Il regarde l’écran de son téléphone portable. Une vieille bricole qui date d’une autre génération. Pas d’écran tactile. Pas de connexion à internet. Même pas de couleur. Des caractères noir sur un fond orangé. Difficile à croire qu’à une époque cela faisait fureur. Pour dire, même lui en avait acheté un. Ou plutôt, on lui avait offert. Amina le lui avait offert. Petit plaisir coupable entre deux amoureux transis. Ils pouvaient passer des heures à s’envoyer des textos cryptés. Ainsi, si jamais Jamal venait à le lui confisquer, il n’y verrait que des successions de mots sans réelle concordance les uns avec les autres. Ils avaient essayé plusieurs combinaisons, allant de la traduction simple à la soupe de codes binaires. Finalement ils avaient abandonné l’idée de l’emprunt à autrui au profit d’un tout nouveau dictionnaire connu de deux personnes uniquement. Ils avaient passé un été entier à mettre leur stratagème au point. Et depuis ils n’avaient jamais cessé de l’utiliser.

Lucjan avait gardé chacun des messages, sans exception. Amina en avait fait de même de son côté. À la maison, dans la boite à souvenirs il y avait une petite pochette en cuir délavée remplie de cartes mémoires saturées. Un soupçon de sourire vient embrasser des lèvres du géant de verre tandis que de son pouce droit il vient caresser l’écran de ce précieux objet. Les jeunes de nos jours se rient d’un tel ancêtre de la technologie. Il le laisse faire. Ils ne comprennent pas.

Il laisse la nostalgie s’envoler vers d’autres cieux tandis qu’il vérifie une nouvelle fois son historique. Aucun message depuis plus de quarante-huit heures. Aucun appel ces quatre derniers jours. Ce n’était pas dans les habitudes de son amie. Oui, Lune l’était. Et cela bien avant d’être une prophétesse. C’était une information somme toute banale. Il ne l’avait jamais considéré comme tel. Avait même tendance à oublier le saugrenu détail. Même si cette particularité, si l’on puit la nommer ainsi, n’avait fait que renforcer leur lien à travers les années. Il n’avait pas été de ceux à craindre son regard. À se recroqueviller sous le poids de son pouvoir. Elle savait des choses, oui. Lui aussi. Ils n’en parlaient pas pour autant. Il y avait des sujets de discussion tellement plus intéressants et diversifiés à aborder.

Il finit par se redresser du muret sur lequel il est venu se poser et ranger son téléphone dans la poche intérieure de sa veste. Il la réajuste au passage et s’assure qu’aucun véhicule n’arrive à son encontre avant de traverser la rue. Il ne lui faut guère longtemps pour arriver devant la porte convoitée. Du dos des phalanges de sa main droite, il vient frapper la matière morte :

- « Mademoiselle Leogrimm ? »

Rester formel. Entretenir les apparences. Il sait qu’il est suivi. Où qu’il aille. Quoi qu’il fasse. Que ce soit sous les ordres de Jamal ou de quelqu’un d’autre. Puis les Enfants entre eux. Jamais par profit, juste par besoin. Celui de protéger la famille. Celui d’être rassuré.

Il ne prend pas la peine de frapper une deuxième fois. Il sort de sa poche le double des clés qu’elle lui a offert. Ou plutôt imposé. Il avait poliment refusé. Elle avait insisté. Ses arguments tenaient la route. Il avait cédé.

Un double tour et la porte se déverrouille. Il se glisse dans la pénombre et referme derrière lui. Le bruit ricoche dans le noir. Couloir plongé dans un silence austère. Il s’avance à son aise vers la pièce principale. Il est venu ici tellement souvent que lui non plus n’a besoin d’aucune source de lumière pour s’y retrouver.

- « Grimm ? »

Petit surnom dont il est seul détenteur. Elle n’est pas très partageuse. Après tout, avec qui devrait-elle donc l’être ?

- « Où te caches-tu? »

Sa voix est douce et apaisante. Ni reproche ni inquiétude.
Si elle ne souhaite pas sa modeste présence en ces – ses – lieux, il ne lui en tiendra aucune rigueur.
Il sera là, au moment où elle aura besoin de lui.
Comme il l’a toujours été.
Comme toujours il le sera.

