Le quarantenaire s’adonnait récemment à un étrange jeu au Kremlin : fixer tour à tour les chaises vides qui entouraient sa table favorite, celle où il s’était assis la première fois avec son mentor, celle qui avait été témoin de bien des confidences et surtout, celle qui avait accueilli tour à tour amis, ennemis, hommes de main voire conquêtes discrètes. Le constat était ne changeait pas : les chaises n’accueillaient plus les fidèles fessiers de ses compagnons d’armes, et n’étaient plus que des hôtes temporaires pour des personnes éphémères qui ne lui parlaient que par pur intérêt, et non sincère amitié.

Ceux avec qui il avait débuté étaient soit mort, soit rangé dans un train-train familial, soit aussi débordé que lui avec les affaires de la Bratva. Les premiers lui arrachaient un discret sourire nostalgique – toutes ces peines et ces rires disparues à tout jamais –, les seconds avaient droit à son profond respect – ils optaient pour une vie respectable, responsable et familiale – et les derniers étaient tout simplement excusés – il partageait le même calvaire, et commettait bien les mêmes impaires, absences et infidélités aux engagements hebdomadaires.

Pourtant, cette solitude dans un lieu aussi animé ne lui pesait nullement sur ses épaules. Il avait passé cet âge où le besoin d’être entouré était vital, voire une nécessité, pour être reconnu socialement. Aujourd’hui, il était un homme de trente-neuf ans qui n’aspirait qu’à apprécier un tantinet une soirée où le travail ne venait pas l’embêter. Les soirs où il pouvait tout simplement se poser à cette table, près de la fenêtre, et fixer une chaise ou un ciel étoilé étaient devenus suffisamment rares pour qu’il chérit ce moment, voire le considère comme un instant « sacré ».

Malheureusement, ce repos fut de bien courte durée. Ce n’est ni le travail, ni un homme ivre et bagarreur ni une vieille compagne qui vient troubler ce calme. C’est une frêle silhouette à la chevelure brune, de dix ans sa cadette au moins. Pour une raison qu’il ignore, la demoiselle l’intrigue, par son aura, par ses manières, par ses traits. En vain, il en cherche une raison logique et raisonnable.

Etait-elle sublime, comparée à toutes ses compagnes passées ? Oh, elle était belle à n’en point douter et sa jeunesse était un atout non négligeable. Pourtant, Wolfreim n’était pas un homme qui choisissait ses compagnes uniquement sur le plastique. Ce qui l’attirait davantage était celles qui savaient être discrètes, intrépides et secrètes à la fois, en somme celles avec qui il pourrait partager un moment privilégié voire intime, sans risquer que tout ne soit dévoilé au grand jour. En somme, des femmes matures et assumées, qui n’ont pas besoin de se prouver au monde. Ce qui amenait à la conclusion suivante : sans la connaître, pourquoi était-il toujours attiré par elle ?

Son seul atout semblait cette belle jeunesse. Développait-il un goût pour les jeunettes ? Certes, il serait fou de dire qu’il ne désire pas avoir une telle créature dans ses bras mais, ces dernières étaient plus sources d’épuisement que de réconfort ou de satisfaction. Wolfreim faisait partie de ces rares personnes qui savaient accepter les plus douloureuses vérités : il vieillissait. Il était incapable de poursuivre jusqu’au petit matin et durant toute une semaine une personne dans tous les bars d’Arcadia comme à ses vingt ans. Or, il ne pouvait pas imposer son existence recluse, vouée à la Bratva à un esprit et à un corps jeune, impatient et pleine d’énergie.

A croire qu’il avait pensé trop fort, voilà qu’il voyait l’objet de ses interrogations s’avancer vers lui et même lui parler. Cachant habilement sa surprise sous son masque mêlant nonchalance et rigueur, il répondit tout naturellement la chose suivante :

- Je t’en prie. Tu es une nouvelle recrue, n’est-ce-pas ? Tutoyons-nous alors.

Certains supérieurs étaient très à cheval sur les règles. Wolfreim outrepassait allègrement certaines formalités. A ses yeux, le vouvoiement ou toute autre phrase type et archétype d’hypocrites respects et remerciements n’étaient que de la poudre aux yeux, et une profonde perte de temps et d’information. Une relation privilégiée s’installait plus facilement avec le tutoiement – une relation qui était déterminante pour souder ses équipes, et suivre aux mieux ses hommes -, et surtout, les employés savaient garder à l’esprit la hiérarchie et le respect dû aux ainés, qu’importe que le langage passe par « Tu » ou « Vous ».

