Dixième shot vidé. Toujours rien. Sinead est en train de se dire qu’elle a un problème, ou qu’elle a trop mangé avant de venir. C’est pas normal, ça elle en est sûre. Normalement, ça doit faire effet cette connerie. Au bout du dixième shot, elle devrait se sentir partir, ou aller vomir. Ou alors les serveurs ont décidé de lui jouer un tour, c’est peut-être ça. Ça doit être cela, se persuade Sinead, loin de se douter qu’elle a passé un stade ce matin et que l’alcool des mortels, soit celui avec lequel elle se pintait gaiement, ne lui fera plus jamais aucun effet. Alors elle picole, perplexe et seule. Ses collègues de l’orchestre sont retournés à leurs petites vies chiantes de parents, de vieux, de jeunes qui doivent aller en cours le lendemain, après être venus boire un coup avec elle. Depuis, elle est posée sur une banquette, écoute distraitement tous les tubes des années quatre-vingt-dix passer dans les hauts-parleurs réglés à un débit raisonnable, et vide shot sur shot de whisky, pour tenter de se prouver quelque chose.

La journée a pourtant été normale, elle avait répétition toute la journée, en atteste l’étui d’alto posé à côté d’elle. Elle qui pensait qu’elle le sortirait et en jouerait une fois ivre, elle n’est pas prête de réaliser pareil enchaînement. Non, pour l’heure, elle aimerait bien pouvoir se bourrer la gueule convenablement, mais son organisme a décidé de ne pas être coopératif. Ce qui fait qu’elle est encore sobre, et prête à déglinguer le type qui vient de se poser en conquérant à côté d’elle, le bras passé derrière son dos, sur le haut du dossier de la banquette, alors qu’elle dévisageait son verre vide. La nuque vrille, les crocs sont prêts à sortir mais elle s’apaise en reconnaissant l’impudent et la moue assassine devient un sourire ravi. « Stan. », le salue-t-elle en se détendant et en tournant son buste -au décolleté de plus en plus pigeonnant à mesure que les boutons de sa chemise noire en soie se défont naturellement- vers lui, les boucles rousses coulant dans son dos. « Si on joue à ça, tu vas te ruiner, j’ai l’impression que l’alcool me fait plus effet. Ou bien on me sert de l’eau depuis tout à l’heure, mais je m’en serais rendue compte. » Moue dépitée, la voilà qui refait le test et vide le shot qu’on vient de lui servir, sent la boisson lui brûler la gorge, déglutit mais constate que c’est comme si elle buvait de l’eau. Un commentaire, maugréé : « Ça va pas arranger ma consommation de neptra, cette connerie. », plus pour elle-même que pour Stan qui n’est sans doute pas sans ignorer qu’elle a du mal à se gérer quand elle ingère cette drogue pour dieux.

Elle passe naturellement une main dans les cheveux de l’avocat qu’elle connaît depuis des décennies, sentant la tension chez l’homme comme si elle suintait de lui. « Journée de merde, alors ? » S’il veut en parler, il peut le faire. S’il préfère ne pas y penser, elle a d’autres idées pour le réconforter. La question est plutôt rhétorique, tout de même. La main glisse dans la nuque de Stan, serre un instant l’épaule la plus proche d’elle, elle suggère tout en décroisant ses jambes galbées mises en valeur par un jean moulant : « À défaut de chercher à me saouler pour abuser de moi, tu veux danser ? » C’est qu’elle se laisse désirer, loin d’être dupe quant aux projets à plus ou moins court terme de l’avocat du Royaume à son égard. C’est le jeu, ça l’amuse bien plus que d’essayer de s’enivrer en vain.

