Living in a thunderstorm

Les guerres s’enchaînent, les batailles aussi. L’ichor teinte les étendues sablonneuses de carmin. Le regard posé sur les environs se veut calme, prend simplement la mesure du chaos qui s’étend devant elle. Ma’at reste immobile, les ailes déployées sur le haut de sa colline. Son hôte semble attendre aussi, mais quoi ? Le massacre fait rage à quelques dizaines de mètres, les troupes égyptiennes s’accrochent avec les romains, envahisseurs dont la tête se trouve être Iulius Caesar, celui qui deviendra l’un des plus grands hommes politiques romains dans les mémoires lointaines. Pour l’heure, le delta du Nil se retrouve souillé par les morts, Anubis passant auprès de tous pour leur assurer un passage devant la balance. Cœur pesé en fonction de leurs actions, bien que la déesse savait qu’aucun n’obtiendrait le repos, par le sang qu’ils ont fait couler.

Les iris détaillent les âmes, cherchent les divinités parmi les mortels. Auras dévoilées sous les prunelles, conscience avancée pour l’humaine qui l’abrite. Grâce à elle, grâce à ses indications, elle peut guider les humains contre d’autres, et garder les divers réincarnés contre elle et ses alliés. Puissance nécessaire pour les faire tomber, dans laquelle elle se pare. Ma’at n’aime pas ces romains qui se prennent pour supérieurs à tous. Et en tant que divinité relative à l’équilibre, à l’ordre divin comme moral, elle peut deviner l’issue de ce comportement. Cela se retournera contre eux dans les années à venir.

Sur le terrain, pour le moment, ils sont en train de perdre en revanche. Les égyptiens ne peuvent contenir la fougue des romains, de ces êtres battant le sable. Ils ont choisi un bon moment pour attaquer, quand les forces sont dispersées, que les ordres ne tombent plus, que la chaîne de commandement s’est brisée. Dans un soupir, les longues ailes se déploient, et elle s’envole, traversant les cieux sous le soleil brûlant. Quelques cris lui parviennent, quand elle survole les troupes, notamment ennemies. Néanmoins, elle se sait à l’abri, tant qu’elle évite les engins étranges engins de siège), et les boulets qu’ils envoient de façon régulière. A côté de cela, aucune lance ne peut la toucher tant qu’elle reste aussi haut…

Et elle cherche celle qui l’a accompagnée en cette terrible journée. Les prunelles scrutent, s’attardent sur les silhouettes. Une femme sur un champ de bataille, ce doit être repérable… C’est ce que certains pensent, disent. Cependant, une fois couverts de sang, tous se ressemblent. Il lui faut donc suivre l’aura, jusqu’à percevoir la silhouette, les traits. Entamant une descente, incapable de définir l’état de l’autre pour l’instant, sa voix perce les environs : « Ouadjet ?! »