Ça tambourine encore dans sa tête, le martèlement du sang cherchant à maintenir à flot le corps fragilisé par la veille. Les médicaments ingérés avant de tomber dans son lit n’ont pas réussi à soulager la douleur, pas qu’il s’y attendait, c’était juste histoire de dire qu’il l’avait fait, si quelqu’un avait le malheur de demander.

Hier, ça c’était mal terminé pour lui.
C’est tout ce qui lui vient en tête lorsqu’il émerge de son sommeil, envoyé au tapis si fort qu’il se demandait bien comment il était arrivé de là-bas à chez lui. Il se souvient vaguement avoir marché et poussé la porte de chez lui et filer au lit après avoir avalé un ou deux cachets. Encore dans ses vêtements de la veille il peut le sentir, le sang séché qui lui colle à la peau et les douleurs dans les muscles alors qu’il n’avait toujours pas observé le résultat. Les yeux fermés,le thaumaturge attend encore un peu avant de se lever, se rendort… Jusqu’à ce que la ville bruyante ne le réveille définitivement. Que la cuisine de sa voisine ne s’agite et qu’elle n’entre en pleine discussion avec la voisine d’en face par fenêtre interposée. C’est le signe qu’il doit se lever, se doucher. Chaque muscles fait mal pourtant, les courbatures se faisant ressentir simplement en se tournant pour sortir du lit. Les paupières ouvertes le mal de crâne s’intensifie, pourtant il trouve le chemin de la salle de bain, balance les vêtements recouverts de sang sur le sol et grimpe dans la douche pour se débarrasser de l’horrible sensation de l’hémoglobine. L’eau chaude apaise, il finit par découvrir. Plus l’eau est chaude, moins il est capable de sentir la brûlure des coups, des cicatrices qu’il arbore. A se demander comment il tient encore debout, le prophète épuisé vivant sur les rotules depuis déjà un moment. Abusant de ses pouvoirs, abusant des combats à répétitions et des entraînements acharnés il veut se rendre plus fort, se pousser pour ne plus être faible tout en faisant le strict opposé. Clemens s’affaiblit de semaines en semaines, bleus après bleus, à tel point qu’il ne guérit plus. Que tout s’accumule et que rien ne se soigne. Pas la peine qu’il maugré en sortant de l’eau bouillante, observant les marques dans le miroir embué. Pas la peine de soigner, pas la peine de rafistoler ce qui est fait pour rafistoler. On ne va pas aspirer un aspirateur, ni éponger une éponge. Soigner un soigneur, c’est le rendre inutile.  Lui faire perdre toute utilité à lui qui se bat déjà pour trouver sa place. C’est pour ça qu’il a commencé les combats en arrivant à la Calavera, ça lui donnait une autre utilité. Pas bien grand, rapide. D’ordinaire le prophète utilise ça à son avantage, sa vivacité plutôt qu’une force brute qu’il ne possède pas. Mais ça ne suffit pas, ça ne suffit plus. Plus assez rapide, plus assez vif. Un esprit normal aurait mit ça sur le compte de la fatigue, mentale et physique...Pour Clemens, c’était un simple manque d'entraînement, lui qui refuse d’afficher sa faiblesse.

De nouveaux vêtements enfilés, la même veste poisseuse sur le dos il claque la porte de l’appart, écouteurs vissés sur les oreilles et se rend, comme souvent, à la salle de vale tudo. Il suffit de traverser quelques rues, pas plus, avant qu’il ne pousse la porte en grognant. A l’intérieur, c’est Luis qu’il voit en premier, un air étonné sur le visage en le regardant. Il fait un rapide signe de tête, pas vraiment d’humeur à discuter avec lui. Hier, Luis l’a vu se faire détruire la tronche pas plus fort que lui, il savait très bien comment il allait pas besoin d’en parler, ni besoin d’un énième commentaire sur sa santé. Le blond balance ses affaires dans un coin, peut le courage de tout ranger, à peine celui de chercher ses gants dans son sac qu’il tente d’enfiler malgré les doigts tuméfiés de la veille. Clemens a presque réussi lorsqu’il recule, cherchant à se rapprocher d’un sac de sable… Mais heurte quelque chose dans sa trajectoire. Qui venait le faire chier encore ? D’une main il arrache les écouteurs de ses oreilles, près à engueuler Luis ou peu importe qui venait le déranger mais lorsqu’il se retourne, c’est sur Flores qu’il tombe…. Et il n’a pas l’air franchement ravis. Il se passe quoi ? » Véritable demande, est-ce que Alejandro avait besoin de lui ou était-il là parce qu’il a oublié d’essuyer ses pieds sur le tapis en rentrant, aucune idée.

