you were never gone I felt empty space, never could explain. Like you were erased, never could replace. Now it's so clear with you right here. Like you were never gone. How it's meant to be, you held the key. Now promise me you'll never leave. Time slipped away, we stayed the same.

Ce sont les murmures qui guident ses pas. Ce sont les voix perçues au loin qui la poussent à affronter le monde extérieur. Effrayant, et perturbant. Le dehors a quelque chose de tétanique pour la blonde. Comme si elle n’était plus faite pour y vivre. Les sévices subis par le passé ont laissé leur marque sur la jeune femme. Géhenne permanente avec laquelle elle se doit de vivre. Douleur qu’elle atténue par des moyens qu’elle maîtrise. Accro à ses médocs, il ne pouvait en être autrement après quasiment deux années passées complètement shootée par ses pseudo-médecins. Le simple fait d’imaginer vivre sans sa dose quotidienne lui brûle l’échine. Elle repense aux voix sorties de nulle part, celles qui la font frissonner. Celles qui lui donnent des cauchemars, visions d’horreur qu’elle contemple les yeux grands ouverts. Elles lui parviennent toujours, aléatoirement, malgré ses cachetons miraculeux. Elle ne les supporte pas, Maeve. Ça la rend dingue.

Mais ce sont d’autres murmures qui la traînent en dehors des docks. Des petites voix qu’elle n’était peut-être pas supposée entendre. Des bribes de conversation qui ne la regardent pas encore. Une discussion à laquelle elle n’était pas conviée, mais qu’elle a pourtant interceptée. Dans toute la discrétion dont elle sait faire preuve. S’éloignant à pas de velours des protagonistes ignorant tout de sa présence, le nom distingué ancré dans sa mémoire. Ça remue trop de choses, de l’entendre prononcé. Ça lui remue les tripes. Ça lui serre la gorge et surtout, ça lui rappelle toutes les erreurs qu’elle a faites. Et tout ce qu’elle n’a pas fait. Le temps a passé plus vite que sa volonté ne lui est revenue. Ce n’est pas faute d’avoir pensé à lui, pourtant. Elle s’est perdue dans une vie qu’elle a du apprendre à dompter. S’est murée dans un semblant d’environnement familier. Après avoir été brisée. Mais lui, ne l’a jamais quittée.

Le son de la clochette accrochée à la porte résonne dans tout le fast-food quand elle y pénètre. C’est la première fois qu’elle se rend dans cet endroit depuis sa sortie de l’asile. Elle le note dans un coin de sa tête, comme toutes les autres premières fois depuis sa délivrance. La première fois qu’elle a parlé. Qu’elle a sourit. Qu’elle s’est énervée. La première fois qu’elle est sortie ou qu’elle a frappé un con dans la rue. Des choses insignifiantes, mais qui avaient perdu toute leur saveur. Une forte odeur de friture la frappe quand elle s’enfonce un peu plus dans la salle déjà bien peuplée en cette fin d’après-midi. Il fait encore jour et pourtant, la renommée de l’endroit semble justifiée. Seule, Maeve s’installe à une table inoccupée. Dos à ce qui lui paraît être la cuisine, presque entièrement dissimulée derrière une de ces banquettes en cuir collées contre le mur. Les prunelles de la serveuse parcourent l’endroit, analysent les couleurs avant qu’un employé s’approche d’elle, l’air épuisé.

