C’est d’un pas pressé qu’elle avance, en baskets pour une fois, eût égard à quelqu’accident en cuisine plus tôt dans la matinée. Entre Alan au téléphone, un sms à Augustin, des insultes envoyées au cousin qui aurait mieux fait de fermer sa gueule et une promesse à Ned de passer à la distillerie une fois le rouquin visité, Sinead a rentabilisé grandement le trajet à pieds la menant d’Historic District à Downtown. Ça lui a fait du bien, de prendre l’air, elle croit. Mais quand elle arrive devant l’immeuble d’Ikaar, elle a cette boule au ventre qui la prend, et cette appréhension soudaine. Elle qui a une cible la désignant avec évidence comme une traîtresse, qu’est-ce qu’elle fout à rendre visite au frère de la Reine décédée ? Est-ce même cette appréhension qu’avait déjà Nemhain quand elle lui a soufflé de prendre son arme avec elle avant de partir ?

Au pied de l’immeuble d’Ikaar, Sinead hésite.

Elle a envoyé un message à Kaleb aussi, bien sûr, elle n’est pas chienne, malgré ce que certains peuvent raconter depuis septembre. Elle ne sait pas si elle est dans son droit. Mais en même temps, les Killough, elle les connaît depuis trop longtemps pour s’en détourner à une période aussi critique. Pas le temps de composer le code d’entrée, elle enfonce la porte en s’y reprenant à plusieurs fois, gravit ensuite les marches quatre à quatre et finit par tambouriner à la porte d’Ikaar. Il est 7h30, après avoir réveillé ses propres voisins une heure plus tôt, elle s’occupe désormais de ceux de Monsieur Killough.

« IKAAR, OUVRE, PUTAIN, C’EST SIN ! »

Encore une fois, l’adrénaline pulse, pulse, pulse, et elle s’effrite aussitôt, tandis que l’attente se poursuit et que Sinead pose son front contre la porte, et se met à murmurer pour elle seule « putain ouvre s’il te plaît, ouvre »

Elle a suffisamment pleuré ce matin dans les bras de Romàn, tout en le tapant à moitié alors qu’il n’y était pour rien. Elle n’a plus de larmes à verser. C’est ce qu’elle croit en tout cas, parce qu’à murmurer et implorer le front contre une porte, elle se sent épuisée, physiquement et psychologiquement. Lorsque la porte s’ouvre, elle a pourtant un mouvement de recul, un pas en arrière, alors qu’elle relève la tête.

You look like shit., pourrait-elle le saluer. Mais la gorge est nouée, et les yeux de la courtisane voient une peine familière poindre dans les prunelles du visité. Ils se fixent, chiens de faïence perdus sans guide. Les billes se mettent à briller et les deux rouquins se tombent dans les bras. Sinead renifle et essaie de ne pas laisser les larmes couler de nouveau. Elle doit être forte pour Ikaar, putain. Elle peut pas pleurer. Ça va, elle a déjà suffisamment chialé, hein ?

Hein ?

Non.

Un bras passé autour des épaules du Killough, elle est sur la pointe des pieds ; l’autre main qui caresse l’arrière du crâne de l’endeuillé. Les mots ne passent pas non plus et c’est muets de chagrin qu’ils se soutiennent comme ils peuvent. Elle veut retenir les larmes, mais ça roule quand même sur ses joues, et ça se perd sur l’épaule d’Ikaar qu’elle serre fort, fort, fort contre elle, aussi fort qu’elle peut, pour lui transmettre tout ce qu’elle saura lui communiquer de réconfortant, de promesses, d’amour.

Combien de temps restent-ils là ? Elle ne sait pas. Elle s’en fout, à vrai dire. Elle sait qu’on l’attend ailleurs, qu’il faut comprendre, discuter, clarifier tout ça. Mais ça patientera, les priorités placent sa survie et ses propres miches après l’état d’esprit de son ami. Nemhain voudrait prendre les armes, hurler vengeance, et bout d’être retenue dans un rôle de soin. Sinead ne pourrait pas se regarder dans un miroir si elle avait pris les sms d’Ikaar comme une indifférence sincère. Pas quand elle le connaît depuis si longtemps.

