Quelque chose clochait ces derniers temps.

Un mauvais pressentiment persistait, accroché à ses basques en dépit des kilomètres de bitume qu'elle avalait presque quotidiennement.
Elle n'arrivait pas à s'en débarrasser et savait que cette impression n'avait rien à voir avec son prétendu don.
Le sentiment naissait de ses instincts purement humains. Les mêmes qui la faisaient changer de parcours chaque jour et garder un œil sur chaque ruelle, chaque débouché. Ceux qui faisaient qu'elle n'avait pour seule mélodie que le bruit de ses foulées sur l'asphalte, les sens aux aguets, prête à prendre la tangente au moindre son ou mouvement suspect.

La course ne la détendait plus et presque chaque sortie la laissait plus anxieuse que la précédente.
Elle se sentait épiée, parfois même traquée. Pire que tout, impossible de mettre un visage, une silhouette sur ceux qui la suivaient, leur ombre se fondant dans la masse de la foule, dans les  recoins de la ville, disparaissant.

Encore heureux pour elle, c'était un jeu auquel elle était adepte. Se dérober aux regards trop insistants, glisser entre les doigts avides, s'évanouir au détour d'un croisement tel un fragment d'imagination, l'art de la fuite n'avait que peu de secrets à lui révéler désormais.

Son irritation croissait avec sa paranoïa. Elle en avait déjà assez de cette situation, de devoir attendre d'être certaine d'être seule avant de pouvoir prendre le chemin de son appartement, de constamment se méfier des visages inconnus croisés.
Arcadia était le pire endroit pour être suspicieuse. Aucun visage n'inspirait confiance et ce n'était pas le taux de criminalité qui la contredirait. Qui savait si la petite octogénaire du rez-de-chaussée ne tenait pas en réalité un tripot clandestin, qui disait que son voisin de physique n'était pas un des mafieux qui erraient la nuit, peignant le sol du pourpre perpétuel des rues mal famées.

Si elle était réellement suivie, ou recherchée, les raisons plausibles étaient limitées et aucune possibilité ne l'enchantait.
Soit son petit business, qu'elle avait mis en pause depuis, avait empiété sur les plates-bandes de quelqu'un d'assez atteint pour vouloir se venger pour une broutille pareille, soit c'était ce qui ressortait de son business, son « don », qui l'avait encore une fois trahie.

Damariss soupira, tournant sa paille de façon morose dans son gobelet de bubble tea. Au centre du récipient, le mini tourbillon créé par le mouvement emportait avec lui les perles de tapioca. Elle suivit machinalement leur danse du regard, les observant retomber au fond du gobelet.
La catastrophe qu'était son don ne cesserait donc jamais de tout chambouler dans sa vie, quand pouvait-elle espérer, elle, vivre la gracieuse retombée après la tempête ?!
Elle en était réduite à se comparer à un bubble tea, on touchait les bas fonds intellectuels.

Elle laissa sa tête tomber en arrière, soutenue par le haut dossier du siège, appréciant la vue du ciel que la terrasse dégagée lui donnait.
Le temps était clément, les rues encombrées la berçaient de leur brouhaha citadin. Les lieux publics lui semblaient plus sûrs ces derniers jours et, innocemment attablée dans un coin discret, couvert par le feuillage de l'unique plante décorant la terrasse, elle espérait passer inaperçue.

N'était-elle pas une cible facile pour un sniper, ainsi à découvert ?? Occupée à scruter les toits et fenêtres des immeubles environnants, et à calculer les angles de tirs possibles, elle ne remarqua pas que la chaise inoccupée qui lui faisait face ne l'était plus.

 

Lassée de la contemplation des nuages qui passaient et perturbée par la ressemblance troublante de l'un d'entre eux à son coach, elle détourna les yeux du ciel, non pas avant d'avoir snapé le nuage, une telle occasion ne se perdait pas.

Alors que son téléphone vibrait déjà des réponses hilares de ses camarades de track and field, et, sans aucun doute, d'une ribambelle de mots bien sentis de leur coach, habitué à leurs messages intempestifs, elle sursauta en constatant qu'elle n'était plus seule à sa table.

Par une démonstration d'absence de coordination, son téléphone risqua la mort à maintes reprises, les rencontres impromptues avec le bitume ne pardonnaient pas, avant qu'elle ne réussisse à le rattraper de justesse du bout des doigts, à moitié allongée sur l'accoudoir de sa chaise.

Elle se réinstalla correctement sur son siège, tentant vainement de calmer son cœur affolé. Elle ne savait pas ce qui venait de lui faire perdre le plus d'années de vie, l'idée des 800 dollars qu'elle avait tout juste déboursé pour son portable qui avait failli décéder si prématurément ou l'apparition silencieuse de l'homme franchement inquiétant en face d'elle.