Elle commande un café, qu’il lui sert presque immédiatement. Maeve ne le quitte pas des yeux, se demandant si les informations qu’elle a entendues sont vraies. Si elles sont encore d’actualité. S’il travaille vraiment ici. Les différents manières de forcer son ancien complice à sortir de la cuisine défilent dans son esprit alors que le café rempli sa tasse. Finalement, elle se décide à ne pas attendre plus longtemps. À quoi bon. « J’aimerais parler au cuisinier. Delsin. On m’a dit qu’il travaillait ici », demande-t-elle au serveur avant qu’il ne s’évapore. Prononcer son nom lui brûle la langue. Elle ne l’avait pas invoqué à voix haute depuis bien trop longtemps. Le serveur hoche la tête, sans rien dire de plus, avant de se diriger vers l’arrière du restaurant. Elle ne le suit pas du regard, de peur de croiser celui du cuisinier trop tôt. Et de provoquer sa fuite. Partagée entre excitation et vague de remords. Les doigts se resserrent autour de sa tasse de café brûlant. L’angoisse la prend au ventre avant même qu’elle ne pense à ce qui pourrait arriver.

CODAGE PAR AMATIS
GIF PAR NANAMI (DELSIN)

Les pas qui s’éloignent d’elle sont un soulagement, d’abord. Le serveur lui offre quelques seconde de répit avant d’affronter ce qu’elle redoute depuis des mois. Soulagement de courte durée quand elle réalise que la prochaine fois qu’elle percevra quelqu’un s’approcher de sa table, ce sera sûrement celui qu’elle est venue voir. L’angoisse soudain la prend aux tripes, nausée qu’elle ne peut pas réfréner. Elle a retardé cet instant un peu plus chaque jour. D’abord par contrainte, alors qu’elle n’était pas libre de ses mouvements. Pas même de son esprit. Par crainte, ensuite. Le temps qui passe et qui fait son oeuvre. La douleur qui se substitue au manque et qui devient quotidienne, normale. Qu’on finit par ne plus remarquer. Vivre avec devient ce qu’elle a toujours connu, elle ne se souvient même pas comment elle se sentait, avant. Avant d’en être arrivée là.

Des pas qui s’éloignent et d’autres qui reviennent bien plus vite qu’elle n’aurait pu l’imaginer. Les paumes se resserrent encore un peu plus autour de la tasse de café fumant. Moyen plutôt vain de concentrer son attention sur autre chose que sur ce qui l’attend. Autant dire l’inconnu total. Peut-être n’est-ce même pas lui, qui s’approche en traînant les pieds. Peut-être n’est-il même pas là. Peut-être a-t-elle confondu. Peut-être s’est-elle trompée. Au fond, tout au fond d’elle, elle l’espère presque. Redoutant tellement le regard qu’il pourrait poser sur elle en réalisant qu’elle n’est pas morte cette nuit là. Qu’elle n’a pas vraiment périt entre ses bras. Et que depuis, elle n’a pas daigné lui rendre visite. Elle a honte, à présent. Tiraillée entre son besoin irrépressible de le voir, de le toucher, de l’entendre, de sentir son ombre dans ses pas, et l’envie de se barrer de cet endroit plus vite qu’elle n’y est entrée.

C’est pourtant bien la silhouette de Deslin qu’elle reconnaît immédiatement en face d’elle. Son cœur s’emballe à l’instant même où ses prunelles avelines se posent sur son ancien complice. Ça lui fait mal rien que de le voir. Si elle a traversé le pire, nul doute que lui aussi a du affronter l’horreur en son absence. Ça se lit sur son visage. Les traits éteints et les yeux vides. Des yeux qui n’osent même pas se poser sur elle. Son estomac qui flanche, la blonde déglutit avec difficulté alors que ses yeux parcourent le cuisinier. Incapable de dire si c’est l’ambiance du restaurant qui lui donne cet air malade ou s’il l’est vraiment. Figée sur la banquette usée, Maeve se perd dans des souvenirs qu’elle ne parvient pas à remettre dans l’ordre. Elle qui avait silencieusement préparé tout un argumentaire pour justifier son manque de courage se retrouve à présent complètement désarmée.

