Ombres et lumières en harmonie psychédélique, sublimant les carnes offertes aux rétines avides. Caresses éphémères des cils, pognes parfois chanceuses allant jusqu’à toucher l’interdit. Le rustre dira se moquer de l’étalage de carne, des courbes voluptueuses captant pourtant son attention. Mâle à l’appétit vorace, les envies enchaînées aux tripes, reluque une nymphe passant à portée pour aussitôt piquer du nez dans son verre. S’envoyer la lampée d’ambroisie brûlante, s’abîmer le gosier et en redemander. Descente facile, en bon ivrogne qui se respecte, Levi tient et résiste. Apostrophe le barman en homme avec ses habitudes, maître de la place à étendre son aura de malheur dans les recoins du lieu, le sous-boss qui se respecte et se faire respecter. Pugnace habitude, le rustre qui pose avidement la paluche sur le nouveau verre posé devant lui. Râle, grogne sous le couvert des poils recouvrant les babines, un remerciement d’animal bourru et le corps trop lourd pour l’ivresse s’implante plus fort encore dans son siège. Bellandi et ses frivolités annoncées, sur toutes les lèvres de ces emplumés, c’est lui qui l’a poussé à venir ici. A noyer sa mélancolie dans l’alcool. Le don et peut-être sa chère et tendre. Epouse babillant à lui esquinter les esgourdes, besoin irrépressible de quitter l’enfer conjugal. Hésitation crue, celle engourdissant les entrailles et la cervelle, le dément a l’envie dégueulasse de s’en aller retrouver sa succube et sa marmaille. Pensée éclair, renonce, les femmes il les veut frivoles, inatteignable. A s’offrir au vice de son regard mais pas à celui de son corps. Tentateur qui se laisse tenter, inversion des rôles à s’en coller la nausée, supplice affiché qui lui colle un sourire tordu sur les lèvres. Douleur et plaisir, le bonhomme lape une gorgée de son verre, sacrifie sa santé mentale et son foie à petit feu. Pas de brûlure dans le ventre encore, bon signe, l’outre de sa carcasse en demande encore.

Retourné vers l’assemblée pour ne pas se laisser tenter et s’affaler sur le comptoir en un cliché du parfait soulard. Perdu dans l’antre de l’Amour, autant se faire pécheur à s’en laisser exploser la pupille. Ensorceleuse affolant les cœurs, le sien reste morne, à peine il trébuche quand la pupille s’attarde sur une cuisse ou un sein qui se fait insolent. Il les veut dociles. Il les veut violentes, à se faire écartelé entre la pucelle et la putain, l’équilibre instable, à tanguer sous ses pieds lorsque tremble son monde de duperie. A sentir l’alliance lui brûler le doigt, fustigeant l’opprobre pour le rappeler dans les jupons de l’épousée. C’est qu’il en grince des dents, jappe presque dans les remous de son verre à nouveau posé sur les lippes. A s’en étouffer à la vue de la silhouette recrachée des chimères éclairant le lieu. Judas en jupons, l’insolente enivrante emplissant son espace comme un môme explose une bulle de savon d’un majeur dressé trop haut et trop près de la surface fragile. A prier l’autre là-haut, espérer que ce n’est pas lui qu’elle vient gratifier de son horripilante présence. Oreille attentive plutôt sourde lorsqu’il s’agit de lui, Dieu qui lui crache à la gueule et lui qui le lui rend si bien. Compagne d’infortune, sourire hypocrite sur la soir de sa bouche fielleuse, Levi offre son ignorance à la créature.