Dans sa surprise, elle n'enregistra de son apparence qu'un âge entre une fin de trentaine, une quarantaine entamée et une expression faciale pas des plus engageantes.
Principalement, ce qu'elle retenait c'était que tous ses instincts alarmés lui disaient de foutre le camp.
Elle n'était cependant pas stupide et savait la tentative futile. Damariss se résigna pour ce qui s'annonçait comme la conversation la plus flippante de sa vie et qui commençait déjà par la meilleure phrase d'accroche qui soit.

« On ne lui ferait pas de mal ? ». Elle se sentait clairement plus rassurée maintenant dis donc.

À ce point, tout ce qu'elle espérait c'était qu'il ne soit pas de la Bratva.
Rencontrer un autre oracle dans cette période délicate avait été une aubaine mais, plus que toutes les informations sur la situation même d'oracle, la véritable bénédiction avait été l'avertissement concernant la Bratva.
Exagéré ou non, avec tout ce qu'elle avait entendu à leur sujet par Daniil, elle préférait encore mourir que de tomber sous le joug des russes. Sachant qu'ils ne cherchaient pas pour qu'ils prennent le goûter ensemble, elle préférait tout simplement ne jamais les croiser.

À  l'annonce qu'il ne faisait pas partie de la Bratva, la tension qu'elle avait ignorée dans sa posture, muscles tendus, coincés dans leur désir de fuite, diminua et elle finit par se détendre légèrement.

Ça, pour merder, elle avait bien merdé.
Tout ça pour une pauvre prédiction à 10 balles.

"Pour ma défense, comment savoir que les deals se lisent dans les bols de céréales ?"

Céréales, cartes, boule de cristal. Peu importait. Tout venait malheureusement d'elle.

Maintenant que la Bratva avait, a priori, été écartée de l'équation, restait toujours à savoir à qui elle avait affaire. Elle qui n'avait eu aucune connaissance des gangs qui sévissaient en ville autre que celles qu'elle glanait parfois au hasard d'un JT, elle avait eu un récent afflux d'informations, dont elle se serait volontiers passé, sur les agissements des mafias.

« Elle n'est apparemment pas celle qui m'a trouvée pourtant. Qui est ce « on » ? ».

Quelle faction allait finir par posséder son âme ? Les ennemis jurés des russes, la Nuova ? La Calavera, toute aussi violente, ou encore le « Royaume » ?

Le visage vide d'émotion qui lui faisait face s'était paré d'un sourire sarcastique, guère plus avenant mais toujours plus humain.
Bien sûr, rester cachée, devoir fuir comme un cancrelat au moindre mouvement suspect était son rêve voyons, elle envisageait même d'emménager dans une cave pour deux fois plus de plaisir.
Elle ne savait pas quel groupe lui envoyait ce messager mais s'il voulait partir dans le sarcasme, il n'était pas prêt pour le voyage.

Avant qu'elle ne puisse lui répondre, le sentiment familier du basculement dans une vision lui parvint, ses yeux revêtant cet aspect vitreux et lointain de ceux à qui la réalité échappait.  

Qu'est-ce qui pouvait mal se passer le temps d'un petit coma face à un probable meurtrier, amarite ?

Damariss revint à elle avec le goût lourd et amer du sang et des cendres en bouche. Au bord des lèvres un nom qui n'avait rien à voir avec celui que son interlocuteur lui offrait.
Elle répondit faiblement à sa salutation, levant son bubble tea en réponse, encore retournée des images qui lui étaient parvenues.
S'il n'était pas honnête, il était au moins bien informé et plus qu'un « probable » meurtrier.

Ses affaires, hein ?

« Tout va super, je suis overbookée mais je garde toujours un créneau de libre pour les rencontres louches. C'est le piment de la vie.»

Un léger sourire blasé avant de poursuivre, les bras croisés et l'ironie envolée:

« Je suppose que si « on » n'est vraiment pas là pour me faire du mal, c'est qu'on attend quelque chose de moi ? La visite de courtoisie me paraît peu probable donc je sens que je vais le regretter mais soyons directs. »

Elle rajouta rapidement, pas prête pour de nouvelles images trop graphiques, surtout la concernant :

« Pas forcément à 100% non plus hein, je veux pas trop de détails sur les atrocités qui m'attendent si je refuse ou autre. Le gros de l'info suffit mais disons, allez, 30-40% de sincérité en plus. »

« Qui est Ramón Payan et qu'est-ce qu'il veut ? »

Au moins, après 8 ans d'espagnol LV2 elle savait que sa prononciation serait correcte.