Le groupe était passé à une musique plus traditionnelle, un classique du répertoire, et elle aurait peut-être pu les accompagner si elle n’avait pas eu envie de passer le temps autrement. C’était pour ça qu’elle lui avait proposé d’aller rejoindre les quelques couples sur l’espace dansant. Certains soûlards les suivent du regard, un peu distraits, un peu encore à leurs paris à la con pour savoir avec qui les petits jeunes du Royaume allaient finir par faire des gosses -parce qu’il fallait quand même renouveler les générations avec des chiards qui prendraient à leur tour la suite des Sujets adultes qu’ils étaient. Elle promet, silencieusement, par un hochement de la tête, qu’ils ne resteront pas si ça vire sur une gigue. Autant le ménager un peu, le grand avocat, qui avait une tête d’enterrement en s’asseyant à ses côtés, malgré le shot de whisky. Ne pas l’épuiser en se trémoussant, ou du moins, pas à la verticale. Leurs corps sont pressés l’un contre l’autre, les bras de la rouquine passés autour du cou du barbu, tandis que la mélodie fait tanguer le duo. « Suis d'une humeur musicale, j'aurais le droit à un concert privé plus tard ?», lui demande-t-il avant de venir frôler la peau fine de son cou, qui bascule sa tête sur le côté opposé et frissonne quand il la chatouille. Ses doigts caressent la nuque de Stan et d’aucuns pourraient croire à un couple aux gestes tendres. Les lèvres de Sin se rapprochent de l’oreille de son partenaire, et d’une voix de catin, elle minaude : « Une humeur musicale, ah oui ? » Comme si le sous-entendu n’était pas assez évident. Comme si elle ne voyait pas où il voulait en venir, et comme si elle même n’était pas du tout intéressée par une éventuelle partie de jambes en l’air dans la suite de la soirée. « Je ne te cache pas que j’ai joué toute la journée. J’ai un peu les doigts gourds, pas sûre de jouer aussi bien que d’habitude. », commence-t-elle par s’excuser. Pour finalement contre-attaquer avec un rictus espiègle alors qu’elle écarte un peu son buste de lui et l’observe : « À moins que tu n’aies envie de m’entendre chanter ? » Chanter les louanges de quelque chose de bien dressé, ouais.

Il y a du feu dans les prunelles vertes de la native arcadienne. Du feu dans ses veines de fille d’Irlandais et de Latina. Certains raillent depuis qu’elle est jeune qu’il en faut peu pour l’allumer, celle-là. La réputation de chaudière n’est pas venue toute seule et Sinead en a fait bien vite son étendard, affichant avec fierté sa capacité à éveiller toutes sortes de désirs au sein des esprits visés, et son pouvoir dans ce qui est d’accepter ou non des avances proposées. Et de minauder encore, feignant d’hésiter et de ne pas être consciente de la fièvre que ses iris trahissent : « En plus mon appartement est pas rangé. » Comme s’ils allaient faire ça comme des gens civilisés, sur des draps et un vrai matelas. Un concert privé ne nécessite en vrai qu’une chose, et ils le savent l’un aussi bien que l’autre : un lieu clos et deux personnes. Quant à la musique, ça sera une autre paire de manches. Parlant de musique, l’heure avancée force à réveiller tout le Petit peuple et la complainte lente de la flûte s’arrête, tandis que le meneur du groupe tape du pied pour lancer une gigue, ce qui attire pas mal d’ivrognes à se lever de leur chaise pour venir taper du pied et brailler les malheurs d’un marin ivre, qui finit par être balancé dans le lit de la fille du capitaine (Drunken Sailor). « Fuyons ? », suggère-t-elle en riant. C’est qu’elle lui a promis d’éviter la gigue alors autant tenir sa parole, hein. Et dans un sens, les musiques lentes, c’est bien aussi quand ça s’arrête. Coup d’œil vers leur table, où l’étui d’alto est toujours sur la banquette, laissé indemne alors que les verres à shot ont été récupérés. « On retourne s’asseoir ou tu veux prendre l’air ? » Elle demande, en se mordillant un coin de la lèvre, comme si l’hésitation était dévorante chez elle aussi. Le tango, ça se danse à deux, et pour jouer, faut avoir un partenaire. Autant dire qu’elle s’amuse bien, la rouquine, à feindre d’être une mijaurée ne voyant pas clair dans le jeu de l’autre.