Doucement, elle dépose un baiser sur la joue droite du frère de la Reine, lui adresse ce qui s’apparenterait à un sourire mi-figue, mi-raisin, mais qui est quand même sacrément tiré vers le bas par la tristesse et le guide à l’intérieur de l’appartement, lentement, sans le brusquer. Le cœur serré, la voix éraillée d’avoir hurlé plus tôt, elle lui répète exactement les mêmes mots que Romàn lui a soufflés plus tôt : « Je suis là. Je pars pas. » Et puis, une fois que les paroles ont fait leur chemin : « Tu veux un verre d’eau ? » Pas encore le moment de faire des blagues, pour sûr.

La porte se ferme et Ikaar s’ouvre enfin, sort de son mutisme, la remercie pour sa présence, puis s’essaie à une raillerie, qui sonne bizarrement ce matin. Elle lui renvoie une moue un peu gênée : oui, ça a changé depuis la dernière fois où elle s’était descendu la bouteille de neptra tranquillement. Nouvelle année, nouvelles résolutions, non ? Surtout promesse sérieuse de la part du Sénéchal, qui la tient dans les clous et l’aide à ne pas chercher à récupérer des bouteilles de cette merde. Secrètement, elle espère qu’il aura levé l’interdit quand ils se verront à la distillerie, mais elle range cette pensée au fin fond de son crâne pour s’occuper du frère endeuillé, de l’héritier bientôt désigné. « Je crois que j’ai plus trop le choix de toute façon. », qu’il souffle, et elle le dévisage, sans vraiment réussir à lier les points entre eux ce matin. Il est trop tôt. Le monde est trop terne. Le cerveau ne veut décidément rien calculer dans une limite raisonnable de temps. Elle le laisse faire, c’est lui le maître de maison après tout, elle pourrait faire comme chez elle, mais elle préfère ne pas le brusquer. Simplement être là. Le soutenir. Tout en tentant de ne pas vaciller elle-même. Il continue d’expliquer alors qu’elle l’interroge du regard, muette, tout en ôtant son manteau : « Je peux plus rien sentir. Et je sais même pas si c’est parce que j’ai changé ou si c’est parce qu’elle est- - Ah. Oui… Non, c’est… » Les mots se coincent. Le chagrin, forcément qui joue. Mais c’est qu’il est arrivé à ce stade où le dieu prend sa part des malheurs humains, et où son influence inhibe complètement l’organisme hôte vis-à-vis des méfaits (ou bienfaits, selon la situation) des alcools et autres drogues humains. Elle a la bouche sèche et elle prend une gorgée d’eau, en miroir de celle dans laquelle il semble vouloir se noyer. Elle veut dire quelque chose, mais c’est d’abord le regard qu’il ancre dans ses prunelles qui la maintient coite, puis il reprend, s’excuse de ne pas l’avoir appelée.

Pardon ?
S’excuse de ne pas lui avoir dit, directement.

Elle en a la mâchoire qui se décroche un peu, elle cille, elle le dévisage, les yeux qui brillent encore, des larmes qui se font indépendantes et qui roulent encore alors qu’elle s’efforce de ne pas pleurer de nouveau. Parce que c’est dur, de le voir comme ça, et surtout de l’entendre s’excuser alors qu’il avait clairement autre chose à foutre que de s’occuper d’elle à ce moment. Elle bafouille un « Dis pas de conneries… », mal-assuré, limite inaudible. Revers de pull en main, elle s’essuie les joues et les yeux et le fixe avec un sourire qui se veut consolateur mais empreint de tristesse toujours. « J’ai du mal à me dire que c’est putain de réel toute cette merde. » Elle hoche la tête, se rapproche de lui encore, le verre reposé sur le comptoir, et elle l’enlace, pose la tête contre le haut de son torse, des cheveux fous qui chatouillent le cou du Killough. Elle le serre fort, encore. Qu’il sache qu’ils partagent le deuil, même si ça n’est pas au même degré.

