dreams are like angels, they keep bad at bay. love is the light scaring darkness away. when the chips are down I'll be around with my undying, death-defying love for you. I'll protect you from the hooded claw. keep the vampires from your door. love is danger, love is pleasure ; love is pure, the only treasure.

Deux coups qui déchirent les entrailles. Un poing martelant la poitrine. Le gosier qu’on opprime, et l’asphyxie brutale. Le souvenir létal rejoue les affres de l’instant, sans cesse, et attise la brûlure sur les tâches purpurines. Hideuses, sur les côtes et le flanc, qu’elle dévoile doucement devant le reflet apathique. Le tissu relevé à peine affiche la peau souillée, les bleus qui la gangrènent, comme jamais la divine n’a vu son corps dénaturé. Elle tient du bout des doigts tremblants les pans salis du chemisier, et applique de la main libre, le remède sirupeux, confectionné plus tôt dans la journée.

Le miroir assassin exhibe l’étendue des dégâts, et la lumière acerbe des néons souligne les meurtrissures. Le coeur au bord des lippes, cent fois elle ravale un mélange d'écoeurement et de douleur, trop faible pour vider ses tripes. Elle souffle par saccades quand le toucher avive les ecchymoses, resserre violemment la mâchoire pour répartir le mal, espérant l’éprouver ailleurs. Des larmes ornant les joues diaphanes accompagnent le supplice, à mesure qu’elle étale jusqu’à la dernière dose.

Il y a d’autres hématomes sur les jambes et les cuisses, mais la plupart ont affronté le Dieu de la Médecine. Tout comme ceux du visage, qu’on ne devinerait pas battu au cours de la nuit écoulée. Parfaitement lisse et parfaitement soigné, par une magie subtile et complexe, il n’affiche que les traits tirés, et les sillons du traumatisme. La frayeur par instant dans l’orage de ses yeux, le trouble ou la torture quand l’évènement remonte à l’esprit dérouté. Rien ne saurait trahir son aventure une fois la carcasse tapissée de sa tenue. Rien si ce n’est le comportement inusuel, détraqué, exacerbé par la venue de la soirée et le départ des employés.
Désormais seule et la boutique fermée, plus rien ne la retient de se mettre à trembler, de sursauter au moindre bruit, et de guetter l’obscurité comme un enfant en proie à ses terreurs nocturnes. La pression contenue le jour durant, l’épuisement-conséquence de sa nuit blanche et des lésions, elle n’est plus qu’un pantin aux attitudes sinoques, enfermé dans ces murs.

Si l’astre dominant n’a pas encore tiré sa révérence, l’herboriste en détresse est bel et bien sur le point de quitter son repaire. A cette heure reculée, pas même encore celle de dîner, elle éteint les lumières oubliées et verrouille les ouvertures du magasin. Le strict minimum avant de s’éclipser, sans la moindre attention sur le livre de comptes, ou la pile de courrier. La morsure de la nuit encore fraîche, elle souhaite à tout prix l’éviter ; car elle accroît la pénombre et les zones à épier, symptôme de sa psychose depuis la mésaventure.

Méconnaissable dans ses gestes et dans son attitude, l’affolée presse la démarche jusqu’à sa voiture. Sans un regard en arrière, elle occupe son esprit à suivre un objectif précis, une obsession depuis les messages échangés : les retrouvailles avec celui qu’elle n’a pas pu rejoindre, trop occupée à se faire fustiger sur les trottoirs de Delray Hollow. Plus qu’un désir de retrouver le réconfort entre ses bras, et la chaleur de son étreinte pour soulager ses peines, sa présence est une nécessité. Car il n’y a plus de force ni même de volonté dans le cerveau décomposé. Rien que la dépendance, l’horreur de la scène revécue sans arrêt, et le refus de se retrouver seule, à tout affronter inlassablement. Si elle a su garder la face durant les heures qui ont suivi l’agression et tout au long de la journée, le contrecoup est insoutenable. Elle se sent incapable de lutter sans lui. Lui qu’elle érige en muraille tout autour de son être, comme un rempart indestructible, pour peu qu’il l’entoure de son aura protectrice.

Lui qu’elle vise jusqu’au quartier industriel, comme annoncé dans la dernière missive électronique. Semblable à tous ses discours depuis la rencontre annulée ; évasive, un point de rendez-vous pour rattraper celui qu’elle a loupé. Le corps secoué de spasmes, la ceinture ravageant l’épiderme, elle souffre le martyre au volant de la Beetle. Et quand ce n’est plus la conduite qui s’oppose aux retrouvailles, le sort s’acharne devant les détails qu'elle avait oubliés. A l’entrée de l’immeuble, encore un millier de marches à grimper pour atteindre le sommet. Sa détermination est telle qu’accrochée à la rampe, en dépit des souffrances tout au long de la montée, elle parvient à escalader.

La sueur perle sur le front entre le mal et la chaleur, sans compter la teneur de l’effort réalisé. Des mèches cuivrées se collent aux tempes humides alors que le corsage s’affole péniblement aux douleurs essuyées, et à la respiration bouleversée.