Dehors, l’air frais de la nuit les accueille et les calme. Quoique, à peine ont-ils fait trois pas dehors qu’il se pose sur un banc et l’attire sur ses genoux. Elle ne proteste pas, passe ses bras autour de la nuque de l’avocat et lui sourit tendrement. Ils ont fait assez de sous-entendus graveleux depuis le début de la soirée pour savoir qu’ils sont sur la même longueur d’ondes. D’ailleurs, en général, ils ont le même état d’esprit quand ils se voient, ce qui facilite grandement leur vie. Ils iront peut-être chez lui, ou peut-être ne dépasseront-ils pas la ruelle. L’étui d’alto est posé sur le banc, à côté de Stan, et la rousse lui dérobe sa cigarette un instant pour lui en piquer une taffe, avant de la lui rendre. « Je t'ai dit que t'étais particulièrement jolie ce soir ou je suis un enfoiré ? - Je croyais qu’on s’était entendus sur le fait que t’étais un enfoiré, moi une salope, et que c’était pas un problème. Mais merci, pour le compliment. » Bon, bien sûr, il aurait pu dire qu’elle était toujours jolie, ou belle, ou renversante. Sinead ne s’encombrait pas vraiment de ce genre de considérations, mais ça faisait toujours plaisir à entendre, hein. Elle se laisse faire aussi tandis que l’une des mains du dieu passe sous son chemisier et lui réchauffe la carne sans vraiment se soucier qu’on les voie. Se minoucher en public, en pleine nuit, au niveau des Docks, c’est loin d’être choquant ou rare. Les Irlandais et les Dockeurs ont ça de commun qu’ils aiment faire bombance et qu’ils grappillent chaque moment qui leur est offert pour profiter de la vie. C’est pas des membres d’An Riocht qui iraient dire le contraire. « Qu'est-ce que tu as envie de faire ?, lui demande Stan, le souffle chaud sur la peau de son cou. Elle regarde le ciel noir, à cause du lampadaire jaunâtre pas loin d’eux. Faut-il tout de suite aller droit au but, sans histoire ? Peut-être bien.

Néanmoins, c’est toujours beaucoup plus drôle de minauder et de feindre le désintérêt, tout en étant assise sur lui et en se laissant caresser sans hurler au scandale et à l’agression. La rouquine se plaît bien, assise et à la merci de son compagnon divin. « Là ? Je pense que j’ai très envie de rentrer chez moi et de lire un truc bien chiant. » Elle ment mal, mais le but n’est pas de tromper son interlocuteur sur ses véritables intentions. « Mais bon, on peut rester là, plutôt. On va bien trouver quelque chose à faire, non ? », interroge-t-elle tout en défaisant les boutons du haut de la chemise de Stan, histoire qu’il puisse respirer un peu mieux. Puis la voilà qui se penche vers lui et l’embrasse dans le cou à son tour, avant de lui glisser à l’oreille : « En fait, j’ai peut-être une idée., qu’elle roucoule, avant d’asséner le coup de grâce avec un ton de voix qui trahit clairement le degré d’amusement qu’elle atteint pour l’heure : « Derrière moi, y a un Leprechaun qui essaie d’entuber deux dockers. Tu le vois ? Viens, on le coince et on le recrute. » Elle s’écarte, lui offre une mine innocente sous les yeux, et, haussant un de ses sourcils d’une façon évocatrice, elle promet : « Si ça marche et qu’on s’est bien amusés, je trouverai bien le moyen de te remercier… » Non parce que faudrait juste pas que ça prenne trop de temps, là, à recruter, la créature qui cherche à dépouiller des collègues dockers aux dés. Manquerait plus que l’intérêt de Stan pour sa charmante camarade ne retombe. « Ou bien on fait nos affaires, et je m’occuperai de lui filer le train demain, maintenant que je l’ai repéré… » Elle s’abandonne à lui, parce qu’elle a bien envie de Stan, aussi, là. Le divertissement en rapport avec le Petit peuple pourrait être tout à fait ce dont Stan a besoin pour arrêter de penser à sa journée pourrie, mais Sin a d’autres atouts qui sont tout aussi bons pour faire oublier ses tracas au grand type sous ses cuisses.

