Le fracas des balles résonnent dans l’enceinte vide, se brisent en reflux violent contre la tôle délaissée. Viel entrepôt qui encaisse les coups à en sentir toutes ses fondations s’ébranler à chaque impacts. Et le verre qui se balance en feux d’artifices, bouteilles explosées en guise de cible, bien sagement alignées sur les restes d’une poutre qui s’est cassée la gueule depuis longtemps. C’est bien connu que le coin est un des lieux d’entraînements des chiens de la Calavera. Le sien en tout cas. Pas fait pour agir comme tout le monde, fréquenter les stands de tir et autre connerie pour faire bien et tirer sur une cible en papier qui ne sert à rien sinon à faire grimper l’égo des tireurs du dimanche pas foutus de supporter le bruit d’un flingue qui crache sa haine, faut un casque sur les oreilles et des lunettes de protection ridicule. Il n’y a jamais mis les pieds, le clébard, dans un endroit comme ça. Parce qu’on lui a collé la crosse d’un flingue dans la paume en échange de la fourchette qu’il tenait pour se protéger des sales types ayant assassinés tout un restaurant. Sa mère incluse dans les dommages collatéraux d’une guerre de gang à laquelle il ne comprenait rien à l’époque et dont il est aujourd’hui la main armée. Mauvaise blague. C’est à ces types qu’il pense Maciej, parfois, lorsqu’il s’entraîne. Visualise les sales gueules vissées aux culs des bouteilles qu’il fait sauter comme des cervelles bonnes à manger.

Bras tendu et main sûre, rien ne tremble, rien ne bouge. A peine un tressaillement lorsque le recul lui percute l’épaule, un battement de cils fébrile qui relève plus du réflexe que du véritable besoin de fermer les yeux pour se planquer derrière ses paupières histoire de ne pas assister au carnage. Il en a tellement vue des horreurs, en a proféré tellement qu’il s’en fout maintenant. La mort, c’est lui, c’est tout. Nouvelle déflagration, nouvelle bouteille qui explose. Le corps se décale d’un pas dans la poussière jonchant le sol, index sur la détente qui la presse et le claquement caractéristique d’un chargeur vide résonne sous la voûte industrielle. Nouveau cliquetis et le contenant inutile s’échoue par terre dans un nuage grisâtre à l’odeur saumâtre. Ca lui rappelle son ancien chez-lui, le taudis de sa mère en Pologne. Là où il a grandi, a passé des heures au-dehors à se geler le cul dans le froid en attendant que les hommes affairés entre les cuisses maternelles aient achevés leur sale besogne. Pas qu’il s’en souvienne vraiment, des types et du logement miteux mais les odeurs sont restées en lui comme une gravure bizarre dont il ne parvient pas à se défaire. Le visage de sa mère s’est effacé aussi, plus trop capable de lui recoller des traits, pas foutu non plus de la retrouver dans sa gueule cassée. C’est triste mais c’est comme ça, la vie qui passe et les souvenirs qui foutent le camp. Il sait qu’il l’a aimé, c’est déjà ça.

Un nouveau chargeur sort de la poche de son jean, s’imbrique dans l’arme dans un geste à l’assurance funeste. Aussi sombre que les traits fermés du sicario, l’aura noire qu’il fait grimper entre les murs éventrés, pas besoin de se cacher quand on est seul, juste lui, ses ombres et le dieu souterrain qui le grignote. Triade malsaine qui sonne bien pourtant, en parfait accord comme une évidence. Les pupilles sombres se posent sur la paume aux doigts tendus, celle qui accueille la crosse de l’arme. Et les phalanges se replient, une à une, lentement, étreinte parfaite comme si les deux éléments avaient été fabriqués pour s’assembler. Hausse un sourcil et il tourne légèrement la tête lorsque des bruits dans son dos viennent lui titiller les oreilles. Présences malvenues qui font s’agiter tous les sens de l’assassin, le pouce fait sauter la sécurité, juste au cas-où. Serevo qu’on couine avec un accent de tacos qui le fait soupirer. Machine arrière du pouce, le flingue reste à portée de pupille alors qu’il fait volte-face pour souhaiter la bienvenue aux nouveaux arrivants avec un silence mort. Prunelles de ténèbres posées sur les hommes dont il ne retient jamais le nom, pour lui ils s’appellent tous Paco ou Pepito, les petits subordonnés qui n’ont aucun intérêt à ses yeux. C’est le petit bonhomme entre les pognes qui a toute son intention. Sans abris à l’art inné pour se foutre dans la merde, vraisemblablement c’est encore le cas. Maciej n’écoute pas les explications, il s’en fout et n’a pas la patience de mettre son cerveau en traducteur automatique pour comprendre ce qui se débite à un rythme trop rapide pour lui. Main libre qui se lève, autoritaire, invite à se taire. Tacos numéro un continue sa tirade une fraction de seconde de trop, s’attire les foudres du molosse bizarrement de mauvais poil tout d’un coup.

« - Qu’est-ce que t’as encore foutu Szymon ? » Qu’il grogne en polonais sans se soucier des yeux méfiants des autres types. Il a l’air tellement paumé, le gosse. Pas facile quand on ne comprend pas la langue, il a connu ça, Serevo, comprend ce qui peut de passer dans la petite tête et ça lui fait quelque chose, dans un petit coin de sa poitrine. « - Je m’en occupe c’est bon, vous pouvez nous laisser. » En anglais cette fois mais il a l’impression que les bonhommes n’ont pas compris. Ont décidés de ne pas bouger avant d’être certains que le gamin a compris la leçon.