Et puis elle finit par souffler, au bout d’un certain temps à être enlacés comme du lierre sur des poteaux voisins : « Je sais. J’ai du mal à y croire aussi. » Et pourtant… Morte, ils ont dit, aux infos. Morte, ils l’ont répété plusieurs fois, et même quand la télévision avait été débranchée, elle continuait de l’entendre. Illusion, hallucination, poids de la culpabilité qui la prenait aux tripes, celle de n’avoir pas été là, de n’avoir pas su se réconcilier à temps, de s’être dit que c’était ce qu’elle ferait dans ses bonnes résolutions, d’avoir cru qu’elle serait immortelle. Nemhain s’est faite digue pour ce matin, elle retient tous les souvenirs qui pourraient jaillir et couler complètement Sinead. Elle ne souffre que de l’absence et de la perte d’une seule personne, et cela lui semble déjà incommensurable.

Elle finit par se délier, parce qu’elle ne pensait pas qu’elle en aurait envie, à avoir pleuré autant, jusqu’à presque s’être vidée de toute l’eau qu’elle pouvait contenir, mais elle doit s’excuser un instant : « Faut que j’aille pisser. Tu veux que je laisse la porte ouverte, comme ça t’as pas l’impression que je t’abandonne ? » Maigre tentative pour éclairer la matinée -foirée d’avance, elle s’éclipse sans vraiment demander son reste. Chutes du Niagara qui n’en finissent pas, elle essuie encore les traces humides sur ses joues et se mouche dans du papier toilette.
Quand elle ressort -mains lavées, tout le tintouin- elle a l’air plus prête à défoncer quiconque le mérite, qu’en arrivant. La courtisane a repris le dessus, mais l’amie reste sur le qui-vive et la voilà qui marche sur des œufs en interrogeant : « On sait comment elle est…? » Le mot non plus ne veut pas franchir ses lèvres. Pas devant Ikaar, pas aussi abruptement que cela. Elle ne veut pas lui rentrer dans le lard ou rouvrir la plaie creusée il y a quelques heures, mais il faut qu’ils fassent face à ce merdier, et qu’elle comprenne, qu’elle sache ce qu’il s’est passé.

Elle attend, muette, un rien crispée de savoir de quoi est morte l’amie, l’alliée, l’amante. Elle espère qu’Ikaar aura des réponses, si ténues qu’elles soient. Elle ne peut pas se fier à la version télévisée, cette mort dans un incendie ne lui dit rien qui vaille, et Sinead est très sérieusement dubitative quant à la véracité de pareilles allégations. Alors elle guette, elle attend, elle écoute. Elle se tait, et elle laisse l’éploré lui transmettre ce qu’il sait lui-même, tout en étant consciente qu’une autopsie sera certainement nécessaire. Coup d’œil à l’horloge qui les toise de son implacabilité glaciale. Un temps, un seul, Sinead y subtilise l’image d’un sablier, son emblème, son attribut, pendentif froid contre sa peau en général, oublié pour l’heure sur la table de chevet de sa chambre, là bas, dans Historic District. Le dernier grain de sable qui tue. Mais qu’arrive-t-il quand ledit sablier est projeté contre un mur et éclate sous le coup du sort ? L’interrogation demeure, plane en silence. L’inspiration profonde d’Ikaar annonce l’explication, le partage d’informations en tout cas. L
Le sourire qu’il esquisse en mentionnant la mort par le feu trouve un reflet dans les lippes de la rousse qui s’étirent à leur tour. Oui, bien sûr. Comme si Eithne aurait laissé le feu la consumer alors même qu’elle lui commandait. Le fait que le corps soit resté intact malgré l’incendie qui a dévasté ce maudit hôtel montre peut-être une seule chose : qu’elle est restée indemne face à son élément. Mais alors l’incendie pourrait-il venir d’elle ? D’un dernier sursaut, d’une éphémère résistance alors qu’on la tuait ? La pensée chemine dans les méandres de l’esprit dévasté de Sinead qui tait une telle réflexion pour le moment, laissant toute latitude à Ikaar pour exprimer ses propres doutes et pensées. Et leurs idées se rejoignent, à vrai dire, puisque ni l’un ni l’autre ne peuvent croire que la souveraine d’An Riocht se serait donné la mort volontairement. Sinead hoche la tête, affirmativement, convaincue par cette éventuelle piste. « Y a pas moyen. », confirme-t-elle. Et pourtant, l’esprit tortueux de la Guerre s’interroge, Nemhain qui se souvient d’un point spécifique qu’elle avait préféré relayer au tacite et au silencieux. Et si, pourtant, il y avait eu un moyen, une influence néfaste, une suggestion monstrueuse qui lui serait parvenue par le biais des lippes de l’ancienne Pakhan, disparue ?