- Je suis chef de brigade, je sais plus ou moins les nouvelles recrues, expliqua-t-il calmement, et ainsi clarifier un quelconque malentendu. Certes, elle l’intriguait mais il n’était pas encore arrivé au point de la stalker sur tous les réseaux sociaux et ce genre de choses. Il s’était seulement sommairement renseigné, comme il se serait renseigné sur toute autre recrue en tant que chef de brigade qui aime recruter ou compléter certains talents par de nouveaux talents. Oh oui, il aurait voulu savoir plus mais il ferait ses recherches discrètement, à sa manière. Alors, tu te plais à Arcadia ?

Soit elle était là pour demander un service, soit elle était là pour tenter de le séduire. Dans les deux cas, parler du beau temps et de la pluie était une bonne amorce pour briser une première couche de glace et déterminer le ton de la conversation à venir.

Le brigadier observait avec attention cette demoiselle. Elle n’était plus une silhouette lointaine dissimulée dans une foule compacte, ni un simple dos entouré d’une aura similaire à la sienne. Avec le temps, Wolfreim avait réussi à déchiffrer les différentes formes et couleurs de cette essence spirituelle qui entourée chaque personne et il avait même pu mettre par écrit ses diverses observations. En vingt ans, il avait réussi à constituer une véritable encyclopédie, et était devenu apte à déterminer bien des traits de caractère d’un simple coup d’œil. Evidemment, il serait trop pompeux de prétendre qu’il savait tout de la nature humaine – celle-ci étant bien complexe –, et il lui arrivait de se tromper ou de ne pas deviner certains pans de personnalité. Chaque âge, chaque génération, avait un propre, une aura imposée par des événements, par une culture et bien d’autres paramètres trop nombreux pour être cités de façon exhaustive.

« Courtoise. Distante. Calme » fut sa première conclusion.

Il appréciait grandement l’aura qui se dégageait de la brune – une forme de brise glacée appelant au calme et à la réflexion – et davantage le lyrisme dont elle faisait preuve. Elle n’adoptait pas le langage simplifié propre à tout bon américain, ni ce langage hypocrite et superficielle de certaines filles de son âge. Certes, il avait outrepassé le vouvoiement pour ne pas s’embêter d’une quelconque frivolité mais, secrètement, il aimait les traits d’esprit qui pouvaient transparaître dans le langage. Cependant, et amour des lettres n’était pas la bienvenue dans le monde dans lequel il évoluait. Ce n’était qu’une passion qu’il ne pouvait exprimer que dans le privé.

- Je ne suis pas surpris. Tout le monde ne se voit pas ailleurs, mais au bout d’une vingtaine d’années passées, on commence à vouloir voir d’autres horizons. Personnellement, il m’arrive de rêver d’un autre coin. Un coin à la fois vert et blanc, à la fois calme et peuplé. Un pays qui n’existe pas. Je me languis du pays qui n’est pas, car tout ce qui est, je suis fatiguée de le désirer*.

Les âmes poètes étaient rares au sein de la Bratva. Par conséquent, il prenait toujours ce petit risque en glissant un ou deux vers dans certaines phrases, lorsque la situation lui semblait propice, comme pour s’amuser, ou pour se donner du courage ou tout simplement pour tester le QI de l’autre. La poésie scandinave n’était pas aussi riche que la poésie française – ou européenne en règle générale – mais des perles pouvaient être trouvées. Sa mère – la part mortelle, comme la part divine – avait été un pionner dans l’éveil de l’homme à la littérature – et particulièrement à la poésie – et son amour pour son pays natal, la Suède. C’est d’ailleurs sous son impulsion qu’il n’était pas un simple chef de brigade brutal et stupide. Il était un chef qui savait parler quatre langues : le suédois et le français à la perfection, l’anglais d’une façon courante et le russe de façon amateur – dans un quartier où tout était presque en cyrillique, il avait été bien obligé.

