PLAY THIS SILLY LITTLE GAME __ WOLFGANG & ASBJÖRN

Make that decision every day. What is wrong with me. It's what's wrong with you. There's just so much I wanna say. I like to make-believe with you. That we always speak the truth. I like how we pretend the same.

Il les regarde avec horreur. Les souvenirs se consumer dans un terrible brasier. Vestiges exhumés d’une principauté prospère, où la loyauté honorait, une totale dévotion et une totale transparence inspiraient admiration et respect. Goût âcre de trahison au fond de la gorge, vieux dossiers classés secrets trop précieux pour être jetés aux oubliettes. Regard qui traîne avec dégoût sur les chaussures en cuir qui ont mérité une attention toute particulière de la part du rouquin désinvolte, réclamé d’un jour à l’autre par la justice pour ses différents délits. Des actes contre-nature fortement rejetés et condamnés par une société intransigeante où la droiture, l’attention porté aux valeurs liées à l’équilibre universel, amènent à plus de considération. Vérités éclatées au grand jour ne laissant que des cendres fumantes et brûlantes de cette relation fraternelle peu commune. Wolfgang, il ressemble à un gigantesque volcan en éruption, le sentiment de rage destructrice assez puissant pour dévaster des territoires de forêts, des continents et des légendes, en ne laissant derrière lui qu’une traînée de lave. Mi horrifié, mi bouleversé alors qu’affluent dans sa tête, les images du macabre spectacle. Muscle plissé luisant de Son abjecte salive. Il pourrait presque aussi la sentir.

La perle de sueur froide dégouliner le long de la nuque de son mentor. Frénétiquement rongée par les crocs fébriles de cet animal éperdu de faim. Parricide, crime abominable qui l’expose à une longue et interminable agonie et ne restera pas impuni. L’homme, il s’effondre. Aussi subitement qu’un château de cartes. Les projets audacieux, les promesses d’avenir commun, les repères familiers et rassurants, balayés comme un misérable fétu de paille. Immobile dans son fauteuil, à ruminer des idées noires, en fixant le fond de son verre en silence. Avec l’impression constante d’être au bord de l’étouffement. « Monsieur, rester enfermé dans le noir à contempler le vide depuis plusieurs jours ne fait que réduire à néant le peu de moral qu’il vous reste ». Parce que sa vie ne serait pas ce qu’elle est, sans les précieux conseils de son majordome. Toujours à balancer des vérités d’une sagesse insoupçonnable. L’égal d’Athéna, en termes de discernement. Alors il décide de passer inaperçu, dans les rues sombres et désertes, où seule la lune projette sa douce lumière argentée. L’esprit replié sur lui-même, continue son interminable marche silencieuse jusqu’à un grand bâtiment contemporain tout de verre vêtu, symbolisant toute l’attention que portent les politiciens à l’art et à la culture.

Il se faufile tant bien que mal dans la foule, les yeux bleu azur posés avec une vénération fanatique sur les sculptures parfaites et les peintures en médaillons illustrant les vertus féminines. Rejoint les espaces de répétition, puis les loges, dans un énième regain de nostalgie. Il fait face à une chaise vide. Serre un bouquet fané contre son torse. S’attarde maintenant sur la garde-robe de Vasilisa, les tenues mondaines formées de lacets multicolores plus ou moins serrés, dans un motif de dentelle. Il en hume le parfum avec un pincement au cœur, douleur du deuil saisissant son être telle une main de fer, l’emprisonnant dans un étau de glace et de ténèbres. Un grincement de porte se fait entendre. « Tu n’es pas le bienvenu ici. Tu ne l’as jamais été ». Regard lourd de reproches d’une monotonie terrifiante, voix criarde et irritante qui pourrait certainement réveiller un mort. Wolfgang, il ne pipe pas mot, l’air fatigué et lasse. Retourne sur ses pas, sans répondre à toutes les accusations. Laisse le courant d’air frais le ramener à la réalité et apaiser les tensions internes. Jusqu’à remarquer, au loin, une silhouette familière. « Jamais Tweedledum sans Tweedledee » . Asbjörn en personne, se tenir sur le pas de sa porte. Une pointe de sarcasme, derrière ses paroles.