 

Elle n'arrivait pas à le cerner et ça l'agaçait.

Habituellement, elle aimait avoir à prendre le temps de réfléchir à tête posée sur un problème de physique, à déterminer la problématique de la question.
Trouver le bon raisonnement à appliquer, peaufiner le mécanisme pour parvenir à l'efficience et enfin admirer l'aisance avec laquelle les rouages se mettaient en place et fonctionnaient parfaitement, sans le moindre anicroche.

Pour les personnes, c'était la même chose.
Elle appréciait avoir la vision claire d'un individu, son image réelle, avec toutes les atrocités qu'elle comportait, pourvu qu'il ne s'agisse que de vérité.
Dans cette optique, démêler le vrai du faux, amener à la surface l'intention sincère d'un geste, d'un mot, d'une expression, dévoiler par déduction le cheminement de la pensée derrière une vie était un exercice qui ne lui était ni étranger ni désagréable.

Mais en cet instant, quelque chose, quelque chose de fondamental lui échappait. Elle le sentait dans tout son être. Un fourmillement déplaisant, un titillement intempestif et irritant. Elle devrait avoir les moyens d'obtenir l'information vitale lui manquant, elle sentait la vérité, si proche qu'elle en aurait presque le goût en bouche, douce satisfaction qui fondait sous la langue, mais la technique lui faisait défaut.

Elle avait l'impression qu'un gamin de cinq ans tirait sans cesse sur sa manche  pour finalement ne lui cracher qu'un chuchotement incompréhensible et des miettes de gâteau dans l'oreille lorsqu'elle se penchait pour l'écouter.

Si l'intervention divine se faisait désirer – oui, elle préférait rejeter la faute sur une force non existante et non pas sur son incompétence - il ne restait plus que les moyens plus traditionnels. Moins efficaces, certes, même si elle n'aimait guère se l'avouer, à savoir la bonne vieille observation et déduction.

En glissant dans sa vision, lors du bref instant où la réalité s'effaçait au profit de l'horreur, Damariss avait remarqué une légère crispation « d'Uriel » - grosse guillemets mentales volontaires - la main se portant naturellement, et prestement, à la place habituelle d'une arme gardée sur soi.

Damariss n'irait pas jusqu'à dire qu'elle ne le voyait pas avoir la gâchette facile mais son attitude générale laisser penser à plus de retenue. Une retenue non pas mue par une quelconque bienveillance ou bonté d'âme, mais une origine plus froide, plus calculée. Celle d'un homme habitué à prendre des décisions.

Le geste démontrait, outre d'excellents réflexes, une certaine méfiance, voire paranoïa, au moindre mouvement ou événement imprévu, aussi anodin qu'une légère absence soit-il.
Quoi qu'il en soit, la raison d'un tel comportement était soit la folie, ce qu'elle n'excluait pas, si Jésus lui avait appris quelque chose c'était bien de ne pas jeter la première pierre – mieux valait lancer la deuxième et accuser le premier avant de quitter les lieux-, soit l'habitude de devoir faire appel à ce genre de méthode.

Sa simple présence face à elle attestait alors de ses capacités en la question. Prouesses que corroboreraient l'attitude assurée, presque régalienne de son interlocuteur. Pas d'artifice protocolaire ni de courbettes mais l'aplomb et la certitude de ceux à qui on ne dit pas non.

"Ne m’appelle pas comme ça. Pour toi ce sera Uriel. Rien d’autre." 


Et voilà qu'elle l'avait vexé.

Levant légèrement les deux mains dans un mouvement lent et internationalement reconnu comme pacifiste, ou comme elle l'appelait, le « my bad, bitch », elle accepta la réprimande d'un signe de tête marqué de contrition amusée.

Certaines croyances avançaient que les noms possédaient un pouvoir immense en leur sein, qu'il s'agisse du nom d'un objet ou d'une personne, rendant leur utilisation, mais aussi leur divulgation, limitée à la plus grande prudence.
Mais quel intérêt y avait-il alors, à cacher et renier la vérité jusqu'à s'y rendre aveugle ?  

On pouvait clore les paupières et coudre les lèvres de tous les cadavres, étouffer le moindre soupir sans jamais parvenir à éteindre la vérité.

Elle avait observé ses traits se durcir à l'évocation de ce qui était indubitablement son véritable nom, intriguée par la certitude aiguë que ce dernier n'était guère plus légitime que celui qu'il lui proposait.

Uriel.

Ses enseignements religieux lui étaient instantanément revenus, la voix du père Rodrigue résonant dans ses oreilles comme au sein de leur église.
L'un des archanges. Mieux encore, la « Lumière de Dieu », l'archange qui se devait de guider les hommes vers la décision éclairée, poussés par sa sagesse et ses connaissances.