La voilà. Elle se tient là, dans l’embrasure de la porte qui mène à ses appartements privés. Pour autant que l’on puisse faire la distinction entre les deux pièces dans un endroit pareil. Lucjan l’avait invitée à s’installer chez lui. À plusieurs reprises même. Elle avait toujours refusé. Poliment. Du moins autant qu’il lui était possible de l’être. Il n’avait pas insisté davantage. La proposition n’avait aucune date d’expiration. Elle n’avait guère besoin de l’entendre pour le savoir. Comme tant d’autres choses d’ailleurs.

Il lui adresse l’ombre d’un sourire. Il sait qu’elle le voit. Qu’elle le sent. Le rictus du clown triste. Celui qui ne lutte pas contre sa nature profonde, mais qui a – petit à petit – cessé de l’écouter. Il est encore trop tôt que pour sourire. Trop tôt que pour exprimer la joie. Il ne le mérite pas. Il n’en veut pas. Malgré ses assauts fréquents, il la repousse sans cesse. Il la renvoie vers d’autres. Ils en ont bien plus besoin que lui. Alors elle attend, en silence, le moment propice. Il viendra. Après tout, même lui ne peut pas se terrer éternellement dans le refus … si ?

La voix claque dans la pénombre. Un reproche dissimulé, à moitié approuvé. Cela sent le jeu à plein nez. Celui du chat et de la souris. Difficile, pourtant, de déterminer quel rôle a été distribué à qui.
Elle avance vers lui. Pas sibyllins avalés par un sol délabré. Elle flotte plus qu’elle ne marche. Fantôme du passé, parfaite locataire pour coller au tableau.
Des mots, encore des mots. Amusés. Irrités. Détournés. Il n’y a là rien de plus que vérité échangé. D’un côté celle d’une âme qui s’attendait à plus. De l’autre celle d’une âme torturé par la dualité. Lucjan n’aspire en rien à lui imposer sa présence. À lui insuffler cette impression de sournoise dépendance. Oh il en réside certes une entre ces deux êtres maudits, mais guère celle qui s’applique au premier abord. Lune est une femme forte et indépendante, parfaitement à même de prendre soin de son quotidien. Pourtant persiste ce besoin, profondément humain, d’importer à quelqu’un. De faire naître l’inquiétude. D’entretenir la flamme de l’incertitude. Alors il lui arrivait de le taquiner. De le narguer. De pousser le vice à chaque fois un peu plus loin, mais pas trop non plus … comme il serait fâcheux de rompre une corde trop tendue.

Il la laisse à ses jeux d’actrice. Elle se pavane quelques instants avant de se poser devant lui. Plus petite de taille, il lui faut baisser la tête pour faire face au visage à première vue sans expression. Pourtant il y en a tellement. Le léger froissement de ses sourcils. Désapprobation. Le reflet de malice aux coins de ses yeux. Reconnaissance. L’impression de sourire qu’elle tente de ravaler dans le noir. Réalité.

La question relève de la pure rhétorique. Bien sûr qu’il se faisait du souci. Au moins autant qu’elle à son égard. Tous deux avaient eu plus que leur quota d’idées sombres. Ils étaient certes debout, mais pour combien de temps encore ? La chanson ne dit-elle pas : Et si l’un de nous deux tombe ?

La caresse est douceur. La caresse est fraicheur.
Elle est une des rares, si pas la seule, à avoir pu l’approcher de si près depuis l’accident. Elle ne l’avait pas serré dans ses bras jusqu’à lui broyer une côte. Elle ne l’avait pas inondé de ces fausses promesses que tout le monde s’évertue à cracher en temps de drame. Elle ne l’avait pas obligé à mettre des mots sur sa détresse. Il avait posé sa tête tellement lourde sur ses genoux enrobés de soie. Elle lui avait caressé les cheveux à l’image d’un enfant chagriné. Elle avait chanté quelque chose. Et il avait fini par s’endormir.