« - J’ai plus d’expérience dans ce rôle-là. » Alcoolique pas anonyme qui avoue, et pose enfin les yeux sur la donzelle. A reluquer comme une inspecte un canasson avant de se l’offrir. « - Toi en revanche, tu devais être la reine du bal avec tous les boutonneux de service à tes pieds. » Menton oscillant dans la direction de l’agaçante ensorceleuse. Et le rustre de lui offrir un sourire à l’évidence torve, l’ébauche du vice sur la trogne. « - Toi. » Trompeur à l’aplomb certain, vrai du faux indissociable sur la langue de l’époux à l’adultère affirmé et consommé. « - Lequel de nous deux à l’air con là, hm ? » Certainement les deux, en âmes mortes vouées à se briser l’une l’autre. Egérie de sa colère, agacement en crépitement d’amusement morne sous la peau gravée d’encre. Verre à nouveau vidé,  carcasse se mouvant sur son siège à faire face au comptoir pour y poser le contenant et son désespoir vide. « - T’as pas un autre ivrogne à aller gratifier de ta merveilleuse présence ? » Politesse amère, un dégage craché d’entre les mots au civisme écorché. Elle va s’accrocher la nymphette, il le sait. Morceau de lui qui n’en espère pas moins, attiré malgré lui par la divine emmerdeuse.

Sourire au doux goût d’arsenic. A en remplir les veines d’un cyanure corrosif, à l’instar de la danseuse et ses mots. Présence malvenue dans son univers empreint des vapeurs d’alcool, vice troublé dans l’éclat de la pupille, Levi et son verre, sa délicate compagnie de la soirée. Besoin primaire du mâle de se retrouver en tête à tête avec son égo, le masculin se conjuguant seul pour tomber dans les limbes du cliché. Certes non, fatalité implacable qui aura su glisser entre les doigts pourtant acérés du divin censé la contrôler. Soupir aux relents de lassitude, le rustre envoie la belle sur les roses. Perte de temps, psyché sachant pertinemment qu’elle n’en fera rien. Adepte du risque, d’un danger affuté dans les mots qui se jettent en lames faites pour abîmer. Blesser dans un rituel à l’éternel recommencement. La haïr pour mieux la voir revenir, aimant à emmerdeuses, à croire qu’il aime ça. Et au fond, c’est certainement le cas. L’entiché de la difficulté, de ces instants où méprise et cynisme sont de mise. Besoin malsain, ancré au corps de blesser, attirer l’autre dans ses filets pour mieux l’agenouiller. Soupir, encore une fois, le bonhomme tanguant sur la ligne de sa patience en fils de mort. Paupières closes le temps d’une inspiration, à se rouvrir et contempler le sensuel offert à sa vision. Ces beautés alanguies, à la chair en offrande aux lubriques appétits. Sourire en esquisse sur les lippes, l’animal montre les crocs, triture de ses doigts la barbe grattant le menton, qu’il relève légèrement comme pour dompter l’assemblée de sa seule présence.

« - Dans ce cas, chérie, c’est des lunettes qu’il te faut, hm. » Il énonce, prêche comme s’il s’adressait à tous et personne à la fois. Se doute qu’elle sera la seule à capter ses mots puisqu’ils lui sont, en fin de compte, destinés. Les sourcils se froncent, un grognement s’échappe couvert par la musique et du coin de la pupille, aperçoit la danseuse qui prend place à ses côtés. Insolente, collante. Agaçante. C’est l’homme qui s’irrite quand le divin reste placide sous la peau. Apaisement étrange en présence de la demoiselle, un besoin irrationnel de la côtoyer, en pièce maîtresse d’une existence qui n’est encore que brouillard et chimères. Verre vide à nouveau rempli par la providence, la pogne qui s’en saisit, corps alors contraint de faire face à la présence incongrue. Comme s’il la voyait vraiment, à détailler la silhouette offerte à son regard. « - Ai-je un jour dit que j’aimais te voir danser ? Diable, je devais être bien amoché ce jour-là si c’est le cas… » Pas qu’il s’en souvienne. Un compliment en possibilité délirante quand il ne lui offre que son cynisme, et une indifférence cinglante. Il le bousillerait ce maudit sourire, à lorgner du côté des lèvres carmines. A se demander s’il préfère les embrasser ou les saccager. Pour la faire taire dans les deux cas, occuper les fielleuses et leur faire passer l’envie de recommencer. A en osciller du chef, en un imperceptible mouvement. Levi presque convaincue par ses plans. A peine esquissé dans les méandres de son esprit embrumé, aussitôt balancé dans un coin pour y prendre la poussière. Trop de choses dans la caboche, bousculade et débandade, en l’occurrence son occupation de l’instant monopolise toute sa concentration.