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Une chose à noter.
Quand Alejandro Flores vous cite, répliquant exactement votre phrase précédente sans vous lâcher des yeux, c’est que les choses vont très vite mal se passer pour votre cas. Quelque chose qu’il a déjà pu observer par le passé, le calme apparent cache au final la pire des colères, parce qu’elle est invisible. Il n’était pas là pour le tapis, il était là pour autre chose. Le monde est si curieux que tout se suspend dans la salle et que les regards se braquent sur eux. Clemens le sent mais ne regarde pas ailleurs, défi à relever, assurance qu’il voulait revendre. Il n’a pas à détourner les yeux si il n’a pas envie de le faire.. En tout cas pas pour le moment, même s’il doit lever un peu le nez pour regarder Flores dans les yeux.

Sans que le ton ne monte c’est le vocabulaire qui évolue, rien de rassurant tout au contraire. Il savait très bien, qu’il allait se faire engueuler. Pas la première fois qu’on lui faisait des réflexions, pas la dernière. Sans que d’habitude c’est Luis, c’est Carlos. Autant il les entendait, autant leurs avis passaient au dessus de sa tignasse blonde. Mais là.. Il n’allait pas y réchapper bien entendu. Là, il était cuit. Il le comprend trop tard, lorsque le bras avance et qu’il n’a pas le temps de filer. La poigne est solide, pas plus que d’habitude mais déjà trop pour lui. Même si il tente de ne pas grimacer lorsqu’il saisit son poignet, c’est trop demander. Le thaumaturge à l’épaule en miette et à la main fragilisée ne peut s’empêcher de piailler sous la douleur.  Il a raison et il le sait, est-ce que ça m’a empêché de venir ? Non, bien entendu. Il a cru pouvoir passer entre les mailles du filet encore une fois et ça a échoué. Il ferme le poing, cherche à stabiliser tout. La douleur dans les phalanges tremblantes, le restant du bras qui tire, le visage tendu. « Ce serait pas la première fois. » qu’il grince, dents serrées. Bien entendu il cherche à tirer son bras de là, tout ça pour essayer de se dégager et d’échapper à une conversation qu’il n’a pas besoin de recevoir. Il renonce à se détacher, finissant par soupirer en arrêtant de résister à Alejandro. « Je sais déjà ce que tu vas me dire, ça va... » Ado boudeur, voilà de quoi il a l’air et il le sait très bien, moue au visage et caractère toujours aussi stupide. Le Capitano avait bien d’autres choses à faire que de venir babysitter le soldado, thaumaturge ou non. Ce n’est pas comme si il avait des affaires à gérer...Et pas les siennes. « J’ai un coup de mou, c’est tout. Et c’est pas en ne foutant rien que ça va s’arranger. » Ça le rend vite fou les jours de repos, les jours à ne rien faire. Salem aidait pourtant, la présence du chat rendant la monotonie un peu moins frustrante. Pourtant, jouer avec la boule de poil finissait par être répétitive, netflix ne sort pas soixante films par semaines et puis… Et puis il s’ennuyait, juste. L’ennui, voilà ce qui est mortel, chez lui.