Déjà elle repart. Et avec elle emporte le souvenir d’une autre fois. Il la suit encore quelques instants du regard. Elle sert plus fort les pans de sa robe de nuit autour de son corps au teint maladivement pâle. Elle devrait peut-être, si pas probablement, allumer le chauffage. Se permettre le luxe de quelques degrés supplémentaires. Il garde le conseil pour lui. Elle sait toutes ces choses. Elle s’y refuse tout simplement. Tout comme lui. Pour d’autres raisons, et pourtant tellement similaires.

- « Et toi tu en as mis du temps pour me manquer. »

Petite piqûre amusée qu’il se permet d’inviter dans la conversation tandis qu’il se rend vers le coin cuisine. Ses mains magiques s’appliquent à la tâche avec dextérité et habitude.

- « Je sais que tu n’es pas sortie de chez toi depuis la dernière fois. »

Il ne la suit. Pas plus qu’il ne la fait suivre. Il n’en a guère besoin. Il y a des choses qui se savent tout naturellement quand deux âmes se côtoient depuis si longtemps. La sienne s’est crispée à son arrivée. Une fraction de seconde à peine. Comme un soupire retenu trop longtemps. Soulagement. De ne pas être seule. De ne pas avoir été oubliée.

- «Tu veux en parler ? »

Non, bien sûr qu’elle ne veut pas. La question relève de la pure politesse. Étiquette de pacotille qu’on s’évertue à se coller sur la bouche. Elle ne lui posera d’ailleurs en aucun cas en retour. Elle sait d’où il vient. Elle sait où il a passé la journée. Peut-être même qu’elle se rappelle de l’anniversaire qu’il fête aujourd’hui. Fêter … quel cruel verbe si aisément détourné.

- « Tu as mangé ? »

Il n’attend pas que déjà ses doigts d’argile ouvrent les placards en quête de quelque chose à leur préparer. Il lui arrive également de ne pas se nourrir. Parfois. Souvent. Fatalité.

De ses mains d’artiste il se saisit des ingrédients de base. Rapidement une flamme invisible vient lécher une forme au ventre carbonisée. Souvenir d’une première fois. Nostalgie d’un passé résolu. Il y dépose une noisette de beure tandis qu’un bol se délecte du lait déversé. Le fouet bat le rythme de la conversation et vient ajouter une touche de mélodie à leur sinistre dialogue.

La demoiselle de porcelaine est visiblement piquée à vif. Elle ne peut empêcher une moue de venir grimacer son si joli visage tandis que de ses lèvres s’extirpe le pire des venins. Certes elle ne remarque pas l’effet produit sur l’expression générale de son AMI, mais aucun doute qu’elle le devine avec aisance et, qui sait, une pointe de culpabilité. Peut-être. Ou tout simplement pas.
Lucjan ne relève pas la facilité de la boutade. Il reste silencieux, plongé dans les méandres de ses propres fantômes. Concentré sur le mélange qui prend vie sous ses doigts de magicien. Quand on devient père, un tout nouveau monde de confiserie s’offre à vous. Ajoutez à cela la touche de l’exotisme européen et il avait été de corvée cuisine plus que de raison par le passé. Le passé. C’est exactement là où il avait fini par reléguer ses talents cachés. Depuis l’accident, il n’y avait plus personne pour qui préparer ces mets délicieux. Du moins …

Il n’y avait que pour la princesse de glace qu’il s’autorisait, à l’occasion, une exception. Il n’y prenait pas pour autant du plaisir. Ou du moins si peu. Non pas que celui-ci s’était inscrit aux abonnés absents, mais plutôt qu’il se voyait systématiquement refourgué par son hôte premier. Lucjan ne souhaitait pas éprouver ce genre de sentiment. Il avait échoué. Il avait fauté. Certaines choses lui étaient désormais interdites. Alors il s’était forgé une carapace. Certes de velours, mais forteresse néanmoins imprenable.