Juillet 2019 // Le soleil cogne, tambourine contre la vitre. Douce brûlure effleurant la chair. Ce qui n’était d’abord qu’un rayon de lumière faiblard agresse désormais ses paupières de plomb. Sa tête s’enfonce paresseusement dans le moelleux de l’oreiller. La main perdue au creux des reins graciles renforce l’étreinte possessive. Rapproche encore un peu la silhouette alanguie à ses côtés par réflexe. La pousse à venir se lover contre lui, s’y blottir dans un mouvement félin. Il lutte encore un peu contre les démons qui hantent ses songes, juste pour la forme. Un battement de cœur, puis deux, alors que les cils battent doucement. Le géant se rassérène de la présence réconfortante contre lui, s’en délecte. Se repaît un instant des formes enchanteresses avant que les souvenirs sordides ne reviennent le frapper de plein fouet. La carcasse trempée jusqu’aux os, les entailles béantes aux poignets. La baignoire remplie de son sang, dans lequel son cadavre aurait baigné s’il n’était arrivé ne serait-ce qu’une poignée de minutes plus tard. Quatre jours qu’il ressasse, fulmine. Ne se retient d’aller démolir le principal responsable uniquement à cause de la nécessité de rester auprès de Lui. S’assurer qu’il récupère, autant moralement que physiquement. Rattraper les semaines à l’éviter en s’improvisant pot de glue. L’angoisse de le laisser seul chevillée au corps. C’est à contrecœur qu’il se détache de son amant, vient embrasser sa tempe dans une ultime caresse avant de s’extirper de son lit le plus discrètement possible. Un frisson lacère son échine en sentant la morsure du froid saisir sa peau nue, alors qu’il rassemble ses vêtements pour se vêtir. S’efforce de laisser le cadet profiter des bienfaits d’un sommeil réparateur pendant qu’il part régler ses comptes avec Nodievs.

La porte se referme avec douceur, grince légèrement au même titre que le plancher. Fébrile, il doit se faire violence pour ne pas dégringoler les marches imposantes à toute vitesse. Ne veut surtout pas être arrêté dans son élan par son frère. Le nordique n’accélère le pas qu’une fois dehors, emprunte le trajet connu à la perfection pour s’être perdu tant de fois dans l’antre de son ami d’enfance. Sent monter la colère, terrible et lancinante. Furie qui ravage son cerveau, calcine les poumons avant de se propager dans ses tripes. De les tordre hargneusement. Elle atomise la moindre parcelle de son enveloppe charnelle. Parce que l’argentin aurait pu mourir, lui être arraché. Torturé par celui qu’il prenait pour un allié, qu’il a vu grandir. Qui s’est parfois mué en rival pour obtenir les grâces du géniteur, mais jamais en ennemi mortel. S’attaquer au plus jeune revenait à le blesser lui. Et il est là, le sale traître. Le nargue, fanfaronne presque. Posté devant chez lui, droit comme la justice. Aplomb dont il ne semble jamais se départir, il l’écrase de toute sa condescendance. Siffle son sarcasme grotesque au lieu de faire sagement profil bas. Il ne lui fait au moins pas l’offense de jouer les innocents. « - Wolfgang, misérable raclure de chiottes. » La finesse envoyée aux oubliettes, il grogne, aboie. Envoie son poing valser contre la figure de conquérant, si fort qu’il parvient à entendre l’os craquer. Balance un second crochet avant d’envoyer son genou heurter les parties intimes. Assez brutalement pour le faire vaciller, plié en deux par la douleur fulgurante et castratrice. « - On ne t’a jamais dit de ne pas t’en prendre aux plus petits que toi ? Tu croyais que j’allais pas finir par le savoir ? » Il le crache, le timbre haineux. Des mois qu’il aurait dû intervenir. Il aurait dû le bousiller en apprenant qu’il avait osé abimer le visage du rouquin, en faire de la charpie. Il s’était abstenu, avait préféré oublier au plus vite le récit des serpents enjôleurs entre les cuisses offertes du protégé de Lars. Grave erreur.