- Si le tutoiement est gênant, nous pouvons nous vouvoyer, finit-il par dire, ayant compris que la demoiselle n’était pas comme les autres et qu’il fallait « peut-être » mettre un tantinet les formes. Je suis Wolfreim Nörgaard.

Elle n’était pas là pour demander un service. Cependant, elle ne semblait pas être une de ces écervelées épuisantes. En somme, elle avait tous les critères pour être potentiellement une bonne compagnie, le genre de compagnie qu’il aimait voir assis sur un de ces chaises de sa table favorite. Pourtant, sa pudeur l’empêchait d’exprimer ce contentement. Par principe, et pour bien d’autres raisons, il évitait de montrer grandes émotions – satisfaction ou colère – en public. Avec le temps, il avait appris qu’un traître pouvait se cacher partout et que chaque mimique du visage pouvait être servie contre lui. Le secret de sa vie privé était sa plus grande défense, et son plus grand arme à la fois.

Enfin, il attendait. A elle la parole. Cependant, du coin de l’œil, il remarque un regard insistant, celui d’un de ses hommes. Evidemment, il fait semblant de ne pas avoir vu. Le Chasseur apte à le chasser, et à faire de lui une proie n’était pas encore né – ou incarné, plutôt -. Alors, en excellent Chasseur, il restait immobile, il se fondait dans le rôle que sa proie voulait le voir. Il attendait, patiemment, jusqu’au moment propice où il pourrait bondir sur lui.

*Le pays qui n’est pas, d'Edith SÖDERGRAN.

Wolfreim se mordit discrètement la langue pour empêcher un sourire béat trôner sur ses lèvres ou laisser ses traits afficher une sincère surprise. Cependant, s’il arrivait à contrôler sa physionomie avec grand art, il était impossible de dissimuler les émois de l’âme. Ces derniers pouvaient s’exprimer de bien des façons : une lueur dans un regard intrigué ou admiratif, un petit rayonnement uniquement perceptible par ceux qui observent bien, une voix avec une tonalité plus suave et bien d’autres petits détails propre à chacun. Dans le cas de Wolfreim, c’est son regard qui échappait à tout contrôle.

L’admiration, mêlant à l’intrigue, dardait la demoiselle. Soudainement, le Kremlin lui semblait qu’un vague écho ambiant, et seules les paroles de celle qui se nommait Herkja avaient un quelconque intérêt. Soudainement, de « potentielle bonne compagnie », elle avait gagné ce statut « d’excellente compagnie ». En somme, elle avait su piquer suffisamment la curiosité du brigadier pour que ce dernier vienne à chercher sa présence dans un futur plus ou moins proche.

- Je saurais m’adapter, répondit-il au bout de quelques minutes, lorsque la surprise était passée.

D’un signe de la main, Wolfreim appela un serveur et commanda une bouteille de vodka. A ses yeux, la soirée risquait d’être potentiellement longue avec cette demoiselle et il n’allait pas s’en plaindre. Oh, il ne s’inquiétait nullement d’une quelconque rumeur. Avec les années, il avait su maintenir un fragile mais nécessaire équilibre entre ses fréquentations publiques et privées. Pour les demoiselles, il se permettait de longues discussions avec mais jamais, ô grand jamais, il n’était sorti avec de ce bar. A ce jour, soit il franchissait le seuil de cette porte seul, soit avec ses hommes.

- Je ne pense pas que cette prochaine rencontre tardera. Tu me sembles être une femme surprenante. J’ai rarement rencontré des personnes qui savent déchiffrer toutes mes paroles, et aussi vites.

Rares, mais non impossibles. En somme, elle avait su se distinguer de la masse mais elle n’avait pas gagné ce saint siège privilégié où toutes ses paroles valaient ors et étaient considérées comme une vérité universelle. Elle avait seulement accédé à ce stade de curiosité charmante mais qui ne restait qu’une simple connaissance si, au fil de la conversation ou des rencontres, elle se révélait qu’une insipide copie de femme d’esprit. Oui, ces copies qui ingurgitent tous livres et tout savoir, et qui se contentent de recracher sans réelle émotion ou passion.