Voilà qu’elle déblatère un flot incessant de paroles sans pour autant lui laisser l’occasion de répliquer. Il ne l’aurait de toute évidence pas fait. Inutile de répondre à la provocation gratuite. Elle faisait cela très bien toute seule. Comme si persistait entre eux une continuelle ligne de conduite à passer et outrepasser. Des limites à tâter. Des barrières à fissurer pour mieux les repousser. Une envie autant qu’un besoin. Viscéral. Animal.
S’exciter pour mieux retomber. Inspirer pour mieux se lancer. Elle passe d’une émotion à l’autre. S’emmêle dans un équilibre précaire. Son corps tout entier lui est comme un livre ouvert. Elle trépigne. S’impatiente. Petite adolescente qui se veut rebelle. Paroles insensées. Langage courroucé. Elle tente de le faire sortir de ses gonds. De l’obliger à réagir. Pour seule réponse elle n’obtient pourtant que le silence apaisant de ses lèvres scellées et le sifflement du pain détrempé déposé dans la poêle crépitante.

Le ton change subitement. Il n’a pas besoin de voir pour savoir. Ils sont deux à posséder ce petit talent caché, du moins l’un à l’encontre de l’autre. Elle tend l’arc et encoche la flèche qu’elle s’apprête à lui envoyer. Il sent aux coins de ses propres lèvres un sourire jumeau gratouiller la surface. Il le laisse s’exprimer, prêt à encaisser.

Un colocataire.
Ça y est, elle avait fini par céder.
Par accepter.
Ce n’était pas lui.
Devait-il désormais se sentir lésé ?
Était-ce une punition ?
Ou uniquement une nouvelle provocation ?

Elle non plus ne l’avait pas choisi lui. Il ne lui serait bientôt plus indispensable. Quand bien même il ne l’avait jamais été. C’était probablement un mal pour un bien. Quand bien même d’aucun de ces deux termes n’avait sa place dans leur relation que certains qualifieraient de malsain. Lui-même n’avait jamais prêté la moindre attention aux bruits de couloir et autres médire du genre. Ils étaient bien au-delà de cela. La seule qui aurait pu avoir une incidence sur la profondeur de leur complicité … non, inutile de l’impliquer.

Il se contente d’attraper une assiette et d’y déposer les deux tranches de pain parfaitement préparées et légèrement roussies par le croustillant de la préparation. Timing parfait de par le chuintement de la bouloir impatiente de participer aux retrouvailles. Il déverse le contenu bouillant dans la théière prévue à cet effet et y rajoute quelques feuilles de menthe fraiche cueillies à la plante qu’il lui a ramenée la dernière fois. La chute dans le fleuve de lave translucide libère les premiers arômes d’une suite prometteuse.

- « Cesse un peu de jacasser. »

Et avec la dextérité d’un serveur de grande renommée, il vient déposer le plateau reprenant tous ces délices culinaires sur la petite table de salon.
Il s’agissait là d’une spécialité hongroise. Variante légèrement retouchée, voire améliorée, du traditionnel pain perdu. Il savait qu’elle ne pourrait pas résister. Par le corps ou par l’esprit, un des deux finirait irrévocablement par jeter l’éponge et abandonner la donne.

- « Mange tant que c’est encore chaud. »

Qu’il lui murmure tandis qu’il se penche vers l’avant et, du bout des lèvres, vient déposer un chaste baiser sur son front. Elle avait raison ; il n’était ni son père, ni son frère, ni quelque autre que ce soit, pas même un ami. Ils n’avaient jamais été que deux parfaits inconnus ayant tiré la même funeste carte du destin. Leurs chemins avaient fini par se croiser et ils avaient volontairement choisi de parcourir un morceau de parcours ensemble. Il n’était là ni plus ni moins la triste réalité des choses.

- « Un colocataire tu dis. Quelle grande nouvelle, trinquons à cela. »

Toujours avant autant de délicatesse et de doigté il remplit les deux tasses identiques de l’infusion préparée, avant de prendre place dans le fauteuil opposé au sien. Géant de soie qui fait tâche dans le tableau. Un peu comme elle, en fait …

- « Quand compte-t-il emménager ? »

À quand donc ses propres incursions devront-elles cesser ? Quand devrait-il lui rendre la clé ? Quand commencera-t-elle exactement de l’oublier ? Après cela … qu’est-ce qui pourrait bien encore le retenir ici-bas ? Non, Lucjan n’avait pas d’idées noires. Il était lucide. Cohérent. Mais surtout, réaliste. Combien de temps peut-on rester fourvoyé dans le passé ? Il lui faudrait sous peu prendre une décision : marcher ou crever. S’il lui fallait aller de l’avant, en serait-il seulement capable dans une ville qui n’avait de cesse de gerber ?

