it doesn’t have to be so sad.

@Dagslys Forårssang ⊹ @camille archambault

Elle ne fait qu’un avec l’environnement autour ;

avec les ombres de cette nuit d’automne ;
avec le sable qui l’entoure et l’accueille comme un lit ;
et plus encore avec les eaux qui dansent, dans l’horizon brouillé de la baie endormie.

Les voix qui lui parviennent ne sont que des échos brumeux. Des sons perdus dans le ressac des vagues, étouffés par les bruits qui fusent du fond de l'âme.

Un homme ? Une femme ? Deux silhouettes sur la plage portées par les embruns, dont l’une s’approche jusqu’à frôler ses courbes.
La lumière qu’elle dégage surgit tel un éclair. Aura surnaturelle, elle s’étire et grandit ; avale tout le décor, et la carcasse de l’infirmière chancelle.


Un voile vaporeux la recouvre tandis que les ténèbres assaillent ses yeux vairons.

Elle s'effondre.
Elle oublie.

Les souvenirs se mélangent, s'amassent comme les grains sous son corps. Les barrières cèdent à l'intérieur de la caboche et l'esprit se retrouve englouti. Noyée par des torrents de vies, mortelles, divine ou à demi, la nymphe perd connaissance sur le rivage ; s’égare, sans bruit.

it doesn’t have to be so sad.

@Dagslys Forårssang ⊹ @camille archambault

C’est une rafale de vent glaciale qui s’engouffre dans la cabane de métal ; la nymphe en tremble, gémit, et se love à nouveau sous les couvertures. Elle regarde la nuit s’avancer jusqu’à elle, puis un homme, dont l’aura l’éblouit.
Sa main posée sur son épaule provoque une décharge électrique. Interminable et surprenante.

« Qui êtes-vous ? ». La divine renchérit. L’esprit lui montre des images où les voix se confondent autant que les visages. Ses repères ébranlés, elle se sent vulnérable ; incapable de comprendre, ou de se souvenir de l’endroit où elle est ; ni même de reconnaître les silhouettes qui la surplombent.
La panique s’empare finalement de son corps. Et de grands gestes en direction des deux intrus les font prestement reculer. Sa frêle carrure ne leur ferait aucun mal, pourtant ; même si elle le voulait. L’infirmière n’est qu’une brindille abandonnée par ses forces au quotidien, et maintenant, son esprit.

Une partie d’elle prie pour dormir, et l’autre pour que tout s’arrête. Elle voudrait le repos, quand bien même il serait éternel. L’épreuve est déjà rude par elle-même, pourquoi lui fallait-il la traverser au milieu d’inconnus ?

« Où est mon fils ? », elle réclame.
C’est lui qui devrait être à ses côtés. Un morceau de son âme, commun à l’hôte et à la déesse qui l’habite. Son point d’ancrage à la fois dans cette vie, et dans toutes celles qui l’ont précédée.

L’homme à la barbe hirsute ne lui ressemble pas. Il est brun, Cratos a toujours été blond. Toujours. Et, comme il est aussi proche, elle peut respirer ses effluves ; il empeste la drogue.

Tout ira bien, lui a-t-il dit. Comment peut-elle en être sûre ? Et… « Où est-ce qu’on est, ici ? » Silas aime les chambres d’hôtel hors de prix et les Maserati. Pas les tas de ferraille. Ce n’est pas le train de vie auquel il l’a habituée depuis plusieurs semaines.

Alors, Camille veut ignorer les flash et aller voir par elle-même.

Quittant la couche qui l'accueille, elle se dresse sur ses pieds qui flageolent ; frisonne, chancelle ; esquisse un pas faiblard qui la fait s’effondrer, encore.

Dans les bras du Sauveur.