Un instant, elle s’adosse au mur de l’étage avec l’intention illusoire de reprendre contenance. Ferme les yeux quelques secondes pour apaiser son souffle, la poigne resserrée à s’en couper la peau sur la bretelle du sac à main.
Un impact. Détonation fulgurante et cent fois décuplée à l’ouïe sensible qui perçoit le bruit en provenance du rez-de-chaussée. Rien d’effroyable. Tout au plus un objet un peu lourd échappé, mais il suffit de cet écho pour faire tressaillir le corps frêle. L’impulsion provoquée aussitôt la pousse à ignorer tous les maux sous le dictat de la panique. Et elle se précipite, pénètre dans l’appartement du mafieux sans frapper. La porte claquée derrière elle, le myocarde battant à tout rompre, matraquant l’avant-coeur de ses assauts furieux. Le goût du sang dans le palais, le buste prêt à imploser, elle se sent défaillir une fois franchie la ligne d'arrivée.  

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De concert, le corps et l’esprit ont marqué leur refus de subir davantage. La divine s’égare dans sa perception trouble, réalité brumeuse dont il devient l’unique repère. « Siobhàn ?! » Quand les membres se dérobent, quand la vision se brouille, elle n’entend que sa voix. Comme un écho lointain, la mélopée poignante la raccroche à l’instant. Elle est rogue et brûlante. Contrariée et soucieuse. La plainte qui rogne son prénom désuet dans le silence. Elle la tient hors du gouffre. L’empêche de perdre connaissance, et la pousse à lutter. Assez pour garder sa conscience et profiter de sa présence ardemment désirée.
A contrario, ses forces l’abandonnent, déchargement soudain de maux et de tensions accumulés parce qu’elle se sait au bon endroit pour s’en défaire. Il n’y a plus de barrières autour de son état, ni non plus de fierté pour lui permettre de tenir au delà de ses propres limites. C’est un mur qui s’effondre entre la déesse et l’amant ; son être ne craint plus d’exposer ses faiblesses, et choisit l’Océan comme remède à ses tourments les plus inavouables.

Douleur. Étreignant la carcasse qu’il retient par beaucoup trop de poigne, et qui nargue les flancs, meurtrit les côtes et l’échine. Qu’importe. Elle se concentre sur la puissance de ses bras, le parfum qu’il exhale, la chaleur qu’il émet. Autant de détails qui composent le cocon dont il sait l’entourer, réchauffent le coeur et l’âme trop longtemps esseulés. Et c’est plus important que les coups de poignards, que la peau qu’il écorche en voulant la porter.

Elle balbutie quand il dépose le corps endolori, refuse de s’allonger, préférant s’installer dans une position étrange qui lui est plus confortable. Les jambes repliées de côté, hanches calées entre les coussins, elle n’est pas assez vive pour saisir son poignet quand elle comprend qu’il ne veut pas rester. Le visage jusqu’alors grimaçant s’affranchit de ses traits explicites à mesure qu’elle suit son progrès d’un oeil inquisiteur.
Il revient. Les doigts chargés d’un tissu humide qu’il appose au front moite, et qu’elle retient en appréciant les effets immédiats.

Elle espère le répit. Rien qu’un instant de calme, à juste observer la silhouette et son aura sécurisante. A couver le silence le temps de recouvrer ses esprits, et de sentir le soulagement infiltrer ses veines, envelopper son corps. Utopie évidente. Elle sait depuis les premiers coups qu’elle devra s’expliquer mais ne s’y est pas préparée à l’avance. Elle n’en a pas trouvé la force. Et son entrée fracassante, auréolée du malaise qui vient de la prendre, a précipité ce moment qu’elle aurait souhaité tardif. Elle comprend au regard obnubilé par la naissance de sa poitrine, qu’un signe a trahi son mystère. D’instinct, sa main se glisse jusqu’au corsage entrebâillé, en rapproche nerveusement les deux pans éloignés, et se crispe sur sa gorge mouvante. Elle cherche à accrocher l’œillade qui se borne à la fuir, analysant plutôt les indices à portée, devine qu’il commence à rassembler les preuves et à assimiler. Il a besoin de plus.

Elle se sent bafouée dans son intimité quand il s’autorise à la dénuder. Le geste est maladroit et lui déplaît. Lui remémore l’abus qu’elle a dû endurer, privée de ce droit au refus ; il est si brusque qu’elle se sent offensée. Quelques secondes seulement, le temps de réaliser qu’il n’y a pas d’intention de la blesser derrière ; juste de l'inquiétude, bientôt mue en colère. « Qui ? Qui t’a fait ça ? » L’accent tonne et tempête. Les doigts rudes ont quitté le vêtement poisseux pour se fermer sur eux-mêmes. Il est trop tôt. Elle n’est pas prête. Aurait souhaité que la révélation se pose différemment. Prendre le temps de retracer les évènements, peut-être d’amoindrir les faits. Au moins de les amener à sa façon.