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En soit, Clemens avait de la chance.
En général il s’en sortait plutôt pas mal, malgré des os cassés, de temps à autres. Les côtes surtout, le nez une fois...Il a échappé à la main dans le plâtre, à l'arcade sourcilière en miette parce qu’en général.. Il arrive à esquiver. Cette fois, non. Il pouvait très certainement compter sur un doigt cassé et peut-être une torsion de l’épaule, en plus des bleus et des égratignures, de l’oeil au beurre noir et de la migraine carabinée d’une tête qui a heurté trop fort le sol. Il regrette ses mots dès qu’il entend Alejandro les répéter. Un coup de mou oui, une fatigue passagère. Ça va guérir, une certitude qui résonne dans la caboche amochée, qui justifie tout et n’importe quoi comme s’il n’avait pas de limite, de date d’expiration. Pourtant elle se rapproche à chaque nouvelle stupidité, chaque nouveau combat, nouvelle blessure guérie sur autrui sans compter celles qu’il s’inflige. Y’a quelque chose dans la douleur. Une forme de contrôle sur ce qu’il fait, sur ses objectifs sur...Tout. Ça pulse dans ses veines et le reste n’a pas d’importance. Parce que c’est fort, parce qu’il ne ressent que ça; Parce que l’adrénaline agit. Parce que ça le rend vivant putain. Comme si l’idée de perdre la vie réveille le corps qui s’auto-protège du monde, de lui-même et de ses idioties. Ça vaut la migraine, ça vaut de geindre. Parce qu’après il est épuisé, parce qu’il dort. Parce qu’après il est vide de toute colère, de toute peine. Personne ne va rien dire si il hurle sa colère en plein combat. Personne ne va réaliser qu’il chiale de douleur sous le sang et la transpiration.

Et là, la connerie est encore pire que prévue puisque Jan recule, les yeux sur le putain de ring où il avait craché son sang la veille. Une belle connerie qu’il venait de laisser arriver, en voulant justifier sa présence. Oui il était surement capable de s'entraîner et serrer les poings malgré la douleur. Non, il ne pouvait pas battre le capitano sur le ring, même avec des mains entières, ça semble totalement impossible. Le blond soupire face à l’idée idiote de son supérieur. Il voulait juste de la tranquillité, pas finir avec le goût du fer dans la bouche une nouvelle fois. Pourtant il le sait, en réchapper est impossible. parce qu’on les regarde, parce que c’est lui qui a dit qu’il allait bien. « Tu sais bien que non. » qu’il maugré, en terminant resserrant le scratch de son gant qu’il n’avait pas terminé de mettre. Pourtant, il avance vers le ring et passe les cordes. Il n’avait pas le choix que d’avancer, interdiction de reculer et se sauver de la situation. Pirouette impossible, il préfère de loin attendre que ça se passe. Prendre un coup, deux, vingt et rester au tapis si il le faut. De toute façon c’est ce qui l’attendait, qu’il en sort avec un poul ou pas ça c’était à voir. « Vas-y. » Qu’il souffle, pas dans le défi, plutôt dans la fatigue. Visiblement le laisser tranquille c’était pas permis, ici.