A terre, victime d’un choc qui en aurait envoyé plus d’un à l’hôpital. Le souffle coupé, et pourtant pas suffisamment pour le réduire au silence. A genoux, le loup n’a pas perdu une once de sa verve légendaire. Tout juste quelques parcelles de dignité, qu’il regagne déjà en lui arrachant des morceaux de la sienne. Hors de question de tomber sans l’entrainer dans sa chute. Les mots affreusement crus font grimacer le scandinave, lui tordent le ventre de répulsion. Pervertissent toute la beauté de sa relation avec le rouquin pour la rendre horriblement sale. Dégradante au plus haut point. Armes choisies avec soin pour le rabaisser. Il en crève de honte, inapte à assumer sa relation incestueuse au grand jour. Faits pour s’aimer dans l’ombre, loin des œillades réprobatrices du reste du monde. Il voudrait être sourd pour ne plus l’entendre cracher. Aveugle pour ne plus voir le dégoût luire au creux des rétines glacées. La peau constellée d’hématomes invisibles, meurtrie par le dédain flagrant.

L’impression ignoble de voir son géniteur à travers lui, de sentir tout le poids de son jugement. Aussi loin qu’il se souvienne, Wolfgang a toujours incarné un grand frère pour lui. Un exemple, un repère auquel son père se référait sans cesse. Le comparait en permanence pour le pousser à l’excellence. Parfait petit soldat dans son enfance, néanmoins toujours inférieur à lui. Le protégé qu’il estimait autant si ce n’est davantage que sa propre chair. Il s’était longtemps efforcé de lui ressembler, de rendre fier le patriarche en suivant son exemple. L’avait admiré et détesté pour ça. Avant de renoncer à l’âge adulte, encore trop humain pour adhérer à la mentalité sordide de ses ainés. Yngvarr avait été le premier accroc dans la toile. Humiliation infligée à sa mère jamais pardonnée. Pas plus que le fait d’avoir arraché le pauvre gamin à son véritable foyer, pour la seule gloire d’ajouter un dieu supplémentaire à leur panthéon. Mais même détaché de leur influence nauséabonde, il reste en lui quelques relents de ce môme qui voulait se montrer digne d’eux. Rendre fier Lars. Le monstre qui l’aurait assassiné de ses propres mains s’il avait appris ses penchants déviants.

La souffrance mentale qu’il lui assène n’est toutefois pas suffisante pour ébranler sa colère. Celle qui se déverse dans ses veines comme un torrent de lave, torpille ses entrailles. Il ne peut pas tolérer qu’il s’en soit pris impunément à son cadet, jusqu’à lui implanter des idées suicidaires dans le crâne. C’est ce qui lui vaut un nouveau coup, sans crier gare. Le pied qui vient se fracasser violemment contre ses flancs alors que le géant le toise de toute sa hauteur. Misérable fourmi qu’il veut voir se tordre de douleur. « - Ferme ta grande gueule le merdophile, t’as rien appris du tout. De quel droit tu te permets de le harceler avec tes saloperies ? Tu cherches quoi au juste, tu manques d’ennemis, tu t’ennuies dans ta pauvre vie ? T’es jaloux, t’en as pas eu assez quand il t’a tripoté ? » Il nie effrontément, s’enferme dans son mensonge pour sauver les meubles. S’impose des images ignobles en évoquant l’incident du Red Lantern. Celui qui lui reste toujours en travers de la gorge, bien des mois après, jaloux maladif qu’il est. « - Ta virilité à toi doit pas se résumer à grand-chose pour que t’ailles t’en prendre à lui plutôt qu’à moi. Va te faire greffer une nouvelle paire de couilles si ça te complexe autant, mais lâche-nous la grappe avec tes délires scabreux. » Qu’il siffle, le timbre polaire. T’as failli le tuer, connard.

Le géant a conscience d’avoir touché le fond en entendant un être tel que Wolfgang lui faire la leçon. Mâle de petite vertu, enflure de première catégorie, lui-même fait souvent pâle figure en comparaison. Compas moral qui dysfonctionne sévèrement alors qu’il lui crache dessus en toute impunité. Les rôles qui s’inversent. Il s’est toujours imaginé un peu moins digne d’être détesté que son fidèle comparse. Plus humain pour avoir tenté de s’échapper de l’influence néfaste du paternel. Douce vie de famille qu’il mènerait encore, si sa maison n’avait pas brûlé. Si les flammes n’avaient pas cruellement emporté tout ce qui faisait de lui un homme honnête, respectable. Ils ne seraient sans doute pas en train de se bagarrer à l’instant présent. La tentation de l’interdit ne se serait jamais présentée. Mais Ivar serait mort. Tabassé par son géniteur, recroquevillé dans une flaque écarlate aux côtés de son amant. Il n’aurait pas pu s’interposer, certainement toujours occupé à sauver des vies en tant qu’ambulancier. Il se serait vidé de son sang et Lars aurait attendu froidement de pouvoir se débarrasser de son cadavre. La vision d'horreur lui parait aussi effroyable que celle de sa femme noyée dans sa baignoire, si ce n'est davantage.