- « Aimerais-tu me le présenter ? »

Cette nouvelle barrière de sécurité. Cet homme dont il n’avait jamais entendu parler. Il n’était pas jaloux, en quel honneur aurait-il pu le clamer ? Il était protecteur. Probablement trop. Et pourtant jamais assez. Elle n’en avait aucune utilité. Pourtant il ne pouvait s’en empêcher. Encore une fois, il n’était ni son père, ni son frère, ni quelconque autre qui aurait pu le justifier. À la limite justicier … mais avec un lieutenant de police dans les parages, était-ce vraiment judicieux de le prouver ?

- « Je te dirais ainsi à quel point les ragots infirmiers ont été exagérés. »

Il sourit en portant le thé fumant à sa bouche amusée. Il pouvait aisément lui faire gober n’importe quoi. Mensonge ou vérité … comment pourrait-elle seulement le vérifier ?

Trois mots qui résonnent dans la pénombre. Trois mots avec si peu de consistance et tellement à la fois. Lourd de sens. Lourd de reproches. Tant à l’encontre de son ami que celle volontairement innommée par l’occasion. Lune avait toujours eu du mal à l’apprécier. Même avant. Comme elle était première à le clamer, elle n’aimait guère partager. Que le bien en question soit sien ou moindre, semblait relever de la futilité secondaire. À une époque cela avait été attendrissant. Parfois même cocasse. Ensemble ils avaient été jusqu’à pousser le vice à son apothéose en acceptant d’entretenir certains ragots. Comme il était facile de berner les mauvaises langues. Comme il était hilarant de découvrir jusqu’où pouvait s’étendre leur fertile imagination. Au début, Amina aurait pu s’en inquiéter. Mais elle avait une totale confiance en son âme-sœur. Tout comme cette dernière n’aurait jamais eu l’ignominie de l’accuser d’une quelconque adultère. La fille de porcelaine était un cas à part entière. Mais il s’agissait avant tout d’une amie précieuse au cœur de celui qui l’avait épousé ELLE. Elle était une femme comblée. Elle était une femme aimée. Du moins … l’avait-elle été. Puis un jour, le destin avait décidé de s’en charger. De reprendre ce qu’il estimait lui revenir de droit. Un peu comme Lune … au final.

Le géant laisse la remarque l’effleurer. Le caresser. Le griffer même. Une cicatrice de plus ou de moins, cela ne revenait plus à une grande différence. Il était las de se soigner. Las de devoir contrecarrer. Depuis quelque temps déjà, il se contenait d’encaisser. D’absorber. Le but ultime recherché étant celui de faire ricocher. Que cela ne l’atteigne plus du tout. Qu’il reste de marbre face à cette provocation facile et futile. D’un autre côté … tant qu’il continuait de prendre ses remarques à cœur, cela prouvait que son amour inconditionnel l’était toujours au même degré que le jour de l’échange des vœux. Devant cet autel miteux. Et cette pâle copie d’un artiste supposé ressuscité. Sans la banana collée au front, le prêtre n’aurait même jamais réussi à passer un casting de seconde zone. Cela avait également prêté à sourire, avant de rire et de terminer la soirée en fou rire. Il n’aurait voulu vivre cette expérience avec aucune autre. Ni même Grimm. Qui ce serait probablement contenté de lui faire regretter cet horripilant accoutrement. Ils n’auraient même pas fini la soirée la bague au doigt. Peut-être bien derrière les barreaux, pour relancer avec une outrance à magistrat. En tant que juge … cela aurait le comble d’une douce ironie.