 "T’as raison sur le but de la visite. Tu as entendu parler de la Calavera ?" 

Les archanges rejoignaient les mafias hispaniques maintenant ? Les papes et les saints devaient tellement se retourner dans leurs tombes que des tournois clandestins de Beyblade devaient se tenir dans les cimetières.

Il avait enchaîné trop vite pour qu'elle puisse répondre, la phrase suivante lui coupant toute envie de réplique cynique.

"On peut te protéger de la Bratva. Elle veut ta peau. Elle plaisante pas trop avec ce genre de choses. Leurs techniques pour se venger … Et bien, je pense que même 40% d’honnêteté c’est trop si tu veux éviter la partie « horreurs »." 

La putain de Bratva à dos et la Calavera face à elle en terrasse d'un café. Quelle blague cosmique.

Étonnamment, son sourire la mettait plus mal à l'aise que ses autres micro expressions. Elle n'était pas certaine de vouloir revoir cette image un jour.
Pas plus que celles que ses paroles lui faisaient se remémorer.
Elle se doutait de ce que les mafias faisaient subir, l'ayant vu au travers d'yeux inconnus, sans savoir rendre la gloire de chaque vision à qui de droit.

Damariss l'observa faire tourner sa boisson négligemment avant de s'allumer une cigarette.

"On marche de la même manière. Sauf que nous, ce que tu peux faire nous intéresse. 
Alors c’est la proposition. Une protection en échange de tes dons."

L'université les avait préparés aux entretiens d'embauche mais jamais elle n'aurait imaginé un tel DRH face à elle.


Sacré Uriel.

Lui annoncer que la Calavera ne valait pas mieux que les tortures qu'il laissait sous-entendre pour ensuite lui proposer un CDD, la durée déterminée étant son espérance de vie.  

Et la décision éclairée, l'idée lumineuse qu'il lui suggérait était de rejoindre la Calavera ? Elle en aurait presque ri.
Dieu améliorait son sens de l'humour. Encore quelques siècles et il enverrait peut-être de nouveau des messagers célestes pour faire partager ses dank meme au monde entier.

Le rire, aussi réprimé soit-il, restait amer.
Une simple considération logique de l'offre lui montrait clairement qu'elle n'avait que peu d'alternatives autres que l'acceptation.
A moins qu'un membre du FBI ne surgisse du buisson adjacent, annonçant que le gouvernement était au courant des manigances divines et ne la mette sous leur protection, il ne restait que les autres mafias qui ne s'étaient pas manifestées pour la sauver.

Autrement dit, si ses dires s'avéraient exacts, elle était coincée.

Quelques interrogations subsistaient, plus pour la forme que réellement décisives, son destin a priori scellé.

Levant les yeux au ciel dans sa réflexion, elle croisa les bras sur sa poitrine, une moue dubitative aux lèvres, et fit part de son principal doute :

« La Bratva n'est-elle pas plus puissante que les autres mafias du coin ?  Qu'est-ce qui les empêcherait véritablement de m'éliminer même sous l'étendard de la Calavera ? Une guerre entre mafias ne se déclencherait pas pour si peu, surtout sans certitude de victoire de la Calavera, non ? »

Les mafias tuaient tous les jours et les pertes devaient être nombreuses.
Elle n'avait rien d'une Hélène de Troie et elle ne les voyait pas mener une guerre contre les Bratislava pour venger sa mort, particulièrement si celle-ci débouchait sur une défaite de la Calavera.

Surtout qu'elle ne savait toujours rien de son grade ou de sa position.

Reposant les yeux sur la figure qui n'avait rien de biblique, elle le dévisagea un instant avant de poursuivre :

« Sans vouloir paraître insolente, quel poids je peux accorder à vos propos ? Est-ce que vous êtes un émissaire spécial recrutement, un genre de chercheur de tête ? Sans mauvais jeu de mots, vous avez plus la tête d'un assassin que d'une version mafieuse d'un agent Pôle Emploi.»

Ce qu'elle pouvait faire les intéressait ? Était-ce le moment opportun de préciser qu'elle ne savait pas ce qu'elle faisait ?

Naaaaaah.

Un peu de mystère était ce qui faisait perdurer le couple. Cependant, mieux valait s'informer sur ce qu'elle allait devoir prétendre maîtriser.


« En quoi consisterait mon rôle ? Rien de très... manuel je suppose ? »

On pouvait aimer la vérité et parfois privilégier le sous-entendu. Plus encore, on pouvait bien tenter de préserver une illusion d'éthique dans cette conversation.