- Edith Södergran n’est guère connue ici. Connais-tu cette référence car tu te passionnes à la littérature, et surtout à la poésie, ou alors es-tu issue du pays de la dame ? demanda-t-il, conscient que la question pourrait être très indiscrète. Malheureusement, en offrant une telle réponse, difficile de taire cette curiosité qui ne le démangeait que davantage maintenant. Il fallait qu’il sache. Il fallait qu’il comprenne. Il ne croyait nullement à ces histoires de grand amour, et encore moins aux coïncidences. Eprouver de l’intérêt pour une pure inconnue, et découvrir une potentielle passion commune par « hasard » étaient juste trop gros pour être avalé ainsi, et surtout par une personne aussi suspicieuse et cartésienne que Wolfreim. Il semblerait que nous avons tous les deux un accent. Je suis américain, mais d’origine suédoise. J’ai pas mal vécu dans les parages mais, quand on parle constamment plusieurs langues, difficile de se défaire de son accent.

Il était fier de ses origines suédoises. A chaque fois qu’il prononçait ce mot, ou tout mot relié à la Suède, il se revoyait enfant dans les longues plaines blanches, à chasser des heures durant avec son père et à apprécier un coin de feu chaleureux avec une mère qui lui récitait et expliquait une poésie. Il aimait la Suède non pour son économie ou sa culture, mais pour les souvenirs qui s’y rattachaient.

La patience était l’une des grandes qualités du chasseur et par conséquent, il ne forçait nullement la demoiselle à se mettre à nue, en se confiant entièrement et totalement sur ses sentiments, sa vision, ses attentes ou son passé. Il avait la profonde certitude que cette rencontre ne sera pas la première, ni la dernière, et que par conséquent, les opportunités pour découvrir de nouveau pan de sa personnalité seront nombreuses.

« Cultivée, mais non passionnée » constata-t-il, avec une petite pointe de déception. Il ne savait jamais s’il devait admirer ou prendre en pitié ces personnes aptes à apprendre multiples choses qui ne les passionnent nullement. Il avait bien essayé de s’adonner sérieusement à des études, ou à des activités, qui lui arrachaient bien d’innombrables bâillements mais il n’avait jamais réussi à tirer quoi que ce soit de ces leçons ou de ces lectures. Tous ces efforts ne se résumaient qu’à un terrible trou noir, et à un profond sentiment d’avoir perdu un temps précieux.

- Oh, nous sommes donc venus de pays voisins. Il n’exposait qu’une évidence, mais d’une voix teintée d’un léger amusement, perceptible uniquement par l’interlocuteur et nullement visible par autrui. La sauvegarde des apparences était la priorité de Wolfreim où qu’il soit.

Il se tut à nouveau, remplissant son verre vide de vodka. Il tendit la bouteille à la demoiselle, l’interrogeant du regard : désirait-elle voir son verre se remplir à nouveau ? Il était rare de prendre autre chose que de la vodka au sein du Kremlin. Les pauvres mortels pensaient que la meilleure boisson de l’établissement était la vodka, et les récurrences slaves aimaient croire que la vodka était la seule boisson digne de leur délicat palais. En somme, tout tournait autour de la vodka. Lui-même en prenait pour se fondre dans une masse, n’être qu’une feuille ou une ombre parmi d’autres, et ainsi mieux approcher chacun, les traîtres comme les fidèles. Eternel traqueur, il chassait impitoyablement tout indésirable prédateur des territoires de la Bratva.

- Je ne sais pas si tu es consciente, mais nous sommes observés depuis tout à l’heure par un homme de taille moyenne, blond, peau blanche, dents de lapin, polo rouge, jean noir et basket blanc et noir, indiqua-t-il, gardant toujours cette attitude nonchalante mais la mâchoire un tantinet plus crispé. Ne te retournes pas, et dis-moi juste si tu le connais.

Il connaissait personnellement cet imprudent qui pensait cacher son voyeurisme de Wolfreim en détournant rapidement son regard sur son stupide verre de vodka. Tactique facile qui ne pouvait pas tromper un homme rompu à l’art de la traque, même homme qui jaugeait subitement la brunette, cherchant à voir si elle allait mentir ou si elle allait être sincère.

Wolfreim ne croyait pas aux coïncidences. Une jolie fille qui l’abordait et qui descellait ses petits messages codés, et un de ses hommes de main qui l’observait un tantinet avec trop d’insistance, voilà deux éléments d’apparence trop distincts pour qu’ils le soient vraiment. Un lien semblait les lier, et il se promettait de le desceller et de prendre la décision adéquate, récompenser l’ingéniosité ou punir la stupidité et l’imprudence.

