir de nombreux souvenirs, souvent mauvais, aigres, parfois agréables, morceaux faisant partie intégrante de sa vie, quelle que soit leur difficulté. Nombre de fois, elle avait eu envie d’oublier, le bruit des bombes, les corps en charpie à la suite d’un pas effectué sur une mine, les peaux brûlées après une attaque chimique… Puis, avec le temps, elle s’était rendue compte que cela faisait juste partie d’elle. Cela lui avait aussi offert de multiples opportunités, malgré la douleur. Rien qu’aujourd’hui, elle était capable de murmurer quelques mots dans une langue européenne peu représentée sur le globe terrestre. Certes, une vraie conversation ne serait pas tenue, mais c’était suffisant pour ce qu’elle en faisait. Peut-être que si elle se dégageait plus de temps, elle pourrait développer les langages qu’elle avait intégrés au fil des années, de ses expériences. Sa mémoire était une force qu’elle négligeait. Cependant, d’ici quelques mois, elle repartirait à l’étranger, dans un de ces pays toujours en guerre. La Syrie certainement, puisqu’il s’agit du plus grand souci de la communauté internationale pour le moment. Et encore, même les aides humanitaires avaient du mal à se frayer un chemin jusqu’aux nécessiteux et civils…

Szymon, prénom dont l’écho se faisait définitivement étranger. Comme le sien. Néanmoins, la majorité des américains ne venaient-ils pas d’Europe ? Ainsi, traiter les autres d’étrangers lorsqu’eux-mêmes n’étaient pas plus natifs qu’un autre… C’était stupide. « Enchantée Szymon. » Prénom gravé dans l’esprit, visage dans la mémoire. Le second gobelet fut offert, tenu le temps de s’assurer que rien ne chuterait à nouveau. Ne pas gâcher était aussi l’une des prérogatives de la jeune femme.

Noël… Elle aurait presque oublié que la date s’approchait à grands pas. Elle réfléchit un instant, glissant dans le silence. Jusqu’à obtenir une réponse. « Dans sept jours. » Une semaine. Une petite semaine. Si courte, si lointaine. Si l’adolescent n’en avait pas parlé, elle aurait certainement oublié Dahlia. Après, ce n’était pas comme si elle avait quelqu’un à qui offrir un cadeau habituellement. Ses parents étaient loin, perdus dans le Texas. Sa demi-sœur ne donnait plus de nouvelles depuis longtemps, et elle n’avait ni enfant, ni neveu et nièce pour qui cette période de l’année était importante. Il n’y avait qu’elle et sa solitude, son métier qui lui en avait fait voir de toutes les couleurs. « Tu as… De la famille ? » Quelqu’un à appeler, à aller voir pour ne pas le laisser seul. Sinon, Dahlia connaissait plusieurs programmes qui pourraient l’aider, le soutenir jusqu’à trouver une situation plus stable. Pour le moment, elle serait sa main tendue, envers et contre tout. Main tendue autant métaphoriquement que physiquement. Car l’américaine n’était pas connue pour abandonner, laisser tomber.

Fallait bien quelqu’un pour se battre, dans ce monde où l’individualisme prévalait sur la solidarité…