Lucjan se fait sortir de sa rêverie par le tintement d’une assiette vide. Lune l’aurait léché jusqu’à la dernière miette qu’elle n’aurait pas pu être plus vierge de toute incursion. Elle était un public autant apprécié qu’appréciable. Il devrait lui faire à manger plus souvent. Bien que … avec l’arrivée prochaine d’un colocataire, ses services lui deviendraient obsolètes. Est-ce que son lieutenant supposément sexy pouvait également se vanter les mérites d’être cuisinier ? Convenait-il de lui poser la question ? Avait-il rédigé un CV ? Avait-il passé le test de la première nuit ensemble ? Comment l’avait-elle rencontré ? Et depuis quand ? Pourquoi n’avait-elle pas jugé utile d’en avertir celui qu’elle appelait pourtant AMI ? Et désormais même AMOUR ? Était-ce un petit jeu de plus duquel elle n’avait pas encore jugé opportun de lui communiquer les règles tacites ?

Il lui conviendrait de poser les questions en temps et en heure. Mais pas dans l’immédiat. Et certainement pas maintenant. Car là voilà déjà à tripoter le gramophone avec une délicatesse que bien peu lui connaissent. Véritable objet de culte, l’instrument avait vécu les plus anecdotes de leur relation. Du moins … quelques-unes des plus mémorables. Que ce soit avant ou après son propre accident, Lucjan avait toujours été un excellent professeur. Sans le vouloir, elle avait apporté une grande contribution à sa future première danse. Amina n’y avait vu que du feu. Lune aussi d’ailleurs. Peut-être l’ignorait-elle. Mais cela semblait peu probable vu les connexions sinueuses de ses neurones en ébullition.

À son tour il dépose la tasse, vide, sur la petite table et se relève de son assise. De par sa grande taille, il n’a aucun mal à éplucher une des mains vagabondes de sa partenaire de danse. Avec douceur et pourtant entrainement, il l’invite à tourner deux fois sur elle-même pour accentuer l’effet semi-dramatique. Ensemble ils avaient effectué grand nombre de danses différentes, allant de la valse classique au ballet grandiose en passant par l’absurdité du slam ou encore du hiphop. Il s’agissait là de moments précieux qu’ils avaient été seuls à contempler. Lune n’étant pas dans le partage et Lucjan pas à l’aise dans le milieu des boites de nuit. Il avait passé l’âge … entre autre.

- « Quelles poches ? »

Qu’il rajoute en la taquinant quant à son choix vestimentaire. Il était ét plus grand ét plus fort. Et au vue du poids plus de sa partenaire il n’aurait aucun mal à la faire danser juste en la déposant sur ses pieds. Comme il le faisait jadis avec Dayanara. Le souvenir lui picore le myocarde à l’image d’un timide nuisible. Lui-même profondément navré de devoir en arriver à une telle atrocité. Il a beau se forcer à s’en aller, l’appel de la chair est trop imposant. Alors il ferme les yeux et croque un morceau. Une larme solitaire coule sur sa virulence tandis qu’il emporte dans son sillage l’image d’un enfant souriant.

Il ose à l’attraper par la taille et l’éplucher du sol. Forçant à s’accrocher à un souvenir plus heureux. S’efforçant de retenir le sourire plutôt que son absence. Il la fait tournoyer autour de lui comme s’ils étaient dehors un jour de printemps. Peut-être un peu trop vite. Peut-être un peu trop haut. Peu importe, seul comptait l’instant présent.

- «To the moon n’est-ce pas. »

Ce n’est pas une question. À la limite un banale jeu de mots. Elle avait eu son lot de réflexions quant au choix de son prénom. La chanson choisie n’y était peut-être pour rien. Encore une fois, là dans l’immédiat, rien d’autre n’importait que la légèreté de l’instant. La réalité finirait bien assez vite par les rattraper. Elle serait fourbe et vicieuse. Maligne et vengeresse. Capricieuse et onéreuse. Un peu comme miss Porcelaine … n’est-ce pas ?

Il finit par la reposer à terre et continuer la danse de manière plus traditionnelle. Conventionnelle. Les corps suffisamment proches que pour s’effleurer, mais sans jamais se coller. La mélodie ne s’y prêtait pas. Le contexte non plus. Pas ce soir. Elle avait choisi un autre. Et il se devait de respecter cela.

- « Pourquoi maintenant ? »

Pourquoi aujourd’hui ?

Elle plante ses minuscules crocs.
Et commence lentement à se rapprocher de la source de chaleur.
GANGRÈNE DU COEUR.