Rengaine infernale, le bourreau ne cède pas. Il persiste et signe. Énonce les faits avec la certitude qu’ils sont vrais. Il se doute que son frère a dû céder, reconnaître d’une manière ou d’une autre leur liaison impure. Il ne peut pas complètement lui en vouloir, tant le battage du fourbe est insupportable. Lui n’est pas prêt à en faire autant, à avouer l’inavouable. Préfèrerait se laisser éviscérer sur place plutôt que d’admettre qu’il brûle de désir pour le cadet. Il n’y a qu’à ce dernier qu’il le montre, qu’il l’admet. Les autres ne pourraient pas comprendre. Leur jugement les anéantiraient, il en est persuadé. « - Un peu excessif non ? Pour déchainer une telle rage, il a forcément dû toucher un point très sensible, ce qu’un refoulé comme toi ne peut pas tolérer. C’est dommage, se faire péter la rondelle, je crois que c’est plutôt à toi que ça profiterait. T’as visiblement beaucoup de merde à évacuer pour inventer ce genre de délire. Ce n'était pas lui sur la vidéo. » Le scandinave ne se démonte pas, réfute en bloc la vérité obscène. Il ment comme un arracheur de dents et maudit son amant pour la pellicule bas de gamme de leurs ébats. Détourne les moqueries vers l’homophobie abjecte et presque suspecte du libertin. Infâme qui a dû se sentir atteint dans sa virilité, d'être si réactif aux attentions lubriques du prostitué.

« - Avise-toi de lui toucher ne serait-ce qu’un cheveu ou même seulement de poser un œil sur lui, et je peux te jurer que ton charmant programme sera du pipi de chat à côté de ce que je te ferai subir. » Il le siffle entre ses dents, serrées à s’en fracturer la mâchoire. Menaces qu’il entend bien mettre à exécution s’il désobéit, alimente à nouveau les envies suicidaires du môme. L’interrogation lui fait plus de mal que le coup qu’il lui assène en plein dans le ventre, à sentir sa respiration se bloquer sous l’impact. Il en a le souffle coupé, se recule pour contrer un nouveau heurt. « - Comment tu peux seulement imaginer ça ? Tu vas rien m’épargner ? Après m’avoir accusé d’inceste, maintenant tu m’impliques dans un parricide ? » Sincèrement blessé qu’il ose le salir sans preuve irréfutable, l’incriminer de la sorte. Et la colère impérieuse prend le pas sur la raison, les décennies d’amitié. Asbjörn vient agripper le poignet agressif, poignarde les rétines du tyran de ses sphères d’acier. Instigue l’effroi sans un mot, la nécessité viscérale de sacrifier des morceaux de sa chair pour apaiser son courroux. S’écorcher avec ses propres ongles s’il le fallait, gratter jusqu’à ce que la peau blême déverse des rigoles écarlates. La lacérer jusqu’à ce que le dieu marin retrouve la paix. Crève, enfoiré.

Tu as si peu d’orgueil… Il en a trop, bien au contraire. Trop pour reconnaître l’inceste, endurer les regards outragés. Supporter que les langues se délient avec moquerie. Aussi grand qu’il est, il n’est pas de taille à affronter les rictus mauvais, les jugements de valeur. La réputation qu’il s’est construite s’effondrerait, pour se résumer à ses penchants de travers. Ses coucheries crades avec son frère, de plus de dix ans son cadet. Il préfère s’enliser dans son mensonge, creuser sa tombe, s’y enterrer. Se laisser couler dans les abysses de son déni. Plus d’une décennie qu’ils se cachent, s’aiment uniquement dans l’ombre. Protégés par l’obscurité salvatrice. Le drame leur pendait au nez, la vérité ne pouvait que finir par éclater. Mais les années ont défilé sans que leur infâme secret ne s’évente et ils ont certainement baissé leur garde. Moins discrets, plus démonstratifs. Les mains qui se montraient tactiles, les gestes à l’ambigüité indéniable. Ses esclandres de colère à l’allure d’infâmes crises de jalousie. La vidéo salace qui avait fuité, l’argentin privilégiant son plaisir solitaire à la nécessité de préserver les apparences. Il sait qu’au fond, Wolfgang n’a qu’à fouiller dans sa caboche pour déceler la vérité. Pour tout revoir d’un œil différent, salir les moindres moments gravés dans sa mémoire. Pas assez prudents, rongés jusqu’à la moelle par un parasite pugnace. Les doutes n’ont pu que transformer en évidence. En particulier si contrairement à lui, le rouquin a assumé ouvertement leur tare, comme il le prétend. Pas que ça l’étonne, il a conscience de ne pas mériter son amant. Bien plus courageux et digne d’être chéri que lui, à de nombreux égards, en dépit de ce que ce dernier estime.