Foutaises. Elle n’aurait peut-être pas trouvé les mots, comme ils demeurent cloués au fond de son gosier. Maintenant il sait. Une arrivée en fanfare, un regard échangé, un hématome entraperçu, et le secret de son absence, de son mutisme prolongé est pour de bon brisé. Et c’est peut-être plus facile, au fond, que d’avoir eu à le conter.

Les yeux gonflés de larmes qui ne savent pas couler, elle cherche son regard, et les doigts frissonnants la main tassée qui vient de la quitter. D’un revers doux et lent, elle se prend à frôler l’avant-bras, suivant les vaisseaux turgescents, alimentés par l’ire qui ne cesse de s’étendre. Elle sent la raideur de ses muscles, l’ichor qui pulse sous la chair, et par cette ironie constante, se sent incomber le devoir de calmer sa violence intérieure. « C’est terminé». Les doigts s’enroulent autour de son poignet qu’elle ramène à son cœur. Elle déplie ses genoux, s’agrippe au bassin sous ses yeux et se dresse sur ses membres cotonneux. Ses mots espèrent le rassurer, et se persuader elle, car elle n’est pas certaine de détenir la vérité sur cette histoire. La version mexicaine a fort peiné à la convaincre, et elle n’y a pas trop resongé depuis. Il faut le temps de soigner le corps et l’esprit avant de se remettre à crier au complot. « Je n’ai presque plus rien ». Rien de plus que ces étendues pourpres sur un buste démoli, et rien de plus que la fracture infligée à l’esprit. Grâce au concours d’un tiers. Sans lequel le résultat aurait été tout autre. Tragique, peut-être.

Les bras de la divine se glissent autour de la taille du mafieux et tout son corps esquinté vient délicatement se presser contre la stature familière. Les mouvements amples et frileux trahissent à chaque instant la douleur qui lui en coûte, et les efforts exécutés pour éviter de se blesser encore. « J’avais rendez-vous au Mezcal quand c’est arrivé. Je devais te retrouver après... » Entre les lippes ankylosées, des excuses à moitié formulées. Les prémices d’une explication quant au rendez-vous annulé. De l’affliction dans son regard, elle caresse le visage en miroir et dépose un baiser sur ses lèvres. Terne et fuyard.
Les sanglots menaçants, la joue reposée sur son torse, elle étouffe un aveu comme un soulagement ; « Tu m’as tellement manqué ».

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« Montre-moi ». Et son regard se voile à mesure qu’elle fuit le sien. Balaie l’horizon terne et glacé, accroche les murs cendrés derrière les briques vermeilles, jusqu’à la fenêtre entrouverte. Elle distingue les nuances d’un crépuscule sanglant, mélange de nuées pourpres et incarnates autour de l’astre érubescent. Et elle s’y perd avec l’intime conviction que le temps file trop vite, comme elle se sent dépassée par tous les aspects de sa vie. Le sentiment saumâtre qu’elle ne contrôle plus rien envahit ses entrailles et l’esprit, torturé autant que la carcasse fragilisée. Les aveux qu’elle lui fait cultivent ce goût amer, et ses bras se croisent doucement sur sa poitrine en signe de contestation. Se détendent en suivant, mais les doigts retiennent le col de son chemisier blanc, souillé par le baume appliqué un peu plus tôt dans la soirée. Elle demeure face à lui, et l’étreinte est brisée.

Elle est prête à s’abandonner. A lui dévoiler ses souffrances et ses incertitudes. A révéler l’étendue de ses faiblesses. Elle sait qu’elle a besoin de lui, mais l’exercice n’en est pas moins difficile. Il est trop tôt pour exhiber le corps dans le même temps que l’âme, et le vêtement demeure scellé. Ses lèvres s’animent à la place, prêtes à trahir certains secrets sous son désir de se montrer sincère. Elle évoque sa convocation sur Delray Hollow, ne laissant aucun doute quant aux raisons de sa présence dans les parages. Il n’ignore pas pourtant qu’elle a d’autres contrats. Chacun des clans est au courant et connaît parfaitement ses clients. Ils l’acceptent parce qu’elle est neutre et parce que c’est le jeu. Ses règles, imposées avant même la première transaction. Mais les propos de l’irlandais, bien que troublants, soulèvent probablement une part de vérité. Son regard se pose à ses pieds tandis qu’elle déglutit avec peine. Il est de plus en plus certain qu’elle n’est pas celle qui dicte sa méthode, mais peut-être est-elle trop fière encore et aveuglée pour s’en apercevoir. Elle veut se justifier, sans pour autant lui donner tort, car elle sait néanmoins qu’elle n’est plus sûre de rien.

« Tu connais tous mes clients ». Nuova Camorra, Enfants Terribles, Royaume, Calavera. La gangrène d’une ville, dont elle a choisi de faire partie en devenant le pourvoyeur essentiel de leur trafic de substances délétères. « Les lieux de rendez-vous varient avec chacun d’entre eux ». La voix est éraillée, et le corps tient debout par un curieux miracle. A la lumière du plafonnier au dessus de leurs têtes, le roux flambant de ses cheveux fait ressortir les cernes violacées sous les paupières tremblantes, jeu des couleurs complémentaires. Épuisée, la divine cherche ses mots mais son discours est confus, et désorganisé. « J’ai déjà négocié là-bas. Ca ne devait pas se passer différemment des autres fois ». Ses bras tremblants se croisent autour de sa taille comme un réflexe de protection. Tardif et inutile ; absurde.

