|	There's a room ; Alexandra & @Cian Scully; {alex outfit}

Le regard vague, perdu dans le vide, Alexandra attendait dans un coin sombre d'une pièce. Recroquevillée sur elle-même dans une position de repli presque protectrice, ses cheveux ternes étaient en bataille et les poches sous ses orbes habituellement rieuses indiquaient qu'elle n'avait pas dormi depuis plusieurs jours, faute à ses visions horrifiantes qui ne cessaient de s'imposer dans ses rêves pour les transformer en cauchemars. La mort. La désolation. L'abandon. Cette triade habituelle semblait s'imposer en maître, lui rappelant sans cesse les limites de son propre don et la responsabilité morbide qui y était associée. On pouvait voir les traces laissées par les larmes à travers les profonds sillons creusés à même la peau. Souffrance. Désespoir. Son corps tout entier tremblait de spasmes de terreur. Elle avait peur, peur de fermer ses yeux, d'être à la merci de ces visions qui la hantaient et l'empêcher de trouver le repos. Une seule issue possible. Elle était fatale.

Toc, toc, toc. « Sasha, ouvre ! C'est ta tante. » Fit une voix féminine, sur un ton ferme, derrière la porte. Toc, toc, toc. « Ouvre-moi. » La main se transforma en poing, cette fois-ci plus vigoureux, insistant pour que la jeune femme sorte de sa torpeur pour venir ouvrir. Rien, aucune réponse. Alexandra, totalement mutique, plongeait son visage épuisé dans ses genoux, tandis que derrière la porte, la tante continuait de s'exciter de ne pas avoir de réponse de sa nièce. Il était trop tard, cette dernière vision semblait avoir mis un terme aux dernières essences qui animaient la jolie blonde. Elle était ternie de tristesse, elle avait perdu son élan vital qui la faisait tenir face à ces tragédies qu'elle voyait en rêve. Si seulement elle ne l'avait pas vu, cet homme, ce soldat, peut-être aurait-elle pu trouver la force de quitter sa chambre pour renouer avec la vie. La vie, face à la mort, face à la guerre.

Les traits pétris de terreur du soldat l'avaient marqué. Ce n'était pas la première fois qu'il tenait son fusil d'assaut entre ses mains. Son regard était celui d'un prédateur, pourtant, Alexandra avait pu voir ce dégoût, cette crainte. Il ne voulait pas être là, il ne voulait plus tuer. La peur marquant les traits de cet homme, la vision se clôtura sur une impressionnante explosion. Puis, plus rien. Le réveil douloureux s'était accompagné de crispations musculaires, comme si elle avait elle-même vécu ce rêve, cette guerre. Qui était-il ? Qui était cet homme ? Alexandra l'ignorait. Pourtant, elle était peinée pour lui, triste qu'il se trouve dans un tel endroit, visiblement contre son gré. Pauvre soldat, méritait-il ce destin funeste ?

« Sasha ! » Un coup sec contre la clanche de la porte permit à celle-ci de l'ouvrir avec brutalité. La femme s'empressa de venir aux pieds de sa nièce, inquiète de la voir dans un tel état, mais rassurée de la voir encore vivante. « Mais qu'as-tu fait Sasha ! » Horrifiée, elle encercla ses poignets sanguinolents avec ses propres mains pour rapidement s'empresser de les encercler avec un linge propre. « Dépêchons-nous. » Sans plus attendre, la russe obligea la jeune femme à se lever et à quitter le lieu, qui empestait le renfermé et le sang séché.

Nul besoin de dire que l'apparence presque cadavérique d'Alexandra avait inquiété bien des passants lors de leur entrée dans l'hôpital publique d'Arcadia. Épuisée par son état, Alexandra ne fit pas attention à l'homme qu'elle bouscula au passage. A vrai dire, sa tante qui la tirait vers les urgences ne lui laissa pas le temps de s'excuser. On l'abandonna sur une chaise dans la salle d'attente, tandis que sa tante Irina était partie quémander l'aide de l'équipe médicale. L'homme assis à ses côtés, le visage perdu dans les paumes de ses mains, semblait dans un piètre état, tout comme elle. Un simple regard en coin suffit à la jeune avocate pour évaluer son niveau de souffrance. « Ça va aller ? » Glissa-t-elle, si faiblement que sa voix fut à peine audible dans le brouhaha général. Ses premières paroles, depuis de longues heures, et elles étaient offertes à cet inconnu dont elle ne pouvait voir le visage. Malgré sa propre détresse, Alexandra ne pouvait s'empêcher d'avoir de l'empathie pour lui, qui qu'il soit. Elle n'était définitivement pas la seule à souffrir dans ce bas monde. Une main bienveillante tapotant sa cuisse, l'homme pouvait aisément voir ces bandes de gaz ensanglantées qui encerclaient son maigre poignet.

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Le rejet fut brutal, immédiat. Comme une gifle invisible qui était venue épouser la peau laiteuse de sa joue. La blessure involontaire causée par ce homme obligea la jeune femme à baisser son regard apeuré sur ses genoux, reportant ses mains jointes sur ses jambes pour éviter tout contact avec ce malheureux qui avait mal interprété son approche. Douleur. Souffrance. Elle se sentait progressivement sombrer dans les affres de la dépression, se noyant peu-à-peu dans les ténèbres sans parvenir à redresser la tête pour reprendre sa respiration. A bout de souffle, Alexandra ne pouvait pas pleurer. Ne pouvait pas crier. Ne pouvait pas se plaindre. Non. Tandis que la silhouette presque trop lumineuse de sa tante restait visible, un peu plus loin, celle de la blonde semblait se ternir sur cette maudite chaise, dans cette maudite salle d'attente. Puis, soudain, un soupire vint animer son corps, après une longue période de latence durant laquelle sa silhouette presque invisible s'était perdue dans un profond silence de mort. Un flash, brutal, traversa son esprit. Un succession d'images, en noir et blanc, s'échappèrent des entrailles aseptiques de l'hôpital, si bien que la belle resta un temps immobile sur sa chaise, les yeux perdus dans le vague et la bouche ouverte. Elle était scotchée. Choquée par les différentes scènes qui se dessinaient dans son esprit. Le mouvement incessant des corps. Les bruits des armes. Les corps qui explosent sous la violence des bombes. Les hurlements. Les cris. Les gémissements. Puis, un visage recouvert de poussière, les traits tirés, effrayés par l'apocalypse qui se déroulait devant ses yeux. C'était lui. Le soldat, l'homme de l'ombre dévalant les plaines de sable, l'arme à la main. La peur faisait pulser son myocarde dans sa poitrine, comme si son propre corps de femme se trouvait sur ce champ de bataille en plein milieu de ce désert lointain. Jusqu'à ce que le canon de l'arme, pointé sur son front, ne déclenche la détonation tant redoutée. « Non ! » Un hurlement de terreur s'échappa de sa bouche. Alexandra termina au sol, chutant de sa chaise suite au choc, et la vision s'arrêta avec elle. Tremblante, l'oracle eut toutes les difficultés du monde pour retourner sur son assise, aidée par une femme en blouse blanche qui passait par là. Voilà que les plaies sous ses bandages se remettaient à saigner, englobant ses poignets d'un halo carmin humide. Presque effrayée à l'idée de croiser le regard de l'homme, de peur de recevoir à nouveau la gifle du rejet, c'est en marmonnant de façon à peine audible qu'elle lui demanda. « Vous avez fait la guerre ? »