« C’est plutôt à moi de te demander ça, non ? », souffle-t-elle machinalement, baissant les yeux à son tour sur sa tasse de café qu’elle n’a même pas entamée. C’est tout ce qui lui vient, dans un premier temps. Puisque c’est elle qui a carrément merdé, cette fois. Elle lui en a tellement voulu quand il l’a laissée tomber. Quand il a tout foiré et s’est retrouvé enfermé pendant des années. Elle lui en a tellement voulu qu’elle a du se sentir obligée de lui infliger la même punition pour qu’il comprenne à quel point ça lui a fait mal. Peut-être même encore pire que ça. « Je savais pas que tu bossais ici. Je serais venue avant, si j’avais su ». Le mensonge qui glisse sur la langue comme un doux poison. L’aurait-elle vraiment fait ? Ou se serait-elle terrée tout aussi longtemps en attendant de trouver la force de l’affronter depuis son geste fatal ? Maeve n’est plus sûre de rien. De personne. Ne sait plus très bien pourquoi elle est là. Rendue muette par le poids de sa propre faiblesse.

Perdue entre deux univers opposés, le regard de Maeve oscille entre la silhouette masculine et sa tasse de café. Elle ne parvient à soutenir le regard de Delsin qu’une poignée de secondes seulement, avant de finalement le baisser à son tour. C’est presque de la honte, qui pèse sur ses épaules. Ou ce qui s’en approche le plus. Un profond sentiment de culpabilité. Des regrets qu’elle ne pourra jamais réparer. Des erreurs qu’elle ne pourra jamais rattraper. Sa voix est aussi frêle que la force de ses convictions. Elle qui n’est plus sûre de rien, depuis sa sortie de l’asile. Et l’homme qui se tient en face d’elle a tout d’un étranger. Sauf la colère qu’elle peut lire sur son visage. Cette colère latente qu’elle reconnaîtrait entre mille. Celle qu’elle a déjà provoquée. Trop provoquée. Il a l’air confus. À raison. Et la blonde aimerait lui dire qu’elle l’est tout autant que lui. Mais ce ne serait qu’un mensonge de plus. Une erreur supplémentaire qu’elle regretterait sur le champ. Alors Maeve ne dit plus rien. Et la minute qui s’écoule avant qu’il ne brise le silence lui paraît être une nouvelle éternité à traverser.

Chaque mot qu’il prononce est comme une aiguille enfoncée dans sa poitrine. Ça transperce l’échine et détruit ses vaisseaux. Chaque petit nerfs constituant son organisme est affecté. Mais la serveuse ne peut rien à dire. Elle ne peut se résoudre à le contredire. Car il a raison, au fond. Tout ça n’a aucun sens. Elle ne devrait pas être là. Elle ne devrait pas être en vie. Et c’est aussi peut-être un peu pour lui éviter cette triste vérité trop dure à admettre qu’elle n’est pas venue le voir plus tôt. Qu’elle n’a pas daigné le retrouver avant. Maintenant, c’est comme si ce qu’elle n’avait pas fait était trop ancré entre eux pour disparaître. L’impression délicate que quelque chose s’est brisé. Comme elle a été brisée. Tu es morte, qu’il insiste. Et ça la fait presque sursauter. Son cœur manque un battement quand elle doit affronter la vérité. Devoir l’affronter venant de lui est encore plus dur qu’elle ne l’aurait imaginé. Elle qui cherchait pourtant à fuir ce regard noir qu’il lui lance à présent.

« Je sais. Techniquement, je l’étais » C’est un souffle à peine audible qui franchit la barrière de ses lèvres. Elle ose à peine élever la voix, de peur de provoquer chez lui une réaction plus douloureuse encore. Elle se confond de douceur pour contraster avec la sévérité qu’il dégage. Se fond avec le cuir de la banquette du mieux qu’elle peut pour ne pas lui paraître plus envahissante qu’elle ne l’est déjà. Lorsque la paume s’abat brusquement sur la table, Maeve étouffe un cri de surprise, se recroqueville encore plus sur elle-même, ignorant les regards interrogateurs lancés par les autres clients présents dans le petit restaurant. Elle se fiche des autres. Tout ce qui importe, c’est lui. Sa détresse la rend malade. Littéralement. Son estomac se tord de le voir dans un tel état par sa faute. Il s’assoit finalement juste en face d’elle. La trafiquante le vit presque comme une délivrance. Un soulagement, tout du moins. Elle qui craignait qu’il ne prenne ses jambes à son cou en voyant son visage.