« Il… » La déesse cherche une échappatoire tandis que le pronom se meurt au bord des lippes. La mention de l’agresseur est pénible, presque autant que son souvenir. « Il n’était pas l’un des leurs ». Était ? Ou est, peut-être. Elle ne l’a pas vu mourir, et elle ignore si le capitano de Costilla aura tenu sa promesse. Et si véritablement il était étranger à toutes leurs manigances, alors elle ne doute pas qu’il aura été exécuté de la pire des façons.
Au fond, quel intérêt pour eux de lui faire subir une attaque à même leur territoire ? Elle y avait déjà songé, et c’était trop s’exposer. Trop imprudent de la part du Commandante, et aberrant compte tenu de l’alliance qui se forgeait visiblement entre les latinos et les italiens. Elle s’était déjà organisée pour honorer le contrat accepté et ses futures livraisons seraient d’une importance capitale. Ils n’avaient aucun intérêt à la supprimer ni même à lui faire subir pareils sévices. Mais Costilla - à l'image de Bellandi, ne lui inspirait pas confiance et elle ne pouvait pas s’empêcher de penser qu’il avait peut-être pris le pari de l’intimider lui aussi. Les deux gangsters pouvaient s’être entendus sur la manière de procéder ; la terrifier pour mieux lui garantir leur protection, s’assurant de ce fait l’exclusivité du marché. Et peut-être que l’agression programmée avait complètement dérapé. Que le subalterne s’était mû en bourreau par un concours de circonstances un peu trop malheureux. Pourtant… pourtant il semblait convaincu qu’elle en avait après lui…

« Les hommes de Costilla se sont chargés de lui. Je... » Ça lui brûle encore la gorge de confesser cette évidence, mais le fait est qu’ils ne l’ont pas laissée périr. « Je ne m’en serais pas sortie s’ils n’étaient pas intervenus ». Il n’avait pas l’intention de s’arrêter, et elle y aurait perdu son souffle si l’on n’avait pas rompu l’étreinte.

Le regard accroché à celui de l’amant, elle se refuse à lui faire part de ses doutes concernant la potentielle implication des factions dans l’histoire. Elle a l’audace de le penser suffisamment protecteur et sans doute amoureux pour se mettre dans une situation délicate en vue de la venger. Elle aussi a le souci de le préserver, et préfère le convaincre que tout est terminé. « Ses motivations étaient confuses mais personnelles. Il a répété que j’avais cherché à le tuer. Je ne l’avais jamais vu avant ».

Un silence écrasant prend le relai des interprétations. Elle réalise qu’ils se sont éloignés dans l’échange et que les paroles prononcées quelques instants auparavant sont criantes de vérité. Il lui manque à chaque seconde, et ce néant qu’elle absorbe en son absence ne se dissipe que lorsqu’il se prend à frôler son épiderme. Son coeur ne sait complètement s’apaiser que lorsque sa frêle silhouette se dessine à l’ombre de la sienne, et que leurs énergies se mêlent. Elle réclame un baiser. Plus doux, et plus tendre que le premier. Le regard empreint de reconnaissance et d'inquiétude, elle craint soudain d’en avoir trop dit. Comme l’oeillade océane s’assombrit, elle cherche à rattraper son inconscience, veut s’assurer qu’elle ne vient pas de déclencher la réflexion d’une riposte éventuelle ; « Promets-moi que tu ne feras rien de stupide. Je ne veux pas t’impliquer dans ces histoires. Ça nous mettrait tous les deux en danger ». Elle refuse de quitter ses prunelles, cherche à y lire l’assurance qu’il comprend sa requête et prendra la supplique en considération. « Je n’attends rien. J’avais seulement… ». Seulement besoin de se confier. Et de partager ses tourments avec la personne la plus indiquée.

La phrase inachevée, l’irlandais lui paraît contrarié. Nerveux, et en vient lui aussi à délier sa langue. Elle écoute, attentive, mais ne comprend pas tout ce qu’il lui dit. Elle ressent l’échec et la déception, peut-être des regrets, la culpabilité là où il n’y a nulle raison d’en éprouver. Il n’est pas responsable mais le pilier qui la tient encore debout et lui donnera la force d’avancer. « De quoi est-ce que tu parles ? », elle souffle du bout des lèvres. C’était pas suffisant, ça ne lui évoque rien. Et elle assiste à l’impuissance dont il s’accable, mot après mot, phrase après phrase. Sans trouver le discours en réponse, ni comprendre la source de cet acharnement.

Les mains serrées dans les siennes, elle se borne à capter son regard. Elle fait fi de la douleur pour s’approcher encore, et l’incompréhension demeure ancrée sur son visage. A peine elle entrouvre la bouche pour tenter de démêler ses confidences, quand il choisit de disparaître.