Le langage corporel était un langage assez complexe à étudier, et à maîtriser, de prime abord. Cependant, avec le temps et l’expérience, il était étonnant de voir à quel point les mêmes mimiques revenaient. Les personnes nerveuses avaient leurs ongles rongées – voire la chair décortiquée et ensanglantée -, les demoiselles coquettes lissaient constamment leur chevelure – ou retravaillaient un foulard « négligemment » rejeté autour de leur cou –, les artistes avaient besoin d’occuper leurs doigts d’or – deux couverts à la place de deux baguettes, un crayon, un tapotement sur une surface ou des dessins qu’eux seuls voient les traits – et enfin les personnalités frigides qui brillaient pour l’inexpressivité de leur trait – ou même de leur corps.

« Froide comme ses terres natales. Comme moi » conclut-il, ne sachant quoi en penser. Devait-il admirer la capacité de cette dernière à dissimuler bien des émotions ? Devait-il la plaindre d’être déjà recluse à cette existence glacée, et non se perdre temporairement dans la fureur et le feu de la jeunesse ? Devait-il s’en méfier, et la considérer comme une femme dangereuse ? « Ciller, à ma question soudaine, et presque paranoïaque. Et ne pas être tentée de se retourner, continuer à me regarder, en buvant son verre ».

Soudainement, par un simple rire « amuse », la demoiselle brise toutes ses interrogations, le troublant. Le chasseur qui voulait chasser se voyait subitement chassé. En effet, à vouloir l’étudier, la disséquer et la comprendre, il s’était tout simplement perdu dans les filets de cette dernière. Son rire avait brisé cette illusion du contrôle qu’il pensait exercer sur la situation, et l’éveiller dans un environnement où il n’était qu’un simple homme charmé par une bourgeoise inconnue qu’il lorgnait, observait et épiait depuis quelques temps déjà.

Il répondit à son rire, non pas pour une raison mais pour de multiples raisons. Il riait pour accompagner sa nouvelle amie dans cette douce euphorie que seul l’alcool pouvait prodiguer. Il riait de sa naïveté, celle de croire qu’il était devenu suffisamment maître de sa personne pour pouvoir tout contrôler – même une jolie inconnue. Et enfin, il riait de la réponse de cette dernière – qui pouvait être un mensonge comme une vérité, voir ni l’un, ni l’autre – et imaginait déjà cette stupide scène où son homme de main se faisait recaler.

- Comment juges-tu si une compagnie est bonne ou pas ? Personnellement, je la juge à la bouteille, indique-t-il en glissant ladite bouteille de vodka entamée au milieu. Si nous la finissons à deux, c’est que nous nous apprécions et sommes de bonne compagnie. Si tu la finis seule, ou je la finis seul, c’est que le plaisir n’était pas totalement partagé.

Il fut une époque, lorsque son mentor lui avait servi cette histoire pour la première fois, il avait classé le bougre comme un alcoolique. Aujourd’hui, sa vision n’avait guère changé : alcoolique. Cependant, nullement un alcoolique par choix mais par obligation. Au sein de la Bratva, ce n’était pas avec du thé qu’il était possible de négocier avec son prochain et surtout la vodka tenait lieu d’eau. Une eau juste corsée, voire aromatisée avec un peu de chance.

- Tu connais une de mes passions, mais je ne sais toujours rien de toi, indique-t-il. Mais toi, t’as deviné quelque chose, cette petite phrase poétique. Je voudrais bien essayer de deviner quelque chose sur toi, notamment une passion qui te fait vibrer.

Il pose une main au-dessus de la bouteille, se redresse bien droit et plonge son regard tout droit dans celui d’Herkja.

- Un jeu simple, qu’on avait l’habitude de jouer avec quelques potes à moi quand j’avais la trentaine. Je soumets des hypothèses. Si j’ai juste, je bois et tu ne peux pas boire. Si j’ai faux, tu bois et je ne peux pas boire.