Ne pouvant retenir ce que ses tripes lui hurlent plus longtemps, elle se redresse, se penche doucement en avant, écartant sa tasse de café toujours pleine d’un geste lent. Les doigts effleurent le bras du cuisinier avant que la paume glacée ne s’y agrippe pour de bon. Son contact est comme un électrochoc et elle retient un mouvement de recul. Comme un réflexe. « Je suis vraiment là. C’est moi, Del. Je te jure que c’est vraiment moi », promet-elle dans un souffle, cherchant désespérément le regard de son ancien complice pour lui prouver ses dires. Le front plissé, elle prolonge son geste pendant plusieurs secondes avant de briser le contact salvateur. « T'as cru que je t'avais oublié ? », articule-t-elle dans une vaine tentative d'alléger le ton employé, alors que ses doigts glissent sur la table. La dernière fois qu’ils se sont touchés, elle venait de rendre ce qui était censé être son dernier souffle. Depuis, sa peau ne semble pas avoir retrouvé sa chaleur. Mais les mois qui ont passé depuis ce jour ont laissé leur marque sur la jeune femme qui craint d’avoir perdu pour toujours ce qui la maintenait sur pieds. Combler ce manque qui lui lacère les entrailles.

Le regard de la blonde se confond d’un mélange amer, entre excuses qu’elle ne parvient à formuler ouvertement et colère qu’elle ne veut pas crier maintenant. Pas devant lui. Elle ne veut pas que ce soit lui qui en fasse les frais une fois de plus. Elle revit sa propre mort chaque fois que ses yeux croisent ceux du cuisinier, les images défilent sur les rétines masculines qu’elle ne peut se résoudre à soutenir. Elle qui n’admet pas vraiment avoir commis l’irréparable. Comme si cela faisait partie d’une autre vie. D’une autre personne. Une personne qu’elle n’est plus mais qui doit apprendre à cohabiter avec des souvenirs passés, partagés. Elle ne peut que trop bien imaginer la douleur par laquelle il est passé. Pour l’avoir connue elle-aussi. Première victime de sa propre volonté. C’est elle qui a précipité leur chute. Sa chute. C’est elle qui a provoqué l’irréparable. Et la voilà désormais, à tenter l’impensable. Les mots qu’il déblatère ne font que remuer un peu plus le couteau dans une plaie déjà béante. Les bras croisés sur son abdomen, elle s’enfonce encore un peu plus dans la banquette usée, fuyant schématiquement une vérité qu’elle ne peut pas entendre. Qu’elle ne veut pas admettre.

« Pour une fois dans ma vie, je savais ce que je faisais, oui. Ça veut pas dire que je recommencerais » Le timbre devient presque sévère. Marque l’amertume qui se répand par tous les pores de sa peau. Elle resserre les phalanges autour de ses propres bras. Atténue sa voix, pour conserver un certain contraste avec celle de Delsin qui se fait de plus en plus dure. « C’est pas la seule chose que je changerais, si j’en avais l’occasion », avoue-t-elle sans même réfléchir, sans demi-mesure. Ça lui vient naturellement, dans un souffle, un soupir. Un rien du tout. L’aveu de trop, peut-être. Mais il fallait qu’elle le fasse. Ça ne lui apportera peut-être rien de bon. Mais ça ne peut pas être pire. Lui aussi, aurait des choses à changer dans son existence. Son passage en prison n’était pas une nécessité. Il a sûrement oublié, à quel point il lui a manqué, quand il l’a abandonnée. À cette époque, elle n’a rien trouvé de mieux à faire que de trouver de l’affection fictive chez un type qui n’en valait définitivement pas la peine. Ça aussi, elle l’effacerait de sa ligne de vie, si elle le pouvait.

