Résonnent les rues des échos bruyant du populo ; cortège grouillant d'hominiens mortels malgré la sorgue tombante. Il s'écoule le flot humain, pressé qu'il est de retrouver la chaleur du foyer après une journée de labeur ; ne rencontrant comme écueil que la silhouette gaillarde de l'ancien Souverain. Divin qui se fait bélier ; vient percuter les auras et les épaules sans sourciller, offrant aux quelques quidams assez outré pour rétorquer, la joie d'admirer un majeur dressé. Mépris d'affiché sans vergogne ; Nuada pour cracher à la gueule de la plèbe. Roi il était ; enfoiré il est.

Pourtant, la vadrouille n'est pas sans but. Complaisances éprouvées dans la solitude de sa tanière, l'irlandais n'éprouve que très rarement l'envie spontanée de se mêler à la masse piaillante martelant l'asphalte. Ainsi, s'il passe les portes automatiques de l'Arcadia Hospital, dextre agrippée à l'anse d'un sac en plastique, ce n'est aucunement pour rendre visite à quelconque âme cacochyme ancrée à son lit, les veines percées de tuyaux en tout genre.
Non. Celle que l'Airgetlám s'évertue à rejoindre est encore pleine de vie. Flamme cependant ternie ; enfermée dans les sous-sol. Ancienne juge aux pupilles dorénavant voilés ; prophétesse qui se fait compagne des morts, forçant les vivants dans son domaine. Ils sont nombreux à la fuir ; flicaille fragile, aisément ébranlée par les iris laiteux et l'amabilité plus qu'approximative.
Nonobstant, c'est avec ses gros sabots que la déité s'engouffre dans le dépositoire ; et la voix rauque à l'accent tranchant de venir fracasser. « Lune, à table. » Ni bonsoir ni merde ; politesse et petites paroles sont abandonnées aux charognes refroidies. Palabres inutiles ; l'un comme l'autre n'ont plus besoin de s'enquérir directement des humeurs d'autrui. Ils le sauront, immanquablement. Tics, intonations, ces infimes détails qui échappent aux inconnus mais qui carambolent deux âmes similaires. Décade dépassée depuis leur première rencontre ; depuis la première boîte de chocolat déposée sur le foutoir de son bureau. Cadeau devenu habitude, habitude devenue rituel. Et l'affection ayant finit par poindre chez le Gaël, écrasée volontairement sous la rudesse perpétuelle. Déni de l'attachement grandissant ; quand bien même les prises de nouvelles se sont transformées en visites. Et la régularité de s'accroître, à mesure. Mascarade ô combien ridicule qu'il s'efforce encore à maintenir.

Bottes qui tapent le sol ; enjambées qui avalent la distance jusqu'à ce qu'à mieux apercevoir la silhouette virginale. « Je me suis dit que tu serais encore à tripoter tes macchabées. Du coup, je t'ai apporté à manger, regarde. » Regarde. Choix des mots calculé ; toujours. Emmerdeur fini ; crétin tout sourire, écartant les anses au maximum pour offrir les cartons criblés d'idéogrammes asiatiques à la cécité. « Chinois, j'espère que tu aimes. » Plat de toutes façons imposé, Lune devrait s'en contenter. Daron-souverain ; les motivations aux relents paternels quand les décisions sont édictées à la demoiselle.

Il l'avait prédit. C'était bel et bien le fessier vissé devant l'écran d'ordinateur qu'il la retrouvait. Encore. Toujours. Sullivan qui ne compte plus le nombre de fois où il l'avait sermonné ; l'avait morigéné de prendre plus de temps pour elle. De quitter ses macchabées. Bien trop de fois. Mercuriale répétée, sans cesse ; palabres régurgitées à chaque visite, véritable disque rayé qui n'arrivait pourtant pas à se graver dans la cervelle de l'ancienne juge. Enfant éternelle au yeux du Roi, elle n'en fait qu'à sa tête. Astre morne qui se lève quand le Dieu s'approche ; affiche le visage de ceux pleins de remontrances. Prunelles qui glissent sur le corsage que la Diaphane gonfle à l'excès ; naseau qui se plisse devant le manège. « Je sais que tu as bien grandi gamine, mais tu n'es pas obligé de me les coller sous le nez. » Prophète qui se veut autoritaire, toise le lieutenant indifférent à la démonstration d'agacement.

Les poches qui sont déposées sur un coin du bureau ; c'est le buste qui se penche ensuite, approche la gueule irlandaise de l'écran allumé. Curiosité mal placée ; le besoin maladif de tout savoir, d'avoir toutes les informations. Lignes affichées qui sont lues rapidement, quand à côté les méninges s'embrouillent. « Pourquoi tu me parles des chinois ? » Sourcils qui s'haussent ; incompréhension qui pourtant ne l'étonne guère. Moujingue à part, parfois perdue dans les cieux pour oublier la réalité d'ici-bas. Elle s'éloigne de temps en temps, pour mieux se percher parmi les novæ. Liberté qu'il ne s'était jamais réellement permis de brider ; illégitimité à s'imposer en pater quand bien même ses dollars et sa présence avaient permis l'épanouissement. Quand bien même les aspérités de l'âme et la langue acérée gueulent le nom d'O'Laery à qui veut l'entendre.
Et la gausserie pour s'écraser sur les tympans de l'Irlandais qui se redresse. « Tu restes et resteras toujours une môme pour moi, Lune. » Sullivan pour vadrouiller ensuite. Il observe le Celte, laisse traîner le regard ici et là ; analyse le bureau pour mieux s'informer, à la recherche d'indices sur d'éventuels changements. Rictus à peine contenu. « Ça fait treize ans, petite. Tu ne penses pas que si j'avais du me lasser, ce serait déjà fait ? » La patience n'est que rarement vertu divine. Leurs egos bien trop prononcés pour s'attacher à ce qu'ils jugeraient sans intérêts. Elle n'en fait pas parti. Mioche chieuse et bornée que Nuada qualifie cependant sans sourciller de trésor. Son trésor ; partagé malgré lui.

Elle hume la prophète ; bave devant la nourriture tant l'estomac est miséreux. Foutue môme. Elle hérisse le poil au peu de prévenance à son encontre pour mieux se laisser crever de faim dès les dos tournés. Exaspération de soufflée de bout des lèvres ; Sullivan pour s'atteler à sortir les barquettes encore fumantes des poches. Et d'en fourrer une entre les pattes de l'Affamée. « Dépêche-toi de manger au lieu de jouer à Daredevil. » Autorité qui claque ; ne veut laisser aucune place à la répartie de Lune. Ce n'est qu'après qu'il se laisse choir sur le fauteuil ; boîte de nouilles sur les genoux qu'il attaque à grands coups de fourchette en plastique. « Pourquoi me faudrait-il une raison pour venir te voir ? Hormis le plaisir de ta présence, mon unique motif aurait été tes capacités. Que tu n'as plus. » Secondes de silence que Nuada laisse traîner, le regard de s'ancré dans l'ivoire des globes de la prophète. Ô comme il aurait aimé savoir les secrets que renfermait le crâne. Puis de dériver le long du minois ; de glisser sur les cernes et les contours creusés. Senestre qu'il remue, Sullivan qui prévient le supplice maudit. « Tu as une sale gueule, tu sais ? Qu'est-ce qu'il se passe ? » Trop coquette pour s'habituer à cet état-là, c'est bien la préoccupation que révèle la fatigue.