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Il attend que ça arrive comme on se prépare à se prendre une vague à la tronche. Oh il a temps de le voir venir, stoïque. Ce ne sera pas pire qu’hier, il espère... Ou peut-être que si, maintenant que les muscles sont froids et que l’adrénaline s’est évanouie, ça fera mal. Très mal, d’encaisser sur des os malmenés les poings d’un entraîneur. D’un champion comme Flores qui aurait tout aussi bien pu naître sur un ring. Pourtant la première chose qu’il fait n’est pas de frapper, mais d’atrapper directement sa main et d’en arracher le gant malgré la blessure. S’il se retient de faire un son en serrant la mâchoire un maximum la douleur n’en est pas moins présente. Il avait déjà eu de mal à le mettre alors l’arraché..Il fallait y aller fort, assez pour qu’il craigne la douleur qui allait arriver pour son autre main qu’il atrappe. mais cette fois.. Cette fois, il y va beaucoup plus doucement, libérant les doigts couverts des stigmates des jours et combats passés. C’est qu’il fait exprès le bougre, avec ses commentaires à la noix. En général il évite les gants, parce que ça sert à rien parce que au final, sur le ring, y’en a pas, mais aujourd’hui ça évite un peu les dégâts. Ca évite que les doigts ne bougent de trop, que le choc soit si dur, lui permet de tenir jusqu’à la fin de son entraînement qui va prendre une tout autre tournure aujourd’hui. Adieu les gants et bonjour les reproches. Ils font rire, amusent une galerie friante de moqueries à l’encontre du soldado au centre de l’attention. La place qu’il déteste, principalement pour cela. Au devant de la scène c’est tout le monde qui voit, tout le monde qui juge, se moque… Et autant dire qu’il n’aime pas ça. Il n’a pas besoin d’Alejandro pour savoir ce qu’il est. Petit, frêle, sac d’os ambulant sans la moindre carrure. Un cure-dent si facilement brisable que l’on se demande comme il est encore entier à l’heure actuelle. Les rires font revenir la colère. L’humiliation déplaisante. Il aimerait lui renvoyer à la gueule qu’il s’est pas regarder. Qu’il fait peut-être dix centimètres de plus que lui, mais qu’il a la carrure d’un coton-tige. Peut-être un peu plus de masse que lui, mais pas grand chose. Clair qu’on aperçoit ses côtes, que la graisse n’est pas là pour amortir les coups. Ça l’enrage mais il se doit de fermer la gueule, et il fait bien. le discours change, encourageant. Il lui explique ce qu’il sait déjà. Que c’est pas la force brute qui aura toujours raison de tout. Qu’il est rapide, qu’il est discret. Qu’il peut gagner s’il apprend. Et c’est ce qu’il tente de faire, mal, pourtant. Parce qu’on ne lui a jamais appris à se battre dans les règles de l’art. Parce que le chien hargneux qu’il est n’a pas appris  à attaquer sur ordre pour maîtriser plus fort que lui. C’est un clébard de la rue, qui a appris à mordre aussi fort que possible, stupidement, pour obtenir raison. Quitte à foncer tête baissée dans un obstacle, quitte à exposer ses propres faiblesses. C’est qu’il dit Jan. Il se détruit au lieu de se remplumer. Soupire du blond, discours énervant à force. Il gère bordel. Il gère. Peut-être pas aujourd’hui mais d’habitude il fait avec, bordel.