Elle met fin au contact à peine l’a-t-elle initié. Prenant conscience qu’elle est sûrement en train de franchir une limite qu’il n’est pas prêt à accepter. Chaque mot qu’il prononce ensuite est une nouvelle aiguille venant se planter violemment dans sa poitrine à nu. Il lui fait voir tout ce qu’elle a délibérément occulté depuis des mois. Tout ce qu’elle a repoussé à plus tard, en espérant naïvement, au fond, que ça ne change rien. Mais bien consciente, malgré ça, que ça changerait tout. Elle aimerait pouvoir tout lui raconter, accélérer le temps pour s’épargner de longues minutes de récit qui la replongeraient dans des souvenirs qu’elle ne veut pas revivre. Des années de cauchemar pourtant bien réelles, des années d’horreur qu’elle a partagé avec lui. Bien qu’il n’en ait pas encore conscience. Elle se mord la lèvre inférieure, nerveuse alors qu’il la pousse à affronter tout ce qu’elle a mis de côté. Laissant son timbre presque enragé remplir leur espace jusqu’à l’étouffer. Il a raison. C’est ça, qui fait le plus mal. Toutes les justifications du monde ne pourront expliquer pourquoi elle n’est pas directement retournée le voir après sa sortie de l’enfer.

« Je pouvais pas », lâche-t-elle finalement, alors qu’elle n’en peut plus de l’écouter parler d’elle de cette manière. « C’est compliqué » L’enchaînement est rude. Chaque parole se coince un moment au fond de sa gorge avant de s’en échapper. Elle déglutit difficilement à chaque fois qu’elle tente de formuler quelque chose. Le moment qu’elle redoutait tant est finalement arrivé. Ce n’est pas exactement comme ça qu’elle imaginait leurs retrouvailles. Mais c’est sûrement celles qu’elle mérite. « Quelque chose à changé, depuis cette nuit-là » Elle en parle comme s’il ne s’agissait que d’un conte raconté pendant les nuit d’été. Une histoire d’horreur lointaine, qui ne la concerne pas. « Ça ne m'excuse pas complètement, mais je peux tout t’expliquer » Un soupir fend ses lèvres alors qu’elle se décide finalement à boire quelques gorgées de son café. « Ça risque d’être un peu long », ajoute-t-elle en reposant la tasse sur la table qui les sépare. Comme un cran de sûrement avant le coup fatal. Son regard devenu sombre se plonge dans celui de Delsin. Espérant sincèrement qu’il ait encore le temps et l'envie de l’écouter, après ça. Malgré tout ça.

La distance qui les sépare est une brûlure contre sa peau diaphane. Distance aussi bien physique que morale, elle se débat en vain contre cette impression brutale qu’ils ne se retrouveront jamais vraiment. Elle qui a pourtant espéré le contraire si longtemps. L’espace entre leurs deux êtres est aussi palpable que le bras sur lequel elle a osé poser sa main glacée, malgré les signaux inverses qu’il s’efforce de lui lancer. Elle se perd dans la quantité d’informations à lui délivrer. Pas vraiment certaine que lui dire tout ce qu’elle a à lui dire aussi brusquement soit la bonne solution. Et ce constat n’en est que plus renforcé par le regard hagard qu’il lui lance. Les prunelles du cuisinier semblent la transpercer de part en part, comme si elle n’était pas réellement là, comme si elle n’était qu’une enveloppe invisible. Un souvenir devenu trop présent pour le mettre de côté. Un fantôme du passé qui ne retrouvera jamais sa place dans le présent. L’amertume lui brûle la gorge alors qu’elle se renferme un peu plus sur elle-même, enfoncée sur son siège, elle se laisse complètement aller entre l’envie de disparaître et de ne plus jamais partir. Elle tord ses phalanges dans tous les sens, rendue nerveuse par la demi-vérité qu’elle vient de livrer et l’attente d’une réaction, quelle qu’elle soit.