Il taisait le contexte du jeu en question, un contexte où les règles répondaient à une logique imparable. Il n’était pas proposé dans un simple bar, avec une demoiselle, mais davantage dans quelques cellules à l’hygiène douteuse, un flingue au milieu et un ennemi en face. Pour arriver à la réponse, il fallait garder la tête au clair et donc ne pas boire. Lorsqu’une réponse était enfin arrachée – ou une piste – alors, il fallait fêter en buvant. Quant à la partie adverse, plus elle s’entêtait à ne pas répondre et plus il fallait la faire boire pour qu’elle livre ses secrets.

- Qu’en dis-tu ?

« Et puis, tu seras épargnée de trop parler, petite poète » pensa-t-il. Il ne détestait pas le timbre de sa voix – loin de là – mais il sentait qu’elle était comme lui : détester parler de choses futiles, dans le vent, dans l’unique but de combler un silence qui n’est pas forcément gênant.

La coïncidence semblait perturber Herkja autant que Wolfreim. Dès lors, avec grande réticence certes, le Chasseur acceptait de mettre cette étrange soirée sur le compte du hasard et de la « chance ». Il ne savait pas s’il avait raison de taire aussi vite, et aussi facilement, sa méfiance. Cependant, le charme naturel, le froid mais agréable karma de la demoiselle et cette passion commune l’emportaient bien sur tout le reste, et rendait même davantage curieux le quarantenaire au sujet de la dame.

Il ne s’attarda guère plus longtemps sur une réflexion sur la chance ou non, se laissant porter par les descriptions de la brune. Oh, il avait eu droit à des promenades similaires en Suède : une terre bénie et un peu pauvre au milieu de cette étendue enneigée, des pieds qui s’enfoncent dans ce manteau blanc épais dans un crissement détestable – un crissement qui pourrait alerter une proie à l’ouïe trop fine – et ce froid mordant qui faisait rougir joues et yeux. Des sensations qu’il ne retrouvait guère en Amérique, des sensations qu’il partait chercher directement dans son pays natal à quelques rares occasions.

- Il faut un permis de chasse et un permis de port d’armes peut-être, vu que t'es pas vraiment née dans les parages. Pour ce dernier point, à vérifier les dernières lois. Je pense que ton avtoritet saura y pourvoir, si tu ne sais pas comment t’y prendre, ajouta-t-il. Etre chef de brigade n’était pas juste une affaire de donner des ordres : c’était une gestion d’une bande de gamins. Il fallait leur apprendre certaines lois, il fallait leur tenir par la main pour certaines démarches, voire carrément obtenir certains papiers pour eux. Pour le permis de chasse, n’hésites pas à passer à ma boutique quand tu es disponible et je te dirais les documents à rassembler, les documents à remplir et les bonnes adresses où envoyer.

Sur ce dernier point-là, Wolfreim pouvait se vanter d’avoir son petit réseau de chasseurs construit en toute légalité, un réseau où il semblait devenir petit à petit la nouvelle référence – ou le nouveau gourou -, un statut qui lui plaisait beaucoup et qui lui facilitait beaucoup la vie pour toutes ces questions de puissance et de réputation. De l’appréciation, il avait eu droit au respect par ses pairs mortels. Aujourd’hui, il était devenu source d’admiration. Demain, il espérait avoir droit à quelques vénérations – une chose qu’aucun dieu ne rechignait, une chose dont la Bratva avait besoin.

- Quand tu auras ta licence de chasse, je te donnerai une carte avec les principaux terrains de chasse en Amérique, ainsi qu’un descriptif détaillé sur le gibier qui peut être trouvé mais également sur les dangers, comme les principaux prédateurs ou les dangers naturels. Et selon les saisons, évidemment, il faudra faire attention de ne pas tout chasser, une affaire de préserver certaines espèces en voie de disparition. En tout cas, une seule bonne chose en Amérique : tu peux chasser en toute saison. Le pays est si grand, qu’il y a toujours un Etat où il y a une saison pour chasser un quelconque gibier.

Il respectait grandement les règles, et surtout celles qui étaient question d’équilibre de la nature. Sur ce dernier point, il y avait deux écoles distinctes : la première – dont il faisait partie – où la chasse n’était pas juste un plaisir mais un besoin – stocker de la nourriture, revendre etc – qui nécessitait un respect absolu de la nature si on voulait que l’activité perdure dans le temps, et la seconde école pour qui ce n’était qu’un stupide sport temporaire – une passion passagère qui allait bien disparaître s’il n’y avait plus rien à chasser. Il se demandait dans quelle école classer la demoiselle mais, il avait l’intime conviction qu’elle était comme lui. Ou qu’il était comme elle. La frontière entre leur personnalité respective semblait bien fine soudainement, à croire qu’ils allaient bientôt jouer au jeu des sept familles.