Le pari est lancé, la lueur de défi éveillée dans les prunelles de la rouquine qui pourrait peut-être glousser comme une dinde si elle était vraiment de cette espèce. Mais point de sons gutturaux, l’heure est grave -ou peut-être ne l’est-elle pas vraiment, alors que la menace d’être baisée avec deux fois plus de ferveur est prononcée. Ils se lèvent et elle prend la tête de l’approche, éclaireuse qui roule du cul ostensiblement, plus pour le jeu que par véritable démarche naturelle. Un coup d’œil par dessus son épaule, alors qu’elle arrive aux abords de l’arnaqueur, et elle passe une main dans ses cheveux, dans ses boucles emmêlées, avant d’hasarder une interrogation : « J’peux jouer ? » On dirait une enfant demandant à participer à la marelle tracée par d’autres gamines, la mine innocente et le sourire amusé. Or, c’est bel et bien une femme faite qui se tient face au leprechaun, ancrant les talons dans le sol, mains dans les poches de son pantalon moulant. Le manipulateur est goguenard, s’imagine dépouiller la rousse qui doit être aussi bête qu’elle est attirante, et acquiesce forcément. Mais la chance sourit à la créature, et moins à la déesse, car il sent l’arnaque, lui qui surfe dessus chaque jour. Et s’il semble se plier à la proposition de jouer 50$ sur l’emplacement d’une boule rouge en mousse qu’il décale d’un gobelet à l’autre avec dextérité, il plie surtout bagage et, profitant d’un coup d’œil lancé à Athelstan, décampe sans demander son reste en hurlant un : « Vous m’aurez pas comme ça ! »

En temps normal, il est évident que Sin, à plat ou en talons, lui aurait filé le train et se serait mise à courir. Mais sachant que l’issue de cette entrevue éclair ne lui importait pas vraiment -après tout, physionomiste comme elle est, elle aura tôt fait de retrouver ce type débraillé dans un autre coin des Docks- on peut comprendre que la Reed se contente de lever les bras puis de les laisser retomber en soupirant, comme si elle ne voyait pas l’intérêt de lutter pour le moment. Dire qu’elle pensait que ça serait réglé en deux coups de cuillère à pot, propre et net, pas trop contraignant, voilà qu’il va falloir qu’elle quadrille le secteur un jour prochain pour mettre la main sur l’impudent qui a cru pouvoir lui échapper.

Tant pis.

