« J'arrive, putain. Laissez-moi deux secondes, aye ? » Matinée à peine avancée ; déjà les jurons fracassent le silence et font échos sur les parois du loft, entrecoupés des sonneries téléphoniques. Alors ça s'agite plus loin ; raffut provenant de ce qui semblait être la salle de bain. Ça peste, ça grommelle. Furie qui déboule de la pièce, manquant d'arracher la porte au passage ;  irlandais aux allures d'ours grognard. Serviette de jetée sur la cabèche, la carne encore perlée, c'est le jeans déboutonné maintenu aux aines que se précipite le lieutenant. Engin de malheur qui s'acharne à ruiner un réveil déjà bien difficile ; fait étinceler chez le Roi les premiers remugles belliqueux. A croire qu'il ne méritait aucun répits ; que l'Univers se devait de lui apporter l'anarchie pour qu'il ne puisse s'épanouir. Le Chaos. Assassinat du Maire, dissolution du Kyosei-kay. Khaos. Putain de panthéon grec et leurs titans. Divinités incapables quand Arcadia semble reprendre des couleurs de champs de bataille. Machine infernale de retrouvée ; clapet d'ouvert. « O'Laery. »  Ça pépie à l'autre bout du fil, crache quelques mots au sujet d'un incendie. Cornocupia district. Et Sullivan pour refermer le téléphone, raccrochant au passage au nez de son interlocuteur.

Les minutes qui passent, permettent au Dieu de couvrir sa charogne ; cuir qu'il ajuste sur la chemise étonnamment bariolée. Puis ce sont d'autres minutes qui s'écoulent et les pneus qui crissent sur l'asphalte. Moteur vrombissant de la Mini alors que l'accélérateur est écrasé au plancher. Course solitaire dans laquelle il s'engage. Et de zigzaguer entre les tacots pour se frayer un passage jusqu'au lieu du sinistre. La bâtisse n'est plus que décombres encore fumantes ; devanture noircie par le lèchement des flammes sur laquelle ne subsistent que quelques lettres de ce qui fut l'Emerald Garden. Déjà l'on s'active à le rejoindre ; flicailles s'empressant de régurgiter les quelques informations en leur possession. Incendie. Départ de feu criminel. Propriétaire à l'hôpital. Brûlures légères. Kearney. « Kearney ? » Le patronyme qui tinte si familier aux oreilles et c'est un d'un sourire mauvais que se déchire la gueule.  Quelques ordres sont aboyés aux subordonnés, comme celui de prendre les coordonnées d'éventuels témoins, et O'Leary de se grouiller à reprendre place dans le tacot.

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Dans les couloirs bien trop blancs, Sullivan dénote. Silhouette sombre, aux pas déterminés, glissant entre les infirmiers et les souffrants en blouses. Majesté qui fait crisser les semelles sur le lino, à l'unisson des bips machinaux et des grondements environnants. Cacophonie maladive. Alors il accélère l'Irlandais, ne s'arrêtant qu'ici et là pour vérifier le numéro sur les portes closes. Jusqu'à enfin trouver la bonne. Paluche pour se poser sur le bec-de-cane et le faire pivoter ; et la déesse de s'offrir à la vue du Roi. C'est qu'elle aurait eu des allures de Belle au bois dormant allongée ainsi dans son lit, les yeux clos ; s'il n'y avait tous les moniteurs autour pour détruire tout le charme. Discrétion qu'il s'impose alors qu'il prend place dans la pièce ;  non sans avoir refermé derrière lui, s'assurant ainsi une tranquillité relative. Les iris fixés sur l'endormie, Sullivan ne sait se rappeler la dernière fois qu'il l'avait croisée. Veuve de flic, aux connexions ô combien douteuse. Savait-elle seulement le plaisir qu'il éprouvait à présent, à lui avoir mis la main dessus ? Quel rôle est pouvait jouer dans sa traque de ses semblables ? De leur semblables ? Divinités celtes et autres créatures portant les couleurs de l'An Ríocht qu'il voulait écraser. Non, elle n'en avait sûrement aucune idée. Mais elle allait le découvrir. « C'est l'heure d'ouvrir les yeux, ma jolie. » Le rauque de la voix pour la tirer du sommeil, alors que c'est sur une chaise face à elle que Sullivan pose déjà son séant.