La conclusion qu’il finit par tirer est celle qu’elle attendait. Qu’elle espérait, si fort qu’il l’a peut-être même entendue. Ce qu’elle doit lui avouer ne peut pas se faire dans des conditions aussi précaires, peu appropriées. Et lorsqu’il lui intime de le suivre, la blonde ne se fait pas prier. Elle se lève, immédiatement à sa suite, en oublie son café entamé sur la table où il refroidit déjà. Delsin prend congé plus rapidement qu’elle ne l’aurait pensé et elle n’a pas le temps de réfléchir à la manière d’aborder les choses qu’elle se retrouve déjà dans une pièce aux allures de vestiaires, seule avec celui qu’elle désespère de retrouver. Les iris ambrées de l’américaine analysent un instant l’endroit avant que la voix de Delsin ne vienne rompre le silence. Trop beau pour être vrai, certainement. Ce n’est pas de cette manière qu’elle a vécu son retour parmi les vivants, pourtant. Il lui a fallut des mois pour comprendre sa chance. C’est peut-être aussi cette donnée en particulier qui l’a empêchée de faire le premier pas vers lui. Il fallait qu’elle change. Et qu’elle le comprenne.

« La chance fini par tourner. J’imagine » Le murmure est à peine audible. Elle le formule difficilement, plus par politesse que par honnêteté. Elle ne veut pas l’alarmer, l’inquiéter plus qu’il ne doit déjà l’être. Pourtant, le moment qu’elle redoute va finir par arriver. Et cette simple idée lui tord déjà l’estomac. Elle n’ose pas vraiment le regarder, pour le moment. Préfère concentrer ses prunelles avelines sur ce qui les entoure et qui n’a pas grand intérêt. Elle ne discerne pas le geste du cuisinier. Pas immédiatement. Ne le capte qu’une fois que ses doigts se posent sur sa joue. Le contact la ramène brusquement vers lui et ses yeux se posent enfin sur Delsin, osent finalement croiser son chemin. Trop court cependant, pour qu’elle n’aie le courage de respirer, de peur de l’écourter plus encore. Elle soupire quand il s’éloigne, soulagée qu’il ne prenne pas la fuite. Change d’avis et la mette à la porte. « Toi aussi t’as des choses à me dire, dans ce cas » L’intérêt qu’elle lui porte n’est pas feint. Si elle a vécu plusieurs vies depuis sa tentative ratée, ça doit forcément être le cas pour lui aussi.

Les questions qu’il formule lui donnent le vertige. Elle n’a pas de réponse valable à lui donner, et sa réaction l’effraie. Elle peut sentir la colère grimper davantage tout autour d’eux. Nauséeuse et paumée, elle s’éloigne. Prend place sur un banc au centre de la pièce, genoux serrés et tête basse. Le cœur qui s’emballe, elle se force à calmer sa respiration. « Je te l’ai dit. Je pouvais pas », se contente-t-elle de répondre dans un souffle. D’une seule traite. Sans réfléchir. Les mains se crispent autour du bois sur lequel elle a pris place. Elle ne peut pas laisser le silence s’installer trop longtemps. Mais par où commencer, quand tout ce qu’on a à dire n’a aucun sens ? « Je me rappelle de rien, de cette nuit là. Pas après avoir perdu connaissance. Tout ce que je sais, c’est que je me suis réveillée à l’hôpital et que j’étais plus vraiment moi » Elle secoue la tête, frustrée de ne pas savoir de quelle manière formuler ce qu’elle a ressenti ce jour-là, incapable de poser des mots concrets sur ce qu’elle a vécu.