Quelques instants s’écoulent durant lesquels elle demeure immobile. Songeuse, et attentive au moindre bruit. Quand il revient à ses côtés, sa position n’a pas évolué. Elle voit leurs places échangées quand elle distingue ses bras chargés, et comprend ses intentions avant même qu’elles ne soient formulées. « Laisse-moi rattraper mes erreurs ». Elle ne saurait l’expliquer, mais le souci qu’il a pour elle a le don de la faire chavirer. Alors au terme d’un long regard échangé, empli d’amour et de reconnaissance de son côté, la divine cède aux implorations répétées. Accepte d’être la patiente et de le voir soigner son corps en même temps que son coeur.

Un à un, elle défait les boutons de l’habit dans une lenteur excessive. Au dernier, elle en écarte les extrémités pour dévoiler l’étendue des dégâts. La peau de lait teintée de nuances amarantes, des épaules à la taille, arbore des reflets anthracites. Le geste est malaisé mais elle parvient au terme d’efforts répétés à se défaire du vêtement. Révélant les blessures et sa poitrine laissée libre car elle se trouve incapable d’y supporter le moindre étau, elle se livre ; l’œillade un peu gênée, mais prête à s'offrir à son soin en retour, et confiante à l’idée de le voir panser ses lésions.

« J’ai déjà commencé », en hâte et sans de réelles précautions, et sa peau la trahit. Brillante, et salie par endroits de plâtre encore mal étalé. Alors, elle laisse le gradé la rejoindre, s’installe sur le divan sous son conseil, et repense à leur conversation brusquement avortée. Elle attrape son visage entre ses mains lorsqu’elle le trouve à portée, forçant leurs regards à se rencontrer. « Tu ne dois pas t’en vouloir. Tu n’as pas le devoir de me protéger ». Elle en est convaincue, et ne sait rien encore de la réalité. « Tu n’es pas responsable de ma sécurité. Ni des choix que j’ai fait. Et tu ne peux pas être à mes côtés à chaque instant de ta vie ». A ces mots, l’emprise est relâchée, tristement délicate. « Même si... » Et l’œillade se perd sur ses mains rapprochées, symptôme de la confession à venir, témoin de sa nervosité. Depuis le début de leur relation, c’est peut-être la plus forte des révélations qu’elle s’apprête à exprimer. « Même si j’aimerais que ce soit possible ».
De l'avoir rien qu'à elle, et sans interruption. Peut-être pour toujours.

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Milliers de piqûres sur sa main tremblante, comme autant de décharges électriques. Elle vacille un peu plus au contact de ses lippes, sent la chaleur se répandre à la surface de l’épiderme. Ferme les yeux et délaisse son visage pour profiter de l’instant, rêvant qu’il se répète à l’infini ; et remplace à jamais les sensations désagréables, la peine et la douleur éprouvées jusqu’alors et à venir.
Ils pourraient, sans doute. Dans une parfaite utopie, se contenter l’un de l’autre. Ne plus avoir à se cacher pour s'enlacer et profiter de leur idylle. Assumer l’ennui et la routine d’une vie rangée, normale, comme celle qu’elle espérait adolescente et jeune adulte mais qu’elle n’a jamais connue. Ils pourraient, un temps peut-être, si tout n’était pas si compliqué. S’ils n’étaient pas si dépendants de leurs vies respectives, et s’ils s’étaient forgés différemment.
A bien y songer, ces désirs soudains et l’esquisse de ces projets lui paraissent insensés. Ils ne sont pas tout le monde et ne survivraient pas à la banalité. Alors, elle les confine soigneusement dans un coin de sa tête, avec le sentiment d’avoir franchi un pas nouveau dans leur histoire. Bientôt, et peut-être même à partir de maintenant, les trois nuits par semaine ne seraient plus suffisantes. Ils devraient en parler et chercher des solutions. Elle n’en voit que de terribles à son coeur énamouré et préfère occulter la question pour le moment. Trop de souffrance et d’angoisse à gérer pour venir y ajouter sa tourmente amoureuse.