« - Personne ne t’oblige à supporter mon impolitesse, je te retiens pas. » Et d’agiter les doigts en direction de la salle. A en faire scintiller l’alliance sous les éclats tamisés des lumières à la sensualité factice. « - Mais comme tu vas sûrement restée là, à polluer mon air, dis-moi, Sybille, ce que tu ferais pour me faire passer une bonne soirée ? Vois-tu, j’ai quelque doute… » Habitude plutôt tournée vers les mauvaises soirées, pour un être autre qu’eux certainement. Il affectionne la verve, l’insolence autant qu’il les méprise. Alors il se penche, Levi, incline son aura de malheur en direction de l’ensorceleuse, pupilles à en écrasant les abysses d’azur.
« - Ote-les-moi. » Injonction, supplique, invitation, mélange dans le souffle. Soupir au fiel à la saveur de miel, lippes ourlées d’une courbe presque sensuelle, si elle n’était pas gravée dans un marbre noir.

L’accent chantant, air de murmure au goût de miel. Invitation soufflée, le sourcil qui se hausse. Espoir de la voir lâcher prise, abandonner la joute et virevolter vers une autre proie. Morceaux jetés aux pieds, diablesse empoignant le bras, intime et oblige le corps à suivre. Grogne le mâle arraché à son confort alcoolisé. Patte folle à la tremblote, fébrile sous le poids. Moment de flottement, tout le corps en cassure, une inspiration, remonte l’ensemble et la trogne se pare d’acier. Dissimule curiosité et agacement dans le fond des pupilles. Ivresse trop frêle dans les veines, pas eu le temps de se détruire le foie comme il l’entendait pour se laisser faire sans broncher. Manifeste le mauvais poil, renfort de grognements mauvais, l’animal renâcle sans pour autant parvenir à freiner des quatre fers. Musique et corps alanguis délaissés, dans les profondeurs de l’antre de l’amour s’enfoncer. Relever un sourcil d’intérêt, rictus ourlant les lèvres, le prédateur assagit, promesse d’instants plaisants affolant les envies. Donzelle certes agaçante mais loin d’être repoussante. Quelques verres de plus, et elle fera l’affaire.

Salle choisie, antre investie de sa présence, Levi scrute. Se tord la pupille sur le décor neuf, racle la gorge d’un air presque entendu. Semi satisfaction, le calme aux oreilles, divine récompense pour l’homme appréciant plus volontiers le silence à l’agitation. Ensorceleuse s’approche, tâte le veston et docile, il s’exécute. Enlève sa veste, râle à la poussée soudaine qui le contraint à s’assoir. Œillade noire, l’assassinat dans la pupille, la domination tiraille l’égo et satisfait presque le mâle. Nul temps de répondre, le nouvel invité brise le duo. Scrute la susnommée Cassandra, et comprend. Pas de danse affriolante, c’est autour d’une table que la joute va perdurer. Gueule renfrognée qui gagne un nouveau degré dans l’impassible. Le flegme noir quand le bonhomme se redresse sur sa chaise à lui buriner l’arrière train. La petite se débine, pouliche impétueuse à la superbe de façade. Pousse les limites sans franchir les obstacles qu’elle sème en chemin. Il en reste silence, s’accoude à la table devant eux, le bleu du regard rivé à celui de la divine insolente. A le casser l’abîmer d’une insistance sale. Prédateur face à sa proie, l’homme impassible, embaume le calme, patience à fleur de peau. Mauvais aux cartes, nullement un adepte de ces échanges lents et sans saveur. « - Certaine de vouloir t’engager sur cette voie gamine ? » Susurre et minaude, miel sur les lèvres, moue mutine à en faire pétiller la rétine. « - Tu peux encore retourner te frotter contre les benêts d’à côté. » Elle ne bougera pas, le bougre le sait. Le sent. Alors il abdique, paumes à plat sur la table, à faire tressauter le bois sous l’impact.