« Les médecins n’ont pas été capables de m’expliquer ce qui m’est arrivé. Ils n’ont pas compris comment je pouvais être en vie. Mais je me souvenais de rien. Je me souvenais pas de toi » La voix se brise à l’instant même où elle fait cet aveu. Encore trop douloureux. Honteux. « Ils appellent ça de l’amnésie partielle. Tout était censé s’arranger au bout de quelques heures. Quelques jours au maximum. Sauf que je me sentais mal tout le temps. J’étais pas comme avant. Je me suis regardée dans le miroir et mes cheveux étaient devenus blancs. Complètement blancs. Comme si ils étaient morts » Les yeux de la blonde à qui les teintures sont devenues familières se perdent dans un néant qui lui est propre. Elle revit ce qu’elle décrit à mesure que sa voix dessine des souvenirs douloureux. « Les voix sont arrivées peu après. Je les entendais quasiment tout le temps. C’était horrible. Je me réveillais en hurlant, alors j’ai arrêté de dormir. Mais je continuais de hurler. Les médecins, ils comprenaient pas alors, comme personne était venu me voir et que je me souvenais de rien, ils ont pris une décision radicale » Un rire amer échappe à ses lèvres. Elle lève les yeux au ciel, ne croyant pas elle-même à ce qu’elle raconte, l’ayant pourtant vécu. « J’étais devenue folle. Alors ils m’ont envoyée à l’asile. J’étais enfermée, Del. Pendant des mois. Tellement shootée aux médocs que je tenais plus sur mes jambes » C’est tout ce qu’elle parvient formuler pour le moment. Elle souffle une nouvelle fois, ses yeux retrouvent le sol, incapable de soutenir le regard du cuisinier après cette confession brûlante qu’elle aurait du lui faire bien plus tôt.

À mesure que les mots franchissent la barrière de ses lèvres, Maeve se rend compte de l’absurdité de ce qu’elle a vécu. De l’aspect peu crédible de son histoire. Prononcer les évènements à voix haute est un supplice. Une épreuve qui la replonge directement dans des souvenirs qu’elle préfèrerait oublier une bonne fois pour toute. Des souvenirs qui lui paraissent pourtant irréels car lointains. Influencés par la médication intensive qu’elle a subie pendant des mois. Elle n’ose pas lever les yeux, pendant de longues secondes. Ne veut même pas imaginer le regard de Delsin se pose sur elle après ces aveux douloureux. C’est trop dur de l’imaginer avoir pitié. Ou lui en vouloir encore plus. Ça lui ronge les tripes et lui fend le coeur en deux. Du moins, ce qu’il en reste. Elle, qui n’est plus que l’enveloppe charnelle d’un organe gelé. Ses phalanges blanchissent chaque fois que ses doigts se serrent autour des planches de bois sur lesquelles elle a pris place. Comme pour se raccrocher à la réalité, agripper un peu mieux ce qui semble lui échapper. Elle achève son récit déjà trop long, incapable d’aller plus loin. De s’enfoncer plus profondément dans sa mémoire troublée. Enveloppée de brouillard.

Elle sursaute quand le poing s’abat sur le casier non loin d’elle. Le bruit déclenché la fait frissonner. Première manifestation tangible de la colère ou de la déception que peut éprouver son ancien allié. Le seul qui a jamais compté. Celui qu’elle a pourtant occulté pendant des années. Violence répétée. Trois fois. Maeve ne cherche même pas à l’arrêter. Ne peut que comprendre l’état de rage qui semble l’habiter. Elle aurait certainement réagit de la même manière, si le rôles avaient été inversés. Peut-être pire encore. Une fois de plus, elle cherche comment justifier son absence désirée. Sans trouver les mots pour l’expliquer. Elle aimerait pouvoir le calmer, savoir quoi dire pour le retrouver. Mais ne reste que l’impression douloureuse qu’elle se bat contre un écran de fumée. C’est comme essayer d’attraper une brume volatile à mains nues. Impossible. Épuisant. Elle ose finalement poser ses prunelles avelines sur la silhouette du cuisinier. L’observe glisser jusqu’au sol et se retient de courir se blottir à ses côtés. L’envie est viscérale pourtant. Quelle idiote elle fait. Que pouvait-elle bien espérer ? Qu’il l’accueille à bras ouverts, après ce qu’elle lui a infligé ? Peut-être, au fond. Elle doit bien l’avouer.