« J’aimerais aussi, Siobhàn. J’ai cru t’avoir perdue. Et.. J’ai eu peur ». Le torrent d’émois qu’il fait naître à ces mots se déverse en elle en furie. Sa respiration se fige à la fin de l’aveu, et les yeux embués de larmes qu’elle ravale aussitôt, suivent les mouvements méthodiques de celui qui lui tourne le dos. « Je suis désolée ». Ses lèvres formulent des excuses quasiment inaudibles, car son âme est touchée par le tourment qu’elle lui inflige. Désolée, et surtout abattue à l’idée de ne pas pouvoir lui promettre que ça n’arrivera plus. Parce qu’en dépit des précautions prises, de son obsession pour l’organisation et de sa tendance maladive à vouloir tout planifier, il y a toujours des inconnues glissées dans ses calculs qu’elle ne saurait maîtriser. La preuve une fois de plus et elle avoue ses doutes, son incapacité, le fiasco foudroyant de l’existence qu’elle s’est crue apte à mener, et cette vérité consternante qui vient de lui éclater à la figure. Elle confesse tout simplement son incompétence et ses erreurs, ce qui pourtant n’arrive jamais. « Je me sens dépassée. Pas seulement par cet épisode… par tout ». Les orbes azurées brillent d’une lueur sincère et affligée quand elles rencontrent les siennes. C’est au-delà de l’agression et des coups engrangés. Il la connaît mieux que quiconque et cet aspect de sa personnalité n’a pas pu lui échapper. Le contrôle qu’elle n’a plus, c’est sa noyade à elle, sa déchéance et sa perte. « Je ne maîtrise rien ». C’est tellement douloureux de souffler l’évidence, mais ça lui paraît nécessaire. Comme il détend l’hybris, il a aussi le talent d’apaiser tous les ressentis acerbes, et l’orgueil bafoué semble avoir trouvé son maître. Seul habilité à le dompter et à le voir blessé, résigné, et s’avouer vaincu.
Une nouvelle clé glissée au creux de la paume du mafieux ; après celles de son coeur et de ses désirs charnels, elle ouvre la porte sur sa misère et ses faiblesses. Ses doutes et ses regrets. Sur la personne qu’elle est parfois au fond d’elle et qu’elle dissimule à grand renfort de mensonges et d’illusions.
Qui la croirait souffrante d’un tel bouleversement en dehors de celui qui en fait le constat ? Personne.

Elle se raccroche aux baisers et aux soins qu’il lui donne. Elle opine à ses gestes ainsi qu’à ses demandes, peu concentrée sur la minutie qu’il y met, mais touchée par son souci de bien faire. Elle sent les mouvements gourds et tremblants affairés sur sa carcasse, la chaleur des frottements sur les bleus étendus, mais n’a pas le courage d’y prêter attention. Il a toute sa confiance, pour ça et pour le reste.

Surprise au dernier linge qui l’enveloppe, la divine expire un gémissement aigu. L’étau qui l’enserre un peu fort ravive la douleur étouffée par les songes, et de mauvais souvenirs. Les mains calleuses autour de sa gorge, et son souffle coupé. Le rappel qui la fait tousser et porter ses doigts à son cou, comme pour s’assurer qu’il est bien encore libre. Il lui faut quelques secondes et une série de gestes attentionnés pour refouler ce traumatisme, et se focaliser sur les mots franchis des lèvres délicieuses. « Quand on accepte la dîme de sa reine, on prend ses ordres ». Sa poitrine désormais recouverte est agitée de soubresauts. L’herboriste s’agrippe au bras du canapé et s’y enfonce davantage dans l’espoir de stopper les effets. Le discours qu’elle ne comprend pas lui fait plisser le front et chercher son regard. Qu’elle découvre déviant, comme s’il se concentrait sur ses révélations ou qu’il lui en coûtait de les articuler. « Je.. Au début, c’était un ordre de Fiona mais, après je.. » La Reine. Elle saisit le contexte quand il traduit la référence, et devine qu’il évoque sa jeunesse, ou peut-être sa situation actuelle, quoiqu’il en soit ses devoirs envers le Royaume. Et sa cousine qui le gouverne d’une main de fer. Fiona, autre saveur de nostalgie et quelques fois de remords, qu’elle s’empresse de balayer pour limiter les tortures à son âme déjà bien trop chargée. « J’ai, c’est devenu personnel ». Si rien ne lui échappe d’ordinaire, cette fois l’énigme reste inaccessible à son esprit ravagé. « Je ne comprends pas ». Elle souffle entre ses lippes tremblantes et se met à imaginer le pire.

Sans vouloir y croire, mais sans trouver la force de réclamer une explication claire par crainte de ce qu’elle y découvrirait, elle suit ses moindres faits et gestes tandis qu’il achève de panser ses blessures et jusqu’à ce qu’il s’éloigne pour revenir auprès d’elle. Elle fixe le vêtement qui tombe d’une oeillade distraite, inquiète et passant en revue tous les cas de figure qui défilent dans sa tête. Les mots réconfortants qui suivent, elle ne les entend qu’à moitié. Trop concentrée sur ses propres trahisons et tentatives, qui la poussent à s’en croire victime à son tour. Qu’est-ce qui peut lui sembler si lourd à confesser pour qu’il se refuse à aller au bout de son initiative et change finalement de sujet ? Qu’est-ce que Fiona a pu lui demander de faire et qu’il semble avoir tant de mal à assumer ?
Elle n’ignore pas que par son biais et par celui d’autres membres du Royaume, sa soeur de coeur l’a faite étroitement surveiller. Pour s’assurer de son innocuité en raison de son passif, et cela le Duc le sait autant qu’elle. Mais il s’agit d’autre chose, et quand elle accueille le spray lacrymogène au creux de sa paume, ses doigts se crispent sur l’objet comme si sa vie en dépendait. Elle secoue lentement la tête pour marquer son trouble, incapable de discerner la logique entre ce qu’elle pense qu’il lui cache et les preuves d’amour qu’il vient de formuler.  