- J’ai pas mal d’armes de chasse, comme d’outils. Fusils, arbalètes, arcs… Des cartouches. Des pièges pour divers animaux. Enfin… je ne vais pas t’embêter avec mon inventaire, tu verras bien par toi-même, conclut-il, coupant court rapidement à cette frénésie qui s’emparait de lui. Il faut dire, il était plutôt fier de sa petite entreprise, construite de rien, et qui grandissait agréablement. Qu’aimais-tu chasser principalement en Finlande ?

Il y a une dizaine d’années, Wolfreim aurait sans aucun doute croisé la route de la brune dès ses premières semaines au sein de la Bratva. Jeune avtoritet, il était en recherche constant de nouveaux talents qui avaient une préférence légitime pour des personnes à la réputation déjà bien établie. Aujourd’hui, il ne s’encombrait plus à chercher des recrues. Elles lui venaient à lui, naturellement. Il devait même refouler certains, sans les voir, tant les demandes pouvaient être importantes à certaines périodes.

- J’avoue que je me cantonne à ce que je connais. Mon commerce, des amis de longue date, quelques jeunes à former … se contenta-t-il de répondre. C’est rare que je parle à de parfaites inconnues tous les quatre matins.

Il se tut à nouveau, buvant la dernière gorgée de son verre et se resservant le fond même du verre. A ses yeux, la soirée ne tardait pas à toucher à sa fin. Une bouteille finie signifiait souvent le retour à la maison, soit seul, soit dans quelques bras. Ce soir, la première option semblait se profiler à l’horizon à moins de se faire attribuer une mission, ou qu’une de ses maîtresses n’ait la lubie de venir.

- Cependant, j’ai l’étrange certitude que nous allons nous croiser à de multiples occasions dans le futur, et que les surprises ne vont pas cesser.

Depuis qu’il savait sa nature, et son intégration à la Bratva, il s’était rendu compte à quel point les connexions se faisaient tout naturellement – et inconsciemment – entre certaines personnes juste sur la base de divinités enfouies. Bon gré, mal gré, la relation humaine était souvent le miroir de la relation divine. Rares étaient ceux qui optaient pour une autre voie et ces rares souffraient bien trop souvent d’une schizophrénie aigüe, de troubles du comportement, sans parler de pouvoirs perturbés. En somme, des loques.

- Ma boutique est ouverte tous les jours, de neuf heures à dix-huit heures, sauf dimanche.

Evidemment, de tels horaires n’étaient pas en ligne avec la Bratva bien souvent. En effet, soit les missions étaient de jours, soit elles étaient de nuits – et il n’était pas suffisamment solide pour tenir plusieurs nuits blanches – et par conséquent, malgré lui, il avait embauché un garçon tout ce qu’il y a de plus honnête et de plus travailleur qui dépense son salaire pour quelques obscures études de physique. Il aurait pu signaler à Herkja qu’il n’était pas toujours en boutique mais il se retint. Difficile de lui dire qu’il était présent à des jours fixes, ou non fixes.

Il sort nonchalamment son portefeuille pour en extraire quelques billets qu’il dépose sur la table, ainsi qu’une carte de visite – de sa boutique – qu’il pose devant la jeune femme.

- Le nom, l’adresse et le téléphone de la boutique, indiqua-t-il. Ce n’était évidemment pas son numéro privé, et cela se voyait assez vite aux premiers chiffres de la série. Peut-être qu’on se croisera là-bas la prochaine fois. Je ne vais pas tarder, personnellement. Quant à toi, te sens-tu suffisamment claire pour rentrer chez toi, ou faut faire appel à un taxi ? demanda-t-il, en jaugeant Herkja, cherchant à savoir si elle mentait ou non, si elle était encore véritablement capable ou non.

Elle disait oui, avec assurance. Il ne tarda plus dès lors pour finir ce dernier verre, se relever, enfiler sa veste, faire un petit signe d'adieu et disparaître.