a dead man's memoir. (presence) - Sam 14 Avr - 4:02
a dead man's memoir.
Hourvari pour perpétuel accueil ne déroge point du quotidien, où les sédentaires du Arcadia Hospital invoquent la vie éternelle en les multitudes de soins et examens qu'ils quémandent incontinent comme des princes, leur ripaille. Des urgences à n'en plus finir ; des médecins travestis en sprinters, esclaves de patients qui tendent à confondre une toux pour tumeur, et demandent, inquiets, s'il faudra amputer la guibolle parce qu'il y a bénigne plaie. Tout lui est insupportable. Les éclats fulgurants que glaviote la kyrielle de néons installés en légion dans l'Hôpital ont l'effet d'une volée de flèches giflant mirettes. Les esgourdes bourdonnent, l'exaspération guette, lors même la charpente du médecin légiste n'est pas appelée à rejoindre cette parade de damnés, déambulant telles des poules sans tête en quête d'une vie à sauver, d'un thaumaturge à alpaguer. Encore tout englué de fatigue, toujours lové aux tréfonds d'un pieu qu'il aura précocement abandonné au nom de ses sacro-saints devoirs et obligations, Viktor se coule de peine et misère jusqu'à la morgue, charriant à ses talons les kilos d'une nuit lestée d'angoisses et d'insomnie. Bien heureux de n'avoir à subir le charivari de cette jungle qu'au terme d'une série de foulées, il se hâte autant que faire se peut, implorant à travers la gomme de son apathie qu'on le claquemure au silence, au flanc de Faucheuse s'il le faut. Il traverse comme un fantôme la zone de guerre, jouant rudement des coudes, abandonnant à leur misérable sort un enfant qui a peur, une femme qui pleure, un vioc qui se meurt... Les vivants ne relèvent pas de son mandat, qu'il se réitère froidement pour exhorter les cannes à creuser leur distance, quand bien même ces misérables ont besoin de cœur plus qu'ils ont besoin de soins. Mais là encore, Viktor n'a rien à leur offrir...
Il pousse les portes gémelles du sous-sol avec soulagement. Et le silence fut.
Son havre, avec son éclairage blafard, ses intarissables remugles et relents de formol, son vide béant où n'est autorisé ni deuil, ni compassion, ni émotion, sa clientèle cadavéreuse dans toute sa splendide inertie et – l'on croit alors entendre s'esbigner d'entre ses lippes la joie sous sa forme la plus discrète – sa brillante protégée, avec sa croupe braquée, sa nuque ployée sur blanc quidam ; les traits plaqués de cette concentration propre aux gens du métier, qui auscultent avec fortes dévotion et minutie chaque repli du corps comme le joaillier le ferait face à son rare diamant. Chaque matin, elle se tient là, entre les quatre murs hiémaux de ce lugubre charnier, comme si elle y avait élu domicile et qu'elle veillait avec assiduité, de nuit et de jour, sur ces pauvres âmes fauchées qui n'attendent qu'un coup ou deux de scalpels orchestrés par un génie en sarrau pour glaner leur justice et leur paix. Au creux de l'âtre, n'eut été de son labeur sur lequel elle converge pléthores d'efforts et d'attention, elle aurait happé une esquille de fierté, un zeste d'admiration, aussi, et beaucoup de déférence témoignés par le maitre à son élève. Mais chaque matin, elle rate l'aveu, et le Maudit, au lieu de donner parole au sentiment, de préférer le taire et cultiver l'indifférence. « Chaque jour, l'hôpital me rappelle pourquoi je préfère les morts aux vivants... » qu'il marmotte presque à lui-même, alors qu'un soupir sert de point à sa phrase. Les épaules perdent un peu de tension, et si l'accablement perdure, la quiétude réussit à dompter son agitation. Il s'équipe de sa blouse et de gants – se libère préalablement de sa bague de mariage, qu'il dépose sur la table comme d'une babiole lambda – et se glisse, tout naturellement, derrière Presence pour guigner par-dessus son épaule le macchabée qu'elle couve depuis hier. « Alors ? » s'enquiert-il, mains jointes contre le râble. Il la contourne et ne manque point de saisir dans le courant du mouvement un lambeau de son parfum – tristement altéré par l'amalgame de produits chimiques dans lesquels tous baignent. « Quand, où, comment, par quels moyens ? » Viktor mitraille sèchement, et c'est un peu comme un test, escomptant des réponses précises quant à sa horde de questions, lesquelles constituent, en sus du qui, les cinq points primordiaux qu'un médecin légiste se doit d'éclaircir vis-à-vis chaque victime. Mais le qui, à ses yeux, ne sert qu'à arracher au cœur une miette d'empathie, laquelle n'est que fardeau inane en ces circonstances où professionnalisme – insensibilité – doit régner. Un mort reste un mort, au diable son identité. Dans l'attente, Viktor se saisit des notes personnelles de la résidente et les détaille fugacement, puis, attiré par quelque chose, la confronte à ce sujet, le timbre aussi incisif que le bistouri qu'elle manie : « Pourquoi as-tu écrit cela ? Il me semblait clair, hier, que la cause était accidentelle. » Et l'index, de pointer sous la truffe la mention mort suspecte laissée en évidence sur la page.
