Les nuits sont belles chez elle. Chasteté se faisant la belle et les commodités qui battent de l'aile. Elle est cette diablesse conversant avec des courtisans du mal aux sérénades controversées. Bulles en rouge à lèvre, champagne qui pétille sur sa langue couleuvre. Ça change de l'absinthe grisante propre à sa clique soviétique. Vieille amie qu'est la vodka. Œil pourtant astral. Sentinelle impératrice, ça lorgne les moindres recoins tamisés et chuchotés. Il y a des mains en balade sur des sillons sinueux. Reliefs montagneux aux airs de Venus et de Mars. Ode des paillards, ces païens dont les oraisons se destinent à des horizons plus intimes. Des danses exaltées qui s'exécutent à la vue de tous, des hymnes pudiques que l'on pousse à l'abus. Un bar bordé d'âme désirant s'emporter dans les naufrages de l'ivresse et de liesse. Des canapés satins souillé de culte cochon. Des rires qui s'échangent et des numéros de chambre qui s'en mélangent. Et elle, dans la gloire de son perchoir, est cette bonne cinéaste appréciant sa propre comédie. La rapace de race dorée. Contemple les démons de minuit. Sorgue comme toutes les autres qui se profilent. Décadente et éclatante.

Ça lui susurre un appel en détresse à l'oreille. Un écusson primitif qu'est son prénom. Les traits aquarelles s'élèvent alors en arabesque envers la source du mystère. Il y a cette beauté sombre qui jaillit. Tâche circéenne à son tableau immaculé d'amour et de mauvais tours. Minuit lui va si bien à elle aussi. Ainsi, la sorcière s'excuse auprès de l'éphémère compagnon de paroles, pour sa future éclipse. En équilibre sur des souliers miroités, silhouette qui s'adonne à la valse des déchus. Descendant ces escaliers blancs si connus à ses sens et repose ce verre au contenant mousseux. Reine du bal aux monstres qui traverse sa cour des mirages. Plonge au sein de cette marée de faste, robes aux vagues échancrées et smoking bien ajustés des derniers courants de mode. Alors que la vile gosse tranche, de par son uniforme tsar, le costume morne qu'elle fait luire de son maléfice. Des œillades se lancent à son passage hâlé. Clients de zèle. On la remercie silencieusement de ses loyaux services frelatés et elle, de leur fidélité à la parjure. Mal-sainte guerrière qui se chevauche finalement à l'ennemi. Elle lorgne sans peur ni pudeur la nymphe appartenant à l'autre rive. Civilisée, telle qu'on lui a appris à coup de bâton, elle montre les crocs en sourire effervescent. Somptueux apparats propre à l'essence violente.

« Bonjour, Brynhild. » Blason qui glisse sur une langue dantesque. La connotation vikings paraît plus exotique sur les ténèbres de ses lippes. Effet qui en troublerait ou fascinerait presque l'enchanteresse. Et ce zénith éternel illuminant les contours miel de la maquerelle. Reine abeille qui s'enchante du moindre invité, même les plus fortuit. « Wanda bonjour. Quelle charmante surprise. » La voix dégobille des caresses monstres, chaleur dont le revers peut en être perfide. « Que nous vaut l'honneur de ta visite ? » L'ironie d'une sincérité incandescente, presque indécente. Quelques notes vicieuses dans la partition curieuse. Venue dont le dessein n'est point prévu dans le méandre de ses attentes. L'étincelle de ses mirettes titillée par cette apparition fantasque, comme le malin derrière son masque. « Pas une autre tentative de voler l'un de mes employés j'espère ? » Interroge-t-elle dans un jet de roses. Douceur à la commissure de ses lèvres pétales, épines emballées en connotation fleurie. La mine complice face à évènements passés, une rencontre peu olympienne.