Non.
Mais peut-être.

Elle tressaille d’une façon infime et refuse de pouvoir se rendre à une hypothèse aussi aberrante. L’alliance quoiqu’inégale, quoique biaisée, quoique déséquilibrée, qu’avaient nouée Oksana Aleksandrova et Fiona Killough ne pouvait pas avoir débouché sur la mort de la seconde, sous les lugubres verbiages de la première.
Une piste que Nemhain ne parvenait toutefois pas totalement à éradiquer dans ce labyrinthe qui avait amené à la mort de l’hôte d’Eithne.
Une piste que Sinead tairait pour le bien de son ami : certes, il fallait trouver le responsable, mais il était hors de question d’exprimer des soupçons qui n’étaient pour l’heure que viscéraux. Une fausse piste, peut-être. Ou une piste adéquate, mais que Sinead se refusait de suivre dans l’heure, considérant qu’elle avait très probablement mieux à faire à l’instant. Et de se concentrer de nouveau sur les mots du rouquin au visage bien terne, pour enchaîner sur le même sujet : « C’est qui, le légiste sur l’affaire ? Enfin, si t’as retenu son nom, bien sûr. Sinon je me renseignerai moi-même, histoire de le harceler, si tu veux. » Un moyen comme un autre de confirmer que l’autopsie devra être le point de départ de leurs réflexions et de leur enquête, pour ne pas se perdre dans des élucubrations complètement infructueuses. « Et si c’est un dieu… Ça se règlera à la divine, et ça sera pas joli à voir. » Une promesse, lourde de sens, pour celle qui essaie d’oublier qu’elle redoute qu’Oksana pourrait avoir un rôle direct ou indirect dans cette affaire. Elle, ou Khaos. Un frisson. L’ombre de Fiona n’allège pas l’ambiance, au contraire.

« Écoute…, commence-t-elle à prononcer, tout en contournant le comptoir sur lequel il s’appuie, pour se retrouver à ses côtés. « On va le trouver, ce fils de pute. On va le trouver, on va le fumer, on va lui faire payer. Je te le promets. » Ce disant, elle pose sa main droite sur la main gauche d’Ikaar, ne pouvant pas non plus faire des miracles en terme d’extension des bras. « Est-ce que t’as besoin que je fasse messagère, encore ? Je suis censée retrouver Ned et Alan tout à l’heure, si tu veux que je leur transmette des indications. » Elle s’adresse à lui comme à un Roi. Elle le reconnaît comme tel, parce que c’est la tradition dans le Royaume. Le Souverain, la souveraine, est généralement élu, forcément, puisque le Royaume n’est pas si monarchique que cela. Lors d’une disparition soudaine, c’est généralement la proximité familiale qui l’emporte, et puisque Kaleb s’est réfugié dans les bois, c’est Ikaar qui semble le plus à même de devenir souverain par intérim, le temps que le Royaume reprenne ses esprits. Elle est consciente du poids qu’elle place ainsi sur les épaules de l’endeuillé et en temps normal elle n’aurait probablement pas agi ainsi. Et pourtant, elle ne se dédit pas, ni n’hésite dans l’interrogation. C’est qu’à ses yeux : tout affligé qu’il est, il en est capable.

