La belle nuit de Noël, du 24 au 25 décembre, est censée être un moment de communion. La messe de Noël a pris fin dans l’église du père Malone, mais les pas d’une païenne, fausse catholique, vraie catin, la mènent dans une autre église, bien moins grouillante de fidèles depuis qu’elle a été désacralisée. L’endroit n’a pas été détruit, patrimoine historique de la ville, fleuron défendu par la Société Historique d’Arcadia. Alors l’église trône encore dans le quartier historique, mais ne dépend plus vraiment de quiconque. Les bancs, vissés aux dalles de pierre, ont été tagués pour la plupart, mais les arches tiennent toujours et les quelques vitraux représentatifs empêchent encore l’air de passer et de refroidir l’atmosphère. Sinead s’y sent bien, dans cette église. Elle y est passée la veille, après avoir vu Kaine Malone, et elle y revient dans cette nuit où le temps semble s’être suspendu.

Entrée dans le saint des plus-vraiment-saints à la nuit tombée, elle y est restée pendant plusieurs heures, perdant la mesure du temps en se perdant dans des hallucinations qu’elle savait devoir affronter, allongée sur le dos sur un des bancs en bois dur. Sillon de larmes séchées au coin des yeux, qui ont glissé pour s’immiscer sous sa chevelure. La bouche sèche, l’envie d’en griller une la tire dehors, par respect pour le bâtiment plus que pour les usages, et, sur les marches de l’église, elle trouve une silhouette en train de se saouler. La fête voudrait qu’elle soit charitable, alors elle s’approche pour s’enquérir des malheurs du pèlerin, mais l’air perplexe se mute en un rictus carnassier dès lors qu’elle reconnaît les traits d’un rival de la Nuova Camorra. Israhel, depuis le temps, elle le connaît pas trop mal : il est assez haut dans la hiérarchie de la mafia ennemie, il est plutôt bon au bras de fer et cogne sacrément fort quand ils se foutent sur la gueule pour un oui ou pour un non, plutôt bon au pieu aussi quand les bagarres finissent en baise derrière un comptoir, et a une bonne descente (d’alcool, bien sûr). Elle l’a pas trop croisé depuis quelques mois, ce qui se comprend quand on sait que les quartiers se sont hérissés de barricades invisibles pour les membres du crime organisé. Et néanmoins, elle n’a pas oublié les quelques rumeurs et informations qui ont fuité mi-septembre. C’est qu’en trois mois, elle a eu l’occasion d’éplucher tout, même d’aller dire sa façon de penser aux organisateurs de cette fuite massive d’informations.

Et y a un fil sur lequel elle décide de tirer en cette douce nuit de Noël, alors qu’elle le toise de haut -pour une fois qu’elle le surplombe, lui qui est assis en contrebas. Mains dans les poches, bonnet en laine large sur la caboche, les mèches rousses qui s’échappent quand même et lui entourent la gorge qu’il va probablement vouloir étrangler incessamment sous peu, la bouche s’étire en sourire mauvais et elle attaque, cobra qui use des malheurs des autres pour oublier ses propres peines et ses propres deuils. « Qu’est-ce que tu fous là ? », commence-t-elle comme si les marches de St Margaret Church lui appartenaient, « Venu oublier dans la vinasse tes emmerdes ? Il paraît que t’as buté ta femme, elle t’avait dit que t’avais pris du poids ou quoi ? » C’est pas la plus belle facette de Reed qu’il a sous les yeux ce soir, ça non.

Elle le toise de haut, mains dans les poches de son manteau, cible facile pour qui se relèverait pour frapper l’injure. Mais il ne se meut qu’à peine, pour tourner la tête vers elle, quelques instants, sans aucun mouvement supplémentaire. Soit il est trop bourré, soit il est trop las, soit il est trop faible. Toujours est-il qu’elle n’aime pas beaucoup le voir ainsi, cet adversaire des poings et des draps.
« - Tes fripes sont une injure. Tu es bien mieux sans. », dit-il, et l’altiste d’esquisser une maigre révérence, moqueuse et railleuse. Évidemment qu’elle est mieux à poil, c’est souvent quand elle est alcoolisée qu’elle se dit qu’elle voudrait pouvoir vivre nue tous les jours. Mais il parait que la société jaserait voire l’enfermerait pour exhibitionnisme. Elle descend de deux marches, lentement, alors qu’il lui tourne le dos de nouveau, contemplant la place déserte où les cristaux de neige se mélangent à ceux de sel pour faire une espèce de bouillasse marronnasse. « - Venue oublier que tout Arcadia a eu le doux plaisir de t’admirer dans ton plus simple appareil ? » Elle arrive sur la marche où il est, et finit par le rejoindre en position assise. « Oh ça, tu sais… » Elle s’en fout un peu. Bon elle aurait bien voulu tataner la gueule du photographe outrecuidant, mais elle a appris qu’il était en taule depuis, parce qu’il avait été arrêté au départ pour des faits de pornographie pédophile. Charmant personnage, à qui elle aurait pu doublement tataner la gueule plus tôt si elle l’avait su avant qu’on le colle entre les barreaux. Que tout le monde ait pu la voir sous tous les angles, nue comme le premier jour -mais avec un peu plus de formes, de cheveux et de poils- ça ne la gêne finalement plus. Elle a fait sa paix avec ça et n’a que davantage de raisons de se faire menaçante à la moindre œillade un peu trop lubrique. Mais elle a d’autres problèmes en ce moment, d’autres fantômes qui la hantent. Son besoin de cogner persiste en elle, mais l’adversaire qu’elle voulait choisir et dont elle voulait attiser la fureur n’a pas l’air de mordre à l’hameçon.

« T’es vraiment pas drôle, Israhel. » Référence au calme plat, inerte presque, du bourru personnage qu’elle voulait éveiller d’une lueur de rage. Elle pourrait user de ses pouvoirs, probablement. Mais ça n’est pas pareil, dès lors que la fureur est artificielle, faussée. Aucun intérêt même. « T’es vraiment sûr que ça te fait rien quand je te dis que ça raconte que t’as buté ta femme ? Tu le penses quand même pas, si ? » Assise contre lui, elle lui prend sa flasque, renifle, curieuse de savoir ce qu’il suce avec autant de ferveur. La noirceur de leurs hôtes divins se mêle, Nemhain qui jauge l’égal, maître des morts violentes, pareilles à celles au combat. Comme consciente, la divine, que ce n’est pas la guerre qui le rend si coi, lui qui d’habitude tonitrue un peu plus. Elle en prend une gorgée, même, puis lui rend. La gorgée la réchauffe sans qu’elle n’identifie vraiment le liquide -ça pourrait être du poison, ça pourrait être vraiment très con, mais puisqu’il en boit… Elle soupire, souffle une fumée blanche qui luit à la lumière des lampadaires autour de la place. La neige tombe, doucement, crépite dans les airs et brouille parfois d’une bourrasque le paysage endormi des bâtiments sombres. Et la rouquinne de siffler aussi, sans vraiment donner l’impression qu’elle persiste à vouloir faire ce qu’elle avoue : « Tu fais chier, je voulais qu’on se tape. Mais non, maintenant tu m’as pourri mon groove. » Elle lui colle un petit coup de coude dans les côtes, se tourne vers lui -le buste seulement-, et une fois qu’elle a trouvé le regard sombre du débourreur : « Ça va aller, au moins ? » Y a pas de guerre à ce moment-là. Trêve individuelle entre deux homologues qui se jaugent, qui n’ont pas la force de s’en mettre plein la gueule à un moment où la mort les entoure et où leurs morts leur pèsent.