a dead man's memoir. (presence) - Mer 9 Mai - 17:49
C’est guttural quand ça s’extrait du gosier ; un râle de frustration pour éclore des lèvres voilées par le barrage stérile — c’est l’issue, c’est l’adrénaline accouchée, même, que l’on mire suinter sur les tempes et aux abords d’une lippe supérieure qui chevrote son soupir satisfait. L’échine endolorie s’élonge, la nuque ployée se redressant en un craquement sinistre, enchevêtrement d’osselets que l’on frictionne pour recouvrer une motricité convenable et, chatte lascive aux orbes dilatés et babines frémissantes, la prédatrice hume, une ultime fois, les parfums de victoire et de chasse qui lui incombent. Elle a trouvé, que ça psalmodie dans l’encéphale empesé par la veillée, elle a fini par trouver, putain, aussi les mues de latex dévêtissent les menottes inquisitrices en un claquement aseptique, et le masque de soutane rejoint dignement ces dernières sur l’acier blafard des équipements. Pause. Presence mire, charognarde, des sillons pour bleuir la carne sous les radars en alerte, la proie inanimée qu’elle surplombe depuis plusieurs heures, maintenant. C’est ici, en l’écoulement de la crevée — l’ultime qu’elle ait incisé durant l’excavation — que s’en vient égroter le mystère entourant la vêpre morbide. Pas plus grand qu’un naevus. Plus fatal que deux crochets venimeux engoncés dans une chair viable. Piqûre parfaitement galbe, dissimulée sous le pli d’un genou aux veines roulantes ; ça aura fait lâcher tous les organes, putain de merde, et au groin de se plisser sous le constat écarlate — ersatz d’empathie subsistant au souvenir du quidam ayant muté en un dégueuli gerbé sur plusieurs longues heures d’agonie. Fucking humans, qu’adjuge instantanément la Jones viciée de dépit ; une tenue altière pour lui concéder son indifférence feinte alors qu’elle se saisit de ses notes de rapport, un mépris pour la pousser toujours plus loin dans l’entretien de sa misanthropie farouche tandis que le poignet griffonne ses suppositions fumeuses. Car l’intuition était bonne, ça oui, mais que Lui saurait l’invalider sans plus de relations de cause à effet valables.
Lui. Viktor. Viktor qui pénètre le cloître. Viktor pour la rejoindre, et électriser une atmosphère jusqu’alors demeurée paisible.
Ainsi gourmé par la blouse jumelle qu’il enfile avec nonchalance, les mêmes airs démissionnaires largués au faciès carié des amertumes accouchées par le temps, la dérive bachique ne semble jamais aveindre son épilogue, et la gueule de bois cravacher la charpente de l'enseignant désoeuvré avec bien plus de cruauté qu’Il ne parait encore prompt à encaisser. Pourtant le malheureux se tient là, chaque jour, résigné à perpétrer sa propre gangrène, pourrissant auprès des barbaques qu’il profane en tandem avec elle — Elle qui fébrile, défaille de sentir s’écraser le souffle rapiat sur l’arrière de la nuque, l’énergie même dégagée de l’anatomie prostrée contre le râble et punaisant toute décence. À mille lieux de pouvoir la saisir, et pourtant chaque fois si proche, il questionne, interroge, aussi Presence à l’interne réfrène quelques emportements du corps et de conscience ; la carcasse, seule, évince le trouble d’un haussement d’épaules — alors, je ne sais pas, qu’elle serait tenter d’asséner comme pour mettre fin au supplice, si seulement la fierté ne s’improvisait pas remugle à l’arrière-gorge lui faisant souffler feu plus pernicieux.
— Quand, où, comment, par quels moyens ? — J’y travaille, qu’incise la vexation contenue. Puis de reprendre, une fois le maître écarté et bien qu’en proie au doute inhérent à sa novicité : Je songeais à un poison, même si ça ne fait pas grand sens, me direz-vous. Soupir. Amatoxines ? Ce sont les procédés d’administration et d’incubation qui me paraissent… nébuleux.
Le front blanc se plisse, soucieux — rien ne fait sens, dans ce cas, rien ne paraît même plausible. Vers quelles pistes orienter sa recherche, si alors cette dernière nous semble tout droit sortie de songes, fictions ou spéculations émises sous divers opiacés ? Comment même justifier les chemins empruntés pour en arriver à pareille déduction, tirée par les cheveux de surcroît, quand il n’est question ici que de trempe, d’instinct germé au creux du bide — car c’est la condition mystique du médecin en devenir qui semble guider les sens de l’oracle plus que ses capacités d’analyses ou de synthèse, foutu hémisphère droit pour annihiler tout recul, et ça l’agace, putain, de ne pas parvenir à mettre le doigt dessus par le simple fait de synapses connectés.
— L’hémorragie semble accidentelle, que reprend alors l’étudiante contestataire, jusqu’ici, je suis d’accord : elle pourrait avoir causé la dégénérescence des organes vitaux — comme le foie et les reins ont été les premiers à lâcher, il n’est pas si surprenant que le reste du corps ait fini par suivre — mais... si l’on se risquait à prendre l’énigme dans l’autre sens ? Je veux dire, et si l’hémorragie était elle aussi secondaire, un symptôme en somme ?
Bienveillante, la serre encore moite s’en vient saisir le poignet du Professeur, puis la dirige, dans un bancal élan de confiance, vers la quille éventrée et toujours exposée de la victime.
— Là, retournez, je n’ai plus mes gants, inspectez le creux ; dans les plis, j’ai constaté un trauma pas plus épais qu’un demi-millimètre. La première chose qui m’est venue à l’esprit, c’est une injection… seringue à insuline, j’imagine.
Et de subito, comme giflée par l’absurdité de ses propres propos, alors même que le modèle s’essaie à retourner le macchabée, revenir sur toutes les élucubrations annoncées plus tôt :
— Non, en fait, je- je n’en sais rien… L’empoisonnement m’a semblé faire sens, mais je me montre sans doute trop obstinée...