Pourtant, il écoute, le thaumaturge.  « D’accord. » qu’il accepte, hoche la tête, se focalise. Main gauche derrière le dos il ferme le poing droit, cherche. Peut-être que la meilleure idée qu’il est soit de lui mettre un coup dans la tronche. Pour toute la colère passée. Pour la rancoeur qui s’accumule, repart puis revient. C’est aussi une très bonne façon de prouver qu’il savait où frapper… mais il se retient. Parce qu’il n’a pas tant envie que ça de lui faire mal. Parce qu’il n’a pas envie de voir les répercussions parce que casser le restant de ses doigts en frappant le nez d’Alejandro Flores c’était définitivement pas la meilleure façon. Il se décide, le bougre. Il bouge, frappe. Coup porté en plein grand droit le plus rapidement possible, le plus fort possible. Il donne tout ce qui lui reste le bougre en retournant à sa place, un pas reculé, main secouée sous la douleur. Peut-être qu’il aurait dû rester au lit, au final, même si il avait envie d’apprendre avec “su hermano”.

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Pas efficace, ça il le sait.
Clemens, il voulait simplement en finir. Peu importe si son coup était mal porté, c’était pas le battre qui importait… Rien n’importait. Putain, j’aurais dû rester devant netflix. Une idée qu’il n’a pourtant pas suivit, mais qu’il regrette amèrement en secouant son poignet douloureux, ces doigts abîmés. Peu importe si Alejandro avait du muscle ou non, il aurait eu mal en frappant un château de sable ou une gelée citron vert. Tout simplement parce qu’il n’était pas en état, le bougre.   Quand l’inspection se termine il constate que les autres se sont barrés. Plus rien de marrant à regarder, entraînement bateau qu’observer n’avancerait personne. Tant mieux. Mais la prochaine fois que l’un d’eux se blesse et que c’est lui qu’on appelle pour aider il se fera un malin plaisir à les faire souffrir avant de les guérir. Pure vengeance, pour s’être moqué de lui pour rien. Ils en avaient besoin, de la crevette décortiquée.
Alejandro s’approche de nouveau et Clemes se retient de reculer encore, mauvaise habitude, haine total du contact non-autorisé avec autruis. Particulièrement quand il ne savait pas trop à quoi s’attendre et qu’il se sait en position de faiblesse. Le chiot montrerait presque les crocs, si les conséquences n’étaient pas à prendre en compte. Alors il laisse faire, le laisse récupérer sa main et observer l’état lamentable de son poing. Il a vu pire, il a senti pire, mais ce n’était pas quelque chose à préciser s’il ne voulait de nouveau se battre dans l’instant. Il hoche la tête à ce qu’il dit, simplement. Il sait qu’il est fatigué tout comme le reste de sa personne. Pas besoin d’être un devin pour voir qu’il se traîne plus que ne marche, que si la tête rage et veut frapper le monde le corps lui ne suivrait pas la cadence. Il relève le nez vers lui, une expression neutre sur le visage. Si il fallait plier un peu l’échine pour qu’on le laisse tranquille avec des inquiétudes mal-placées, il le ferait bien que ça ne l’enchante pas de ne pouvoir lui répondre comme il l’entend. Pas de mal par le mal ici, juste de l’ennuis, de la frustration, ce genre de choses. D’un signe du menton il indique l’extérieur du ring et Jones ne se fait pas prier, passant les cordes lui aussi. « Techniquement j’avais envie de te mettre mon poing dans le nez. Ou effectivement, viser plus bas. En plus de me défouler ça aurait fait mal… Mais ce n’était pas le but non plus. » Le but c’était prouver qu’il pouvait encore taper, même mal. Juste que son poing fonctionnait, non l’utiliser pour casser le nez de Flores. « J’aurais pu, je ne l’ai pas fait. Pas parce que je n’en avais pas envie, loin de là, mais parce que j’ai pas envie de te faire mal pour prouver un point. » Il s’arrête un instant, avant de continuer. «  C’est clair que tu parles de moi, mais t’es pas beaucoup mieux lotis. Pourtant tu bouffes comme quatre et moi aussi. » Il sourit, rapidement. C’est vrai que Jan était réputé pour ça, Clem lui… Était surement plus discret, mais avoir faim tout le temps ça n’aide en rien son caractère ronchon et son envie de mordre tout ce qu’il croise. « Je sais que je suis mal en point, d’accord. Je ferais attention. » Mensonge, bien entendu. Faire attention cela n’entrait pas dans le vocabulaire habituel de Clemens, ça n’a jamais été sa tasse de thé et cela ne le sera jamais.

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Étonnamment, Alejandro ne relève pas ce qu’il a dit. Pas de conseils, pas de réflexions, un silence un peu intriguant il voit bien l’avouer. En tout cas il ne dit rien sur sa technique avortée, peut-être parce que son point était louable. C’était pas utile de frapper là où ça fait mal juste pour avoir le dernier mot. Particulièrement quand il s’agit de son chef. Joaquin l’étranglerait, s’il faisait du mal à son cher et tendre. Tout le monde savait pour eux-deux maintenant, même Clem qui a tendance à être en retard sur ces ragots là. Le fait qu’il s’offusque réussi à le faire sourire. Il ne pouvait pas dire qu’il avait tort là-dessus. Même s’il était plus fort que Clemens, ils restaient des cure-dents l’un comme l’autre, c’était difficile à nier….Tout comme il était difficile de nier ce que Alejandro relève.  Clemens n’a jamais fait attention à lui ni à sa santé, difficile de revenir sur son mensonge donc et de le transformer en vérité. Cela n’en sera probablement jamais une, carcasse qu’il traîne et déteste, que détruire ne dérange pas. Il attend qu’elle lâche pour de bon. Que le palpitant ne réponde plus même si… Même si peut-être que les choses changent. Peut-être qu’il sera gretté, un peu. S'il disparaît...Pas comme avant.

