Pour certaines religions, l’acte charnel ne se limitait pas à être une méthode primitive mais nécessaire pour procréer et ainsi préserver l’Humanité de toute disparition – une disparition qui ne serait pas de refus au vu des dégâts que l’Homme occasionnait sur son environnement – mais une façon d’avoir un « avant-goût » du Paradis. « Septième Ciel » ou « Porte du Paradis », la conclusion sur le sexe revenait au même point : plaisir, et plénitude. Wolfreim n’échappait pas à cette règle.

Lorsqu’il émit son dernier râle, qu’il fut pris d’un soubresaut de plaisir et – une fois l’affaire finie – qu’il s’écroula aux côtés du corps qu’il avait pris d’assaut, un sourire béat se dessina sur ses lèvres. Aucune drogue ou aucun alcool n’avait réussi jusqu’à maintenant à lui offrir similaires sentiments et sensations. De plus, les deux premières substances avaient tendance à lui offrir d’amers lendemains, alors que cet acte n’avait aucune conséquence négative.

Il fut une époque où un tel acte pouvait entraîner à la création d’une autre vie. Cependant, ce temps était révolu. Dorénavant, il était possible de contrôler exactement toute future vie, et ne plus être totalement esclave du Destin et de ses surprises. Certes, il y avait toujours un semblant de risque mais le Chasseur faisait grand attention avec ses amantes pour que ces dernières soient irréprochables sur ce point-là. Même dans sa prime jeunesse, lorsqu’il découvrait sa sexualité et celle de l’autre, la simple idée qu’il y avait un « risque » d’enfant avait le don de freiner ses jeunes ardeurs – un frein dont il n’avait jamais eu honte.

Echo n’échappait pas à cette règle. Séduisante au fil des années, il serait mentir de dire qu’il n’avait jamais ressenti le moindre désir à son égard jusqu’à ce qu’ils se décident à passer à l’acte. Un désir qui avait connu mille frein : trop jeune, ou encore trop insouciante. Aujourd’hui, ces deux freins n’existaient plus vraiment. Elle était devenue une femme mature et indépendante, qui assumait ses désirs et qui savait être maîtresse de son corps. Un corps ravagé au grand dam de Wolfreim, un corps sur lequel il n’avait absolument nul droit. Il n’était qu’un amant de passage, qui aurait à disparaître le jour où l’un d’eux – ou les deux – aura une relation sérieuse et durable avec une autre personne.

Après l’acte, l’un comme l’autre optait pour un bain. Si l’homme n’était pas frivole et se passait bien des artifices comme la mousse, il n’était pas toujours le cas de ses amantes. Si beaucoup s’était contentée de suggérer, ou de se plaindre, l’une avait pris la liberté d’apporter une boîte de billes moussantes pour bain, odeur Jasmin. Depuis, il n’était pas rare qu’il se retrouve dans un bain moussant et odorant – une chose qu’il n’aimait guère, mais qu’il se gardait d’exprimer. Il n’était pas homme à embêter et à gaspiller sa salive pour ce genre de choses futiles.

L’esprit en paix, l’esprit ailleurs, il fut arraché de ces autres contrées par la voix de la malicieuse Echo. Ses paroles arrachèrent un rire forcé à Wolfreim.

- Oh miss Nightingale, je vous remercie beaucoup pour ce compliment. Cependant, je ne pense pas qu’il est approprié qu’une jeune demoiselle comme vous exprime ce genre de pensées, répondit-il, jouant au jeu, celui où elle avait été une scandaleuse Lolita, et lui un client gêné du père de famille. Je te jure, un miracle que je n’ai pas fini derrière les barreaux pour pédophilie, glissa-t-il.

Il ne pouvait pas compter le nombre de fois où la demoiselle avait tenté de la séduire, tantôt par quelques allusions implicites, tantôt par des gestes extrêmement osés qui l’avaient plus mis mal à l’aise qu’excité. Il se souviendra encore de ce jour où elle s’était aventurée dans son lit, quand il avait été paralysé par une énième blessure et par un énième produit. Les minutes et les heures qui avaient suivi n’avaient été qu’un long tourment : allait-il finir en prison ?

- Dis-moi Echo, tu me jouais ces jeux pour énerver tes parents, ou parce que t’avais vraiment flashé sur moi ? demanda-t-il, une question qu’il n’avait jamais pensé à poser jusqu’à maintenant.

Wolfreim lançait un regard interrogateur à la blondinette lorsqu’elle clamait qu’elle avait bien des pensées adultes dans sa petite caboche – enfin, la caboche adolescente de cette époque révolue au grand bonheur de bien du monde. Il se demandait sincèrement à partir de quel âge la sexualité d’une fille s’éveillait. Pour un garçon, c’est assez évident et ne se résumait qu’au développement, à l’activité et à la réaction de la chose entre les jambes. Or, une fille n’avait pas un tel attribut visible. Cependant, la question ne se posait pas juste sur les adolescentes mais également sur les femmes matures : il n’était pas toujours évident de savoir sur quel pied danser. Un court instant, son esprit glisse sur une brunette aux apparences froides : serait-elle réceptive à ce genre d’échange ?

Une pensée qu’il mit bien vite de côté lorsque la voix d’Echo résonnait à nouveau dans la pièce, prétendant que la prison forge les caractères.

- J’ai fait quelques visites en prison. Cela ne forge en rien un caractère. Soit t’en sors comme t’étais, soit t’en sors en lopette, soupire-t-il. Aucun commentaire amusant ou taquin autorisé, Echo. Je préviens.