Il veut le voir souffrir, le torpedo. A la hauteur de l’humiliation qu’il lui inflige gratuitement. Des palabres assassines, relents acides en travers de sa gorge. Des souffrances qui ont meurtri le cœur pur d’Ivar. De celles qui lacèrent le sien, à se sentir trahi par celui qu’il considère comme son ainé depuis l’enfance. Son ultime allié, pratiquement son modèle. Il le déteste avec force, d’oser saccager sans vergogne ce qui les unit, se mêler de sa vie intime. Les menacer, lui et sa seule famille. Ses sphères d’acier ravagées par la haine, il n’attend qu’une chose. Qu’il se roule de douleur à ses pieds, implore son pardon. Se noie dans son propre sang, souille le bitume de son cruor putride. Son sang contre celui que le prostitué a fait couler de ses veines, en proie à un atroce désespoir. Le dieu en harmonie avec l’homme, avide de massacre. Trop longtemps refoulé au fond de sa conscience pour ne pas se sentir enragé à l’unisson. Punition divine qu’il lui impose. Pouvoir destructeur qu’il retourne contre le traître, les rétines rivées sur le scélérat. Il se repait de l’effroi qui envahit subitement la carcasse, se délecte des mots qui s’extirpent de sa bouche. Victoire arrachée avec autant de malice que les lettres du corbeau, l’emprise autour du poignet se renforce. A teinter la peau claire de traces violacées, faire blanchir les articulations des phalanges qui refusent de lâcher. Des frissons de plaisir roulent le long de l’échine quand il s’empare docilement de sa lame, trace un sillon écarlate en travers de son torse. Il n’intervient pas pour le contrer, le laisse déchirer les tissus, érafler la chair en dessous. Presque à appuyer sur le manche pour accentuer la profondeur de la plaie. Sourd à ses suppliques, aux larmes qui perlent au coin des cils.

Obnubilé par son courroux, le géant ne réagit qu’en sentant le tourment atteindre sa propre carne, comme si les blessures étaient les siennes. Constat qui lui fait l’effet d’un électrochoc, tord violemment son palpitant. Une grimace vient déformer ses traits de fer, le pousse à se défaire de l’étreinte mortelle. Rompre tout contact et reculer, horrifié par ses méfaits. Affligé par l’ampleur de sa hargne. Le silence s’abat sur eux comme une chape de plomb, vautour qui plane pour mieux se repaitre du cadavre de leur amitié. « - Je prendrai toujours sa défense, quoi qu’il dise, quoi qu’il fasse. Toujours. Si tu étais vraiment un frère pour moi, comme je l’imaginais, tu en aurais fait de même au lieu de préparer ton abjecte mise en scène. D’attaquer par derrière avant de distiller ton venin. Tu ne mérites même plus que je te punisse, encore moins que je daigne encore t’adresser la parole. Tu es mort pour moi. » Sentence cruelle qui dépasse sa pensée, dictée par sa détresse. Amour inconditionnel qu’il voue à l’un et à l’autre, différemment pourtant. Le cadet restera toutefois toujours sa priorité absolue. Prêt à le défendre contre vents et marées, à braver toutes les tempêtes pour Lui. A noyer sous sa rancune sa loyauté envers Nodievs. Sa rage retombée, les dents serrées, le scandinave s’éloigne finalement sans une œillade supplémentaire. Réconciliation qui devrait attendre, tant les propos ignobles de son ami l’avaient atteint.