« Sers-moi un verre s’il te plaît ». Elle désigne la bouteille du menton, fuyant son regard qu’elle devine aussitôt surpris, ou peut-être moqueur. Elle a horreur de ça, mais ça détourne l’attention avec une telle violence à chaque gorgée qu’elle s’est découvert une nouvelle dépendance. Jusqu’à ce que l’âme et le corps soient bientôt rapiécés. « Parle-moi ». L’ordre est sommé. Dénué d’agressivité ou d’amertume, simplement ferme et posé. Les sourcils froncés et la tension dans ses prunelles chargées de grisaille trahissent son désarroi face à l’absence d’explication. « Pourquoi c’est si difficile d’être clair ? » Elle se penche en direction de la surface et esquisse un mouvement pour attraper son verre, mais se ravise en suivant. « Fiona, qu’est-ce qu’elle t’a demandé ? » La vérité ne lui effleure pas l’esprit une seconde, même si les scénarios qu’elle ressasse ont tous l’air invraisemblables.
Je préférerais mourir cent fois plutôt que te voir dans cet état à nouveau. Et puis le témoignage de son amour lui revient en écho, la poussant à former la pire des hypothèses ; Est-ce que je dois paniquer ? Apprendre qu’elle est liée à cette mésaventure ou qu’elle l’a provoquée ? Est-ce que tu vas me mettre en colère ou me faire encore plus de peine ? Elle prend sa main dans la sienne et la serre si fort que le carmin vient la colorer ; « Est-ce que c’est d’elle que tu devais me protéger ? »

dreams are like angels, they keep bad at bay. love is the light scaring darkness away. when the chips are down I'll be around with my undying, death-defying love for you. I'll protect you from the hooded claw. keep the vampires from your door. love is danger, love is pleasure ; love is pure, the only treasure.

Elle voulait que je te surveille. Les réponses aux questions s’égrènent, devant le regard intrigué. Les lèvres à peine entrouvertes, elle le contemple sans ciller. Guettant les mimiques et buvant ses paroles, impatiente de voir enfin s’éclaircir les zones d’ombres semées tout au long du discours. Elle se raccroche aux révélations qu’il lui sert, les unes après les autres, n’en pouvant plus des doutes et des hypothèses. L’étau sur sa main se relâche, néanmoins, elle l’invite à se rapprocher d’elle. C’est toi, ça a toujours été toi, et.. ça le sera toujours. Des confessions parmi les vérités, un coeur qui s’ouvre après le sien, et une promesse… Un toujours en écho à celui qui l’obsède, depuis qu’elle a franchi le seuil. Un toujours qui confirme les suppositions établies la première nuit passée au cabanon. Des sentiments exposés, tout ce qu’elle a compris mais dont ils n’ont jamais parlé. Il tient à elle depuis tout ce temps. Au point d’avoir conservé un cliché les affichant heureux, témoin d’un bonheur partagé bien qu’illusoire. Au point de lui avoir pardonné ses frasques, d’avoir tenté de l’utiliser, et ne plus lui en tenir rigueur encore aujourd’hui. Au point d’avoir passé ses nuits à surveiller sa porte, à lui consacrer des pans entiers de sa vie. En partie sous les ordres, et dans un désir furieux de la préserver d’un mal qu’elle s’est elle-même imposé.

Elle a du mal à y croire, mais la culpabilité dans le timbre et la sincérité dans son regard balaient toutes les incertitudes. Elle se rend compte qu’elle l’en sait capable, et se dit qu’elle ne le mérite pas. Qu’il n’y a pas de preuve d’amour plus grande et qu’il ne cessera jamais de l’étonner. Il la perd au point qu’elle ne sait plus quoi dire. Un moment mal choisi pour ces échanges de ressentis, les lippes tremblantes peinent à s’articuler.
Un geste au-delà des mots, elle se lève pour l’étreindre, apaiser la colère qu’il affiche. Colère qu’elle devine conséquence de l’impuissance dont il s’afflige, et dont elle aimerait pouvoir le libérer.
Des larmes d’émotion dévalant ses joues pâles, elle va jusqu’à ressentir la connexion qui les unit. Voir la chaîne invisible reliant les myocardes, assaillie par les épreuves et le temps, pourtant indestructible. Étrange et soudaine impression qu’il a toujours été là. Sous d’autres formes, dans d’autres vies. Un vertige affolant, qui la rend prisonnière d’un autre schème. Plus doux. Comme un message du Destin, visant à lui faire comprendre que cet amour naissant a pris sa source en d’autres lieux et temps. Bien avant le mariage, les entraînements ou la bibliothèque. Peut-être après tout, qu’ils ne sont pas seulement Liam & Siobhàn.

Elle prend son visage entre ses mains, redessine les contours de sa mâchoire, s’arrête à la naissance de sa gorge brûlante. « Tu es fou », tout dans l’extrême, et elle secoue longuement sa tête penchée de côté, pour marquer l’incompréhension. Elle désapprouve, avec tristesse mais sans violence, ce qu’elle comprend enfin. « Tu n’as rien à te pardonner ». Elle le pensait déjà, elle ne peut qu’insister. « Tu t’es mis en danger pour moi ». A s’ériger en muraille, pour prendre les coups à sa place. « Je m’en veux tellement que tu te sentes responsable. Ca ne devrait pas être le cas ».