Faisant demi-tour, elle offre une mine à peine dépitée à Athelstan alors qu’elle revient vers lui, et la voilà qui pose une question, somme toute rhétorique : « Eh quoi, j’avais tant l’air d’une emmerdeuse que ça ? Je devrais être vexée, tu crois ? » Un coup d’œil à son téléphone, pour voir l’heure, qu’elle oublie aussitôt tandis qu’elle re-range l’objet dans une poche avant de pantalon, et observe son collègue, ami, et partenaire de soirées enfiévrées. « Bon… Je crois qu’on peut dire que j’ai perdu. », souffle-t-elle bientôt avec un sourire de louve, les crocs qui pointent au bord des lèvres, et l’air absolument pas déçu qui se peint sur ses traits. Les doigts fins s’assurent de la bonne tenue de la bandoulière de son étui d’alto, avant de venir longer les bords défaits du haut de la chemise de l’avocat, comme un écho à son décolleté définitivement plongeant et indécent. Peut-être que le leprechaun a eu peur d’une pute et de son mac, tiens ? Faudra lui demander, lorsqu’elle mettra la main sur lui. Pour le moment, elle penche la tête sur le côté, tandis que ses mains glissent le long du torse de son interlocuteur et chutent un instant sur la ceinture et la bosse plus bas. Quelle maladroite elle fait !
Simple vérification des longueurs d’ondes, bien sûr. « On avait dit que si je perdais, je rentrais chez moi, non ? », minaude-t-elle encore, un sourcil arqué, et le défi charnel persistant au creux de ses pupilles, avant de faire mine de s’éloigner comme pour rentrer chez elle, ses pas lents comme adieux factices à celui qui n’a vraisemblablement pas débandé d’un iota. Démarche chaloupée, cul qui roule, tout pour attirer l’homme, tout pour amener le dieu à venir l’honorer. Nemhain joue dans ce combat des volontés qui n’est qu’une lutte éphémère et illusoire alors qu’ils savent bien ce qu’ils veulent tous les deux, au creux de la nuit. Viens m'attraper, semble dire sa silhouette entière qui ondule sans qu'elle ne se retourne.

Elle le chauffe, évidemment. Elle le chauffe parce que ça l’amuse. Parce que c’est pas la première fois qu’ils jouent au chat et à la souris. Parce qu’ils oublient leurs tracas quotidiens en feignant de se résister mutuellement. Elle sent la présence de l’avocat derrière, on peut suppose qu’elle accentue le cul qui roule ne serait-ce que pour attiser encore plus le désir chez son pisteur.

Ça ne rate pas. Une ruelle, sur leur gauche, et le voilà qui l’y entraîne en la saisissant par la main. La pierre froide dans son dos, le souffle chaud du mâle devant elle. Les haleines qui se mêlent tandis que les corps se pressent l’un contre l’autre, qu’il la déleste de son étui sans autre forme de procès et qu’il commence à minauder -déteindrait-elle sur lui- sur une histoire de gain à mendier. Le rictus carnassier de la rouquine est bientôt enseveli sous les lèvres avides du géant, dont elle entoure la nuque, ses propres mains s’agrippant aux cheveux du futur partenaire. Et de souffler, riant à moitié : « Tu sais que je suis en train de me maudire d’avoir voulu mettre un jean ce matin ? » Une robe, ça aurait été quand même vachement plus simple pour faire leur affaire dans la rue. Mais, même en disant cela, elle ne fait pourtant rien pour mettre un terme à la fièvre qui monte, puisqu’une de ses mains lâche la nuque, passe par le col qu’elle déboutonne encore d’un cran, et choit plus bas pour flatter l’aine de son compagnon déjà bien bombée. Après tout, personne n’a jamais dit que Sinead Reed était connue pour sa pudeur, elle qui se trimballe à poil sans vergogne dans son appartement, sans se soucier d’être vue par un voisin vicelard qui aurait investi dans une paire de jumelles. « T’attends quand même pas que je te supplie de me prendre, si ? Tu me connais mal, Stan, si c’est ça. » C’est que ça serait quand même ridicule de supplier quand l’autre le désire autant qu’elle, non ? Le décolleté définitivement vertigineux, du fait du saut de l’ensemble des boutons qui pouvaient lui donner l’apparence trompeuse de la décence, la courtisane se fait catin des bas-fonds pour le jeu, pour l’amusement, pour le plaisir. « Surtout que si on joue à ça…, reprend-elle en passant sa main entre le caleçon et le pantalon du malheureux ferré à l’hameçon, à attendre que l’un supplie l’autre… ben tu vas perdre, hein. » Et revoilà le sourire carnassier qui réapparaît au coin de sa bouche, alors qu’elle vient lui voler un baiser passionné. « Verdict du jury ? »