« Alors t’étais vraiment là ? Ce soir là ? », parvient-elle à articuler malgré tout alors qu’il délivre une première bribe d’explication. Pourtant, elle ne fait que rendre le puzzle encore plus compliqué à résoudre. « J’étais même plus sûre de ça »  Le soupire est incontrôlé. Presque désespéré, de constater que même aujourd’hui, elle ne possède pas toutes les clés de sa propre vie. Se rendre compte qu’il était réellement présent au moment le plus critique de son existence a quelque chose de soulageant. Et presque autant inquiétant. Pourquoi n’a-t-il pas été prévenu, alors qu’elle se battait contre ses propres démons ? Pourquoi n’a-t-il pas été consulté, avant qu’elle soit envoyée à l’asile ? Elle qui n’est peut-être pas folle, après tout. Le front plissé, elle se perd dans des souvenirs qu’elle a longtemps mis de côté. Volontairement. Cherchant à y échapper, les oublier. Passer à autre chose. Mais revoir Delsin la force à revivre des épreuves qu’elle n’a déjà pas supportées la première fois. Elle peut sentir les dizaines d’aiguilles percer sa peau, les fluides conquérir ses veines contre son gré. L’eau glacée heurter son épiderme, projetée par un jet violent, soit disant destiné à éveiller son esprit. Lui faire retrouver la réalité. Torture moderne qu’elle a subit en silence.

C’est la voix masculine qui la tire de cette rêverie douloureuse. Pour tirer une conclusion qu’elle redoute depuis qu’elle a franchit le seuil de restaurant miteux. Trois ans. Le temps lui file entre les doigts. Les jours se sont écoulés plus vite qu’elle ne les a vécus. « Bien sûr que non. Tu es revenu après quelques jours, mais il était déjà trop tard » Elle le dit comme si elle avait perdu son bien le plus précieux, avant de remettre la main dessus sans s’y attendre. C’est l’effet que ça lui a fait, quand le visage de Delsin est réapparu dans sa mémoire alors qu’elle venait d’être admise à l’hôpital psychiatrique. Impossible d’en sortir sans un avis extérieur. « Quelqu’un est venu me chercher, un jour. On m’a sortie de là » Des gens qu'elle ne connaissait même pas, à l'époque. Un rire amer échappe à ses lèvres. Elle se trouve ridicule rien que de prononcer ces quelques mots.

« J’avais peur, Del. J’avais peur de ce que tu pouvais penser de moi. J’avais honte, tellement honte. Et surtout, j’étais plus la même. J’étais persuadée que tu me reconnaîtrais pas. Je voulais essayer de retrouver un semblant de normalité, avant de revenir te voir » Chaque mot qui traverse sa gorge lui arrache un épine plantée dans son échine. Elle grimace tant c’est devenu compliqué pour elle d’expliquer ce qu’elle n’a pas été capable de faire. Finalement, elle ne peut plus contenir les tremblements qui lui parcourent la colonne vertébrale. Maeve se lève brusquement, croise les bras sur son abdomen en plongeant son regard perçant dans celui du cuisinier. « T’as tous les droits d’être en colère contre moi. Je peux pas t’en vouloir pour ça. Mais pour ce que ça vaut, tu m'as jamais vraiment quittée. Même enfermée, t’étais là tout le temps » La voix se brise alors que sa seule défense contre la vulnérabilité se met en place. Maeve croise les bras sur son abdomen. Se dévoilant sous son jour le plus fragile. Le plus instable. Le timbre ne correspondant pas à l'air décidé qu’elle veut bien se donner. La distance entre eux lui bousille les entrailles. Elle ne la supporte plus. Pas après tout ce temps séparée de celui qu’elle crevait d’envie de retrouver.