Dos en appui contre le dossier, pognes à chercher dans la veste abandonnée, cigare aux lèvres qu’il allume sans se soucier des deux femmes face à lui. Enlisé dans le cliché du mafieux, autant faire honneur au mirage. « - Bien. » Inspire et soupire, fumée dansante dans la lumière tamisée. Ensorcelante. « - Montre-nous tes talents, Cassandra. » Insistance moqueuse sur le nom d’emprunt, l’œillade suivant les gestes. Les cartes entre les doigts agiles, à osciller du chef. Miracles qu’ils pourraient accomplir, ces petits doigts. Sans aucun doute. Presque à en rire, à faire trembler la carcasse et la poitrine. A défaut, tirer plus fort sur le cigare et tapoter de la phalange contre la table.

Préférence tournée vers une quelconque morsure, à lui ravager la gorge si la chante plutôt que de se soumettre comme elle l’attend. Tire l’injure sur le cigare à s’en éclater le ventilateur, la mise se dévoile au-travers de la fumée qu’il recrache. Pas venu pour se faire plumer mais pour se détendre et le rustre ne peut nier que la danseuse y met les formes. Contrecœur dans le geste, il suit, pose sa mise et revient flatter le dossier de la chaise de son échine. Pupilles à l’acéré rutilant, accrochées aux gestes de la maîtresse de cérémonie. Egarées parfois contre les courbes, à en tapoter des doigts contre la table à défaut de pouvoir pianoter contre la chair qui s’offre en suggestion fébrile. Concentration fébrile sur le jeu, un sourcil arqué sous l’emprise de la réflexion et l’homme se racle la gorge, manifeste la frustration engendrée par la révélation du score. Ou bien par la question qui crève le silence. Interrogatoire en éclosion, il est de notoriété que Levi a le silence pesant en ce qui le concerne. Entité accrochée au décor depuis le temps qu’elle le souille, à ne plus savoir d’où il vient, quand il a commencé à étendre son ombre sur l’empire de crasse auquel il appartient. Silence carnage dans la petite salle, curiosité piquant l’animal au vif, l’accule presque face à la prédatrice au regard qui ensorcèle.

Flottement assassin, la dextre continuant de martyriser la table et la pupille s’accroche aux cartes. Phalanges inoccupée venant brosser le poil grattant le menton, machinal d’un geste maintes fois répétées. « - Tu jouais encore à la poupée quand je suis arrivé dans cette charmante ville. » Réponse tardive, au miel avarié posé à même la langue. L’ours se fait affable le temps d’une réplique, hausse un sourcil et gratifie la curieuse d’un regard à l’énigme acérée. Trop vieux, trop jeune à la fois. Débarqué en terre inconnue après l’offense de sa vie religieuse. A cracher sur le saint corps, dieu dans les tripes sans en comprendre le sens. Comme elle, la sylphide irradie le divin. Odieuse ressemblance, sublime évidence. A presque se pencher au-dessus de la table comme pour en sentir mieux encore l’aura brûlante. Fils de Dieu, supposé unique, l’homme est le réceptacle d’un panthéon multiple. Douce hâblerie à le faire rire s’il en était seulement capable.

Il l’a presque oublié, la banque et ses jolies boucles. Elle qui se rappelle à lui dans le velours de sa voix formatée, enjôleuse à la demande, professionnelle dans les échos du timbre ronronnant. L’œillade est mauvaise, pétille d’une ombre froide et pourtant brûlante. Choix à une unique option, avancé quand reculer n’est plus envisageable. Oscille du chef, accepte le deal et tire plus fort encore sur son cigare qui s’embrase. Malheureux hasard, la carte est trop forte. Lui fait perdre la main, la mise. A crisper ses doigts contre la table, toute la face qui se fige. Courroux à fleur de barbe, Levi maudit le sort de lui tourner si facilement le dos. Horreur des cartes, l’implacable fatum les abhorre ces maudits jeux. « - Combien t’en as plumé, hum, des pauvres gars qui ont balancé tout leur salaire pour le plaisir de ta compagnie ? » Vire la voix des échos de la tension grignotant la peau. La jolie blonde récupère ses cartes pour la seconde manche. C’est sur elle que se porte toute l’attention du mafieux, au-travers de volutes de fumée, fusille des pupilles. Menace en silence. Le bougre a la défaite difficile, et le sang brûlant. La furie prompte à s’inviter dans leur délicieux trio. Pour le plaisir de détruire, d’abîmer.