Au final, leurs pas ne les mènent pas à ses affaires… Coin tranquille où il aurait préféré récupérer ce qui lui appartient avant de se sauver, mains dans les poches pour rejoindre son appartement. Alejandro en avait décidé autrement visiblement et Clemens n’osait pas forcément s’éloigner du chemin tout indiqué, celui de son bureau. C’est pas souvent qu’il y fout les pieds volontairement et franchement, c’était pas rassurant même quand il y allait de son propre chef. Alors quand en plus le second ferme la porte derrière lui, ça n’arrange pas les affaires du thaumaturge qui a du mal avec cette sensation de claustrophobie. Oh il regrettait amèrement de s’être levé sans le moindre doute. Même quand il lui indique de s’asseoir, Particulièrement quand il ajoute vouloir regarder ses doigts. Encore plus, quand il sort la trousse de secours. Facile de savoir, quand on connait un minimum Clemens Jones qu’il refuse d’être soigné, peu importe qui s’en occupait. On n’éponge pas une éponge. Il observe Alejandro ouvrir la boite, attendant la question fatidique. Question piège, surement… Qui lui vaudra de rester longtemps ici, s’il ne disait pas ce qu’il veut entendre plutôt que ce que lui-même pense. Pourquoi il était encore là, tout bêtement. Il se demande bien souvent pourquoi il était encore là. Pourquoi ils ont voulu le récupérer, de base. Y’a d’autres thauma dans le coin c’est clair...Mais ils sont difficile à obtenir en général. Une monnaie précieuse, un atout qu’on ne refuse pas s’il tombe entre les crocs. A sa question il pouvait répondre sincèrement ou mentir et il se tâte, incertain, les yeux rivés sur ses mains abîmées. «  Parce que je suis utile grâce à mes pouvoirs. Qu’en général je vous obéis au doigt et à l’oeil... En soit je suis pas un mauvais élément, même si je suis une crevette. Je vous demande rien, hormis être ici.» Rarement on entendra le cadet de Jones dire quelque chose de positif à son égard, mais c’est un fait. En soit il ne se considère pas comme inutile ici, au contraire. Plus d’une fois il a aidé. Il n’y a qu’à observer la collection de blessures accumulées ces deux dernières années. Il méritait au moins de pouvoir rester. D’avoir un toit au dessus de sa tête un “travail”, des choses à faire. C’était mieux que rien, mieux que le vide. Au moins, il sert.

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C’est un jeu d’observation pour savoir où il voulait en venir le capitano. Qu’est-ce qu’il attendait de lui. Pas forcément envie de lui répondre ou d’aller dans son sens. En général, il avait un peu de mal avec ça, l’idiot borné qui aimait plutôt dire ce qu’il pense, inconscient des problèmes que ça pouvait lui causer. Il le regarde sortir le désinfectant et les bandes, histoire de changer celles qu’il avait déjà tachée du carmin brunit par l’oxydation. Ça saigne à travers bien entendu, mais il comptait le faire en rentrant de toute manière. Alejandro, pourtant, a décidé de ne pas lui laisser ce loisir puisque c’est lui qui endosse le rôle de soigneur. Lui qui observe les doigts un à un tandis qu’il parle, qu’il se contente de répéter sa vérité, qui bien entendu, n’est pas vraiment la réponse désirée. Ça lui fait plisser le nez, comme ç chaque fois qu’il n’est pas très content de quelque chose et surtout, quand Alejandro prononce ce mais ça lui fait détourner les yeux vers le visage en face de lui. Le temps qu’il réalise que le doigt était tenu fermement c’était déjà trop tard, incapable d’arrêter le craquement horrible qui lui arrache un cri, la douleur qui se calme certes relativement vite, mais pas agréable pour un sous bien entendu. Il a raison, cela ira certainement mieux après...Il n’empêche qu’il aurait préféré être prévenu. Le second assemblage de phalanges est attrapé, près à subir le même traitement pendant que la leçon continue. Il avait raison sur le fait d’être utile, de ne pas être un mouton noir dans le groupe non plus, mais ça n’expliquait pas sa présence, d’après Alejandro. Il se prépare au choc, lorsque le majeur est tiré. Cette fois Clemens ne fait que serrer les dents, plus préparer à la douleur. Il tente de bouger l’index déplacé plus tôt. Ça tire toujours un peu, mais il ne sent plus les os bouger à l’intérieur, preuve qu’ils étaient au moins réassemblés faute d’être entiers. A sa question il secoue la tête. Il allait tenir le coup le thaumaturge.  « Ça va aller. » qu’il murmurre, près à ce que l’annulaire subisse le même sort que ses voisins. Bien entendu l’auriculaire avait survécu, lui. Pourquoi est-ce qu’Alejandro faisait ça, c’est la question qui demeure… Peut-être la réponse à la question qu’il posait.  « Parce que vous m’aimez bien ? » Il en sait rien. C’est pas quelque chose qu’il comprendrait, si c’était ça, la réponse qu’il attendait et qui sonne débile entre ses lèvres. Il préfère encore se faire redresser tous les doigts plutôt qu’avoir la réponse.