Elle hoche la tête lorsqu’il lui donne le nom du légiste. Elle croit savoir qui a hérité du dossier et si c’est le cas, l’ancien voisin va bientôt recevoir un sms de sa part. Histoire de tâter le terrain. Amie de la famille et tout ça, ça ne devrait pas être trop louche bien sûr. Et puis, entre divinités, Andersson peut bien lâcher des informations contre quelques verres ou une promesse d’arroser ses plantes -mauvaise idée, elle a tendance à tuer les végétaux sans le vouloir, une incapacité à gérer correctement l’eau donnée aux plantes vertes. Clin d’œil qui assure à l’endeuillé qu’elle fera ce qui est en son possible pour gérer la situation comme une professionnelle de l’extorsion d’informations. Ce qu’elle est, bien sûr.

Lorsqu’elle ceint le front d’Ikaar de cette couronne invisible en lui demandant ses directives, elle n’a probablement pas en tête les ambitions de Kaleb. Et même si elle les avait, Kaleb n’est pas là alors que le Royaume a besoin de lui. Il y a un temps pour pleurer, et un temps pour se ressaisir. Les larmes ont coulé, et elles couleront encore, pour sûr, mais Sinead sait qu’il n’y a pas une minute à perdre. La nouvelle a dû déjà faire le tour de la ville, puisque passée à la télévision. Autant se préparer à tout. Les réponses et indications données par Ikaar la rassérènent dans sa lucidité : qu’elle ait misé sur le bon cheval sera à vérifier sur le long terme, pour le moment, à court terme, ça a l’air de bien partir. Elle retient ce qu’il lui dit, le répète en même temps, dans un murmure inaudible, pour bien l’imprimer dans son esprit. Elle hausse les épaules quand il lui demande de passer ses condoléances, comme s’il y avait plus urgent, et surtout comme si cela allait de soi. Moue lorsqu’il mentionne les parents. Il les a encore, les siens, c’est vrai. Elle ignore s’ils savent dans quelle ligne gravitent leurs rejetons : certainement, les dieux irlandais d’Arcadia ne sont pas idiots non plus. Elle secoue la tête encore lorsqu’il la remercie une nouvelle fois, se laisse serrer dans les bras du rouquin et répond à l’embrassade avec autant de tendresse qu’elle le peut. Baiser déposé doucement dans le cou d’Ikaar, puis sur la joue gauche, tandis que sa main caresse la joue droite. Elle recule le visage toujours enlacée, pour lui faire face et lui adresse un sourire réconfortant. « Ça va aller, d’accord ? Ça va aller. » Elle n’en est pas sûre, en vrai, mais elle ne peut pas flancher. « Ça va aller. » Elle répète encore, les deux mains qui se sont immiscées entre les bras d’Ikaar et qui tiennent le visage de l’homme : « Je m’occupe de transmettre tout ça. Toi, appelle tes parents quand tu t’en sentiras prêt. Fais les choses sans te presser, c’est dur pour tout le monde, personne ne t’en tiendra rigueur si t’arrives pas à les faire aujourd’hui. » Elle parle sans hausser le ton, gardant ses prunelles encore ancrées dans celles du Killough. « Et je suis là. Pour toi. N’importe quand. Pigé ? » Un baiser sur le front du roi proclamé par la force des évènements, alors qu’elle se hisse sur ses talons pour poser ses lèvres sur le haut du crâne du voûté. « Tu veux que je reste encore un peu, ou t’en as marre de voir ma sale gueule ? » Sourire en coin, alors qu’elle s’essaie encore à l’humour, histoire de l’aider à sortir un tant soit peu de sa tristesse profonde.