Il évitait de dire pourquoi « lopette ». Soit les hommes finissaient par être la petite pute des plus gros bras – et à se mêler au trafic même à la sortie de prison, soit les hommes savaient s’imposer – et rester maître de leur destin. Evidemment, Wolfreim avait fait partie de cette seconde catégorie, n’ayant pas hésité à mettre à terre une ou deux personnes influentes à terre le premier jour et à soudoyer bien des gardiens les jours suivants. Il avait même réussi à finir comme arbitre dans certains conflits internes ou conflits entre « clans ». Il finissait toujours par être arbitre, un jour ou l’autre, dans tous les environnements ou groupes qu’il avait eu à côtoyer ou qu’il côtoyait.

- Oh. Quelles sont vos techniques imparables de charme ? demanda-t-il avec une fausse voix innocente. [b]Sauf qu’aujourd’hui, y a un peu de triche. On peut dire que la Nature vous a offert un corps plutôt joli Miss Nightingale, un corps qui a su se développer admirablement avec le temps[/b], dit-il, tout en glissant une main d’un sein jusqu’à l’intérieur de la cuisse de la dame – non loin de son intimité, soufflant sur la nuque de cette dernière.

Il aurait pu continuer son petit jeu mais il ne le fit pas. Il préférait donner la réplique à Echo, qui l’avait plutôt piqué dans sa curiosité. Alors, il arrête son jeu. Les mains rejoignent les rebords de la baignoire, la tête se renversant un tantinet à l’arrière, et le regard posé sur le crâne de la dame. Il doutait sincèrement qu’elle lui offrirait une réponse satisfaisante car, clairement, à cette époque-ci, elle avait été surtout une Lolita et il n’était guère intéressé à jouer avec de petites filles.

A bien y réfléchir, sa première copine avait été plus âgée que lui et les premières années de sa vie « sexuelle », il avait montré plus d’intérêt aux femmes avec de l’expérience qu’aux plus jeunes voire à celles qui avaient son âge. Aujourd’hui, à quarante ans, il avait juste appris à apprécier les différents corps – la spontanéité et l’ardeur de la jeunesse, ou l’expérience et l’assurance de femmes matures.

Wolfreim connaissait dorénavant suffisamment la jeune femme pour interpréter ses gestes, ses tons de voix ou encore ses regards. A nouveau, comme tant de fois, aucune de ses flatteries n’émoussait ou ne convainquit la jeune femme comme ses autres maîtresses – tantôt rougissantes, tantôt flattées, tantôt heureuses, tantôt joueuses juste avec ces quelques mots doux. Et à nouveau, il cherchait à comprendre.

« Les cicatrices s’estompent avec le temps, et elles deviennent une part de toi, Echo » aurait-il voulu dire mais il se retint. L’origine des cicatrices de la blonde différait sûrement des siennes. Lui, il les avait récolté pour la Bratva – cause noble, ou cause honteuse, seul Dieu ou tout autre force mystique pouvait en juger – et il avait su accepter ce corps criblé de stries blanches. Il n’était plus ce jeune homme obnubilé par son corps, et par les avis de la gente féminine. Par contre, « elle », Echo, il ne pouvait attester ou certifier de l’origine de ses cicatrices. Seules des hypothèses et possibilités flottaient dans son esprit, et aucune n’était reluisante, ou joyeuse.

Des pensées qui s’évanouissaient lorsque la blonde s’aventura au-delà du conventionnel, et un silence qui se brisa avec un râle de frustration. Il pouvait être un homme expérimenté, mature et même fatigué pour certains, mais il n’en restait pas un homme avec ses faiblesses et ses désirs.

- J’envie les femmes. Lorsque vous êtes à nu, vous ne l’êtes jamais vraiment.

Qu’est-ce qui pouvait véritablement trahir les sentiments et pensées d’une femme – inconnue ou familière - ? Quelques mamelons qui durcissent ? Une plus grande humidité au niveau de l’intimité ? Un corps légèrement plus chaud, plus tendre ? Un petit éclat dans le regard ? Quelques cris poussés durant l’acte ? Pouvait-on vraiment se fier à ces petits signes, qui peuvent être changeants d’une femme à une autre, voire même simulés ou mensongères ?

L’homme n’avait pas ce luxe. Sa virilité était l’indicateur tout indiqué dans toute relation avec une femme – aimée ou non aimée. Certes, le romantisme pouvait se frayer un petit chemin dans un couple, et même l’admiration, mais tout finissait toujours par la même chose : un homme était simple à comprendre – sauf s’il se mure dans le silence et l’exil – et non la femme. Connaître une femme ou quinze femmes ne changeaient en rien à cette méconnaissance. Il était impossible de savoir quand une femme pouvait être sincère ou mensongère, quand son désir était là ou non. Soit l’homme doit se mettre à nu et attendre son bon vouloir, soit il devait patienter pour les premiers gestes de l’autre – gestes qui peuvent être l’expression d’un désir sexuel ou de manipulation. L’incertitude planait, toujours.

Un simple soupire s’échappe. Exaspération, ou désir, il ne saurait dire à moins que ce ne soit un subtil mélange.

- On ne sait jamais ce que vous désirez. Mais vous savez toujours ce que l’on désire. Tu dois bien sentir ce que je veux. Mais moi, je ne sens rien. Que veux-tu, Echo ?

« Que veux-tu pour être enfin satisfaite ? ». Voilà la question qui lui brûlait sincèrement les lèvres mais qu’il se retint de poser. Pour ne rien briser. Pour ne pas brusquer. Il laissait à la demoiselle l’appréciation de la question, et la réponse à donner.