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De nouveau c’est la violence, dernier doigt déplacé sans prévenir, avec plus de force que les autres. Mauvaise réponse, donc. Il aurait dû dire qu’il avait l’estomac retourné à moitié ou qu’il ferait attention au lieu de répondre que ça allait. Bordel, si, ça va. Il a eu des hauts le coeur plus violent. Des souvenirs d’horreur passées, de cadavres décomposés à moitié et de cervelle sur le comptoir de la cuisine. La douleur le retourne mais ça ne franchira pas les lèvres tout comme il ne pleurera jamais devant les autres. Il se contient, se lâche plus tard en rentrant, en se défoulant sur un sac à l'entraînement. Comme il peut. Le retenir d’expulser ses émotions ça donne un Clemens encore plus renfermé, désagréable au possible qui se met dans la merde...Jusqu’à atterrir dans le bureau du capitano, les doigts maintenant à leurs places originales et devraient mieux s’en sortir que si il avait fait le job tout seul, c’est certain. Il teste l’annulaire, déplaçant lentement le doigts. Il grogne un peu, le tendon qui tire un peu mais c’est pas grave, ça s'arrangera. Comme toujours.

Le capitano n’a toujours pas fini de l’emmerder et ça il le sait, parce que la main est posée sur la jambe et ça l’énerve, de rien pouvoir faire. De pas pouvoir se sauver d’être.. Coincé là comme si il était chez le vétérinaire, en espérant qu’il ne sorte pas avec un cône autour de la tête. Il le sait pourtant que c’est pour son bien et qu’il ne fait que l’aider… Mais y’a cette partie de lui qui ne veut pas devoir aux autres. Qui ne veut pas dépendre des autres alors qu’il leur en devait déjà beaucoup. Sans la Cala c’est la rue, c’est aucun but dans la vie, pas le moindre rêve. Il ne sait même pas ce qu’il aimerait faire, dans la vie, si on lui proposait. Si c’est lui que Maria avait choisi, qu’est-ce qu’il aurait bien pu lui demander. Il en sait rien. une famille, peut-être. Des gens pour l’aimer, même des faux… Alors entendre ça de la bouche du capitano qui nettoie le restant de sang, frais comme ancien avec la compresse d’alcool… D’entendre qu’il était apprécié ça sonne faux, irréel. La nana au dessus de chez lui l’aimait bien, ça il le savait. Maria aussi, ça il le savait. Alors entendre dire que c’est le cas de tout le monde… Ça fait quelque chose, à l’intérieur. L’infime espoir que ce soit la vérité qui ne s’échappe dans son bureau, c’est ça qui agite le palpitant. Qui fait naître un sourire un peu crispé sur le visage fixant les doigts, plutôt que le visage en face du sien. Il est étonnamment beaucoup plus calme et hormis la piqûre de l’alcool à laquelle il est habitué, ça ne fait pas mal, ça change. Peut-être que c’était bien de se moquer du monde et de hurler sa haine des autres oui. Ça défoule, ça fait du bien de se moquer des autres mafias, de l’ennemis. Mais ça fait aussi du bien de savoir que peut-être il n’est pas tant le vilain petit canard que ça. Le cabot, bâtard de la rue au milieu des autres. Il observe le bandage, pas vraiment prêt à relever le nez mais il sent les yeux le fixer et il n’a d’autre choix que de faire de même. C’est ça la réponse qu’il veut entendre depuis tout à l’heure. N’est-ce-pas ? « Parce que la familia ? » La Familia, celle qu’ils forment. Pas de lien du sang hormis celui qu’ils versent au nom de la cause, peu importe leurs raisons, peu importe d’où ils viennent au final. C’est bien d’une familia qu’ils parlent. Et dont il espère faire partie. Il finit par récupérer sa main abimée franchement soignée. « Merci, hermano. » Qu’il ajoute, un autre sourire aux lèvres. Il n’a pas oublié qu’il l’a appelé comme ça, quand il a sauvé sa djinn. Peut-être qu’il a assez fait ses preuves ce jour là. Pour une fois c’est bien le soigneur que l’on soigne. Comme quoi peut-être qu’on peut éponger une éponge, ou recoller de la colle quand il y en a besoin. Comme quoi peut-être que Clemens Jones a sa place dans la Calavera.

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