Provocation à la résultante gravée à même la chair. Reprise des airs familiers diffamés par sa propre langue, le bougre fulmine. Tension d’outre-tombe, l’implacable destin poussant l’insolente vers sa destruction. Rictus mauvais peint sur les lippes, œil malavisé apte à prendre l’attention pour une quelconque marque d’amusement aux délices d’une séduction fébrile. L’homme joue encore à la poupée, en a épousé une qu’il besogne sans état d’âme. A cracher sur les merveilles de l’or qui orne la dextre dite du cœur, les doigts qui tapent la table en rythme régulier. Roulement des tambours de la fatalité, celle qui s’élève dans les arabesques du cigare coincé entre les doigts de l’autre pogne. A faire briller la pupille d’un éclat d’acier glacial. Ces pupilles accrochées à celle de l’exotique créature qui se joue de lui. La partie de ne l’intéresse plus, Levi qui n’a jamais eu l’intention de s’y plonger corps et âme. Il n’a que faire de perdre quelques billets, argent sans problème pour un être comme lui. Petit seigneur de la Nuova, ses canassons sont son meilleur profit, à faire rouler l’ours sur du miel doré. Petite victoire du cavalier déchu, l’animal au nez fin pour dénicher les sabots de diamants que d’autres s’arrachent à prix flambants.

S’il se moque du matériel, les pertes qui s’enchaînent sonnent comme une insulte. Agite les remous d’une patience aux doux relents de mort. Moros le sent, la divine se joue de lui. Exacerbe sa présence dans la carcasse du mortel, l’attire plus que jamais. Insolence dans les myriades de calme dans lesquelles la manipulatrice s’enveloppe, et ça l’agace. Irrite les nerfs, muscles tendus fustigeant l’être. Point de non-retour atteint avec une facilité qui le déconcerte. Déité dans sa prison de chair qui ricane, grincent les chicots du destin, pogne jusqu’à lors occupée à jouer le rythme de la mort qui s’abat brutalement sur la table. « - Gentil, hm. Pitoyable manipulatrice que tu es, tu imaginais pouvoir m’avoir aussi facilement ? » Gronde les orages dans sa voix, ces mots s’arrachant d’entre les lames de ses dents serrés. Levi au visage fermé sur lequel s’est figée l’ébauche d’un sourire au doux relent de massacre. Flegme en façade, tourment chaotique dans les profondeurs de l’être. Pris pour un imbécile, à se demander combien de temps la mascarade aurait duré s’il ne s’était rendu compte de rien. L’œil noir se pose sur la banque, fustige et détruit des échos de la mauvaise humeur à son apogée. « - Récupère tes foutues cartes et tire-toi. » Mauvais perdant, l’animal qui se redresse, lève la carcasse et domine. Pièce emplie d’une aura noire, minuscule pour la contenir. Jolie blonde quittant la scène sans demander son reste, à laisser les fraternels divins en tête à tête. Inaptes à le savoir, seulement à sentir que quelque chose ne va pas. Ce lien exécrable qui les ramène l’un vers l’autre malgré la haine, la verbe et les relents de destruction.

« - Dis-moi, Sybille, ce qui me retient de te faire payer ton petit jeu ? » Souffle avec une délicatesse de morgue, des vibrations étranges dans le timbre. Mirages d’un autre, mortel et dieu en une seule entité pourtant morcelée. « - Tu ne fais partie de rien, pilles sans te soucier des conséquences. Epine dans le pied, hm, c’est ce que tu es. » On parvient à les enlever, ou alors il faut se débarrasser de la bête. Rempart de fortune, menace de l’homme contournant la piteuse petite table, occupe l’espace vide où s’est tenue la prénommée Cassandra. « - Pour avoir eu l’audace de porter atteinte à la Nuova Camorra. Que ton impudence soit ta perte. » Brûlure en bord de cœur, furie au bout des doigts. Ces phalanges qu’il tend et referme, lentement. Bourreau en préparation de la sentence qui s’apprête à tomber. Furie dans les veines, il pourrait la rendre folle, insuffler la rage et l’admirer se consumer.