Et s’il vient de la rassurer à propos de Fiona, elle ne peut s’empêcher de bâtir un jugement mitigé à propos de sa cousine et de sa volonté. Elle est touchée, bouleversée même d’apprendre que tant de monde cherche à la protéger. Coupable de s’être lancée dans une entreprise qui la dépasse, et entraîne encore des innocents de ses trafics dans son sillage. Éreintée, elle expire un soupir soulagé, laissant la Reine de côté pour concentrer le peu d’énergie qui lui reste sur celui et le seul devenu sa priorité.

Et le myocarde encaisse, ivre des confidences qu’il enchaîne encore, et qui la confortent dans l’idée qu’elle ne devrait plus craindre de lui dévoiler ses envies propres. Parce qu’elles sont partagées. Parce qu’il se confond en aveux passionnés, affichant clairement sa préférence et sa fidélité qui lui reviennent, au détriment du Royaume, cette entité cruelle qui lui a pourtant tout donné. Et parce qu’elle sait l’importance qu’il accorde à cette famille qu’il chérit depuis sa jeunesse, aveugle des violences et des privations qu’elle lui a sans cesse imposées, elle ne peut ignorer la valeur de sa déclaration. Et si un jour je me trompe, c’est à toi qu’ira ma loyauté.

Le coeur tambourine, elle fait un pas de côté. Quand il saisit ses mains, elle sent le sien frapper à l’unisson. L’esprit bataille pour formuler son émotion, se rendre à la hauteur de l’abandon qu’il vient de témoigner.

« Tu n’es pas celui qui doit me protéger ». Les yeux voilés cherchent leur miroir avec insistance. Elle ne réfléchit plus, et les mots sortent comme ils viennent. « Tu es celui que je brûle d’avoir à mes côtés à chaque seconde ». Et sa main, elle la porte à son coeur. « Tu n’es pas un gardien. Tu n’es pas un danger. Tu es celui dont j’ai besoin ». Elle se rapproche jusqu’à nicher son front au creux de son épaule, entremêlant ses doigts aux siens, avide de ce contact qu’elle ne voudrait jamais rompre. « Sois seulement l’homme que j’ai choisi de laisser entrer dans ma vie » ; celui que j’ai choisi d’aimer. « Non par devoir, ni par obligation. Juste parce qu’on en a tous les deux envie ». Dans sa tirade romanesque, elle souligne le désir commun, façon de lui dire qu’ils vivent la même relation, et la partagent en osmose.

« Plus de secrets ». Le front se plisse et elle relève légèrement le menton, prête à raviver la rage de l’irlandais, pour une raison qui lui paraît valable ; « C’était plus grave ». Elle désigne d’un geste large les hématomes recouverts par les bandes et les soins administrés. « Il y avait un Dieu, neutre, que j’ai souvent vu à la boutique. Il a soigné les maux les plus sévères » ; à sa demande, les membres et le visage, bien après la trachée et la gorge, opération salvatrice ayant condamné l’asphyxie. « Sans lui... » ; la lueur d’épouvante que trahit son regard rend la fin de sa phrase inutile. Sans lui, et sa magie des chairs et des organes, elle ne s’en serait peut-être pas sortie. « Ca n’a plus d’importance. C’est terminé ». Elle s’empresse d’évincer les détails morbides et la strangulation, pour en venir au message qui lui importe de faire ressortir. « Il y a eu ce moment où… » ; elle déglutit péniblement, ressassant les images contre sa volonté ; « Où j’ai cru que tout était fini ». Le repos éternel, qui aurait pu lui sembler doux si elle ne s’était pas sentie forcée d’abandonner l’espoir d’un avenir heureux. « Et dans ce moment là, mes pensées n’ont été qu’à toi ». Un instant trop rapide pour y puiser la force de se battre en son nom, mais c’est l’idée qui l’inspire.

Et à l’invitation, ses bras se referment autour de sa taille en un étau romantique ; nul besoin d’un oui clair et franc pour déceler l’accord, le désir de le suivre au bout du monde. Elle est touchée une fois de plus par sa demande, et dressée sur la pointe des pieds, elle vient frôler ses lèvres. « Ne me laisse plus jamais ». Ni ce soir, ni les suivants. Douce ironie de la part de celle qui est déjà partie. « J’ai attendu ce moment toute la journée ». De pouvoir se blottir dans ses bras, en espérant ne jamais les quitter. Et pressée contre lui, elle s’effondre, comme l’aveu l’affaiblit, et craint de devenir un poids, sans savoir remonter à la surface. « Je ne sais pas si je pourrais reprendre le cours des choses. Je ne m’en sens pas capable ». Se séparer de lui, agir comme si de rien n’était, lui paraît impossible. Et le chagrin se fait violence, à mesure qu’elle s’agrippe, la fougue se fait témoin de sa détresse quand elle saisit ses lippes ; « J’ai tellement besoin de toi »