Nuova Camorra en étendard, fustige l’ego. Le mâle à l’honneur abîmé, fulmine la rage, relents de carnage. Eclats de verre noir dans les chairs, celles qui se tendent, contractent sous les assauts du divin. Femelle insolente éveillant la rage, plantée là sans sourciller. L’audace à admirer et à vouloir fracasser. Aplomb aux feux incendiant ces pupilles s’entrechoquant. Grimace le bougre devant le sourire, l’ironie suintant des lippes carmines. L’insolence en bord de langue, celle qui s’improvise maîtresse de sa pogne, stupeur dans les lombes. Frissons d’une sordide délectation contre l’échine, Moros hurle et Levi grogne. Expiration brusque, soupir lâchant la tension s’accordant contre les muscles. Charmé le temps d’une œillade assassine aux douceurs lubriques. Pensées frivoles enveloppant les tempes, à vouloir la briser d’une toute autre manière. Injurier encore plus cet or qu’elle effleure du venin de sa langue, rictus mauvais ourlant les lippes et repliant les doigts esclaves dans un spasme incontrôlé. Félonne usant de ses charmes primaires, succube à l’arôme d’indécence.

Se lève la sylphide, cendres de distance en volutes entre eux, celle qu’elle réduit de son approche. Attrape le col, récolte un soupir lourd de menace, poupée de porcelaine jouant des doigts contre la carrure. Levi qui s’en insurge, a des notes d’éclat de rire mauvais caressant ses lèvres. Petite folle. « - Que tu crois. » Très certainement véritable prophétie. Lutte disputée entre eux et eux seuls. Recule sous l’impulsion, l’ours se fait presque docile, offre l’illusion de puissance. D’une domination qu’elle ne fait que frôler. Attirance dans la pupille, Moros le sent. Appel de la violence, trépas vénéré, similitudes accrochées dans le fond des lombes. Familiarité à n’en point douter. Tous liés dans racines du panthéon duquel il a été craché. L’œillade se fait intrusive, détaille le visage. Sonde les pupilles, abysses noires, autel du mal. Insuffle des envies douloureuses, distillées du souffle insolent de la provocante. Il ricane, agrippe entre ses pognes les petits poignets de la danseuse. Cassure d’os en bord d’esprit, pétille la rétine d’envie mais la pulpe se contente seulement de se presser contre la chair d’opaline.

« - Se venger alors que l’ennemi n’attend est disposé à être menacé, ça n’a aucun attrait, petite. » Chuchote presque, en raclements grave, faussement suave. Stature de marbre, des hanches pressées contre celles de la danseuse, il la repousse. Presse les enveloppes l’une contre l’autre, l’étau suave enserrant le ventre. Entrave le menton entre ses doigts, à laisser courir son souffle contre les lippes fielleuses. « - Tu l’auras ma vengeance. Plus tard. Quand jouer avec toi ne m’apporteras plus aucune satisfaction. » Fatum scellé à l’empreinte de ses doigts dans la chair, la caresse de sa bouche sur celle de la nymphe. Adieu invoqué dans l’esquisse amère d’un baiser souillé. Aura de malheur qu’il ressent plus fort encore. Semblables, liés, c’est certain. Evidence mortuaire à même la carne, celle qui se défait, abandonne le contact. Maître des lieux reprenant ses droits, veste récupérée, le mafieux au pas lourd en direction de la porte. « - Ce fut un plaisir, Sybille. » Suintante ironie. Doucereuse vérité. Un plaisir, toujours. Ces instants volés, cette dualité écrasant corps et cœurs. A en vouloir encore, jusqu’à l’instant où les identités véritables exploseront contre les remparts de leur ignorance.

Délaisse l’antre de l’amour. En ombre au milieu des lumières se traînant alentour. Mauvaise humeur semblant allégée, présente en fond d’entrailles mais écrasée par la douceur saumâtre d’un combat rondement mené. Trinque à l’instant passé, la flasque portée aux lèvres une fois l’air nocturne embrasant ses poumons. A son épouse qu’il retourne. Faussement certain de la vouloir. Pensant à ses canassons au détour d’une ruelle. Nouvelle lampée, biberonner le nectar et déjà commencer à se sentir oublier. Soumis à l’ivresse, la délicieuse.